Он и правда приносит мне через какое-то время крепкий сладкий чай. Делаю пару глотков под его пристальным взглядом. Не выдерживаю, смотрю на него тоже. Он слегка улыбается.
– Такая красивая, слов нет… – хрипло говорит, лаская взглядом.
– Не начинай… – пугаюсь, что все это опять закончится тем, чем с ним всегда заканчивается.
– Что, восхищаться я уже тоже не могу? Хочу и говорю…
Прикрываю глаза, налившиеся свинцовой тяжестью. Усталость только сейчас, оказывается, ударила по мне всей своей тяжестью. Казалось, если прислоню сейчас голову к подушке, то сразу засну.
Алан уходит в соседнюю комнату и через минуту возвращается со своей белой футболкой в руках.
– Давай, снимай платье свое и надевай это. Спать будем.
Алан
Она нервно сглатывает, когда смотрит на футболку в моих руках. Знаю, почему. Она помнит, это мой личный фетиш. Малютка в моей футболке, прикрывающей ее аппетитные ягодицы. Как я сходил с ума от этого вида всегда. Не спорит. Умничка.
– Отвернись, – звучит строго. А я еле сдерживаю улыбку, слушаясь ее. Серьезно? Скромность вдруг проснулась? Это после всего, что было?
На самом деле я заметил, что она стеснялась меня во время. Зажималась. С одной стороны, бесило это – хотелось, чтобы всю себя сразу мне открыла, с другой – где-то даже радовался в душе. Это ведь значит, что она неискушенная, что не покоцал ее порок, что не пресытилась она плотскими утехами. Была в ней даже какая-то невинность, женская сдержанность, зажатая, как пружина. Это хорошо. Сейчас страсти улягутся – и я раскрою ее для себя, отпущу эту пружину.
Минута – и стоит передо мной в футболке, стыдливо дергая ее вниз. А у меня от этого снова внутри все закипает. Нет, Алан. Остынь. Хватит на сегодня ей надрывов. Еще успеешь…
Снова подхватываю ее на руки. Несу в спальню. Она легкая, как пушинка. Мне так отчаянно нравится вот так ее поднимать, прижимать к себе. Чтобы она снова не упорхнула от меня никуда, не сбежала и не испарилась, как утренний туман.
– Только не нужно больше… – говорит тихо, умоляюще, когда кладу ее на постель и ложусь рядом.
– Я что, озабоченный, по-твоему? – усмехаюсь, прижимая ее к себе. – Отдыхай, девочка моя. Спать будем. Просто хочу вот так, чтобы рядом… Душа в душу… – обнимаю ее теплое, красивое тело.
Она до дикости сексуальная, женственная. Я это приметил еще в Венеции, когда издалека ее увидел. Немного округлилась, налилась. Груди, бедра, животик… Какой у нее был животик – не как у этих перекачанных плоских досок, а тот, от которого башню сносит, который хочется трогать, целовать, тискать. На который смотришь – и хочется, чтобы он рос вместе с малышом… С вашим общим малышом… А у нас будет малыш. И не один. Она подарит мне сына. Много сыновей. Девочку подарит, такую же красивую, как сама… Я засыпал, утопая в ее аромате и неге мечтаний, которые впервые за столько лет обрели форму реальности…
Бэлла встала раньше. Когда я проснулся и вышел в зал, не найдя ее рядом, она была уже полностью одета. На кухне стоял скромный завтрак из минимального количества продуктов, которые я предусмотрительно затащил в квартиру до нашего сюда приезда.
– Там тосты с сыром и кофе, – сказала, – тебе оставила.
И хотя в наше время нет смысла завтракать дома, я с удовольствием съел приготовленное ею, одеваясь на ходу. Когда пришло время ехать, застал Бэллу в нашей спальне. Она открыла шифоньер и водила пальцем по рядам одежды. Ее одежды. Здесь все осталось так, как было, когда она сбежала отсюда.
Когда она услышала мои шаги, резко обернулась. В ее глазах застыл немой вопрос.
Да, девочка моя… Я маньяк, повернутый на тебе. Жаль, что только сейчас ты начала это понимать…
Сглотнул напряжение. Наверное, можно было бы промолчать, но мне было важно, чтобы она знала… Если ей тогда было плохо, то мне еще хуже.
– Когда ты сбежала, я несколько месяцев не мог выйти из этой квартиры, Бэлла… Спал среди твоих вещей… Нюхал их… Ел оставленную тобою еду, пока она не испортилась.
В горле рос ком. Наши взгляды пересеклись, и я увидел, как из ее глаз стрельнули слезы. Я резко отвернулся. Потому что сейчас тоже готов был расплакаться. Страшно вот так оголять свою душу. Не в моем это стиле. Не привык я.
Подхожу и обнимаю ее сзади.
– Мне столько нужно тебе сказать, а я не знаю даже, какие слова подобрать… Никогда не знал… Не умел разговаривать… – честно признаюсь ей.
Она молчит. Всхлипывает. Кладет руки на мои. Так и стоим, пока звонок на моем мобильнике не выбивает нас из коматоза.
Мне не нравится то, что я должен сейчас ее отпускать. Внутри все напряжено до предела. Я не могу не хмурить брови и не пытаться ее переубедить, даже когда мы подъезжаем к ее подъезду.
– Ты не должна туда идти. Давай поднимемся вместе или я подожду тебя здесь. Собери все, что нужно, и я отвезу тебя к себе. Можем на Смоленскую набережную к нам, могу в свою квартиру, в которой сейчас живу…
Накрывает мою руку своей.
