Маму выпустили, но стало только хуже. К близнецам добавилась еще одна забота. Нет, мама не стала беспробудно пить или что-то такое. Она просто сидела неподвижно и смотрела в никуда большую часть времени. И даже кормить ее периодически приходилось насильно.
- Кассету “Ангелов” я тогда в раздевалке нашел, - рассказывал Кирюха. Теперь он уже говорил спокойно, обыденно. Как будто весь этот трэш, который с ним творился, был нормой жизни. “А он сейчас и есть норма, - холодно отметил мой внутренний голос. - Любого прохожего расспроси, он тебе еще и не такого расскажет. Эпоха перемен, мать ее…” - Сначала хотел вернуть, но… Помнишь же? Вы тогда кассету записали на магнитофон. Сейчас понимаю, что с ужасным звуком. Я хотел отдать, правда. Но что-то меня дернуло, я сунул ее в карман и… Я слушал ваши песни дома в наушниках, когда все спали. Они были такие… другие. Я закрутил ее, наверное, до дыр. Слова все выучил, подобрал аккорды… Я думал, что надо продать гитару, но рука не поднималась. Гитару мне еще отец подарил, “трембиты” всегда было трудно достать, и я бы много за нее выручил. Но когда папа… В общем, когда маму перекрыло после того, как… ну… отец и брат… Она была не в себе, все ломала. Я гитару завернул в покрывало и спрятал в диван. Спас, можно сказать. Три раза почти продал, покупатель один меня до сих пор осаждает.
Кирюха вздохнул.
- Теперь уже не продам точно, - сказал он. - Знаешь, Велиал, я на музыке “Ангелов”, можно сказать, вывез тогда. А то бы в психушку следом за матерью залетел, а Алка и Жанка в детдом бы попали. Так что когда вы меня позвали… Уф…
- Судьба, значит, - я похлопал его по плечу. - Все сложилось к одному. Тебе были нужны “Ангелы”, а “Ангелам” был нужен ты.
- Честно говоря, я до сих пор поверить иногда не могу, что так случилось, - сказал Кирилл. - Просыпаюсь в ужасе, что мне все приснилось, что я себе нафантазировал… все. Поездку в Питер, рок-клуб, “Фазенду”. Вообще все. Блин, ты бы видел, какие песни я сначала писал, ужас! Ну, еще в школе. Когда слушал кассету и представлял, что я тоже играю в группе! Я недавно старую тетрадь нашел, мне даже стыдно стало! Мечтал, что когда-нибудь наберусь смелости, подойду к Астароту, покажу ему свое творчество. А он вдруг возьмет и согласится…
- Не такая уж и нереальная оказалась мечта, - усмехнулся я.
- Тогда была нереальная, - серьезно ответил Кирилл. - Астарот бы меня не взял. Я вообще не понимаю, как получилось, что вы меня позвали.
- Честно говоря, мы и понятия не имели, что у тебя такие проблемы, - сказал я. Наугад. Школьных лет Вовы-Велиала я не помнил, так что рисковал попасть пальцем в небо. Вдруг Кирюха рассказывает общеизвестную историю, которую разве что на школьном собрании не разбирали. Но… угадал.
- Я не хотел, чтобы кто-то знал, - сказал он. - Поэтому и учился последний год как сумасшедший. И лицо кирпичом делал. А по вечерам слушал “Ангелов” и песни писал.
- Слушай, а как ты сейчас? - спохватился я. - Получается, что у тебя дома мама и сестренки, а ты на репетициях пропадаешь. И ни разу не опоздал!
- Сейчас легче стало, - сказал Кирюха. - Мамина сестра продала дом в деревне и переехала к нам. За мамой следит, за сестренками. Меня гоняет, чтобы я гулял, пока молодой. Она, конечно выпить любит, но хорошая. Я ей нашу музыку показывал, она… ну, в общем, одобрила.
- Кстати об этом, - сказал я, когда понял, что кирюха рассказал все. - У меня для тебя есть кое-что.
Я перегнулся через спинку соседнего стула и вытянул из-за портьеры чехол с гитарой. Положил его на соседний стол, несмотря на протестующий выкрик одной из официанток. Щелкнул замками. Чехол скрипнул и открылся. Красно-черно-белый корпус глянцево поблескивал. “Красотка!” - подумал я, глядя на гитару. А потом перевел взгляд на Кирюху.
Глава 19
— Это же… — Кирилл коснулся кончиками пальцев глянцево поблескивающей гитары. Как будто проверяя, реальна ли она. Провел по струнам, потрогал колки. Глаза блестели почти религиозным благоговением. Какие-то похожие отношения связывают Бельфегора и его поливокс. Сам я в подобных вещах чурбан-чурбаном. Не хватает в моей, простой, в сущности, душевной организации каких-то винтиков-болтиков, отвечающих за творческий экстаз или… Ну, фиг знает, как это называется. Может я поэтому и любил находиться рядом с репетирующими «ангелочками». Вот этот вот «священный огонь» то и дело мелькал в их глазах. Они не просто так дергали струны или, нажимали на клавиши и фигачили барабанными палочками. А с каким-то… исступлением или страстью, которые я замечал раньше только у очень увлеченных людей. Мои «ангелочки» правда любили музыку.
— В каком смысле — для меня? — Кирюха оторвался от созерцания инструмента его мечты и посмотрел на меня. И мне понравилось его лицо в этот момент. На нем не было детского восторга, жадности или, там, готовности облизывать мои ботинки и обещания служить мне до скончания времен, душой, телом и всем, что случится рядом. Нет. Это был умный взгляд умного человека, которому только что вручили непомерно ценный подарок. Капелька недоверия и немой вопрос. И отблески восторга, с которым он только что рассматривал этот самый фендер-стратокастер.
