Нытик…
Если время вода, то бабулина жизнь – родник.
Его воды тихи, но они ещё не иссякли.
Годы мчатся, сливаясь в один быстротечный миг,
Переливами радуг искрясь в разноцветных каплях.
Если время вода, то у мамы речная гладь,
И осенние ливни сполна её насыщают —
Потому она может без устали отдавать,
Отдавать без остатка, жестокость другим прощая.
Если время вода, мое озеро велико.
Я не верю в иное, я знаю – оно бездонно.
Я немного робею нырять в него целиком,
И пока набираю студёный хрусталь в ладони.
Если время – вода, бирюзовой морской волной
Смоет боль расставаний, тревожную грусть и горе —
Пусть они тяжким грузом навечно уйдут на дно.
Если время вода, у моих детей море… море.
Родниковые воды стремятся к своим морям,
Там рассветное небо расколется на кусочки,
И смешается с солнцем в прозрачности янтаря,
Отражаясь в глазах у моих сыновей и дочки.
Я в детстве себя представляла царевной,
Почти златовлаской,
И бабушкин домик в уютной деревне
Был замком из сказки.
И были деревья большими-большими,
И улицы шире,
Все были добры, и никто не фальшивил
В том сказочном мире.
Я помню тепло нашей старенькой печки,
Бабулины руки,
Но жизнь стариков догорает как свечка —
Мы в вечной разлуке.
Прошедшего счастья до одури жалко,
Я очень скучаю,
Наш сад, где когда-то пестрели фиалки,
Зарос иван-чаем.
Я все еще слышу, как папа смеется,
Мы весело жили,
А нынче целует осеннее солнце
Венки на могиле.
Я все еще вижу: смешная малышка
Бежит по дороге,
Но замок царевны стал ветхим домишком,
Пустым и убогим.
Ему предстоит умирать одиноко,
А мне будет сниться,
Как некогда милых приветливых окон
Чернеют глазницы.
А в деревне свежо – разогнав предзакатный туман,
Утомленное солнце лучами осенними брызнет.
И окутает нежно пьянящий октябрьский дурман,
И острее кольнет осознанье конечности жизни.
И захочется, вечер смакуя, дышать глубоко,
Полной грудью вбирать травяной осязаемый воздух.
Неминуема смерть – эта мысль не даётся легко,
Но ясней понимаешь: ЖИВОЙ! Все на свете НЕ поздно.
Поет унывно ветер-хороводник,
Разводит в лужах зыбкие круги.
Я заглянул на кладбище сегодня,
И побродил средь брошенных могил.
Вот тут спит повар. Как ужиться с болью?
Я каждый раз при встрече с ним реву —
Его миньон со спаржей и фасолью
Сводил с ума, по праву, всю Москву.
А здесь – атлет, призер соревнований.
Он был красив, могуч и полон сил,
Но захлебнулся – ужас! – в пенной ванне
[Когда пробежку ванной заменил].
А вот поэт… Талант в могильном ложе!
Какие рифмы стряпал при Луне!
Пусть твой приют никто не потревожит,
Покойся с миром, добрый друг… А мне
Пора бы в офис. Доками загружен
Схвачу в макдаке гамбургер и фри…
Так и живу: растет живот снаружи
И маленькое кладбище
Внутри.
Матвейка был старательно взращён
С характером. А что? Мужская доля!
Семейством на его открытый счёт
Приписывались сила, ум и воля.
Подумаешь, ну вышел из себя,
Разбил об стену стрёмный телефончик…
Он – личность! Значит, надо с ним «любя» —
Отец свои нотации закончил.
И бабушка, традицию храня,
Подарит внуку новенький мобильник.
Матюшенька пошлет всех к @беням,
Но вырастет настойчивым и сильным!
Пускай идут прямой дорогой «нах..!»,
Летят на реактивном самолете.
Смешались уважение и страх —
Не в духе нынче важный мальчик Мотя.
Как много среди нас подобных Моть,
Не стоит забывать об этом факте:
В крови кипит обычное дерьмо,
Но гордо именуется —
Характер!
Погоняю палками кошек во дворе,
И раздам затрещины мерзкой детворе.
Ждет вас, окаянные, страшный Божий суд,
А меня пречистые ангелы спасут.
Я же в Бога верую, в церквушке была,
Потому на нехристей поднимаю лай:
Крестятся неправильно, молятся не так,
И поклонов батюшке ложат меньше ста.
Проститутка Верочка, Николай буржуй,
Я их, богохульников, матом обложу.
Всем нашлю проклятия: грипп, чуму, мастит…
Завтра исповедуюсь.
Боженька простит!
Густые сумерки зимы
Рождают ностальжи…
А помните, как в детстве мы
Хотели петь и жить?!
С восторгом ждали каждый день,
Мечтали каждый час,
Просили, чтоб умчал олень
В страну оленью нас.
