– И ты подумала…
– Я подумала, что трубку взял Андрей.
– А оказалось, что сотовым Смольникова воспользовался один из прибывших на место преступления оперативников?
– Верно… А в чем, собственно, дело, Виктор Михайлович?
Начальники, в который уже раз, обменялись многозначительными взглядами.
– Незадолго до твоего приезда мы получили инфу от коллег с Лубянки…
– Извините, что перебиваю. А что, убийством Смольникова занимаются не Следственный комитет и криминальная полиция, а ФСБ?
– Коллеги из госбезопасности работают параллельно с оперативно-следственной группой, – пояснил Митрохин. – Можно сказать, ведут собственное расследование, оставаясь в тени.
– Ну а мы, – добавил Антонов, – получаем информацию из обоих источников. Так вот… Сначала внимание следствия привлекла фигура этого молодого человека. Выяснилось, что он был у Смольникова за день до убийства… Даже меньше чем за сутки, учитывая, что он приходил во второй половине дня. Это стало известно благодаря показаниям дочери покойного Ирины Валерьевны. Она приходила к отцу ненадолго – в пятницу, после работы. И застала там этого субъекта.
– Также сохранилась на СОРМе запись пятничного телефонного разговора между писателем и этим молодым человеком, – добавил Митрохин.
– Ну, был этот Фомин у Смольникова в пятницу, так и что? Не понимаю, что здесь криминального?
– На первый взгляд ничего. Но штука в том, что этот человек – исчез. По месту проживания его не нашли, он не отвечает на звонки, он не вышел на работу…
– Хм…
– Наши лубянские коллеги хорошенько копнули этого «Андрея Фомина». И выяснилось много удивительного…
– Например?
– Он действительно некоторое время работал в ЦАМО. Года полтора примерно. Более того, он проживал… вернее, снимал квартиру в Подольске. Неподалеку от основного комплекса ЦАМО, на улице Кирова. Но проверка его личности – по всем базам – показала, что в лице этого «Андрея Фомина» мы имеем дело, скорее всего, с каким-то совершенно другим человеком.
– У него поддельная биография, – сказал Митрохин. – Теперь это уже очевидный факт.
– Как же его приняли на работу в архив? – растерянно произнесла Козакова. – А «допуски»?
– С этим сейчас разбираются… но история удивительная.
Минут через десять Анна вышла из подъезда и направилась к ожидающему ее внедорожнику.
– Тебя ищут, подруга, – сказал Котов.
– Кто меня ищет?
– Мы оставили Бирюкову визитку… помнишь? С моим номером сотового.
– Да, помню. И что?
– Вот на этот самый «журналистский» мой номер прозвонила женщина. Назвалась… Ириной Валерьевной.
Анна резко повернулась к напарнику.
– Что? Не дочь ли это покойного Смольникова?
– Так точно, она. – Котов завел двигатель. – Хотела с тобой переговорить.
– Именно со мной?
– Сказала, если дословно: «Вы не могли бы позвать к телефону журналистку Анну Козакову…»
– И что ты ответил?
– Сказал, что тебя рядом нет, но что я обязательно сообщу об этом звонке.
ГЛАВА 19
9 октября.
База Кемп Бастион
Палаточный город, разбитый за песочно-земляными стенами периметра безопасности, имеет внушительные размеры. Его «улицы» в этой части лагеря, примыкающей к расположению вертолетной части и «королевских морпехов», похожи друг на дружку, как тихие переулки в каком-нибудь Риддинге…
Заблудиться среди этих бесконечных рядов палаток – раз плюнуть. Особенно ночью.
Но мужчина, одетый в полевую форму уоррент-офицера[24] британской армии, в берете темно-бордового цвета, указывающем на его принадлежность к парашютно-десантным войскам, не был здесь новичком. Он направил армейский джип в одну из таких «улочек». Выбравшись из машины, мотор глушить не стал, пружинящей походкой двинулся вдоль этого переулка, на обе стороны которого глядят тамбуры укрепленных на каркасах больших, преимущественно на двадцать персон, шатров.
Посыльный остановился возле одной такой палатки. Луч включенного фонаря лег на фанерный щит, стоящий с правой стороны от входа. На щите изображена эмблема частной военной компании – сжатая в кулак рука, – под ней видна несколько выцветшая, но читаемая надпись:
AGSM TEAM-2
Усталость, как радиация, имеет свойство накапливаться в человеческом организме…
В свете горящего у входа «ночника» компания персон, оккупировавших лежаки по обе стороны прохода, казалась мертвецами. Вернее, так: они казались бы мертвецами, а само это помещение покойницкой, если бы только внутренности палатки не сотрясал богатырский храп…
Мужчина медленно шел меж двумя рядами коек. В дальнем от входа углу, как бы отгороженное двумя складными полками, уставленными необходимыми в этих наполовину полевых условиях предметами, а также ширмой, имелось явно привилегированное койко-место.
Посыльный прошел в этот угол. Включил для верности подсиненный фонарь.
– Sir?! Mister Kozak?
