— Не попробуем, не узнаем, — я подмигнул. — Давай, выкладывай диспозицию, на что там надо склонить нашего олигарха.
— В общем, я когда про обычное интервью говорил, он сразу в отказ, — началь Жан. — Но потом я понял, что повел себя как дурак. Потому что «Африка» — это же не «Молодежная правда» и не газета «Труд» какая-нибудь. Формат ведь может быть совсем любой. Вот я и подумал, что… В общем, если попробовать написать статью про «Рандеву», как мы про «Ангелов» публиковали. И тут он, вроде как, заинтересовался, но все равно недостаточно. Как я понял, он не очень любит, когда в его частную жизнь лезут.
— Значит надо лезть в общественную, а не в частную, — философски заметил я.
— Что? — встрепенулся Жан.
— Ничего конкретного, идея пока в разработке, — покачал головой я. — Вы уже назначили встречу?
— Да, он просил подъехать на «муку» завтра или послезавтра, — с готовностью отозвался Жан. — Ну, то есть, не совсем так, конечно. Когда он прогнулся и засомневался, я сам сказал, что я приеду на «муку», а он согласился. Мол, ничего не обещаю, но забегай, мы с мужиками все равно репетируем.
— Когда они работают, интересно? — фыркнул я. — Ладно, давай тогда одеваться, поехали.
— Так это только завтра! — нахмурился Жан.
— Завтра я с тобой поеду, а сегодня ты со мной, — я похлопал его по плечу. — Парням я тут все равно не нужен, на записи от меня все равно никакой пользы. Так что поехали займемся другими делами.
— На «Фазенде»? — спросил Жан.
— Почти, — снова подмигнул я. — Вот скажи мне, друг мой Жан, твоя редакция «Африки» в каком помещении квартирует?
— В бывшей комнате школьника, — сказал Жан. — Там раньше были всякие дворовые кружки мягкой игрушки и еще какие-то. Но теперь все сдулось, но Иван подсуетился, и нам дали там комнату. Правда там, блин, место, оказывается, жирное. И к директору уже третий ушлый тип подкатывает, чтобы она помещение сдала под магазин. Она раньше отказывалась, а вот последний… В общем, теперь в соседней комнате продается всякое разное. И на запах бухла уже стали стекаться окрестные алкаши. В общем…
— В общем, понятно, — усмехнулся я. — У нас с твоей девушкой одновременно в головах возникла идея, что мы все будем работать эффективнее, если заведем себе офис. А поскольку прибыль у нас пока нерегулярная, значит и помещение нам нужно как можно более бесплатное.
— Краденая кобыла дешевле купленной, — усмехнулся Жан.
— Точно, — кивнул я. — Вот давай мы с тобой сегодня и попробуем себе подобное помещение намутить. «Фазенда» как-то не очень подходит, неуютно там для ежедневной работы.
Троллейбус совершенно внезапно остановился и распахнул двери.
— Дальше не едем, все перекрыто, — сообщил водитель. — Так что кому надо быстрее, лучше пешком.
Пассажиры недовольно загудели, часть народа потянулась к дверям, часть осталась сидеть.
— А почему перекрыто-то? — выкрикнул кто-то.
— Блин, похороны! — всплеснул руками Жан. — Вовчик, потопали до трамвая, это явно надолго!
— Кого-то важного хоронят? — поднимаясь с места, спросил я.
— Ну как… — хмыкнул Жан. — Для кого как. Илью Мельникова.
— Подожди… Мельникова? — нахмурился я. — А к Ивану он имеет какое-то отношение?
— Родной брат, ага, — кивнул Жан.
— Ничего себе… — присвистнул я, оценив размах траурной процессии. Сам катафалк уже проехал, теперь следом тянулось шествие. Народу — как на первомайской демонстрации. По центру дороги едут машины, по бокам проезжей части — пешеходы. Некоторые волокут громоздкие венки, а кто-то явно видно просто прибился к движняку в центре города. Из чистого любопытства. Среди машин процессии было много иномарок. Наверное, вообще все, которые есть в Новокиневске. Среди машин ехал грузовик-платформа, который переделали в импровизированную сцену. В середине стояла певичка в блестящем платье и пела в микрофон:
— Светлые сны о тебе
Будто предвестники счастья
Жизнь происходит в борьбе,
За солнцем приходит ненастье…
— Это Алла Снегова, — ткнул Жан пальцем в сторону певички. — Она была любовницей Ильи, и он написал в завещании, что она должна обязательно петь на его похоронах.
— Не холодно же ей в одном платье-то… — усмехнулся я.
— Тут еще где-то должны быть цирковые акробаты, — продолжал Жан. — Наверное, проехали уже, перед катафалком были…
Что-то такое кольнуло меня в подсознание. Мельников… Мельников… Сам-то я в девяностые не был в Новокиневске, но друзья-знакомцы-одноклассники были. И рассказывали, ясен пень, про лихую эпоху всякое разное. И чаще всего в этих рассказах фигурировала фамилия Мельниковых. Вроде как, были такие братья-акробатья, теневые воротилы и магнаты, которые в девяностые устроили из Новокиневска сущий ад. Когда я с Иваном познакомился, у меня даже не ворохнулось ничего. Мало ли Мельниковых? Не самая редкая фамилия, прямо скажем. А вот сейчас…
Только мне по тем самым рассказам казалось, что Мельниковы в самом конце девяностых покинули этот свет. А сейчас всего-то девяносто второй. Да и особо бурной деятельности людей с такими фамилиями я как-то не слышал. Честно говоря, я и не пытался вникать в бандитскую изнанку Новокиневска, так что эта тема меня как-то не особо парила. Но с другой стороны, если память об этих самых людоедах-Мельниковых сохранилась настолько, что их вспоминали вообще при любом упоминании этих лет, то странно, что я эту фамилию ни разу не слышал.