— В прямом, — сказал я. — Чтобы ты на нем играл.
— В смысле это в аренду? Или подарок? Или… — голос Кирюхи звучал то уверенно, то срывался. Он снова коснулся гитары, словно инструмент придавал ему сил.
— Подарок, хм… — я сморщил нос и почесал подбородок. Гримасу скорчил, чтобы накал пафоса чуток снизить. — Это какое-то сложное слово. Подарки по какому-то поводу дарят. И потом еще отдаривать нужно… Короче, у меня есть фендер. И я хочу, чтобы играл на нем ты. И не в аренду, нет. Хочу, чтобы ты забрал гитару насовсем. Потому что гитара в аренду и своя гитара — это очень разные вещи, так?
— Но он же… — Кирюха вздохнул. — Он очень дорогой. Я не могу даже представить, когда я бы мог тебе хоть как-то…
— Так, я понял! — усмехнулся я. — Так, закорой чехол, чтобы гитара тебя не отвлекала и садись обратно. Давай я тебе расскажу, как мне этот фендер достался. Ну, чтобы ты не комплексовал, что я где-то на него потратил стотыщ миллионов, и тебя нозит, что отдаривать будет нечем.
Я в красках рассказа про Василия и его внезапный порыв спонтанного добра. Акценты расставил чуть иначе, не уточняя, что как я как раз этот фендер-стратокастер и пытался выторговать. В моей версии изначально в наших с Василием делах не фигурировали музыкальные инструменты. И гитара случилась рядом просто потому что дело происходило на складе. Зато в красках расписал, как и что сказал Василий, когда его перекрыло от несправедливости.
— Так что гитара досталась мне бесплатно, — сказал я. — И будет как-то глупо, если она будет просто лежать. Сам я на ней играть все равно не смогу…
— Слушай, а это точно? — Кирюха с трудом оторвал взгляд от гитары и с неохотой закрыл чехол. — Ну… Твоя рука вроде выглядит нормально. А раньше ты хорошо играл.
«Это хорошо, что „хорошо“, а не превосходно, — подумал я. — Был бы Вова-Велиал реально крутым гитаристом, слово было бы точно другое».
— Точно, — кивнул я, выставил вперед левую руку и пошевелил пальцами, будто я их сжимаю, а они до конца в кулак не сходятся. — Был у доктора. Она сказала, что сухожилия повреждены, исправить это в Новокиневске возьмется разве что один хирург, лучше, типа, в Москву ехать. И, знаешь, я бы, наверное, заморочился, если бы была хоть какая-то гарантия.
— Типа, операцию сделают, но играть все равно не сможешь? — покивал Кирюха.
— Ахха, — криво усмехнулся я. — Полгода с забинтованной рукой, потом еще год реабилитации, и только потом, может быть…
— Но ведь если бы ты продал гитару, то тогда мог бы поехать в Москву, заплатить хорошему врачу, и… — Кирюха смотрел на меня исподлобья.
— Заткнись, — без выражения сказал я. — Давай будем честны, как гитаристу мне до тебя как до Шанхая на ушах. Ни один хирург не поправит мне руку так, чтобы я вот эдак вот научился с нифига. Так что это стопудово твоей фендер. Ну, типа судьба такая.
— Судьба… — эхом повторил Кирилл, и рука его снова потянулась к чехлу на соседнем столике. Он замер в сантиметре от замка. — Обалдеть, конечно… Можно, да?
— Твоя гитара, у себя и спрашивай, — заржал я и откинулся на спинку стула.
Получилось.
Недоверие и прочие неприятные оттенки с лица пропали. Остался блеск в глазах профессионала, который видит перед собой отличный инструмент. Ну и да, детский восторг, не без того. У детей такой бывает, когда они в первый раз в жизни видят, скажем, Деда Мороза. Или когда им первую в жизни железную дорогу подарили…
— Как думаешь, можно сегодня на репетицию ее взять? — Кирюха посмотрел на меня.
— Погоди, а ты собирался повесить его на стену и играть только по праздникам? — прищурился я. — Что значит можно? НУЖНО! Нужно его взять. Играть, чтобы пальцы привыкли, что у тебя под ними совершенство, а полено в форме гитары.
— Полено, хи-хи… — Кирюха снова погладил кончиками пальцев поблескивающий бок фендера. — А ребятам что сказать? Откуда я его взял вдруг? Они же знают, что я не могу себе такое позволить…
— Правду и скажи, — я пожал плечами. — Что Василий под добрый стих подарил.
— Он же тебе подарил, — уточнил Кирилл.
— Слушай, Кирюха, — я хлопнул его по плечу. — Мне не хотелось отдавать тебе гитару при всех, чтобы это не казалось чем-то… ну, типа приза. Или что я тебя пытаюсь как-то подкупить. И не хочу, чтобы здесь казалось так же. Это гитара. Она тебе была нужна, и она появилась. Как там цыганки говорят? «Бог послал, со мной переслал», кажется? Я сказал все, как было. Ну и все, собственно…
Кирюха слушал меня внимательно, но одним глазом все равно смотрел на гитару. Кивал. И как будто расслаблялся, что ли.
— Я тебя один на один позвал не чтобы заговор устроить, — усмехнувшись, сказал я. — Просто тут гитара, интимный момент. Как гитарист гитариста ты ведь меня понимаешь.
— Я понял, — сказал Кирюха. — Это все так круто, ты даже не представляешь… Тогда я буду теперь только на ней играть. А дома скажу, что… Да неважно. Дома даже не заметит никто!