вательными обертонами в голосе.
Гейл это и видела и, главное, как музыкантша, слышала напряжённый, спрятанный подтекст. Пока ответно улыбалась, силилась понять смысл непонятных для неё слов, смысл непонятной просьбы. Хайченко, вдобавок, как для глухонемой, показывал ей руками, чтобы она заканчивала размышлять, переставала глазки строить, скорее выходила из машины. Она вроде поняла, о чём он её просит, кивнула головой и тронулась с места, благо проезд для неё освободился. Въехала под застывший вверху шлагбаум, двинулась на стоянку. Константин Саныч, всё так же держась за окно, дипломатично улыбаясь, бежал рядом, не отцеплялся, сопровождал, как «ребята» приказывали-наставляли. Машина остановилась. Константин Саныч галантно открыл дверь… Помогает даме выйти, захлопнул дверцу, и, неожиданно для Гейл подхватил её под руку, почти понесёт в обратную сторону.
— Увот зэ мэте, сэр? — с приклеенной улыбкой изумилась она.
— Одну минуточку, госпожа лейтенант, — потея от страха за свои бесцеремонные действия, с улыбкой, по-русски отвечал ей Хайченко. — Не волнуйтесь. Нет проблем. Всё в порядке. Мы быстренько. Всё будет хорошо. Приказ командования.
— Стопт-стопт! — деликатно пыталась сопротивляться Гейл. — Ай доунт андерстенд… Ноу зиз вей… Тэн о, клок, нау! Ай-м вери бизи!
Игнорируя всяческие её бизи-визи, слегка приобняв за талию, легко преодолевая сопротивление, Хайченко почти нёс девушку. Она продолжала передвигать ножками в красивеньких своих форменных туфельках, но могла бы и не стараться. Со стороны легко можно было понять, — двое влюблённых решили вдруг срочно уединиться или в ЗАГС побежали. А почему и нет? Если надо и очень хочется, пожалуйста. Им и не помешали. Даже и не оглядывались на них! Возможно их общие улыбки не допустили.
— Вы не бойтесь, Гейл. Ноу проблем, — забалтывал, не давал ей говорить Хайченко. — Всё в порядке, всё о кей! Мы сейчас, быстренько. Вот тут наша машина, за углом… Сюда… Сейчас…
Они уже выбежали на улицу, чуть пробежали по ней, свернули за угол, подбежали к жёлтому такси, «Волга», припаркованному возле тротуарного бордюра. Оной рукой дёрнув ручку дверцы, другой подсаживая спутницу, Хайченко наконец упал с ней рядом, на заднее сидень, захлопнул дверь.
— Уфф! — выдохнул он. — Ну, слава Богу! Гони, шеф. Быстро! — начальственно приказал водителю.
Тот, через плечо косился опасливо.
— Куда?
— Как куда? — оглядываясь по сторонам, изумился Хайченко, застыл, тупо глядя в наглые, пустые глаза водилы. — Тебе же сказали — туда и обратно… Заплатили же! Ну?!
— Я не подписывался под криминал. — Отрезал водитель.
Услышав единственное знакомое на слух слово, Гейл сильно всполошилась.
— Оу!.. Вот дид хиз сэй, сэр? Вэа зиз крим, драйвэ? Рашен мафия? Вэа? Оу!.. Бомб?! Терроризм?
Тут и Хайченко испугался. Ситуация выходила из-под контроля, грозила не только провалом, но и международным конфузом. Главное, перед своими товарищами музыкантами Хайченко не должен был облажаться — доверили.
— Ноу, мафия, ноу! Что вы, какой бомб? Нихт-нихт! — как заведённый, крутил Хайченко головой от Гейл к водителю, успевая вкладывать в слова положенную эмоциональную окраску водителю: — ну, ты и дурак! — и обратно к Гейл. — Нет здесь террористов! Какие террористы? Он шутит, Гейл. Ты что, охрен… — набросился было на водителя, но спохватился перед девушкой, опять прилепил улыбку, теперь уже только для водителя… — У нас съёмки «Воен-TV» в полку, понимаешь? Она выступает… забыла… не туда приехала. Мы опаздываем. Я адъютант командующего, я отвечаю! — и вдруг грозно воскликнул. — Гони, тебе сказали. Приказ у меня, понял? Сорвёшь, под военный трибунал у меня пойдёшь.
— Какой трибунал?! — всполошился водитель, но нашёлся, отмазался. — Я не военнообязанный.
Хайченко уже владел вопросом, рокотал командирским голосом.
— Не волнуйся, обяжем. Гони!
Секунду подумав, водитель озвучил дополнительное требование.
— Полштуки добавишь, поеду.
Такого прозаического, по сути подлого, поворота Хайченко не ожидал.
— Сколько? — голосом обиженной торговки с рынка, пропел он. — Ты, крохобор!.. Прокурор тебе… — но опомнился, спохватился. — Конечно, добавим. — Косясь на девушку, твёрдо заявил он. — Йес! Ноу проблем. — Запутался в языках, чертыхнулся, перешёл на родной. — Жми на газ… — рыкнул на водителя, а девушке пропел мягким голосом. — А за лимузин свой, Гейл, не беспокойтесь, у нас не пропадёт. Всё ж под контролем. Там охрана. Да! Львы, я говорю, там охрана! Тигры! Наши тигры, проверенные. О, кей!
Водитель, в тонкой усмешке округлив глаза отвернулся, завёл мотор, включил передачу…
Лицо девушки посветлело, она поняла мирное для себя, кажется, разрешение ситуации, переспросила:
— О, кей? Риэли?
— Конечно, яволь! — угадал вопрос Хайченко. — У нас всё о, кей!
Утро.