Жан продолжал говорит, показывая пальцем то на одну, то на другую машину. С видом эксперта он рассказывал, чем прославились хозяева той или иной крутой тачки, про их какие-то стрелки-разборки.
— А ты в теме, получается, да? — сказал я, не особо внимательно прислушиваясь к рассказу. Меня эти все организованные преступные группировки мало интересовали. Никогда эту бандитскую романтику не любил и не понимал. И на мое счастье, оказался здесь в той части общества, которая меньше всего с этой темой пересекается.
— Я вообще хотел серию статей про них написать, — гордо ответил Жан. — Даже внедриться планировал, чтобы с натуры. Информацию вот собрал.
— Вроде же должен быть еще один брат… — проговорил я как бы в воздух.
— Мельников? — уточнил Жан. — Ну да, был брат. Но он погиб лет десять назад, или больше.
«Интересно… — подумал я. — А что, если бандитский террор, о котором мои друзья-однокашники так любили рассказывать на всех на свете пьянках-гулянках, еще только предстоит?» Вроде как, в этой среде если кого-то важного грохают, то оставшиеся начинают делить его наследство вовсе не за столом переговоров, а с песнями-плясками-перестрелками.
— Вообще, офигеть, конечно! — активно жестикулируя, рассказывал Жан. — Ты правда не слышал новости про то, как погиб Илья?
— Неа, — покачал головой я.
— Прикинь, его из снайперки застрелили, — сказал Жан. — Прямо посреди улицы, как в каком-то боевике. Он из машины выходил, чтобы в ресторан пойти, и тут — бах! — и дырка посреди лба. Стреляли из гостиницы «Новокиневск», но никого там не арестовали, ничего…
— А он что, был каким-то черным губернатором? — спросил я, провожая взглядом очередную платформу. На сей раз на ней стоял стол, а вокруг, на вычурных стульях, типа тех, которые в фильме «Двенадцать стульев» были, восседали упитанные мужики в дубленках и меховых шапках. Типа, поминки прямо в процессии. Они эти машины из гаража городской администрации что ли взяли? Из фонда тех, которые демонстрации сопровождают.
— Там все как-то странно получилось, — Жан проводил взглядом платформу с поминками. — Он вроде не был в особом авторитете, во всяком случае, не светился. Только в самое последнее время. Ходили слухи, что он пытался группировки между собой примирить и внедрить там чуть ли не бандитский кодекс чести. Но не успел, потому что… ну, я уже говорил про снайпера. О, я же был как раз в это время в редакции «Молодежной правды», когда нам эту новость принесли! Там все на ушах стояли, потому что это так-то вообще не новокиневский стиль. У нас все больше как-то по простому убивают, без голливудских спецэффектов…
— А Иван? — спросил я.
— Что Иван? — не понял Жан.
— Ну, он как, вообще? — уточнил я. — Не думал из города куда-то свалить? А то и его завалят под шумок.
— Это вряд ли, — махнул рукой Жан. — Они с Ильей были в ссоре уже лет семь или восемь, и… Блин. Что-то я даже не подумал. Он же наследник, получается. Их сестра же в Америку уехала.
— Ладно, хрен с ними, — я махнул рукой и поежился, чувствуя, что пальцы на ногах начинают явственно так подмерзать. — Иван не мальчик, сам разберется. Потопали уже на трамвай, а то у Натальи Ильиничны рабочий день закончится. Не будем же мы пожилую женщину деловыми вопросами дома пытать…
Кинотеатр «Буревестник» никак не изменился с того памятного концерта «Папоротника», который мы в нем устраивали. Разве что казался еще более заброшенным. Пустой, гулкий, запах неминуемого тлена как будто в воздухе витает.
Жалко даже как-то.
Понятно, в принципе, почему Наталью Ильиничну до сих пор не осаждают всякие разные дельцы на предмет помещений. Место так себе. Вокруг сплошной частный сектор, от остановки само здание не видно, нужно сначала углубиться в совершенно неприветливый район. Значит клиентов для магазинов мало. А чтобы начали прицельно ездить, недостаточно просто открыть ларек, мало чем отличающийся от базарного прилавка.
Наталью Ильиничну мы нашли в клетушке под лестницей в обществе телевизора, электрического чайника и вязания. Кажется, она еще больше постарела с прошлого раза. Хотя времени-то прошло всего ничего… Показалось, наверное. Просто лицо у нее грустно-сосредоточенное. Глаза из-за очков кажутся еще больше. Тонкие, почти бесцветные губы шевелятся. Петли считает, наверное.
Я кашлянул, привлекая ее внимание.
— Наталья Ильинична, здравсвтуйте, — сказал я, стоя в дверях. — Вы нас помните? Я Вова Корнеев, а это Жан… Мы у вас концерт устраивали.
— Ох, батюшки! — директриса «Буревестника» всплеснула руками, клубок упал с ее колен и укатился под стол. — Зачем же так пугать-то?