Как за меня тревожно
В будничной суете.
Эти простые факты
Ревность сведут к нулю.
Мне в твоих частых «Как ты?»
Слышится:
«Я люблю».
Март пьянит серебристой капелью
И букетами розовых вин.
Ежевичной густой карамелью
На губах тает жажда любви.
Я холеная умная киска,
Я в весну сексуально вошла.
Март пригреет, тепло уже близко.
Вот бы сердцу немного тепла.
Я танцую, читаю Толстого,
Обмываю успешный развод.
Все свежо, удивительно, ново,
Все движение только вперёд.
И пусть жись моя – полная чаша,
Сердце требует страстных ночей —
Необузданных, трепетных… наших…
Где ж ты бродишь, желанный ничей?
Я сижу, красота растакая,
Ожидая, когда заорёт
Под окном, от любви изнывая,
Соблазнительный мартовский кот.
Если любовь – наслаждение и полет,
Манна небесная, дар и крылатость душ,
То почему же не каждому так везет?
Или все это выдумки, сказки, чушь?
Есть индивиды – кладут на алтарь любви
Все свои силы, желания и мечты.
Жертвенно просят возлюбленного: дави,
Пользуйся, мне без тебя этот мир постыл.
Так себе счастьице: сопли текут ручьем,
Сердце сжимают тревога, печаль и боль,
Держатся крепко, упорно твердят: мое,
Я без него никто, пустота и ноль.
Ноют: О, Господи, сколько страдать еще?
И продолжают, глупые, вновь и вновь,
В твердой решимости слезы стерев со щек,
Путать п@здострадания
И любовь.
По оттаявшей грязной дорожке,
В вечных поисках плотской любви
Я шагаю – пушистая кошка,
И гормоны играют в крови.
Мне весна, несомненно, по нраву,
А на март – безусловный рефлекс.
Я имею моральное право
На природой обещанный секс.
Я глупею, как будто в семнадцать,
Вожделение прет за версту,
Потому я готова отдаться
Даже драному бомже-коту.
Не об этом рассказы Бианки,
И зоологи, видимо, врут —
Несмотря на стопарь валерьянки
Не проходит терзающий зуд.
Я надеюсь, хотя бы в апреле
Поутихнет любовный азарт.
Только это в мечтах, а на деле
Круглый год у меня бл@дский март.
Полночь. Морозно. Безлюдно вокруг.
Крепко держусь за тебя, очень скользко!
Город уснувший захватит к утру
Легких снежинок десантное войско.
Чудится сказка в конце декабря
Даже в привычной вечерней прогулке.
Вырвал из темени свет фонаря
Смелых синичек – покрошим им булки!
Тропка искрится крупинками льда,
Змейкой зеленой мигает аптека…
Я все на свете готова отдать
Только за то, чтобы через полвека
Щуря с такой же хитринкой глаза,
Теплой рукою сгребая в охапку,
Ты посмотрел на меня и сказал:
«Господи, как я люблю
Эту бабку!»
Алым боком клубника манит,
И малина вкусней с куста,
Но для дачницы бабы Мани
Свежим лакомством ей не стать.
Понаварит с малины джема,
Только пар над котлом стоит.
Летом ягоды не проблема,
А зимой они дефицит.
Погреб банками перегружен
Так, что яблоку не упасть…
Вот и мы с тобой честно дружим,
Консервируя нашу страсть.
Сыпанем сахарку на ранку
[Соль не очень идет в компот],
Закатаем в большую банку…
И откроем в голодный год.
Моя любовь – проклятье, божья кара,
Быть с Вами вместе так ничтожен шанс:
Вы вновь горите в чувственных пожарах,
Я, вся в соплях, слагаю Вам романс.
Вы в «Турандот», я в местном общепите,
У Вас неон, а мой потушен свет.
Вы этой ночью с новой дамой спите,
Я этой ночью Вам пишу сонет.
Вы у другой… У Кати? Светы? Иры?
Чьей Вы сегодня жаждете руки?
Я в тишине прокуренной квартиры,
Пустив слезу, строчу о Вас стишки,
Ведь я поэт! И титул мной заслужен —
На днях прислали пропуск в Лит. союз.
Вы никогда не станете мне мужем…
Зато из Вас п@здатый вышел
Муз.
Заглянет в окно Луна,
В бокале кусочки льда.
Ты вроде бы влюблена,
Естественно, навсегда.
Надёжна его рука,
Спина как стена – гранит,
И вроде бы жизнь сладка,
Но что-то тебе кислит.
Он суженый. Или нет?
И в мыслях опять разброс.
А нужен простой ответ
Всего на один вопрос.
Но только ты не сробей,
Запал свой не растранжирь,
И честно скажи себе —
Пошла бы за ним
в Сибирь?
Ты такая зануда, ну @бтвоюматьети!
Слишком правильный, безукоризненный, идеальный.
Это бесит и дико заводит – как ни крути,
А хотеть недоступного – в целом для баб нормально.
Я не лучшая партия, слишком плохой пример.
