Луна сияла. Звёзды ждали.
Восход – закату не помеха.
В пустыне льда не слышно эха,
Лишь громкий треск огромных льдин…
Наш перископ пока один.
Пробив хрустальный панцирь льда,
Мы всплыли. Помогла вода.
Все направленья здесь на юг.
Наш крейсер, как большой утюг,
Разгладил майну средь торосов.
Футбол на льду – игра матросов!
Флагшток! России флаг! Салют!
И вновь под воду – дома ждут.
Но мы вернёмся, и не раз,
Приняв от Родины приказ!
Не гости на макушке МИРА!
На полюсе у нас квартира!
А лёд нам – вовсе не преграда,
Когда пускать ракеты надо.
Судьба иль рок
Судьба иль рок, что нам дано,
Ведёт, петляя, нас по свету,
А на вопросы всё одно —
Шагай. Ответов точных нету.
Судьба иль рок, добро иль зло,
Кто и зачем, куда шагает?..
Какое выпадет число
Шагов?.. Увы, никто не знает…
Мы не все возвратились
Мы романтику боя
исключили на раз.
Было время такое —
оно выбрало нас,
Молодых и безусых,
и не знавших войну.
Мы на плитах могильных
проклинали страну…
Мы не все возвратились —
половина из нас…
А верхи суетились —
те, кто отдал приказ.
Как страна изменилась —
не скажу никому.
Что мы там защищали —
не понять самому.
Ни награды, ни песни
не помогут забыть.
Жизнь теперь интересней —
да и хочется жить!
Не ушли безвозвратно
те лихие года!
Ночью снятся, да ладно —
утекает вода…
Вместе с нею уходят
боль, печаль и тревога.
Я стою молчаливо
у родного порога…
Я когда-нибудь встречусь,
с кем прошёл ту войну.
Только в жизни отмечусь,
затенив седину.
Сон о войне
Мне сон приходит по ночам,
Уже не часто… так, обрывки…
Как будто снова с другом там…
Я вижу яркие отрывки…
Как жёлтый пламени оскал
На части рвал заката просинь…
Мой друг от раны умирал,
Просил, чтоб я его тут бросил…
Я нёс его, а снег скрипел,
Прижат протектором ботинка…
И я, и друг мой уцелел…
Мы две у сердца половинки!
Мы, точно выполнив приказ,
На базу возвратились вскоре.
Удача не забыла нас.
Промчалось стороною горе
Для нас, а также для страны,
В которой не было войны…
Туман
Туман на прошлом,
на былом…
В тумане скрылся отчий дом…
Белёсым облаком тумана
укрыт весь серый мир при том…
А я ищу из этой «ваты»
дорогу в мир, где есть тепло,
И ожидаю, чтоб пенаты
лучами солнце обожгло,
Спалив несчастие и зло!
Под небом чужим
Игла с прозрачной, тонкой нитью
Зашила в сердце боли рану.
Я вас прошу: «Повремените!
Ещё чуть-чуть! Я точно встану!»
Здесь, под небом чужим,
Неуютным и мрачным,
Я боролся и жил
С давним страхом вчерашним,
Жадным взглядом ловил
Журавлиные стаи…
В ту страну, что любил,
Они просто летали —
Без просроченных виз
И без писем в конверте
Они клином неслись…
Им завидую…
Верьте!
А пока моя жизнь —
Как листочек осенний.
Вдруг его принесёт
В отчий дом,
Прямо в сени?
Я отброшу тоску,
Что с глубинною болью!
Босиком по песку —
Искать новую долю…
Спецназовец
Над головой чернело небо.
Свет звёзд – как дырки в дуршлаге.
А серп луны пришпилен не был —
Скользил слезою по щеке.
Чужой земли был воздух пряный.
Дыханье крик перехватил.
В груди болела сердца рана.
Я от погони уходил.
Заброшен непростой судьбою,
В чужой стране – я был чужой.
Я жизнь люблю, и я не скрою:
Сюда был послан я страной.
Я выполнял своё задание
Без сна и отдыха, как мог…
И вот теперь – один в саванне…
Нет, не один! Со мною Бог!
Знакомый рокот вертолёта —
Я найден! Кончилась охота…
Я сон досматривал на базе.
Мой палец дёргался в экстазе,
Давя гашетку пулемёта…
Вскочил… досматривать неохота…
О жизни
Порою и жизни мы ставим вопросы,
Когда выживаем, как в бурю – матросы.
Нам жизнь обстоятельства просто дарует.
Досадно, что время при этом «ворует»…
Мысли вслух жены одного офицера
Гора посуды в раковине.
Плита давно не мыта.
Где его и носит всё,
Такого паразита?