Там сосны рвутся в небо, и
Быль с небылью живёт…
В стране оленьей все свои,
Давай, олень, вперёд!
Смотрю сейчас по сторонам,
То злясь, то хохоча.
Привет, великая страна!
Олень нас всех домчал.
Люди смертны, и факт этот непреложен,
Но логических выводов рвётся нить —
Раз с собою забрать ничего не сможем,
То зачем что-то ценное здесь копить?
Бытие наше временно, тело тленно,
Золотые гарантии – миражи,
Почему ж так пугают нас перемены?
Почему мы боимся мечтать и жить?
Вот бы вынырнуть из своего болотца,
Променять на свободу унылый быт,
Повезёт – и терпеть больше не придется
Бесконечные липкие «если бы».
Всё равно все умрут, только кто-то будет
Хоть немножечко честным с самим собой —
Будь смелее, дерзай! Но робеют люди,
Никому неохота играть с судьбой.
Заметённые будничной нудной вьюгой,
Глупо верим, что жизни не выйдет срок.
Так и прячем: мечты – в самый дальний угол,
А купюры —
Заботливо
В кошелек.
Душа росла девчонкой-безобразницей,
Любила всех, от мала до велика.
Жила в дожде, который громом дразнится,
В слепящем танце солнечного блика,
В кустах сирени на тенистой улочке,
В цветных мелках из детского пенала…
Но как же часто ласковую дурочку
Толпа, смеясь, жестоко распинала.
И попрекала мелкими ошибками,
Ища ее грехи в кофейной гуще,
И оставляла с милыми улыбками
Следы сапог в невинных райских кущах.
Теперь внутри – не кущи, а чистилище,
Где доброта – досадная издержка,
Теперь душа – не ангел, а сучилища,
Непробивная жирная
Консьержка.
Как же мне смешон был ванильный бред
Про любовь до гроба и дань мечте —
Ничего глупее, конечно, нет
Выдуманных бабочек в животе.
Раньше мне не верилось в хеппи-энд,
Счастье покупалось: цена и чек.
Осень, разухабившись, жгла абсент,
Мерзкий дождь меняя на грязный снег.
Но теперь в системе случился сбой:
Чувства мне не спрятать, не задушить —
Что-то поднимается теплотой
Из закостенелых глубин души.
Ценности сменялись, да всё не те,
Цель была не та, и не тот маршрут…
Оказалось, бабочки в животе
Есть. Они пинаются
И растут.
Урок 8. Учимся самому главному – любви
Жизнь учит нас тому, что любовь нужно заслужить и доказать. Никакая, по нынешним критериям, уважающая себя женщина не будет строить отношения с мужчиной, который не соответствует шаблонам и стандартам «настоящего» мужика. Особенно по меркам соцсетей. Оно и логично, ведь иначе что ты будешь выкладывать в Инстаграм?
А Инстаграм требует доказательств любви. Любишь? Докажи. Привези огромный букет роз, чтобы не хуже, чем у Маринки, ей-то во какой букетище парень подарил! (Букетище, к слову, Маринка вместе с подружками купила вскладчину, чтобы каждая могла с ним сфоткаться, а с парнем Маринка давно рассталась, но это уже совсем другая история.) Если же среднестатистический мужчина не готов, как тот художник, продать картины и кров ради мульёна алых роз, то значит, он не любит! Ибо если любит, то в лепешку расшибется, а докажет.
Для тех, кто не готов обвешать даму сердца украшениями, иногда бывает поблажка (это у женщин постарше практикуется, они опытные и понимают, что богачей на всех не хватит), но тут иное доказательство любви – не можешь повесить на шею бриллиантовое колье, повесь на уши сказочной словесной лапши. Потому что очевидно, что если любишь – молчать не будешь! А значит должен посвящать стихи, песни и забрасывать мессенджеры красивыми признаниями – моя богиня, мой космос, лучик света в непроглядной тьме моей холостяцкой судьбы! Не готов выражать свои чувства именно таким возвышенным способом – значит не любит! Нет доказательств!
Так и живем – цветы, подарки, красивые слова, фотографии с натянутыми улыбками – непременный атрибут влюбленного мужчины, по мнению женщин. Нет, я спорить не буду. Конечно, приятно все это получать. Но если допустить, что любовь не заключается только в этом? Ведь можно не обладать огромным счетом в швейцарском банке, но приехать вечером, в дождь, чтобы привезти апельсинов и вкусного вина. Можно не сыпать бесконечно книжными фразочками про безумную любовь, но оказаться рядом в тот момент, когда нужна поддержка. В конце концов, можно просто жить, преодолевая трудности и сотворяя радости просто так, каждый день. А может быть, любовь и романтика вообще не одно и то же, или даже не так: любовь и романтика для каждого своя? И вообще-то нуждается ли в доказательствах истинная любовь?
И как часто мы ее испытываем вообще? Обычно все любят за что-то, а за «любовные проявления» ждут что-то взамен.