Я другого пошиба, пошива, цены – тем паче,
Как простецкие кеды, что просят с витрин: примерь!
Импозантного дядю в элитных туфлях «Версаче».
Дядя смотрит с иронией, дядя не знает, как
Мне мечтается выплеснуть глупую эту похоть,
Налакаться абсента и волю собрать в кулак,
И признаться во всем, и что дальше случится – пох@й.
Видно, будет годами тянуться мой марафон,
Хоть ты крепко засел и в печенке, и в снах, и в мыслях,
Но прийти к тебе пьяной, конечно, не комильфо.
А прийти к тебе трезвой, увы,
Не имеет смысла.
В серой дымке Ленинграда,
В сумерках Москвы,
В отраженьи строгих взглядов,
В отзвуках молвы,
В схемах Фрейда, в типах Юнга,
В благости Христа,
В странных снах, в сердечных вьюгах,
В красках и холстах,
В пузырьках прибойной пены
И игристых вин,
В лицемерии измены,
В вечном «селяви»,
В мишуре концертных залов,
В тайной ворожбе… —
Я везде себя искала.
А нашла —
В тебе.
У милых – развод и разлад.
Теперь – «идиоты» и «дуры».
В боях «кто сильней виноват?»
Давно позабыта цензура.
Какой тут, к чертям, этикет:
Обида ослепит, задушит.
В осколках от блюдец – паркет.
В осколках от прошлого – души.
Не вспомнят ни он, ни она
Те первые встречи в апреле…
Девчонка была влюблена,
Мальчишка дышал еле-еле.
Под стук увлеченных сердец
Влюбленных когда-то венчали.
Ведь даже х%евый конец
Рожден в ох%енном
Начале.
Я молилась, признаюсь честно,
Я не верю в «авось» и «вдруг».
Чтобы мне от щедрот небесных
Перепал неплохой супруг.
Отче наш, все тебе подвластно,
Посему и прошу – не грех!
Но на среднее не согласна,
Дай такого, чтоб лучше всех!
Чтоб до старости [вот задача!]
Был любовью ко мне томим.
А еще был красив, накачан,
Вежлив, весел, умен. Аминь!
Бог и дал – не придраться с лупой,
За бессовестность не браня…
А мой муж не молился, глупый.
Потому получил
Меня.
Опять ему объявлен секс-бойкот:
«Не дам! Оставь нелепые потуги!»
Держать мужчину в тонусе легко,
Все козыри под юбкой у супруги.
И вновь заболевает голова,
И вновь усталость катится волною.
Мужицкая же доля такова:
Он терпит, понимает и не ноет.
Часы утех подробно учтены.
А как же? Дисциплина здесь железна.
Позиция «болеющей» жены
Верна и исключительно полезна.
Ведь секс, пардон, всего лишь мишура.
И принцип этот, в общем-то, не редок —
Он часто украшает вечера
Живущих в одиночестве
Соседок!
Урок 9. Учимся принимать свой возраст, или Но я и осенью зажгу
Смотрю по сторонам и замечаю печальную тенденцию – женщины склонны скрывать свой возраст. А почему? В обществе бытует стереотип: только молоденькие в цене, а с возрастом цена снижается. Чувствуете, как поганенько звучит? Цена. Но, тем не менее, именно о «цене» женщин кричат нам из каждого утюга, и это уже где-то на подкорке: а-а-а-а, мне уже за тридцать, ну все, счастья ждать поздно; о-о-о-о, мне уже за сорок, да кому я нужна теперь, ну а после пятидесяти и вообще пора в монастырь, ибо что уж себе врать, «жысть» кончена.
Но, блин! Разве вы не чувствуете, что все это дичайшая хрень? Разве не понимаете, что это всего лишь навязанное обществом мнение, не имеющее ничего общего с реальностью. Разве вам не знакомы классные женщины шестидесяти лет? Офигенные бабульки в восемьдесят? Мне знакомы! Я часто вижу «живых» женщин в сорок, пятьдесят, семьдесят лет и «мертвых» в двадцать. Да, да, вам не привиделось – мертвых. С потухшими глазами, пустыми головами и неинтересной жизнью.
Дорогие, как мне хочется, чтобы мы избавились от этого шаблона. В обществе, в головах, в действиях. Чтобы научились понимать, что фраза «в каждом возрасте свои прелести» – это не просто слова, это великие слова, отражающие истинное положение вещей.
Да, мы меняемся с возрастом. Да, наше тело взрослеет и стареет, но мы забываем о том, что мозг-то наш взрослеет вместе с телом! Мы становимся умнее, мудрее, опытнее. А если мы все делаем правильно, то и более яркими, как дорогое вино, потому что уже лучше понимаем себя, да и лучше умеем себя подать. Часто мы можем предугадать развитие событий, уберечься от неприятностей, избежать пустой траты времени. При этом у нас получается спокойнее реагировать на многие вещи, наслаждаться моментом, справляться с любыми проблемами с помощью фразы: «Ой, да и не из такого говна выбирались».