Он наклонился, чтобы тряхнуть спящего за плечо – будучи сам старослужащим, он прекрасно знал, что разбудить человека, не спавшего несколько суток кряду, это целая история. Однако в самый последний момент его кисть оказалась вдруг захвачена железными пальцами. В другой руке Козака, скользнувшей еще прежде под подушку, неожиданно для посыльного оказался пистолет.
– What the fuck?! – продолжая удерживать незнакомца на мушке, поинтересовался обладатель привилегированного койко-места. – Who are you?[25]
– I’m a messenger from headquarters!..
– And what?
– Sir, you will find the staff unit!
– That… right now?
– Yes, sir! Immediately, sir!..
– Wait a minute![26]
Козак быстро оделся. Сгреб с тумбочки наручные часы, пачку «Кэмела» и зажигалку. Перепоясался ремнем; сунул в поясную кобуру «Глок».
– Млять!.. – пробормотал по-русски. – Ну и бардак… Когда-нибудь нас тут всех тепленькими положат.
– Did you say something, sir? – спросил ожидающий его посыльный.
– Nothing[27].
С ближней к входу койки отлепилась человеческая фигура.
– Сэр? Все в порядке, сэр? – спросил Ханс сонным голосом. – Что-то случилось, сэр?
– Ханс, ничего не случилось. Просто меня вызывают в штаб базы.
– Мне пойти с вами?
– Я же сказал, вызывают меня, а не вас. – Иван вслед за посыльным прошел мимо облаченного в трусы и майку сотрудника. – Спите, старина, до рассвета еще долго.
Козак и приехавший за ним в городок «филиала» посыльный вышли на свежий воздух.
– У меня есть минута времени? – спросил Иван у младшего офицера.
– Если только минута, сэр.
Иван передал ему бутыль с водой.
– Если не затруднит, старина, слейте на руки…
Ополоснувшись столь нехитрым способом, Козак вытер лицо и ладони захваченным из шатра бумажным полотенцем.
– Теперь прокладывайте курс, уоррент.
Массивный армейский джип свернул к длинному двухэтажному сборному строению. Справа открылся сравнительно небольших размеров плац, используемый для построений лишь в особо торжественных случаях. В этом строении располагаются сразу два штабных подразделения: штаб нынешнего начальника базы полковника Фоссета и Оперативный отдел штаба командующего всем военным контингентом Великобритании в этой стране. Козаку пока не доводилось бывать внутри штабного здания, но он не раз проходил и проезжал мимо этого объекта, расположенного в самом сердце базы Кемп Бастион.
Джип остановился у торца здания, в той его части, которую занимают подчиненные бригадного генерала Уилера.
– Следуйте за мной, мистер Козак! – сказал уоррент, выбираясь с водительского кресла.
Двое мужчин, один в полевой форме парашютно-десантных войск, другой в униформе сотрудника ЧВК, поднялись по низенькому крыльцу. В небольшом «предбаннике» их встретил дежурный: с виду такой же типичный «англик», лет двадцати пяти, и тоже в звании уоррент-офицера.
– Мистер Козак? – дежурный сверился с «бейджем» привезенного сослуживцем «частника». – Вас ожидают, мистер Козак!..
Иван хотел было двинуться мимо него к двери, но уоррент внезапно преградил путь.
– Сначала сдайте оружие.
– У меня имеется право на ношение оружия, – хмуро заметил Иван. – И оно действительно на всей территории этого объекта. Показать служебное удостоверение?
– Здесь оно не действительно, – строго сказал уоррент. – Сдайте, пожалуйста, личное оружие, сэр.
Криво усмехаясь, Иван отцепил поясную кобуру. Несколько бессонных ночей подряд дают о себе знать… «Глок» в кобуре – это не средство защиты, а видимый показатель статуса. И не более того. Если он попал в поле зрения «контриков», то пистолет не поможет. Разве что может сгодиться для того, чтобы вышибить себе же мозги на случай окончательного и бесповоротного звиздеца… Но это выход для слабака.
В тот самый момент, когда он уже готов был передать кобуру с пистолетом дежурному, вдруг открылась дверь штабного помещения.
Первым, кто вышел в предбанник, был непосредственный начальник Ивана Козака, глава гильмендского филиала «Армгрупп» мистер Грэй.
– А, – сказал Грэй, – Козак!
– Доброй ночи, сэр, – сухо сказал Иван. – Вызывали?
– Я только час назад приехал из Лашкаргаха, – не свойственной этому человеку скороговоркой произнес начальник. – О наших делах поговорим позже и в другом месте…
Вслед за Грэем в «предбанник» из ярко освещенного помещения вышел сухощавый подтянутый мужчина.
Вот так номер… Генерал Уилер собственной персоной.
Козак невольно уставился на него. Выглядит, кстати, точно так, как в недавнем его сне. С единственной лишь разницей, что сейчас на бригадном генерале Уилере надета не парадная форма, а полевая.
– Сэр, позвольте представить, – взял на себя инициативу Грэй. – Наш лучший сотрудник… Айвен Козак.