Все думали, он туз.
Был толстолобым и не тонок.
Живот был как арбуз.
Он на лугах косил, валил
Сухой лес на дрова.
Родителей своих любил
И смелые дела.
И вот однажды и на стройку
Пошёл работать он.
Как и отец, не брал попойку,
А бил он молотком.
И силы он развил большие
И груди накачал.
Наотмашь кулаком стальные
Гвозди забивал.
За удаль эту все прозвали
Ваньку Молотком.
А он смеялся и звал бабок,
Поящих молоком.
Любил он степь в цветах богатых
И сельские луга.
Но пробил час – пошёл в солдаты
Туда, где шла война.
Он снял и пирсинг, и серёжки.
Обритым был и так.
И подтянул свои застёжки.
Служить теперь был рад.
Крутил баранку у машины.
Там на войне – не рок.
Огонь и гибель, где стремнина.
Знай, Ванька Молоток.
Он ехал в дождь с боеприпасом
На помощь и измок.
Забуксовал – он двинул разом.
Поехал! Молоток!
А сколько раз стрелял в окопе
В каске, весь в земле.
Друзья его в крови лишь мокли
И гибли в злом огне.
Не сосчитать таких и ране,
Служил кто молодцом.
О скольких таких Ванек
Назвать бы Молотком!
Вот в кепке Ванька-дембель
На родину пришёл.
И смотрит, что день бел,
Да грустно о былом.
Что худо там, в Степаньках.
За трактор б сесть пора.
Дедам-то не до Ваньки.
Болезни – вот чума.
Собрал бригаду Ванька.
Работать встали с ним.
Так возрождать – не байка.
Они богатыри.
И «Молоток» – что слава,
В делах стучит, звучит.
Молва – такая лава,
За Ваньку на Руси.
«Идут журналисты…»
Идут журналисты,
Парни плечисты,
Очень речисты,
Сильны, как штангисты.
Работа в печати.
Газеты, что кла́ди.
В них целые братьи
Лежат по полатям.
И скажут министры:
«Сработано быстро
Такое мефисто!
Зовите артистов!»
И станет издатель,
Творений искатель,
Как созидатель
И испытатель.
Работа в печати
Чего-то наладит.
И в свежее платье
Весь город обрядит.
Максимов и пёсПо к/с «Пёс»
Отдел полиции в комплекте:
Два лысых, третий – как Давид,
И пёс, изнеженный на пледе,
Что за Максимовым следит.
Чей нос – как обведённый мелом.
Мужские сказки с молоком
Все на губах – как провиденье.
И не находит страсть приём.
Судьба, она такая пряха,
Карандашом не подвести,
Как голову склонить на плаху,
К повинной дело подвести.
И среди ауры творений
Там, за чертой иль за бортом,
Найти б гнездо из подозрений,
Как открывал закон Ньютон.
Всё дело было провиденья,
Чтоб охранял бомонд бы дом.
Надлом творят без сожаленья
Крутые парни – дом вверх дном.
Сквозь стену бы проехал бумер.
Бежал б сквозь город Франкенштейн.
В багажнике Гнездилов «умер»,
С корпоративов «смыв» глинтвейн.
Средь злачных мест полно коварства,
Игра опасная давно.
И отравительны не яства
У всяких ловких казанов.
И Сатана творит мартышку.
Максимов тихий, словно сом.
Готовит Леонидов вышку,
И к ней тюрьма – последний дом.
Но ждут полицию в комплекте:
Двух лысых, третий – как Давид.
Работа в силе с интеллектом.
И пёс Максимова следит.
Какой-то слух тянулся вздорный:
Убийства, кражи, горит фонд.
Победы запах снова гонит.
И оцепил очаг бомонд.
«Не знать последнего боя…»
По ирландской саге «Смерть Кухулина»
Не знать последнего боя —
Геройства победная сущность.
Всегда умирать лучше стоя,
Чем жить, вечно согнувшись.
Кухулин мёртвым сражает,
Стоит и пугает врага.
Вот, значит, какой побеждает!
Кипит от тела вода!
Пусть всё перевернётся,
Под махом волшебным цветёт.
Пусть сердце пылает и жжётся.
Удар пусть решимость несёт!
Судьбой отпущена доля,
От силы любви проснувшись.
