В себе. Будь светел. В честь Того.
Сегодня. Быть творцом судьбы попробуй.
Так проживи, просили чтоб на бис
Прожить еще. Чтоб часто вспоминали,
В толпе искали средь угрюмых лиц
Твою улыбку в радости, печали.
Ведь старость никого не пощадит!
Запомни это и живи сегодня.
И каждый миг так важен! Ведь зенит
Не вечен. И когда-то все проходит.
Мы встречались и в прошлых жизнях…
Мы встречались и в прошлых жизнях, многократно меняя лица…
Сознавая капризы Кармы, не могла я в Тебя не влюбиться.
Лишь увидев и вспомнив тут же предыдущую жизнь с Тобою…
Принимала счастливый случай, вновь подаренный мне Судьбою.
Я и в этой Тебя узнала, заглянув раз в глаза поглубже.
Столько б жизней я не меняла, лишь один Ты мне в мире нужен.
Сколько раз я Тебя теряла, как и вынесла все, не знаю,
За Тобою в мирах скитаясь. Вновь смеялась в лицо Карма злая…
Был ты Зевсом, шла рядом Семелой, что однажды спалил
Ты гневно…
Был Орфеем, я – Эвридикой, что в Аиде осталась бессменно.
У семитов Ты стал Ваалом. Родилась в ту же ночь как Анат.
Был Ты Воландом. Я была Геллой, с волосами с картин
Тициана.
Был Ты Мастером, был Ты гением, про Га-Ноцри написавшим,
Я была Маргаритою, тенью его, за него Сатане душу давшую.
Был Ты Понтием, был Пилатом Ты, вечно Иешуа ожидавшим…
Лунной ночью в горах когда-то… Я – собакой, у ног спавшею.
В этот год, в сочельник Рождественский, я желание загадаю:
Быть с Тобой, в этой жизни, Женщиной, отдавать свое
сердце, зная,
Что меня Ты узнал нынешнюю, вспомнил Вечность мою
с Тобою…
Чтоб назло всем моим соперницам вновь назвал бы меня Женою.
Владимир Фомин
Владимир Сергеевич Фомин родился в январе 1983 года в Москве, где и живет в настоящее время. С отличием окончил медицинский университет по специальности «лечебное дело», остался верен профессии врача-хирурга. Доцент кафедры хирургии, кандидат медицинских наук. Несмотря на востребованность в профессии, регулярные публикации в профильных медицинских журналах, особенно в последние годы, он всё острее и острее ощущал необходимость в изложении своих мыслей, переживаний, чувств на бумаге, что и побудило вернуться к увлечению молодости – написанию стихов. Основными направлениями поэтического творчества следует считать любовную, пейзажную, а также философскую лирику, на которую вдохновляют сама жизнь, любимые люди, семья, родные и обожаемый сын.
Работы регулярно публикуются в альманахах и литературных журналах.
Член РСП, СП XXI века, Интернационального Союза писателей.
«Не стоит ждать вдохновения, за ним надо гоняться с дубинкой…» «Радость не в том, что твоя работа пользуется успехом, радость – когда работа есть».
«Вечерняя Москва немного опустела…»
Вечерняя Москва немного опустела,
Машин намного меньше – уже ведь не час пик.
Куда все держат путь? Кому какое дело,
И к пробкам бесконечным народ давно привык.
Горят полсотни фар на перекрёстке каждом,
Все ждут от светофора зелёный только свет…
Клаксоны прогудят, и след простынет граждан:
Умчат быстрей отсюда – стоять сил больше нет.
Москва близка ко сну, и ночь её накрыла:
Немного от движенья столица отдохнёт.
А утром, как всегда, заторы с жару с пылу,
Всё каждый день по новой, и так за годом год.
«Стук топора разносился над лесом…»
Стук топора разносился над лесом,
День был в разгаре. Стоял полный штиль.
Лапник готовили, судя по срезам.
Лес разлетался на мелкую пыль.
С каждой минутой стук слышался звонче.
Миг передышки, и вздрогнула ель.
Гул топора становился всё громче,
Щепки летали как будто шрапнель.
Снова удар. Вместе с ним стало ясно:
Этот топор никому не сдержать.
Жаль только, ствол сей завален напрасно —
Ветви не рубятся, их не достать.
