— Козел. С собой ширево таскать надо, нарк поганый.
— Пошел ты… — спокойно ответил Болтун и опустил голову под струю холодной воды.
— Где они?
— Что где? — Болтун не вырывался.
— НЕРвы где? Ты сказал, что спрятал. Болтун захихикал. Потом засмеялся. Потом у него началась истерика. Он хохотал, заливаясь слезами, стучал кулаками по земле, катался из стороны в сторону.
Мартин подошел сзади и тронул меня за плечо.
— Погоди, — сказал он. — Это отходняк у него. Я знаю, что делать.
И с размаху всадил катающемуся Болтуну ногой в копчик.
Болтун взвыл, выгибаясь дугой, но смеяться перестал. Тихо лежал, хлопая мокрыми от слез глазами.
— Так где ты их спрятал? — повторил мой вопрос Тройка.
Болтун снова хихикнул, но справился с собой:
— У якудза.
Когда мы выбрались, в торговых рядах на Литературной площади не произошло никаких изменений. Трапперы действовали чисто. В озере рынка их бросок не вызвал никаких волн.
14. Константин ТаманскийНезависимый журналист34 года
— Это мясо. Тушенное в вине с грибами, — ледяным голосом произнесла Ласточка, грохнув передо мной тарелку с неприятного вида месивом. От него гнусно пахло. — Если ты помнишь, это твой заказ, сделан по дороге из Гомеля. С тех пор свято храню. Будешь есть?
— Спасибо, милая, я уже сыт, — чинно сказал я.
Игорь сидел в кресле и испуганно смотрел на нас. Из-под футболки торчала рукоятка «стечкина».
— Ты сволочь, Таманский. Редкая скотина.
— Знаю. Уж таким создал меня свет. Ладно, не будем усложнять отношения. Познакомься лучше: это Игорь.
Ласточка обернулась и внимательно осмотрела моего найденыша. Тот пялился на нее, что было вполне понятно, на Ласточке из одежды имелся только полупрозрачный малиновый халатик.
— Он что, будет здесь жить?
— «Кто сей волосатый? Он что, у нас ночевать станет?» — процитировал я классика. Вроде это был Тургенев, а может, и нет, не так уж хорошо я знал старинную литературу. По крайней мере, нечто из старой школьной программы, пока еще не был введен проект «Минимум». — Нет, жить он будет как раз-таки у меня. Хотя… Слушай, а чего бы тебе не поехать домой? Я как-то сразу не сообразил. Ты ж не бездомный, сам сказал, на Арбате обитаешь…
— Обитал, — обиженно буркнул Игорь. — Меня отец из дому выгнал месяц назад.
— Ах, у тебя и отец есть? Кем работает?
— Никем. Безработный. Раньше почтовым служащим был, а потом почтамт автоматизировали, вот и выкинули…
— А чего ж выгнали-то?
— Да он целыми днями на «белом» сидит…
«Белый» — дешевое дерьмо, от которого быстро загибаются. Чередует милейшие глюки с приступами страшенного буйства. Не стоит пацану к папаше возвращаться, беда будет. Оторвет ему батя голову или он батю чпокнет, вон как «стечкина» своего возлюбил. Вот так, Таманский, усыновил малолетнего преступника, майся теперь.
— Представь меня, — велела Ласточка, бросив тарелку с мясом в мусороприемник.
— Это Ласточка. А это — Игорь. Фамилия твоя как, друг негров?
— Короленко.
— Игорь Короленко, стало быть. Дай ему что-нибудь съесть, Ласточка.
Пока пищедоставка разогревала обеды, Ласточка высказывала все накопленное за прошедшие без меня дни. Когда все это благополучно пронеслось над головой, я встал и сказал:
— Извини, мне нужно поговорить с одним человеком.
Напрямую с Шептуном я связывался очень редко, но сейчас был именно тот случай.
— Привет, Скример, — сказал он.
— Привет. Сегодня узнал кое-что о том, что ты просил.
— Можешь называть вещи своими именами, у меня сильная защита.
— У черных в Белом Море есть микрокристалл с информацией по Алмазным НЕРвам. Что конкретно — узнать не смог, хорошо, ноги унес.
— А зачем ты туда поперся?
— Долгая история. Кстати, НЕРвы нужны не только тебе. Есть, оказывается, и другие люди, которые в них заинтересованы. Например, некие Грызун и Дайвер, ныне уже покойные. Просчитай их, тебе это проще.
— Хорошо.
— И еще одна просьба: нужно поискать человека, которого зовут Борис Соколов. Работает в «Комсомольской правде».
— Хорошо. Это все?
— Все. Ой, нет, забыл. Как наш общий знакомый, доволен интервью?
— Доволен. Не исключено, что захочет встретиться с тобой снова. До свидания, Скример.
Утро я встретил в идеально чистой постели, правда, Ласточки рядом не наблюдалось — она спала в своей комнате. Так что перемирие еще не объявлено.
Игорь ночевал в мансарде, и я не стал его будить — пусть отдыхает. Прошлепав на кухню, я заказал мокко и булочки с джемом, а в ожидании завтрака включил стерео.
