Русский поэт, прозаик, драматург и журналист, проживающий в Израиле. Лауреат премии Союза писателей Израиля имени Давида Самойлова.
«Жизнь Бориса, – писала газета «Литературная Россия», – пёстрая и увлекательная: он был моряком, актёром и режиссёром, заведующим литературной частью театра, газетчиком и собкором Всесоюзного радио, ведущим программ и главным редактором телевидения».
Юность писателя прошла в Днепропетровске, тридцать лет Борис Эскин прожил в Севастополе.
Автор десятков поэтических, прозаических и очерковых книг, пьес и киносценариев.
Обладатель российской золотой медали «За заслуги в области литературы и искусства», серебряный призёр Международного книжного фестиваля «Русский стиль – 2018», победитель международного фестиваля искусств «Земля обетованная», обладатель Гран-при международного Пушкинского фестиваля, посвящённого 220-летию поэта.
Член Интернационального Союза писателей.
Джокондапоэма
В лабиринте луврских излучин,
Говорливым гидом измучен,
Выпадаю в осадок.
Отстал.
Буду сам пробиваться отважно
В вожделенный, заветный зал!
По стране Мастеров неоглядной,
Мимо принцев и мимо виконтов,
Мимо всех королей-мастодонтов —
Я к незнатной и самой знатной,
Я к тебе тороплюсь, Джоконда.
Рафаэль! Боттичелли! Перуджа!
Как фанфар звенящая медь.
От имён этих впору тут же
Околдованно окаменеть!
Небожители из Италии,
Не вмещается слава в багет.
Самый маленький в этом зале —
Моны Лизы портрет.
Леонардо да Винчи подковы
Гнул, как будто бы глину мял.
Тонкой кисточкой колонковой,
Той же лапищей нежно унял
Каждый локон и волосок
Этой женщины с беглой улыбкой…
Поцелуем был каждый мазок
И надеждой, печальной и зыбкой…
Это магия мифа! Обманного сна!
Есть куда красивее лица!
Всех красавиц прекрасней она,
Некрасивая Мона Лиза.
Телекамеры без догляда
Ни на миг не бросают тебя.
За какие грехи за оградой
Заточила тебя судьба?
Был грешок, когда налегке
Ты сбежала с простым маляром
В неприметном его рюкзаке.
Как в безоблачном небе гром!
Словно в полночь солнца подъём!
Не забыть эту боль Парижу…
Сумасшедший!
Украсть «Мону Лизу» —
Всё равно что украсть рассветы!
«Мону Лизу», как ядерный кейс,
От безумцев безумной планеты
Шар земной охраняет весь.
Ты мелькаешь в стеклянной броне
За штакетником из голов.
Я растерянно жду в стороне.
Я всю жизнь ожидать готов.
Нас теперь разделяет малость.
Не решаюсь ещё подойти.
Сотни лет позади.
Осталось
Два последних шага пути.
Ты заметила!
Встретились взгляды.
Улыбнулась.
Смеёшься?
Нет, нет!
Подмигнула мне из засады!
Я кивнул.
Усмехнулась в ответ.
Вновь исчезла за вспышками блицев
В толкотне докучных гостей.
Этой пытке вечность продлиться!
Появилась. Но стала грустней.
Что случилось? Больна? Устала?
Чья-то тень легла на чело.
Ищешь что-то в сумятице зала?
Безмятежна опять.
Отлегло…
Поманила!
И вздрогнули стены.
Так и есть: подзываешь сама!
Я рванулся.
Взглянула надменно.
Стоп! Похоже, схожу с ума…
Вот и встретились мы, Джоконда.
В окруженье толпы одни.
За тобою до горизонта
Ни души. Сбываются сны!
Где, когда я впервые увидел
Этих губ лукавых капкан,
Этот сжатый в полуобиде
Или в полуусмешке чекан?
Где, когда, в каком далеке
Мне однажды явились впервые
Эти волосы смоляные,
Что парят в невидимке-платке,
Этот взгляд – и печальный, и гордый,
И задумчивый, и озорной,
И послушный, и непокорный,
Неотрывно следящий за мной?
Где ж мы виделись? Пару мгновений…
Эта встреча не первая нынче!
Во Флоренции. Утром весенним
В мастерской Леонардо да Винчи!
Как в смертном Вечное изобразить?
Она умрёт – ди Нольдо Герардини,
Джоконда Лиза. Ей осталось жить
Лишь пару лет, и вечность – на картине.
Модель – лишь повод осознать себя,
Излить себя, прикрывшись чьей-то маской.
Нетерпеливо холст ножом скребя
Иль упоенно смешивая краски,
Очерчивая углем лик фатальный
Иль быстрой кистью губы щекоча, —
Он рисовал себя, свой век астральный,
Мессию рисовал и палача.
Такой же лоб, светящий, как луна,
И тот же нос упрямого арийца,
И сжатых губ застывшая струна —
Черты неистового флорентийца!
В обычной этой женщине, похоже,
Нам Гения черты всего дороже.
Розоватые сумерки близят
Зыбких звёзд карнавал.
И в хрустальной башенке Лизы
Электрический свет засиял.
Стало вдруг нестерпно обидно:
В желтизне ядовитого света
Моны Лизы почти не видно
За сверканьем златым багета!
…Вот и стаял туристов рой.
Рассосалась глухая запруда.
Так случается в жизни порой:
Вдруг обычным становится чудо.
Ты рассматриваешь полотно,
Расчленяешь лицо на части.
А оно неделимо.
Оно —
Просто чудо по имени Счастье.