Вот и решили при помощи стали
Ель эту всё же склонить до земли.
Взмахами хлёсткими ствол истязали,
Смолы рекою наружу текли…
Дерево рухнуло, собраны ветки.
Ствол, не сгодившись, лежит чуть вдали.
Весь этот хаос сродни был виньетке,
Цель – только лапник, его унесли.
Но ель, увы, не вернуть к новой жизни.
Если б одну. Тут гектары таких.
А как леса были те живописны…
В этот момент топора стук утих,
Видимо, всё. С наступленьем «молчанья»
Можно продолжить привычный уклад.
Срубленный ствол – для природы страданья,
А лес, как был, не вернётся назад…
Тихая ночь…
Тихая ночь. Город спит. Красота.
Лёгкий мороз. Ветер воет в окошко.
Словно рукой обняла темнота.
Только слегка освещает дорожку
Тусклый фонарь, что горит меж домов,
Плавно качаясь с порывами ветра.
Листья шуршат по асфальту дворов,
Будто ковром укрывая их щедро.
Тихая ночь. Сладким сном спит Москва —
Сон её крепок и утро не скоро.
А на часах где-то часика два,
В комнате мрак, ведь зашторены шторы.
Мысли роятся, но хочется спать —
Через четыре часа подниматься.
Тянет ко сну, я прилёг на кровать,
Время пришло в сладость сна погружаться.
Тихая ночь. А что будет – вопрос!
Утро разбудит соседей шагами,
Гулом моторов да скрипом колёс —
Можно сказать, что встаём с «петухами»…
Так и живём среди каменных стен —
Только к полуночи город ложится.
Вся наша жизнь словно сказочный плен,
Где тишина может только лишь сниться.
Тихая ночь к завершенью грядёт —
С ней и останутся все размышленья.
Утро настало, с ним солнце встаёт —
Ждут нас заботы, дела и свершенья.
И лишь в душе мы храним и несём
Нежные чувства к красотам природы:
К синему небу иль ветру с дождём —
Всё, что осталось для сердца свободы…
«Весь город словно окунулся в унынье осени сейчас…»
Весь город словно окунулся в унынье осени сейчас.
Парад из туч грядой тянулся, собою радовал он глаз.
Листва протяжно шелестела, слетая с веток на траву.
Дул слабый ветер. Вечерело. И мелкий дождь накрыл Москву.
Нечаянно взглянув в окошко, асфальт я в лужах увидал.
Хотя и лил сей дождь немножко, но моросить не прекращал.
Намокли листья, что лежали. Повсюду грязь. Какой уют?
А вы иного ожидали, когда дожди всё льют да льют?
Не поднимает настроенья погода в сей осенний день.
Но дождь способствует общенью, пускай несёшь лишь
дребедень.
Как не ценить подобный вечер: вдвоём, обнялись, взяли плед,
Зажгли камин, а также свечи. Да за окошком лунный свет…
Не может дождь быть бесконечен, как и осенняя печаль.
Любой сезон столь скоротечен, что тратить время, право, жаль
На все уныния природы. Когда любовь в сердцах живёт,
То в мире нет плохой погоды. Кто любит сам – меня поймёт!
«Чиркнула спичка о борт коробка…»
Чиркнула спичка о борт коробка,
Пламя возникло, но чуть не погасло.
Выждан момент, чтобы наверняка
Этот огонь запылал не напрасно.
Пламя горит. Все дрова на подбор
Нежно уложены в ровную стопку.
Спичка коснулась их – вспыхнул костёр,
Пара минут – и теперь прямо в топку
Можно легко положить, что сгорит:
Щепки и даже сырое полено.
А древесина столь дивно трещит —
Не оторваться от жаркого плена.
С каждой минутой огонь всё сильней.
Запах костра потихоньку дурманит.
Надо поярче? Так дров не жалей.
Если тем более пламя столь манит.
Пара часов – и стихает огонь.
Но угольки всё же тлеют, дымятся
И до сих пор тепло согревают ладонь,
Если её поднести не бояться.
Время пройдёт, и останется прах,
Что разнесётся ветрами повсюду.
Но жар костра будет вечно в сердцах,
А сей огонь я вовек не забуду.
«Мне ещё тридцать семь иль уже почти сорок…»
Мне ещё тридцать семь иль уже почти сорок?