Я работал санитаром в психиатрической лечебнице, и не верил во всю эту бесовщину, пока не стал свидетелем изгнания бесов из одного пациента. Набожные и суеверные его родители приволокли какого-то священника с Лемегетоном и заплатили мне, чтобы я впустил их ночью, и всё было шито-крыто. Я держал этого человека за плечи, пока он терял человеческий облик, и сонм демонов, бывших когда-то людьми вопил через него страшные откровения. Я слышал и видел всё!
Теперь я не знаю, жив я или мёртв. Я даже не знаю, кто я, как меня зовут. Я помню, что когда-то был чёртовым санитаром, теперь — имя мне Легион!
Я видел всю вселенную от начала и до конца. Прошлое и будущее слитые в единое «сейчас»! Вы не останетесь в стороне — вы уже там, только не пришло вам пока время вспомнить!
. . . . .
[8] OTУПЕЛ Я ДО УЖАСА. ЧЁРНЫЕ ТЕНИ НЕ ПОКИНУТ МЕНЯ ДО УТРА!
Перед смертью я испытал сильнейшее чувство тошноты. Словно всё моё нутро собралось разом извергнуться наружу. Ощущение чудовищно неприятное. А главное — выходить через рвоту было совершенно ни к чему, ведь мне широко разрезали живот.
Всё нутро, словно, хотело выйти из меня — уже бесполезной и признанной негодной к ремонту оболочки, — и существовать отдельно. Тогда я задумался: а что же такое — моё нутро? Ведь не просто же потроха. Как бы мои потроха могли жить отдельно от меня? — это же абсурд!
Но тошнило меня вполне физически. Хотя спазмы были недостаточно сильными, чтобы выдавить из меня рвоту. Или вообще — они мне только чудились?
Тошнота была основным чувством. И я подумал: господи, как же это мерзко оказалось! Я никогда не думал, что будет так мерзко умирать. Больно — да. Жалко — да. Страшно — да, конечно! Но не мерзко, не настолько мерзко!
И тогда я вывалился из себя из отвращения к себе! Шлёпнулся неаккуратно, как огромный слизняк, с противным хлюпом прямо на пол. Впрочем, я и так уже лежал на полу к тому времени — в своей прежней оболочке. А теперь, вот, стал лежать иначе…
Я был влажным и липким и сочился какими-то секрециями. Мне нравилось это чувство — чувство выделения. На влажность мою сразу налипли опилки и всё… тело? — ну пусть будет тело, — зачесалось. А рук-то уже не было… И я попытался ползти, но лишь спазматически содрогался. Наверно, со стороны на это было неприятно смотреть? Простите! Я ведь тогда ещё не освоился со своей новой формой и не наловчился передвигаться.
Я трепетал, потому что меня внезапно охватила лёгкость… и холод. Холод был неприятен. Вы не могли бы это изменить в будущем?
Моя бывшая оболочка показалась мне… странной. Как мог я — такой большой, оплывший и хлюпкий! — влезать в эту кожу?! Как только не лопнуло это слабое тело раньше, пока носило меня? Правда, от своего нового вида я тоже был не в восторге. Лучше уж превратиться в огромного таракана!
Потом на мне стали вырастать пузыри и лопаться. Как многочисленные мозоли, знаете? Или следы от ожогов — когда волдыри пузатые вырастают. Но только тонкостью своей и непрочностью они были похожи на мыльные пузыри. Представляете?
Только эти пузыри сразу лопались как появлялись, а появлялись и взрывались они очень быстро и всё забрызгивали своей жидкостью — новые обои, натяжной потолок… Я как раз делал ремонт…
И я при этом растворялся, словно разбрызгивался по квартире, как силиконовый герметик. Последнее, что от меня осталось — это глаза, лежащие в липкой луже.
И мои глаза — то есть я, поскольку глаза, это всё чем я тогда был, — увидели, как этот психопат тащит моё тело… то есть, которое раньше было моим, то есть мой труп. И я вынужден был на это смотреть!
Я не мог отвести взгляд, потому что — никаких глазных мышц, только яблоки. Не было век, чтобы зажмуриться.
Это казалось невыносимым, и я загадал желание, чтобы всё это, наконец, кончилось!
И всё внезапно кончилось. Совсем.
— То есть, после смерти ничего нет? — Ничего. — С кем же я тогда разговариваю? — С духом. С призраком. Или с демоном — как угодно. — Но откуда же вы взялись, если это не ваше посмертное существование? — Я был всегда. — А эта история, — то есть вашей смерти, — разве это не ваша история? Разве это не вы умерли, и теперь рассказываете мне всё это после смерти? — У меня много историй, это одна из них. Теперь и эта история — моя. Но нет того, кто передал мне её. Того уже нет. — Что же с ним случилось? — Он исчез. Умер. И для него всё кончилось. Он стал мной, а я им. Он один из моих ликов. Имя нам — легион, вместе мы — ад, и так всегда было. — А что испытал этот человек, когда стал целым с вами, с легионом? — Если можно так выразиться, он испытал ужас…
— А что испытывают ангелы в раю?
Рожа демона во плоти расплылась в кривой и презрительной усмешке. Он ответил с ненавистью:
— Бесконечное счастье.
. . . . .
[9] Когда я застрелился… с того чудесного дня… с этого солнечного лета… волшебной минуты, которую я, кажется, так и не понял полностью… возможно… прошло слишком много времени… Я уже и не вспомню. НИЧЕГО. Это — ничего.
