После этого командир замолкает, а пальба усиливается. Рядом стрелявший ополченец вдруг садится на корточки и начинает хрипеть. В руках у него моя мечта – кавалерийская винтовка! Похоже, кроме меня, никто не заметил раненого. А тот уже завалился на мешки с песком и дергается в агонии. Двустволку свою я закидываю себе на плечо, осторожно берусь за еще горячий ствол винтовки умирающего и тяну на себя. Но тот вцепился в свое оружие мертвой хваткой и не отпускает. Тогда я встаю ему на руки и силой вырываю винтовку. В темноте я не разглядел лица ополченца. Тем лучше: не будет преследовать меня во сне. Впрочем, я стараюсь не смотреть на покойников.
Отлично, оружие у меня. Теперь надо уносить отсюда ноги, и чем дальше, тем лучше. За мыслью следует действие, но по дороге меня одолевают сомнения. А что если ополченец жив и его везут в больницу? Наши хирурги и не таких заштопывали, вытаскивали с того света. Черт, тогда ополченец будет преследовать меня наяву. Для верности надо было раскроить ему череп прикладом. Может, вернуться? Нет, лучше не надо.
Мимо пробегают ребята с автоматами. Один из них останавливается и спрашивает, оттуда ли я иду.
– Да, – подтверждаю я, – патроны у меня кончились.
– А правда, что у нас куча убитых? – спрашивает храбро юнец. Догорающий неподалеку особняк освещает его круглое, совсем детское лицо с ямочками на щеках.
– При мне, кажись, все были живы, – вру я.
– Ладно, – говорит малолетка, – сейчас мы зададим им жару!
Он дергает за своими товарищами, а я пересекаю широкую, покрытую снегом улицу. В узком проходе между четырехэтажным корпусом и длинной стеной низеньких сараев вижу лежащего на спине человека, останавливаюсь возле него. В нос ударяет резкий запах. Похоже, чувак пьян. Надо бы карманы его пощупать, но что там может быть у пьяницы? Пару раз я все же пинаю алкаша, чтобы привести его в чувство. Тот начинает материться, и я желаю ему спокойной ночи. Проход заканчивается широким, как футбольное поле, двором. Посреди него стоит КамАЗ с фурой, он напоминает гигантского застывшего жука. Потухшие глаза чудовища смотрят на старое двухэтажное сооружение с пристройками. Пули щелкают о штукатурку, звенят разбитые стекла в окнах. Свисающие с крыши сосульки тоже становятся мишенью и тяжело падают вниз.
– Таме, это ты? – слышу я испуганный голос двоюродного брата. Я смотрю на разбитое окно верхнего этажа и при тусклом свете электричества вижу темную фигуру.
– Ес, – отвечаю я. – Пустишь немного поспать?
– Он еще спрашивает. Поднимайся.
Я переступаю порог многоквартирного дома и по выцветшей деревянной лестнице взбегаю наверх. Толстые стены внутри выкрашены зеленой масляной краской. Коричневый деревянный пол общего коридора скрипит под ногами. Моему усатому родственнику на вид лет сорок. Я заметил, что многие из моих знакомых, простых смертных, внешне похожи на ту или иную знаменитость. Этот, к примеру, вылитый Саддам Хусейн, только одет по-зимнему и зовут его Арсен. Я здороваюсь и спрашиваю, как у него дела.
– Да вроде ничего, – отвечает он, прислушиваясь к стрельбе.
Он смотрит на мою винтовку, но спросить, откуда это оружие, не решается. А я и не собираюсь исповедоваться. Прошло то время, когда я восхищался им и гордился, что в родстве с таким знаменитым человеком. Когда-то имя Арсена гремело: на свадьбе подерется с кем-нибудь или в ресторане выбьет кому-то зубы, – одним словом, герой того времени. Подростком я нередко приходил к нему домой, чтобы просто посмотреть на своего прославленного родственника: Арсен тогда только женился и жил в другом районе. Меня он почему-то презирал, причем не скрывал этого. Обычно брат насмешливо смотрел на меня, как бы говоря: «Неужели ты не видишь, что в моих глазах ты полное ничтожество и мне неприятно, когда ты заявляешься сюда?» Он демонстративно вставал и, шлепая тапочками, уходил в другую комнату. «Почему он так со мной поступает?»– думал я, чувствуя, как разрывается мое сердце. Его беременная жена, видя мои страдания, кричала мужу:
– Как тебе не стыдно! Ребенок приходит к тебе, а ты, вместо того чтобы приласкать мальчика и научить уму-разуму, встаешь и уходишь!
Она давала мне в утешение конфеты и, подмигнув, шептала:
– Не обращай внимания, у вас вся порода такая дебильная.
Я уходил от них в слезах и мечтал прославиться сам, чтобы заслужить уважение Арсена. Для этого надо было кого-нибудь избить, но в драке я нередко проигрывал и возвращался домой со вспухшими губами, но после взбучки мне становилось легче.
С течением времени мое обожание Арсена как-то прошло. К тому же в один прекрасный день мы всей семьей уехали в Среднюю Азию. С тех пор прошло лет десять. Теперь я сам презираю Арсена. Удивительно, что когда-то я восхищался человеком, вздрагивающим при каждом выстреле. Говорю ему:
– Сегодня я подслушал разговор каких-то парней. Они базарили о твоей машине.
Лицо Арсена становится пепельным. Он пытается скрыть страх, но меня не проведешь.
– Пусть только попробуют, – говорит он, вынимая из кармана пистолет и размахивая им.