«Утро начинается с рассвета…», мудро так заявлялось в одной советской песне прошлого века. Кстати, в те времена вообще всякого рода фундаментальные вещи в легкую заявлялись. От утра, которое обязательно должно начаться с рассвета, до, например, разведения яблок на Марсе. И ведь что интересно, не смотря на годы, техногенные, политические и прочие гео-физико-химические процессы в мире и стране, сегодня утро тоже началось с рассвета. Да вот, представляете?! Более того, выкатилось и солнце, как отмытый БТР из ангара! Большое солнце и яркое, и… Заступило на дежурство. Похоже на целый день. Что, конечно, плохо, если учесть плотную повседневную форму военнослужащих: фуражку и сапоги. Вновь париться людям придётся…
В кабинет начмеда тоже проникло солнце — легко и запросто. Полностью и поместилось. До слепоты высветлило. Кабинет и без того одним белым выбеленный, как и окна в нижней своей половине закрашены, сейчас напоминал ярко высвеченную фото студию или сцену, пятачок её… Присутствующие щурились, стоя переминались у двери, понурив головы, молчали, переглядывались. Кабинетик сам по себе небольшой, с их появлением совсем уменьшился. Назвать их военнослужащими или более того, прапорщиками нельзя — они в нижнем белье, в байковых видавших разные времена халатах, тапочках на босу ногу. Но это точно те самые музыканты Кобзев и Тимофеев. Лица у них не выспавшиеся, помятые, но глаза лихорадочно горят, алеет и соответствующий румянец на щеках.
За столом офицер в белом халате, на голове офицерская фуражка, он в сапогах, выражение лица не видно — но жутко занятое. Перед ним разные мелочи: бумаги, бланки, фонендоскоп, стетоскоп, не считая телефона, настольной лампы и… противогаза в подсумке, зависшего на спинке начмедовского стула. Кроме знакомых нам музыкантов, присутствует и тот самый медбрат из курилки. Он тоже в белом халате, тоже в фуражке, тоже в сапогах… Он свой здесь, «местный». Как и хлористо-карболистый запах, кстати.
Офицер внимательно вглядывается в бланки с записями. Трое мнутся у двери… Особенно двое… Нет, все трое.
— Товарищ подполковник, — не выдерживает Тимофеев. — Да нет у нас никакой пневмонии, нет. И никогда не было. Да! Это случайность, понимаете? Шутка! Вот, он, это всё… этот… — тычет пальцем в сторону медбрата. — Нам случайно подстроил. Скажи. Ну, скажи…
Медбрат сглатывает.
— Так точно! — сипит. — Виноват, товарищ подполковник. Ошибка получилась. Там, в курилке, этот, тоже музыкант, я говорю, — кивает за спину, на дверь, — прапорщик Трушкин… Я захожу туда покурить, мы во второй роте тумбочки на предмет антисанитарии смотрели, по плану, в журнале можно проверить, а он мне говорит, воспаление, мол, у них…
За Трушкина вступается Кобзев.
— Он же шуткой тебе сказал, пошутил он…
Медбрат согласно кивает головой.
— Да, пошутил он… — и с жаром оправдывается. — А я же не знал, думал правда. Лучше же перестраховаться тут, да, товарищ подполковник… — офицер не перебивает, он вообще вроде не слушает, смотрит куда-то сквозь… Понять его отношение, медбрату не представляется возможным, поэтому он давит на чувства, на сознательность. — Тем более они в штаб пошли… А там же начальство, офицеры!.. — в голосе звучит и ужас, и профессиональное милосердие. — Заразятся, я подумал!.. Лучше уж предупредить ситуацию.
— И с глубокой горечью в голосе извиняется. — Виноват. Я и доложил. И всё. Виноват, товарищ подполковник. Больше не повторится.
Лицо начмеда индифферентно, как словно и нет его здесь сейчас.
— Поторопился он, товарищ подполковник, — подхватывает на подъёме «волну» Тимофеев. — Ошибся. Никакой температуры у нас нет, и гланды чистые, вот. А-а-а, видите?
Широко открывает рот, за ним то же самое повторяет и Кобзев. Медбрат, не заглядывая, как фокусник разводит руками, да, мол, абсолютно чистые, подтверждаю.
— И анализы хорошие… — просительным тоном тянет Кобзев, и добавляет. — У нас важный оркестровый смотр сегодня, товарищ подполковник, нам здесь нельзя…
Начмед переводит взгляд на Кобзева, правда всё такой же невидящий или задумчивый, скорее… пустой. Нет-нет, извините, у начмеда не может быть взгляд пустым, тем более у офицера, категорически не понятным — это да. Как тактический ход, не более. Но Тимофеев и этому обстоятельству рад, он заторопился.
— Если вы не верите, товарищ подполковник, давайте, после смотра мы сами вернёмся, и опять все анализы сдадим, добровольно…
— Может не все анализы, — осторожно замечает Кобзев. — Главные только: температуру, мочу и достаточно.
Тимофеев обрывает друга.
— Не будем мелочиться, — и торжественно обещает подполковнику. — Мы всё сдадим, товарищ подполковник… Я даже могу дважды…
— Да тут и одного раза за глаза хватит, товарищ подполковник, — как медик медику заявляет Кобзев. — Лучше выборочно. У Тимофеева сначала возьмём, посмотрим… Если что не так, тогда и я готов… Чего зря пробирки марать, шприцы мазать… Надо экономить медицинские материалы. Медицина должна быть экономной. Правильно, да, товарищ подполковник?
Начмед неожиданно открывает рот, он с этим не согласен.
— Это экономика должна быть экономной, — укоризненно замечает Кобзеву. — А не медицина… Медицина должна быть достаточной, и оперативной…