Говорил он теперь плохо, невнятно, губы шевелились с трудом. Наверное, ему тоже вкололи лекарство.
– Не лекарство… – выговорил отец Михаил немеющими губами. – Гораздо хуже. У нас мало времени, надо спешить…
Суббота вздохнул и отвернулся в сторону от несчастного безумца.
– Ты не прав, – сказал ему отец Михаил совсем уже неразборчиво. – Не прав. Я расскажу все с самого начала, и ты поймешь, не сможешь не понять. Вот только бы успеть…
Суббота против воли скосился на него. Неудачливый кандидат в архангелы устремил оцепенелый взгляд в потолок, силился сказать еще что-то, не мог. Столько боли было в его глазах, что Субботе стало его жалко. Пусть уж расскажет, подумал он, в конце концов, ему еще хуже, чем остальным. Он-то думал, что может спасти мир. Ну, или уничтожить его, что, в сущности, одно и то же… Что может сказать ему теперь отец Михаил, да и что он может понять, если он такой же точно умалишенный, чья жизнь и благополучие зависят от грубого санитара, от железноглазого врача?
Отец Михаил продолжал говорить, но Суббота не слушал его. Что-то ударило его в сердце, он замер, стал задыхаться… Страх, страх охватил его, впервые в жизни овладел им полностью, пожрал целиком. Он внезапно ослабел, боялся думать, боялся дышать. Нет-нет, оставьте его, наконец, в покое, слишком долго его мучили, питали несбыточными надеждами, пугали страшными картинами, заставляли предать себя, согнуться, сломаться. Он заслужил наконец, заслужил немного покоя, не волнуйте снова его сердце, не обольщайте душу обманчивыми словами, ибо он никому и ничему уже не поверит – так уж сложилась жизнь на этой планете…
Суббота плыл, цепенел, поглощенный своим отчаянием, и как-то пропустил момент, когда безумец на соседней кровати умолк и закрыл глаза… Но Субботе уже было все равно. Черная печаль заслонила белые стены, все было бесполезно, бессмысленно, дико. А главное, все было ложью. Перед ним не всемогущий архангел душу раскрыл, а рядовой сумасшедший.
И все, что видел он, все, чего боялся, все, на что надеялся, – всего этого не было. Ему показалось, причудилось, приснилось. Вот и сейчас он спит. Ему вкололи лекарство, это забвение, он видит сон. И во сне этом он видит бородатого отца Михаила, который ему же его собственный сон и рассказывает. Вот почему он все так хорошо знает.
А на самом-то деле никакого отца Михаила нет. Нет и не было. А его, Субботу, вылечат. Обязательно, никаких тут сомнений. Наша психиатрия – самая лучшая в мире. От нее выздоравливали даже совершенно здоровые люди, а вылечить психов – для нее это плевое дело. Так что вылечат всех – и его самого, Субботу, и несуществующего архангела, все будут здоровы. И хорошо, что он лежит тут, пристегнутый к кровати, и даже голову о стену разбить не может. Значит, все идет как надо, идет своим чередом.
Однако была вещь, которая его тревожила, не давала никак успокоиться, расслабиться… Очень важная вещь, и ее надо было выяснить прямо сейчас.
– Один вопрос, – сказал Суббота в пространство, – всего один. Что теперь будет?
Он застыл, ожидая ответа. Застыл на своей постели и отец Михаил. Он лежал недвижно, холодно, дыхание не исходило от него…
– Вы спите? – с дрожью в голосе спросил Суббота.
И, не закончив фразу, уже знал ответ. Да, он спал. Бессильный, погруженный в вечную кому, бывший архангел, нынешний сумасшедший лежал рядом с ним. Лекарство, которое ему вкололи, обеспечит ему вечный покой. И хорошо, и ладно. Так и надо, так и должно быть. Потому что на земле нет места архангелам… тут и людям-то места нет. Рано или поздно он, Суббота, сам станет таким, тоже погрузится в вечный сон… Может быть, очень скоро. Прямо сейчас… А Земля… Земля распылится, исчезнет в глубинах вселенной, превратится в плазму, испарится, вернется к тому, чем была когда-то – к пустоте, к хаосу, к безумию…
Дверь аккуратно раскрылась. Ему не хотелось видеть санитаров, врачей – никого. Тем более, если придут темные, желтоглазые. Суббота закрыл глаза, надеясь, что все рассосется так, без него. Кто-то подошел к его постели, склонился над ним.
– Как себя чувствуем, больной?
Голос был чужой, но интонации… Интонации казались знакомыми до боли.
– Рубинштейн?!
Он открыл глаза. На него глядел молодой мужчина в белом халате, слегка горбоносый, с пепельными волосами, ясноглазый, улыбался чуть лукаво, успокаивающе.
– С вашего позволения, доктор Ясинский, Станислав Владиславович.
Суббота смотрел на доктора во все глаза, не верил себе. Потом вдруг вспомнил, перевел взгляд на отца Михаила. Тот был по-прежнему холоден, застыл, цепенея.
– Он… он… Они его… – из горла Субботы внезапно вырвалось рыдание.
– Ну-ну, ничего-ничего. – Доктор Ясинский похлопал его по руке, одновременно отстегивая ремни, один, второй, потом освободил ноги. Придержал пальцем веко, изучая реакцию зрачка. – Что ж, дело обстоит лучше, чем я ожидал. Поднимайтесь потихонечку.