Я думаю, что родич мой побоится пустить в ход свой черный «Вальтер», не понаслышке знаю, что застрелить мародера – дело нешуточное, к тому же он придет за КамАЗом не один и не с голыми руками. Они ведь тоже со стволами, пьяные от беспредела. Это тебе не кулаками махать на свадьбе, мать твою, которая, кстати, приходится мне теткой. Не нажмешь вовремя на спусковой крючок – и откусят руку вместе со стволом.
– Ребята были серьезные, с автоматами, – подливаю я масла в огонь.
– Ты же встанешь рядом, если что?
– Там видно будет, – зеваю я. – Пойду вздремну, а то глаза слипаются.
– Да-да, иди, – суетится он. – Я еще постою здесь, покурю.
– Если придут за твоей машиной, стреляй не раздумывая.
Знаю, что своими словами вгоняю ему кол в сердце, но мне приятно делать ему больно. Прояви он ко мне в детстве хоть чуточку внимания, перегрыз бы сейчас за него горло любому.
– Можно, я тогда разбужу тебя? – спрашивает он чуть не плача.
– Можно, только осторожно. Я ведь могу застрелить тебя спросонья.
Я вхожу в опустевшую квартиру из трех комнат. Вся семья Арсена уехала во Владикавказ. Он бы и сам туда подался, но его КамАЗу пока не проехать через Зарскую дорогу. Говорят, там выпало столько снега, что вездеходы и те застревают. Я выбираю комнату с побеленными стенами и широченными высокими окнами. Сажусь на большую мягкую кровать и с любопытством осматриваю свой трофей. «Почти новая!»– радуюсь я и рукавом своей джинсовой куртки стираю с приклада кровь. В магазине три патрона. Я заряжаю оружие, ставлю его на предохранитель и кладу рядом с собой. Двустволку небрежно заталкиваю под кровать. Затем я скидываю кирзовые сапоги и, не снимая одежды, ложусь на чистую постель.
Только лег, и сон мой сбежал. Я опять чувствую, как пульсирует в животе, в ушах, – везде. Мать твою, что за болезнь такая? Я верчусь в постели и так и сяк, чтобы больше не ощущать пульсацию, но чем больше стараюсь, тем она сильнее. До войны я доставал врачей, и они, чтоб отмахнуться от меня, поставили мне диагноз «вегетососудистая дистония». Мой лечащий врач, нестарая еще, красивая женщина, прописывала кучу лекарств, от которых становилось только хуже. Я почти потерял надежду на выздоровление, и мысль умереть молодым не казалась такой уж страшной. Родные тоже устали возить меня к знахарям и профессорам в Тбилиси. «Небось ждут не дождутся моей смерти», – думал я в отчаянии.
Вот тут-то и началась война. Как это ни странно, но на войне я почувствовал себя гораздо лучше и даже стал выздоравливать. Может, оттого, что перестал думать о своей болезни? Допускаю такую версию. Ведь я был поглощен мыслями о том, как бы раздобыть оружие и заслужить уважение ребят, которыми восхищался. Насчет уважения не знаю, но после нескольких стычек с грузинами меня стали побаиваться.
Пульс в животе становится все сильнее. Вздрагиваю при каждом ударе сердца. Нет, так жить просто невыносимо – устал. Я приподнимаюсь в постели и сую себе в рот дуло винтовки. Нажимаю на спусковой крючок. Бах – и я просыпаюсь в холодном поту. Стреляют совсем близко. Арсен сидит в кресле напротив и испуганно смотрит на меня.
– Грузины, кажется, прорвались, – шепчет он.
– Может быть, – говорю я.
– Что же делать? Соскользнем отсюда?
– И ты им оставишь свою машину?
– Какая машина?! Давай убежим. Выпрыгнем из окна…
– Почему из окна, когда можно спокойно выйти через дверь?
– Они уже совсем близко и могут схватить нас!
Я скидываю ноги с кровати, влезаю в сапоги и выхожу в коридор к разбитому окну. Всматриваюсь туда, где жарят, но в темноте непонятно, что происходит. Кажется, что стреляют вблизи, но не поверю, пока не проверю. За время войны я усвоил одно простое правило: чтобы не бояться, надо быть на передовой и своими глазами видеть, что происходит. Ведь страшно, когда ты слышишь шум боя и пытаешься спрятаться. И чем глубже ты зарываешься, тем сильнее твой страх.
Я возвращаюсь в комнату и вижу Арсена стоящим на подоконнике распахнутого окна.
– Ты с ума сошел, – говорю я. – Все нормально, не бойся. Никто никуда не прорвался. Тебе просто показалось.
– Я сейчас приду, – говорит он и прыгает в темноту.
Слышу, как он кряхтит внизу после жесткого приземления, и мне становится смешно. Я беру винтовку, чтобы снова полюбоваться, и вдруг слышу шаги над головой. Поднимаю глаза к высокому дощатому потолку, окрашенному в небесный цвет, и не верю своим звенящим ушам: там, на чердаке, кто-то есть. До этого я слышал разговоры о том, что вооруженный отряд, сколоченный из местных грузин, проник к нам в тыл и рассыпался по чердакам. Ребята говорили, что они активны только во время сильного боя, когда их меткие выстрелы сливаются с остальными. Неужели правда? Я снова слышу скрипучие шаги над собой и крадусь за ними, глядя на потолок, и натыкаюсь на стену. «Вот тварь, – злюсь я, потирая ушибленный подбородок. – Ушел к соседям». В тот момент, когда стрельба усиливается, на чердаке грохочет очередь. Когда перестают жарить, тот, что наверху, тоже перестает строчить, только скрипит ботинками, перемещаясь. Так повторяется несколько раз. Я уже не сомневаюсь, что за птица там, на чердаке, и жду его шагов над квартирой Арсена. Если я промахнусь, он изрешетит меня сверху. Можно, конечно, позвать ребят, но тогда кому достанется автома