Не всегда мне хранивших верность,
Кто, поверив посулам вождей,
Защищали подлость и серость.
Я прощаю любимых своих,
Те вначале пели сиреной,
А потом, как ударом под дых,
Завершали романы изменой.
Моцарт… Слышу печальный мотив,
Для души – последним чифиром.
Лишь себя одного не простив,
Попрощаюсь я с этим миром.
В полусне
В полусне, не коньячном, не водочном,
Как в затмении лунном ли солнечном,
Я живу, упуская детали.
Вижу главное? Тоже едва ли…
Просто двигаться надо к чему-то,
Что без карты и азимута
Ты найдешь в преломленье пространства.
Нет, не терпит наш мир постоянства:
Изменяются краски и звуки,
Заменяет вера науки,
Расплывается точное знанье,
Жизнь детей доверяют пиранье.
До сих пор в плену нефти и газа,
Мы хотим все быстро и сразу.
Ошибешься, скорее всего,
Будет медленно и ничего.
Как же выбрать правильный вектор,
Сплав эмоций и интеллекта,
Где ветра, что развеют туманы,
Полусон мой разрушат незваный?
В полусне, не в коньячном, не водочном,
Как в затмении лунном ли солнечном,
Я брожу, я ищу постоянно,
Но далёко до пенья осанны…
Не достанут
Я хочу сидеть вне радости и горя
На брегу пустом соленейшего моря.
Может, здесь, на нем, нирвана станет явью
И ветра его не опозорят рябью.
У моей души от блогов дерматитик,
Я вдыхаю бром – и никаких политик.
Места нету здесь для чьей-то злобной страсти,
Соль излечит стресс и прочие напасти.
Никакие суперновости и вести
Не достанут здесь меня, вот в этом месте.
Одиночество
Я каждый день встречаюсь с ней
В том парке, что полузаброшен.
Здесь вязь запутанных аллей,
Газон давно уже не кошен.
Лица суровые черты,
Спина чуток сутуловата.
Что в жизни пережила ты?
Какие у тебя утраты?
Твой возраст наложил печать
На суетливые движенья,
А ведь была когда-то стать,
Сверкали девичьи колени.
И юности бесценный дар
Несли привольно и беспечно.
Ах, этот золотой угар,
Мы думаем, он будет вечно!
А где тот шумный добрый дом,
Где детский смех и мужа ласка?
Там жили все к плечу плечом,
И это память, а не сказка.
Его проклятая война
Сожрала, да и сына тоже…
Девчонки замужем, страна
У них другая, ну так кто же
Остался рядом? Никого.
Она одна? Нет, старость тут же,
И борются: «Эй, кто кого?»
Без жалоб – не было бы хуже.
Я каждый день встречаюсь с ней
В том парке, что полузаброшен.
Нет дела у нее важней,
Чем покормить бездомных кошек.
Гром разбил бокал небесный
Гром разбил бокал небесный
Голубого хрусталя,
Осчастливил мир окрестный,
Где леса, луга, поля.
Этого мгновенья ждали –
Бьют на счастие бокал
Для двоих в венчальном зале.
Вся природа – это зал.
Мир прекрасный, мир чудесный
Дождь божественным вином
Окропил – сюрприз известный,
Все мы думали о нем.
Мы его как гостя ждали,
Приглашали, чтоб пришел.
Умоляли, зазывали
И дождались: он пошел!
Одна медаль
Соседа хоронили мы Степана,
И сердце мне щемило от вины.
В каком же мы долгу у ветеранов
Той самой необъявленной войны.
На пиджаке немодного покроя,
В котором дырочку проделывать не жаль,
Не орден, не звезда Героя –
Одна медаль, всего одна медаль,
Одна медаль…
Медаль он надевал не для парада,
Так каждый день носил ее с войны.
А нам казалось: что там за награда…
Не понимали мы ее цены.
Работал, жил и не просил покоя.
Знал по себе, как закалялась сталь…
Не орден, не звезда Героя –
Одна медаль. Всего одна медаль,
Одна медаль…
И если даже время лечит раны,
Оно не избавляет от вины.
Поклон вам низкий, наши ветераны
Той самой необъявленной войны.
Пусть общей памятью святою –
В музее места лучшего не жаль, –
Как орден, как звезда Героя, –
Одна медаль, всего одна медаль,
Одна медаль…
В окно вползает утро
В окно вползает утро.
Пять часов. Но петухов
Не слышно голосистых.