Всегда умирать лучше стоя,
Чем жить, вечно согнувшись.
«Все обиды никчёмны…»
Все обиды никчёмны.
Быть бы живым и целым,
С хлебом простым чёрным
И молоком белым.
Нет. Нельзя мне жить малым
По нужде, на беду.
Не хочу быть отсталой.
К солнцу люди идут.
Жизнь бежит снова в темпе
В атмосфере новизн,
Как рекламная лента,
Прячет в нравах каприз.
Как за счастьем погнаться,
Устоять против ветра?
Вот кольчуга сражаться.
Названо мужеством это.
Людмила Юханссон
Родилась 25 декабря 1950 г., выросла в г. Ленинграде. Журналист по профессии, до перестройки работала в издательствах и редакциях. Получив второе высшее образование, успешно работала в туристической отрасли. В 2004 г. переехала жить в Швецию. Увлекается рисованием, принимала участие в выставках в Швеции, Италии, Франции.
Член Интернационального Союза писателей. Публиковалась в сборниках на английском и французском языках. В 2019 г. вышла в свет книга сказок «Баклуши для Маркуши».
Неоднократно номинирована на премии им. А. Грина, В. Набокова. В 2022 г. стала лауреатом II степени премии им. Н. Некрасова. Финалист Международной литературной премии мира. Отмечена благодарностью ИСП за активную гражданскую позицию. В 2021 г. награждена орденом Святой Анны.
«Я открою тебе свою тайну, приоткрою ее не спеша…»
Я открою тебе свою тайну, приоткрою ее не спеша,
И исчезнет она, как рассыпавшийся на снег
С истлевшей нитки жемчуг, как потускневший бисер,
Упавший в сонную траву пожухлой осенью…
«Все так же люди вопрошают…»
Все так же люди вопрошают:
«Где счастье? Где она, любовь?»
Все так же рифмы подбирают…
Но повторяясь вновь и вновь.
Как подставлять чужие рифмы
К своим волненьям и слезам,
К остывшим формулам иные цифры —
Мешают вечные сомненья нам.
Все кажется избитым, прошлым,
Пропетым сотни тысяч раз,
Наивным, выспренним иль пошлым…
Но вновь и вновь сиянье глаз
Зовет в ту бездну окунуться,
Отдаться с верой до конца,
И расплетать тугие косы
Зовет природа нежного юнца.
Понять, открыться и однажды
Поверить в красоту души —
Тогда для веры и надежды
Все рифмы станут хороши!
На перепутье
Как оборвать чужую жизнь – кому решиться?
Так и зажечь свечу иль погасить – и помолиться…
Быть может, эта жизнь пришла к тебе на помощь:
Зажечь свечу иль погасить в глухую полночь?
Но ты упрям, нетерпелив, и всё же
Зажги свечу иль погаси – ты можешь!
Как загорается заря заката —
Так отзываются твои слова… когда-то.
Зажги свечу и не ищи возврата,
Ты жизнь люби с рассвета до заката!
На перепутье трех дорог ты сможешь
Зажечь свечу… иль погасить… Ну! Что же?
«Есть женщина-загадка, есть вертушка…»
Есть женщина-загадка, есть вертушка,
Есть ярость-женщина иль просто хохотушка.
Но ярость не приходит ниоткуда,
Она молчит до времени, покуда
Душа живет доверием к тому,
Кто Богом создан к поцелую… поутру,
Для нежности, защиты и доверия.
Нам говорят священные поверия,
Что ярость первозданная Лилит
Или бездумность легкой Евы опалит
Наивность простодушного Адама,
Родив на свет вино премудрого Хайяма.
Он растворит в раздумьях образы-иконы,
Но не опишет мудрость женщины-мадонны,
А только приоткроет нам слегка
Намек на опыт свой повесы-старика.
Знаки
Мы выбираем в жизни знаки:
Одной рукой берем беду,
Мешаем правду, сон и враки,
Перемогаясь, как в бреду.
Другой рукой коснемся счастья —
Лучистой, ласковой рукой, —
Расцветим радугой ненастье
И обретем в душе покой.
Приподнимаясь над собою,
Мы излучаем чистый свет.
И могут мысли стать судьбою,
Снимая груз прожитых лет.
Мы, странно нить судьбы сплетая
Из правды, снов и бытия,