И шнур запален. Камешек, что рождает лавину, брошен. Рубикон перейдён, и ничто теперь не повернёт события вспять, не отменит содеянного. И да поможет всем нам Бог...
- Что за артефакт? - настойчиво вопрошает куратор, отрывая от размышлений.
- Вы слышали о котле валлийской ведьмы Керидвен? - усмехнулся Нифонтов. - Керидвен родила Афагдду, самого уродливого мужчину на свете. Она решила сделать его мудрым, и затеялась варить в котле Знания напиток, придающий мудрость и вдохновение. Смесь варилась один год и один день... Некая таинственная субстанция, способная дарить высокий творческий порыв. Воспроизводить мечты в материальном воплощении. Хотите - денег, а можно славы, или власти... Как вам?
- Глупости. Разве можно воспроизвести славу в материальном воплощении?
- Ну, не саму славу, конечно, но то, что к ней приводит - вполне. Например, полотно, достойное Рубенса... Или, роман, равный перу графа Толстого... Хотели бы?
- Посерьёзнее, Нифонтов, - лицо куратора сделалось похожим на папашу Мюллера из того же фильма. - Не в игрушки играем. - Сказал веско. - Москве что прикажете доложить? Что мы, мол, здесь картины пишем?
- Явления такого порядка изменяют реальность. Любой политик может только мечтать о подобном. Всякие там СМИ и другие-прочие средства управления человеческой массой детские игры в сравнении с артефактом. И это только один из аспектов...
- Как это будет выглядеть?
- Чаша. Это будет Чаша, в которой можно варить волшебное зелье... Мудрости и вдохновения...
- Как ею управлять? И кто это будет делать?
- Не знаю. Пока я этого не знаю...
- Ну что ж, Нифонтов, - холодно промолвил "Штирлиц". - Дай-то, как говориться, Бог. На этот раз ошибок быть не должно.
Действительно, ошибку ему не простят. И в первую очередь любым промахом воспользуются "золотые".
Куратор ушёл, но в кабинете ещё долго витал запах дорогих столичных сигарет. Даже дым любимых "Богатырей" не перебивал дух чужака...
Два подарка! Сразу два подарка! - Амадей летел как на крыльях. От кабинета директора, по знакомым коридорам, мимо дверей классных комнат, по тысячи раз хоженым ступеням школьной лестницы, - и на улицы. Бегом! Набор фрез оттягивал карман, грел душу. Конверт притягивал взор, волновал необычайно. Будто под глянцевой обложкой скрывалось нечто живое, способное подарить нежданную великую радость.
Никогда раньше Амадей не увлекался музыкой. Это сторона жизни существовала отдельно от него, как и дискотеки, и гремучие мелодии, столь почитаемые сверстниками. Но тут было совершенно другое - музыка Амадеуса!
По узким улицам небольшого городка, мимо насупленных прохожих, не обращая внимания на фырчащие автобусы, бежал юноша. Поскальзываясь, прижимая к груди конверт с виниловой пластинкой. Эка невидаль, мало ли куда парнишка опаздывает...
Играло солнышко на рассыпчатом снеге, острые лучики кололи глаз. На улице Ленина, над голыми ветками деревьев и приземистыми домами сверкал золотом купол Храма.
От школы до пятиэтажки три квартала. Вот и она, а напротив - длинная бетонная ограда с "колючкой" поверху. Раздвижные, основательно поржавевшие ворота. Проходная, более похожая на собачью конуру. Табличка с надписью: "ООО Дятьковский хрустальный завод. Склад готовой продукции".
Не верь написанному, нет тут никакой продукции. Посуда и украшения из хрусталя совсем в другом месте, на новых, недавно отстроенных складах, а здесь только списанное оборудование. Старый, никому не нужный хлам. И Ёшка.
Вообще-то, Евсей, но все зовут его Ёшкой, а фамилии никто не знает. Да разве это важно, если он - друг? Познакомились случайно. Сколько раз ходил Амадей мимо проходной, внимания не обращал, а тут вдруг как-то летом: "Эй, парень!" Из-за двери выглядывал всклоченный опухший мужик в драном тельнике. Глаза мутные, волосы всклоченные, седоватая щетина, а перегар в разогретом воздухе - на три метра.
- Выручай, братишка... Поправиться надо, а то помру...
Оказалось, не хватает на бутылку, да и сбегать некому, - сам понимаешь, я на посту, мне никак, - так что выручай!.. Ну и выручил, сбегал-купил-принёс, а сторож, - Евсей оказался сторожем этого бестолкового склада, - затащил на проходную. Всё норовил отблагодарить за вино, выпить уговаривал, а когда юноша наотрез отказался, хватанул портвейна "три семёрки" сам и оттаял.
Слов за слово, разговорились. Умел Ёшка, мужик под пятьдесят, вести себя с молодёжью на равных. Тон находил верный и слова правильные. Порасспросил, чем парнишка живёт, поинтересовался увлечениями, потом и о себе рассказал. Оказалось, не всегда он в сторожах ходил, да горькую пил. Был Евсей когда-то художником-реставратором. Расписывал Храм, иконами занимался. Но подвела любовь к горячительному...
- Эх, Амадей, - говорил он захмелев. - Ты ведь счастливейший из людей! Веришь, нет, - и размазывал мутную слезу по седой щетине, - я как засну, так иконы вижу. Тюбики, палитру, будто краски смешиваю, гамму нахожу свою, неповторимую. И пишу лик... Если б ты знал, какой я пишу лик!..