Ворон охрипших рой готов
Руладой вас будить басистой.
А вслед десятки голосов
Пернатых с трелями и свистом…
Каков он будет – день? Каков?
Пусть будет радостным и чистым.
У речистых ручьев ракиты
У речистых ручьев ракиты
Со времен еще наших дедушек
Не водой дождевой омыты,
А слезами брошенных девушек.
Листьев их резные ланцеты
Попривыкли десятилетьями
Всхлипы девичьи и фальцеты
Приглушать своими соцветьями.
Те приходят к ручьям, где ракита,
Не за грибом лесным, за ягодой.
Когда горе слезой омыто,
В тучах виден краюшек радуги.
На весах любви
Сегодня любишь, завтра ненавидишь.
Весы, качели, парадокс.
В чугунный колокол любви случайно затесался
ненужный серый грязный кокс.
Что, музыка любви? Даешь ты сбои?
Подводишь нас, скрипичный ключ?
Был Мендельсон. И в танце было двое.
И пенился в бокале солнца луч.
А кокс уже не серый, белый,
звон свадебных колоколов угас,
И до друг друга никакого дела,
и повести печальнее рассказ.
Без яда, без рапир – другие сроки, другое время на дворе.
Но крики, причитанья, склоки –
так каждый день в твоем календаре.
Кто виноват в том? Женщина? Мужчина? Черт? Дьявол?
Или божество?
В природе есть на все свои причины,
но кто познает человека естество?
И если далеко нам до погоста, ты думаешь,
как дальше будешь жить.
А это, в общем, очень просто,
когда ты ненавидишь, уходить.
Да, не вернуть уж больше чувства,
себя ты не заставишь полюбить.
Но нет, наверное, трудней искусства:
любить, любить, но уходить.
Искать отправился…
Шел человек по жизни, шел, насвистывал,
Шептал стихи, но не записывал.
Хоть смелым был, но не геройствовал
И жизнь любил со всеми свойствами.
Ее как книгу перелистывал,
Был вежливым, но не заискивал.
В любви любил любые вольности,
Опустим, впрочем, здесь подробности.
Хоть много знал, отнюдь не важничал,
По вечерам с друзьями бражничал,
А летом жил он жизнью дачною,
Казалась жизнь его удачною.
И вдруг сомненья мяч в одно касание
В момент перевернул его сознание.
Какой он в колесе по счету спицею?
А жизнь в руке задохшейся синицею?
Зачем живешь, скажи по честности,
Ты на Земле? Но без небесности.
Погряз в заботах повседневности
И стал рабом душевной лености.
Живешь ты по канонам племени,
Впустую тратишь кучу времени.
Лишь размышленья в одиночестве
Основа истинного творчества.
И человек себя искать отправился.
Надежда есть, узнаем мы: он справился.
Стихи он пишет. Если получается,
Душою к Вечности он прикасается.
Все меньше думает он о насущном хлебе,
Все чаще вместе с журавлями в небе.
Анти
Эдуарду Касперовичу
Мой товарищ живет в антимире.
Антиводку он пьет по утрам,
Просыпается в антиквартире,
С антипатией к антистихам.
Антимоний он не разводит,
И, античностью поражен,
Он в одежде своей антимоден,
По характеру – антипижон.
Он в общении антиважен,
По натуре он – антиплут.
Подытожив, давайте скажем:
Критик, будь к нему антикрут!
Кого чужая жизнь интересует?
Кого чужая жизнь интересует?
Тут как бы разобраться со своей.
Но Бог колоду вдруг перетасует,
И жизнь твоя окажется моей.
И станут близки мне твои страданья,
И я пойму, что дорого тебе.
Что изменилось? Только лишь названье,
Ярлык, где имя – бирка на судьбе.
Ты так бы жил, являл старанье,
Все делал в точности как я.
Являйте, люди, состраданье,
Поймите, мы – одна семья.
То голубою, то зеленою…
То голубою, то зеленою –
Меняет цвет волна морская.
Живу сегодня пляжной зоною,
В песке горячем утопая.
Под солнцем сладким тело греется,
Но есть во мне и жизнь иная,
Я в ней всегда, в ней гордо реет стяг
И за кормой волна крутая.
Она невидима, но значима
И с юности меня питала,
Хотя и сам себя подначивал:
«Что, атрибутов внешних мало?»
Забыть о показушной внешности,
Когда внутри кипит работа.
Она – одна ступенька к Вечности,