Сейчас… как бы… Я, кажется, болен. Нахожусь в какой-то сфере, как будто гомункуле колбе Великого Исследователя, который умер, так и не успев меня выпустить на волю. Но! Это возможно? Было ли это возможно: выпустить меня на волю? То есть, где она находится, эта воля? Я имею в виду категорию пространства — воля должна быть где-то, как-то привязана к пространству. Воля — это за пределами колбы. Но разве что-то существует за её пределами? Там существует пространство, простирание?
Великий Музейщик где-то был? Великий Возделыватель Цветника? Или он был во мне, в моём представлении… тогда… в тот чудесный день… в солнечное лето… волшебную минуту, которую я… так невыносимо… так и не сумел понять её значение… я думаю… прошло слишком много времени… я не смогу догнать. НИЧЕГО. Пусто-е.
Я знал… когда-то… Она… Однажды ей показалось, что она — это маленькая буква «е», которая выскакивает на мониторе каждые четыре секунды. Мне действительно интересно: долго ли она за этим наблюдала… за монитором. Каково это — наблюдать, как тебя набирают каждые четыре секунды как символ (постоянно один и тот же), и не иметь возможности вмешаться в этот процесс? А хотела ли она вмешаться? Думаю, хотела, потому что я тоже хотел… вырвать пульт управления и беспорядочно остервенело бить по нему, вырвать все чёрные розы, растоптать их!
Всё, что меня окружает, откуда я не могу выйти — оно всё такое… душное. И во всём чувствуется распад, разложение. Я чувствую запах плесени сквозь отсутствие всяких запахов. У меня нет носа, нет глаз — я не способен воспринимать. Только мозг. Остался только мозг. Пытливый, жаждущий ощущений, пульсирующий мозг. Он влажный и блестит — его полили кленовым сиропом.
Я вспомнил о музыке… Я больше не слышу музыки!
Всё-таки я ощущаю своё тело из силикона. Поперёк туловища на уровне груди (там, где солнечное сплетение) его разделяет плоскость. От этого тяжело дышать и двигаться.
…я всё понимаю, я проникаю во всё слёту: проношусь мгновенно, словно по залам Музея Всего-Всего-Всего-Всего, где за доли секунды воспринимаю каждую мелочь в каждом зале, и опрометью — в следующий зал…
Как быстро я мог тогда двигаться! Теперь с трудом дышу, от этого я чувствую себя старым. Сколько мне лет?
(НАМ БОЛЬНО! НАМ БОЛЬНО! — ревут разорванные волчьи глотки всего Мегалемегетона.)
Я не слышу музыки. Она имела для меня большое значение. Ритм был всем и во всём. Как бы я мог ориентироваться в окружающем, если бы не было ритма? Ритм. Ритм. Ритм. Всё подчиняется ритму. Я больше не вижу музыки.
Как я мог не сохранить её? Почему не сохранил…с того чудесного дня… с этого солнечного лета… волшебной минуты, которую я, кажется, так и не понял полностью… возможно… прошло — прошло — прошло — слишком много времени… Я уже и не вспомню… Не услышу… НИЧЕГО.
Я не слышу музыки.
Где я?
Я не вижу музыки.
Где я?
Где я?
Я растворя-а-а-юсь!!!
(НАМ БОЛЬНО! НАМ БОЛЬНО! — ревут разорванные волчьи глотки всего Мегалемегетона. Теперь — только такая музыка — непреходящий ор. Я реву вместе с ними и мечтаю, чтобы это всё кончилось.)
Всё кончилось.
. . . . .
[10] Похитили психа, а санитара к койке привязали! Ха-ха-ха!
Похитили психа, а санитара лекарствами обкололи! Ха-ха-ха!
Они хотят изгнать из меня бесов — привели толстого попа!
Опа-дрица-гоп-ца-ца!
Вот умора!
Я их всех утащу за собой, — я — труба Страшного суда! — снова и снова!
. . . . .
АЛЕКСЕЙ ЛОТЕРМАНV.S.V
Ещё одна ночь без сна. Я просто не могу уснуть. Наблюдая через окно за жёлтым туманом, подсвеченным уличными фонарями, я с тревогой ожидаю, не покажется ли в нём движение тёмной фигуры. Но лишь дождь безумно хлещет в окно, заставляя меня вздрагивать от резких ударов его капель. Я всматриваюсь в гладкую поверхность холодного стекла, откуда на меня устремил свой взгляд безумец. Его болезненно широко раскрытые глаза подёрнуты красной паутинкой усталости, а зрачки, которые режет даже тусклый свет желтоватого огонька лампы, сжались до размера булавочной головки. Спутанные волосы и отросшая щетина на лице выдают все долгие недели его… моего затворничества.
Безумие поразило меняв тот самый момент, когда с моих пересохших от волнения губ сорвался последний звук заветной формулы. Долгие годы поисков, фанатичной работы и лжи вели меня к ней. Труды неизвестных авторов, древние, как сам мир, обещали, что разгадавший формулу постигнет таинства мироздания. Но никто из них не предупреждал, какое безумие она также пробудит в глубинах души. Лишь один поэт, всеми забытый певец декадентства, изрёк однажды полубезумные пророческие строки:
Ведомые Ангельской Ложью,
Шесть Антропосов Земных Умрут во Тьме,