- Так пиши! - восклицал в волнении Амадей. - Возьми краски и пиши!
- Не могу-у-у... - тряс головой бывший художник, сбиваясь на вой. - Веришь, не держит рука кисть... Будто лопнуло в груди что-то. Как гляну на Храм, душа переворачивается, а вспомню кисти - и всё! Не могу... Потому и пью...
У юноши слёзы закипали на глазах, но чем помочь другу он не знал. А Ёшка, прикончив бутылку, наклонялся близко, дышал жарко свежим выхлопом:
- Помни парень: нет большей свободы и большего счастья, чем творить красоту, до тебя невиданную. Не верь никому в мире людей, здесь врут много... Завидуют, злобствуют, ищут, как бы за счёт других подняться. Ты себе верь! Это в строю все шагают в ногу, а один - нет. В искусстве всё наоборот: пусть весь свет кричит, что ты сбиваешься, и других сбиваешь, и плох ты, и неудобен, и нарушаешь все мыслимые правила... А ты не верь! - если душа поёт, если при взгляде на творение своё захлёстывает волна восхищения, и азарт пузырится в крови, как благородное шампанское, - значит это ты в ногу! А все остальные... Да пропади они все!
С тех пор Карманников частенько навещал Евсея. Когда за бутылкой сгоняет, когда просто посидит за компанию. Успехами похвастает, совета спросит. И всегда получал поддержку, по всем пунктам.
И сейчас Амадей спешил заглянуть к другу, поделиться. Тот был на месте - глаза поблёскивают, видно нашлось чего принять с утра. Как-то попробовал парень вспомнить, когда видел на проходной кого другого, и не смог. Всегда только Ёшка вспоминался.
- Смотри, - взволнованно закричал юноша с порога, - смотри какой у меня диск! Амадеус Моцарт! Музыка!..
- О, Моцарт! - благодушно улыбнулся сторож, и морщинки побежали по немытому лицу. - Великий музыкант... Только зачем тебе это? Ты ж с хрусталём работаешь...
- Его зовут, как меня! Любимец Бога!
- Эх, студент, мало, кого как кличут... Даром, что имя одинаковое, у тебя своя гордость! Плюнь ты на австрияка, его по-всякому звали, да и двести лет прошло. Прокладывай свою лыжню! Ты избран судьбой, тебе открыто счастье творения! Ты сам в любимцах у богов...
- Всё равно, - сбился Карманников, - не простой это композитор... И музыка необычная, я чувствую.
- Ладно, - примирительно усмехнулся Ёшка, - я ж не противник. Кантаты и симфонии никому ещё не мешали. Беги, слушай Вольфганга...
- Ага! Я загляну!..
- Как что новое изваяешь, не забудь показать! - крикнул Ёшка вслед, и с тоской проводил глазами убегающую фигурку.
Номер телефона он набрал на память.
- Реквием у мальчишки, - только и сказал в микрофон. И, укладывая трубку на рычаг, пробурчал еле слышно: - Эх, жизнь... Уже и "портешок" не помогает...
А Карманников спешил домой. Через дорогу, наискосок от проходной, в знакомый заплёванный подъезд. Стены, покрытые граффити, щербатая лестница. Вот и третий этаж, филёнчатая дверь, обитая полопавшимся дерматином.
Он ворвался в квартиру, сдирая с себя пальто. Кепка птицей полетела в сторону вешалки, не достигла, спланировала на пол - да какая разница! Амадей уже включал старенькую радиолу "Ригонда". Пластинка с готовностью покинула конверт, виниловый блин лёг под иглу звукоснимателя...
Он прослушал Реквием раз за разом. От начала до конца. Ставил на пластинку лапку радиолы снова и снова. Потом выпил литр молока из холодильника, и достал с антресолей пожелтевшую картонную коробку.
В ней хранился кубок. Хрустальный кубок размером с небольшую вазу, подарок отца. Папа привёз его из Гусь-Хрустального, говорил, что это работа отличного мастера, его друга, и просил расписать, когда сын выучится. Амадей думал, что просил, оказалось - завещал. Через полгода его не стало. А время росписи, судя по всему, пришло.
Юноша включил музыку - ещё раз, с самого начала, - и взял сосуд...
Зародившись едва слышно, плавно и напевно нарастала нежная мелодия. Скрипичные пассажи, как набегающие на берег волны... "Вечный покой". Но не было покоя в этой чудесной музыке. Наоборот, росло напряжение, хор набирал звук, сочность, наполненность. Ласковые волны превратились в грозные валы... А потом взрыв: "Услышь! Услышь!" - уже не пели, а стонали мужские и женские голоса. "К тебе! К тебе!..", - вторили себе же...
По звонкой поверхности кубка, по самому его краю, побежит строгий геометрический узор, вздымающийся пиками. Византийский стиль - как горные хребты, как солдаты в строю, один к одному. Но между ними - бутоны, разнотравье, многослойные фигуры наподобие французской королевской лилии...
А следом музыка поплыла по кругу. "Господи помилуй!" - вихрем, вьюжным каким-то кружением... Молитва? Просьба? Или утверждение? - а может требование прощения? Да, требование! - и в конце мощно, до крайности уже - вверх, как восклицательный знак...
Второй линией - цветы, чем-то похожие на тюльпаны. И один бутон - вверх, а другой вниз, и в сердцевине тот самый восклицательный знак! Классический античный стиль. Быть может, таким узором расшивали мантии римских консулов...