Суббота сел на постели, глянул на бледного, неподвижного отца Михаила. Рыдания снова подкатили к горлу, но он удержался. Слабая тень надежды шевельнулась, когда он увидел, как Ясинский подошел к отцу Михаилу, взял его за руку, стал нащупывать пульс, потом приоткрыл ему веки. Но надежда эта расточилась, исчезла – доктор помрачнел и нахмурился.
– Доктор, они…
– Подождите, – доктор отмахнулся, не глядя. Задумался на секунду, сунул руку в карман. Субботе показалось, что рука эта ушла на небывалую глубину, рылась в каких-то необозримых недрах. И, наконец, вынырнула, держа в руке шприц с коричневым содержимым. Доктор повернул руку отца Михаила, быстро перетянул ее резиновым жгутом и вколол лекарство во вздувшуюся вену.
Прошла секунда, другая, третья… Отец Михаил вдруг вздрогнул, издал судорожный всхлип и открыл глаза. Ясинский улыбнулся, глядя на него, – так сын улыбается отцу, стоявшему только что на краю гибели, но чудесным образом спасенному. Потом улыбнулся и отец Михаил – улыбкой слабой, но светлой, обнадеженной.
У Субботы стало тепло на сердце: мир снова возвращался в свои берега. На глазах его совершалось чудо, чудо, на которое никак нельзя было надеяться.
Впрочем, совершалось оно недолго. За дверями послышались быстрые шаги. Суббота сразу все понял.
– Бегите, доктор, – прошептал он. – Они вас убьют. Вы и отец Михаил, бегите, я вас прикрою…
Он поднялся с кровати, разминая пальцы, готовый умереть в последней битве с темными. Но бежать было поздно. Двери распахнулись. На пороге высился крепкий санитар в голубоватом сиянии медицинского халата.
– Капитан?! – Суббота не верил глазам.
Стоял напротив, улыбался во весь рот капитан Голощек. Рядом с ним возникла Катерина, халат медсестры очень шел ей. Выглядывал из-за них, суетился вечный дьячок Антоний с беспорядочной своей козлиной бородой, тоже в каком-то больничном наряде.
– Вы живы… Живы… но как? Я же сам видел… Своими глазами!
Доктор Ясинский отвязывал отца Михаила. Тот сел на кровати, растер занемевшие руки. Суббота растерянно улыбался, не веря себе, касался каждого – капитана, дьячка, Катерины, снова и снова, – хотел убедиться, что правда, не сон, вот они, все тут, живы и здоровы. К реальности его вернул голос Ясинского.
– Ну что ж, друзья, надо нам отсюда выбираться – дело-то не закончено, – солидно заговорил доктор. – А дело наше, как все догадываются, первостепенной важности…
– Выбираться? – растерянно переспросил Суббота. – А как? Вы-то замаскировались, прошли, а нас-то с отцом Михаилом кто выпустит?
Вместо ответа доктор подошел к окну, выглянул во двор. Там, наконец, наступила весна, теплая, сияющая, солнечная. Снег сошел весь, только кое-где по укромным углам ютились небольшие темные, мерзлые кучки, хранили еще зачем-то холодное дыхание уходящей зимы. Деревья воспряли после многомесячных холодов, на крепких ветвях крупно раскрывались узорчатые серо-зеленые почки, сквозь влажную землю упорно лезла, протискивалась изумрудная молодая трава. В ветвях насвистывала, расходилась случайным эхом зелено-серая овсянка, пыжились, дулись красномордые щеглы, выпевал на все лады певчий дрозд, ультразвуком пронизывал воздух жаворонок, передразнивал их всех по очереди насмешливый, серебристыми каплями осыпанный скворец…
Весна наступала – надежно, радостно, неотвратимо, вместе с ней и за ней следовали ее верные спутники; птицы, звери, деревья еще только готовились грянуть гимн извечному торжеству жизни и любви. Но среди всех особняком стояло во дворе одно дерево – безумная, наивная, влюбленная липа. Она раскинула свои ветви, нежные, широкие, торопилась, обогнала саму весну, чудом цвела уже, расцветала желтым солнечным цветом, пела небывалую, несказанную песнь – жизни, надежды, любви…
Там, за ней, за осыпанными ранним цветом ветками стоял высокий, крашенный в серое забор, только не бетонный почему-то, деревянный, а за забором виднелась белая «Газель» с надписью «Спецперевозки». Возле машины переговаривались двое неизвестных… а впрочем, нет, если приглядеться, очень даже известных, знакомых нам, но которых меньше всего можно было тут ожидать. Первый был бородатый, в нем дьячок Антоний легко узнал бы своего любимого писателя Шипучина, и тут же, в двух шагах за ним топтался кудрявый Митя, такой же толстый, как книжки, которые он беспрестанно читал.
– Дорогой друг Шипучин, убей меня, но я не понимаю, чего ради мы тратим наше драгоценное время? – нетерпеливо вопрошал Митя. – Я был бы тебе крайне признателен, если бы ты мне объяснил это в доступных моему слабому уму выражениях…
– Пассажиров ждем, Митя, – доступно отвечал Шипучин, цепким взглядом изучая диспозицию: двор, больницу, липу за забором. – Кстати сказать, ты «Газель»-то водить умеешь?
– Я даже «Сегвэй» водить умею, при чем тут это? – сердился Митя.
– При том, что ты за рулем.
– Я? С какой стати?
– С такой, что больше некому, – охотно объяснил Шипучин. – У меня, например, и прав нет. Хотя предлагали, и, заметь, совершенно бесплатно, из чистого уважения.