– Алан… Ты должен меня услышать, – пытается достучаться до меня, – пойми, я уже не маленькая девочка, за которую можно и нужно все решать, которую можно привозить и увозить с квартиры на квартиру и не посвящать ее ни во что… Если ты и правда хочешь правильной развязки, ты должен оставить мне право решить эти вопросы самой. Мне нужно поговорить с Робертом тет-а-тет. Он мой муж…
– Он был знаком с Давидом, Бэлла. У них были какие-то общие дела. Это не шутки… Я просто пока еще не смог нарыть ничего по этому вопросу. Там просто чернота какая-то. Словно бы кто-то подтер все следы. Мы не знаем всего…
– Я знаю, что семь лет человек врать не может… Мы многое пережили с ним вместе, Алан. – Я не могу не скривить лицо на ее словах, потому что внутри от мысли об этом всего коробит. Но я стоически терплю. Это наша данность. Я не могу игнорировать того факта, что семь лет она была с другим мужчиной… – Наш разговор с Робертом не о том, что было тогда… О том, что сейчас.
Я молча киваю, поджимая челюсть. Сам уже знаю, что поговорю с ним раньше, чем Она. У меня вылет в Ставрополь через два часа.
Наклоняюсь к Бэлле, целую ее в губы, в очередной раз вдыхая сладкий запах ее кожи.
– Люблю тебя, девочка моя… – шепчу ей. Он глубоко вздыхает. Это ее ответ. В нем и есть ее «я люблю». Я знаю точно. Просто ей нужно время, чтобы снова набраться смелости мне это произнести…
Бэлла
Его машина быстро трогается с места. И я снова дезориентирована. Снова это головокружение. Он уехал – и все снова стало сложно… Голова горит… Что сказать Роберту? Как сказать? Стыдно, страшно, непонятно… Что это за темная история с Давидом?
Эти мысли роем ос яростно вьются у меня в голове, поэтому я не сразу замечаю, как у лифтовой зоны меня окликают.
– Бэлла?
Поворачиваю голову на голос и вижу высокого статного мужчину в возрасте лет шестидесяти.
Лощеный, даже шикарный. Одет с иголочки. Дорогой парфюм. Наверняка как минимум здесь живет…
– Простите? – удивленно переспрашиваю я, у меня нет таких знакомых…
– Не удивляйтесь. Я знаю, кто вы. Нам следует поговорить… Можем отъехать или, если желаете, сходить в один из ресторанов здесь на территории. Но лучше отъехать в место потише, чтобы глаз было поменьше.
– Я не понимаю… – продолжаю я.
Мужчина кивает.
– Извините, я не представился. Меня зовут Арсен Капиев. Я… отчим Алана, – на этих словах его лицо немного кривится, – есть важный разговор…
Глава 20
Днём ранее
– Здравствуй, Камилла, я рад, что ты откликнулась на мою просьбу встретиться и прилетела. – Арсен подается к высокой статной женщине, только что подошедшей к его столику в сопровождении метрдотеля, чтобы приобнять и поцеловать в щеку, но она тактично уходит от его прикосновения. Не резко, а изящно. Так, что окружающие, если бы сейчас пристально следили за их парой, точно бы не заметили висящего между ними напряжения.
– Извини, Арсен, но прилетела я не потому что откликнулась на твой призыв. Киру надо было привезти родителям. Сильно она скучает по Москве. Так что не преувеличивай. Всё просто совпало. Раз я здесь, готова поговорить и выслушать тебя…
Они сейчас в одном из самых пафосных ресторанов Москвы – и от этого в обеденное время немноголюдных. То что нужно для интимного разговора. Арсен всегда любил такие места, всегда тяготел к вычурному шику с облизывающим сервисом. Это его мания еще с девяностых годов. Камилла хорошо это знала и совершенно не удивилась выбору бывшего мужа…
– Кира похожа на тебя, Ками… – говорит, галантно улыбаясь, мужчина. Его глаза буквально прожигают женщину напротив. Пьют ее образ, поглощают жадно. Она же, напротив, закрыта и отстраненна. – Наш сын тоже на тебя похож… Всегда это подмечал…
– У нас с тобой нет сына, Арсен, – резко перебивает его Камилла, – у нас с тобой вообще нет ничего общего больше.
– Хватит, Ками, – пытается он накрыть ее руку своей, но та резко ее одергивает, – ты же знаешь, я сторонник теории телегонии, дорогая… Спаривание с предшествующими, а самое главное, с самым первым сексуальным партнером, существенно сказывается на наследственных признаках потомства женской особи. Я твой первый мужчина, Ками… Главный мужчина твоей жизни. Алан рожден в браке со мной. Пусть ты и погуляла от меня, это ничего не меняет, это…
– Арсен, сколько можно? – устало вздыхает она. – Ты прекрасно знаешь, что это чушь. Ты бесплоден. И то, что ты изнасиловал меня маленькой наивной девочкой и тем самым обманом получил в жены, не делает тебя героем моей жизни. Хватит уже. Если ты позвал меня, чтобы в очередной раз вывести из себя, то я лучше пойду…
– Подожди… – перебивает он ее, – извини меня… Опять ерунду говорю… Вывела меня из себя твоя красота. По шарам дала, как водка. Не меняешься, Камилла. Все такая же красивая, как в первый день.
– Замолчи, Арсен. Твои комплименты мне не нужны. Значит так, у тебя ровно пятнадцать минут. Слушаю…