Я тут стараюсь, суп варю,
Ничего не говорю,
А он, великий воин,
Любви моей достоин?
Разде́лено всё поровну:
Мои – обеды, ужины,
Плиту с посудою помыть —
Ручонки не натружены.
Ему не в тягость после службы
Помыть посуду нам для дружбы.
А то всё бегает с ружьём,
Ну а я-то здесь при чём?
Просто жизни не видать —
На себя всё дома взять.
Помог бы хоть немножко.
Помыл полы, картошку,
Плиту, посуду тоже,
Чтоб мне не лезть из кожи.
Вот уже и семь часов.
Ставлю двери на засов.
Если поздно вновь придёт,
То домой не попадёт.
Телефонный вдруг звонок…
Не явился на порог…
В трубке – голос незнаком.
Потянуло холодком…
«Муж ваш ранен. Он в больнице
И не сможет к вам явиться.
Он с простреленной рукой
В одиночку вёл свой бой.
Мы успели. Банду взяли.
В этот раз не опоздали.
Он герой и многих спас.
Едем в госпиталь сейчас…»
Это жизнь бойца ОМОНа…
Смолкла трубка телефона…
Вещи – в сумку. В Пензу, к маме.
Объясню всё в телеграмме.
Нет мечты. Детей нет тоже.
Так прощай, мой муж Серёжа.
Жизнь такая – наказание.
Напишу ему признание.
Разошлись наши дороги.
Что я встала на пороге?
Почему ослабли ноги?
Мысли кончились. Нет слова.
В горле ком. Рыдать готова.
Как печален сей рассказ!
Слёзы капают из глаз.
Жалко сгорбилась фигура.
Пули в нём! Я просто дура!
Он – за нас! Я – за себя!
Замуж вышла я, любя!
Знала, он – боец спецназа!
Точки нет в конце рассказа…
Много в жизни ценим ложно,
Просто глупо, односложно…
Бунт
Ура! Кричали патриоты
До красных глаз, до хрипоты
И строго вопрошали: «Кто ты?
С кем ты идёшь? Твои мечты?»
Не принимая объяснений,
Не различая лиц и рас
И не считая устремлений…
Не с нами? Били прямо в глаз.
А разойдясь, круша витрины,
Всех на пути, кто попадал,
Переворачивали машины
За вожаком, что к бунту звал —
Разрушить мир, что ненавистен…
«Безмозглые сухие листья»
Летели с ветром перемен,
Не зная, что создать взамен…
И, мокрые от слёз и злости,
Нашли конец свой на «погосте» —
В канаве сточной перегноем…
Вожак их там же успокоен.
Разрушить мир – не лучший путь!
Компостом на полях уснуть,
Истории не зная хода
И без поддержки у народа.
Так было всё и повторялось
С идеей, изменённой малость,
И в Лету кануло навек…
Всяк помнит, если человек,
Бунт беспощадный и без смысла.
Что там в мозгах у них зависло?
Жизнь изменить – тут нужен разум
И время. Не в момент, не сразу
Придёт и счастье, и свобода,
Сменив сознание народа.
Роль личности важна здесь тоже,
Но не призывом: «Бить по роже!».
Пока же с «именем добра»
Дай Бог нам пережить «вчера»!
Пыль на ветру
Люди живут, как трава, в XX и XXI веке.
Люди – пыль на ветру
на просторах времён?..
Косят нас, как траву,
не читая имён?..
И прошествием лет,
как цепями, звеня,
Наш уносится след
сменой ночи и дня…
Ну а пыльная буря —
это ветра порыв…
И, смеясь, каламбуря,
мы уходим в отрыв…
На просторах вселенной
нет от нас огоньков,
А для тела, что бренно,
вечный саван готов…
Мы из пыли возникли
и уйдём тоже в пыль…
В поле травы поникли.
Там растёт лишь ковыль?..
Сладкий мёд лукавства и обмана
Сладкий мёд
лукавства и обмана,
Источавший
тонкий аромат,
Разливала
щедро «жизни дама»,
Несмотря на то,
что говорят.
Растекаясь
медленно, но верно,
Заполняя
трещинки и щели,
Склеивал
прочно он
неимоверно
Жизни,
отношения,
что имели
Люди
от рождения
и до смерти…
Что у вас?
Попробуйте,
проверьте…
Сладкий привкус
лести на губах?
Или горечь правды
на висках?
Кто решает и ставит клеймо?
Кто решает и ставит клеймо?
Это можно, а это вот – нет!
Рассосётся, пройдёт всё само,
Только где-то останется след…
Сколько надо приложить усилий,
Чтоб приняли, забыли, простили…
А потом, по прошествии лет,
Где-то в сердца глухом закутке