— …расследование террористического акта в Доме журналистов, — сказал диктор педерастического вида. — К сожалению, представитель Службы безопасности пока не может прокомментировать ход расследования. Позиция президента…
Я переключил канал. Позиция президента меня мало интересовала, тем более что самого гаранта Конституции я уже давно не видел живьем — только регулярные обращения к народу, вполне вероятно сработанные на компьютере. По другому каналу тоже шли новости, но более занятные — на Новом Арбате разгоняли демонстрацию природников. Природники выступали против внедрения в средних школах истории кибернетики как обязательного предмета. Чем природникам не понравилась история кибернетики, я мог только догадываться, но милиция с ними не церемонилась, поливая из шлангов и молотя шокерами. Природники яростно сопротивлялись, и камера злорадно продемонстрировала, как к санитарной летающей платформе милиционеры тащат своих побитых соратников.
Когда я пил кофе, меня вызвал полезный человек — мой осведомитель в Московском уголовном розыске Трутнев. Капитан Трутнев периодически сообщал мне о наиболее интересных акциях, готовящихся милицией. Порой он рассказывал любопытные вещи. Вот и сейчас не зря вызвал.
На три часа дня МУР назначил облаву в клубе «Змеиная куча». Трутнев не смог назвать причины, но их могло и не быть: плановая проверка, например… «Змеиную кучу» я предпочитал не посещать, но Трутнев уже в конце разговора обмолвился:
— Что-то там вроде связано с новыми технологиями. Я не специалист, но наши кибернетики качали головами. Что-то невиданное.
Невиданное и заманило меня в «Кучу». Само собой, обращаться в пресс-службу МУРа и писать заявления с просьбой разрешить участие в операции — последнее дело. В лучшем случае меня посадят в арьергардный фургон и потом покажут пару связанных негодяев и гордых спецназовцев в масках. Гораздо интереснее наблюдать происходящее изнутри, будучи непосредственным участником событий. Главное — следить, чтобы не пристрелили в суматохе ни свои, ни чужие. А если попаду в лапы милиции, все равно отпустят. Я ж человек законопослушный.
Я написал Ласточке записку с просьбой покормить Игоря и не выгонять его до моего возвращения, хотя знал, что она и так не выгонит. Потом я оделся попроще — джинсы «Юдашкин», серая футболка с логотипом Клуба любителей игр девяностых и кеды «красный треугольник» с толчковыми пружинами в подошве, загрузился в «ниссан» и отбыл в направлении «Кучи».
Клуб практически не изменился со времени моего последнего посещения три года назад. Те же столики в огромном зале, та же округлая сцена посередине. По сравнению с «Алебастром» он выглядел куда респектабельнее, но я — то знал, чего «Змеиная куча» стоит на самом деле.
Хотя сейчас это был даже не клуб, а банальный ресторан. По причине раннего времени народу не так уж много — десятка три. В отдельных VTP-кабинках для крутых гостей, возможно, тоже кто-то сидел, но никого не было видно, на то они и VIP.
Я уселся за столик в самом углу, под сенью свисавших с потолка лиан. Тут же появился официант или как он там у них называется, с виду типичный пед, облаченный в белоснежную рубаху с широкими гамлетовскими рукавами и дико узкие бежевые брюки. Вертя задом, он приготовился задавать вопросы, но я его опередил:
— Бутылку «Миллер лайт» похолоднее, воблу с икрой — но не порезанную, а целиком, и пачку «Сталинградских».
— «Сталинградских» нет, — сказал пед с кислой миной.
— Сбегай и купи на улице, — велел я. — За что тебе деньги платят?
Единственное, что было в «Змеиной куче» стоящего, — танцоры, Братья Змеи. По слухам, они ходили под тем же моим приятелем Королем Махендрой, но по другим слухам, относились к так называемым Независимым Черным Братьям — достаточно глубоко законспирированной негритянской организации. Сейчас Братья, надо полагать, отдыхали, их время — вечер и ночь.
Знакомых в зале вроде бы не имелось. В основном находящаяся в глюкопрострации молодежь с обалдевшими лицами, несколько дневных проституток обеих полов, два совершенно неуместных господина в смокингах, поедающих жаркое, и всякая шелупонь, типичная для заведений подобного рода.
Пиво и вобла появились быстро. Я выковырнул из брюшка икру и принялся отламывать от нее кусочки и жевать, запивая пивом. Приятно, доложу вам. Пиво ледяное… В клубе играла сносная, хотя и атональная музыка — с гигом Sonic Gods в «Алебастре» не сравнить. Я не был большим специалистом по современным коллективам, а вот старье знал прилично. Одно время даже вертелся возле «Тонарма», где собирались коллекционеры, чтобы махнуть Underworld 98-го на Blur 2001-го или по дешевке сбыть десяток дисков Бориса Гребенщикова.
Пиво и вобла — не самое плохое времяпрепровождение. Еще два часа кайфа до облавы, подумал я, и оторопел. Оторопел самым натуральным образом, потому что в зал вошел Борька Соколов. Со слайд-камерой наперевес, с улыбкой на лице, облаченный в карамельно-розовую рубаху и такие же розовые штаны. Мало того, увидев меня, он приветливо замахал руками и поспешил в мой угол, лавируя между столиками.
— Привет, Таманский! — рявкнул он, плюхаясь в кресло.
Я молча пожал протянутую руку.
— Чего смурной такой? «Крылышки» торпедовцев сделали три-ноль! Опять на серебро прут!
Соколов был страстным футбольным болельщиком, но в данный момент меня интересовало не это. Да и в футболе я разбирался постольку поскольку.