А в бездонных колодцах глазниц
Закипают шальные зрачки.
Из пульсаров белесых ресниц —
Излученье лукавой тоски.
Этот взгляд предназначен не нам.
Этих губ ни похитить, ни сжечь.
И во веки веков этих плеч
Не обнять похотливым рукам.
Несуразной, счастливой, слепой —
Как угодно Судьбу величай,
Но я был на свиданье с Тобой!
Но я был на свиданье с Тобой!
Что ж, прощай, Мона Лиза, прощай…
За стеклом погасает твой лик.
Бесконечность сейчас на часах.
Ты – на вечность, а я лишь на миг.
Нам не встретиться на небесах.
Нам не встретиться на небесах…
Современная проза
Лариса Беньковская
Родилась 6 июля 1962 года в городе Тирасполе. Закончила Тираспольское музыкальное училище, Одесскую консерваторию им. А. В. Неждановой, Кишинёвскую Академию Музыки, Театра и Изобразительных Искусств. Магистр музыки, оперная певица, поэтесса, прозаик. Член Союза писателей России (Тираспольское отделение в Приднестровской Молдавской республике), Интернационального Союза писателей, Клуба «Слава Фонда». Член ассоциации «Педагогические инновации» и ЛИТО «Взаимность» г. Тирасполя. Автор детских книг: «Прогулка», «Стихи для самых маленьких от 2 до 4», «Стихи для самых маленьких от 4 до 6», «Стихи для детей от 6 до 12», «Отгадай и раскрась», «Загадки для детей», а также поэтических и прозаических произведений в многочисленных печатных изданиях. На «Стихи. ру» номинирована на национальную литературную премию «Поэт года» за 2017 и 2019 год.
Легенда о валуне
– Дедушка, почему люди так жестоки друг к другу? – спросил худенький мальчуган седого, но, казалось, не утратившего свои силы старика. – Почему есть войны, где гибнет всё живое, где отец не щадит сына, где брат убивает брата и рушатся семьи в бесчеловечном хаосе?
– О-хо-хо… – вздохнул старик, опираясь рукой на колено, медленно усаживаясь на лавочку. – Давно это было. Я уж и не помню… но поведал мне отец одну правдивую, по его словам, историю.
Далеко-далеко, где солнце просыпалось, чтобы обнять лучами землю, подарить людям свет и согреть своим теплом, текла между скал глубокая и быстрая река. Её бурлящее русло билось о скалы, а вспененные волны стремились к большой воде. Многих людей река встречала на своём пути. Никто не знал точно, сколько лет её чистым водам. Поколения рождались и умирали, а река всё текла и бурлила, набирая, приближаясь к морю, необузданную силу. Тысячелетиями она стирала донные камни в песок, украшая своё дно обточенными гладышами. Между ними пробивались тёмно-зелёные водоросли, прикрывая собой разноцветных рыбок и давая им убежище от яркого света.
Там, где глубина её бегущей воды, казалось, соревнуется с шириной, соединял крутые берега, слегка покачиваясь, старый деревянный мост. Он был красного цвета, который придавали ему стволы деревьев, что в изобилии добывали в этих местах, и напоминал восход зари в ярко-синих просторах неба. Это была единственная дорога, ведущая в большой город. Люди каждую осень возили по ней свой урожай, чтобы удачно продать на ярмарке и на вырученные деньги купить всё необходимое.
Преодолев мост, люди должны были ехать по узкой дороге вдоль отвесной скалы, на вершине которой нашёл своё пристанище древний валун необъятных размеров. Он мирно лежал, показывая всем свою изрисованную и исписанную разными письменами поверхность. Значение их уже никто не помнил. Но среди жителей этих мест ходило поверье: если кто докинет камень до валуна и тот отлетит в сторону востока – жди удачи во всём; если попадёт в человека – жди несчастья; если же расколется брошенный камень – жди смерти.
Веками висел валун на пике красной скалы. Казалось, он парит в воздухе. И каждый, проходя мимо, поневоле испытывал свою судьбу, бросая в него подобранный на мостике отколовшийся от скалы красный камень.
Как ни старались люди разгадать послания, начертанные на поверхности валуна, никто не мог этого сделать.
Из года в год ветер и дождь разрушали скалу, а серый, огромный валун так и лежал на вершине, придавая ей необычную загадочную форму. И, как всегда, по традиции каждый проходящий старался кинуть в валун камень. Никто и подумать не мог, что незначительный удар незаметно сдвигал эту каменную глыбу.
Много ли, мало ли прошло времени, а традиции людей оставались прежними. Но однажды от очередного удара валун застонал и рухнул со скалы в воду.
Бросивший камень человек, удар которого сдвинул огромную глыбу, провозгласил себя сильнейшим, и люди, видевшие это, поклонились ему, признав в нём своего правителя, и ушли с ним, покинув свои дома и семьи.
Прошло совсем немного времени, и разделились они на группы, и каждый начал верить только в свою правду. Великая вражда и непонимание начались между людьми. Вспышки злобы и желание покорить себе подобных разжигали страшные войны, которые уносили жизни многих жителей тех мест.
Только спустя сотни лет удалось расшифровать рисунки и прочесть надписи на валуне, в которых часто повторялась фраза: «Великие беды несёт тот камень ТЕМ, кто НЕ поймёт, что это просто камень»… а не волшебный судьбоносный валун, как ошибочно верили люди.
Умолк старик, а мальчик подумал: как мало нужно, чтобы жестокость и ненависть разъединили людей, и как безмерно много времени нужно, чтобы вернуть доверие и дружбу.