— Угу, — киваю я. — А если создадут пули из белого сплава, им даже подходить не придётся. Будут отстреливать магов, как в тире.
На самом деле я и правда не дебил. Понимаю, что такое заклинание реально многое изменит.
Сейчас маги — это доминирующая сила на поле боя. Наравне с артиллерией и авиацией, а во многих случаях гораздо эффективнее. Универсальной защиты против магии до сих пор не нашли. Ведь всегда можно чуть-чуть изменить своё заклятие или вмешаться в защитное заклятие врага.
Теперь универсальная защита есть. Я её придумал.
— Думаю, скрывать смысла нет, — подумав, говорю я. — Помнишь, что мы с тобой про Могильных говорили?
— Что их взяли в оборот?
— Вот именно. Рано или поздно они тоже смогут сотворить суперману, и до подобного заклятия додумаются. Это вопрос времени. Так что лучше, наоборот, рассказать всё императору.
— Думаешь, тебя наградят? — фыркает Дюба.
— Почему бы и нет? Изобретение-то офигенное.
— Ну и что, ты прямо сейчас позвонишь императору?
— По-твоему, мне его личный номер дали? Я могу только в Кремль позвонить и попросить о встрече. Но торопиться не буду. Подумаю. Утро вечера мудренее… Поехали домой.
Перед тем как отправиться в служебную квартиру, решаю заехать на старую. Забрать кое-какие вещички, в том числе учебники, например. Надо в библиотеку их вернуть.
По дороге мне звонят со скрытого номера. Судя по всему, как раз кто-то из Кремля.
Я вынужден остановить Абигора на обочине и взять трубку, потому что звонящие не хотят успокаиваться:
— Алло?
— Наконец-то, — раздаётся хмурый голос. — Дмитрий Ульянович, на будущее — вы должны быть всегда на связи. Приказ императора.
— Что-то мне он ничего такого не говорил. Вы сами-то кто?
— Неважно. Я говорю от лица его величества.
— Обожаю конспирацию, — саркастично замечаю я. — Слушайте, я был в ритуальном зале, там связи нет.
— Что вы там делали? — интересуется голос.
— А это секретная информация. Давайте скажем, что я тоже выполнял приказ императора.
Помедлив, голос отвечает:
— Хорошо. У меня есть для вас ещё один приказ.
— У вас или у императора?
— Вы невнимательно слушаете, Дмитрий Ульянович. Я говорю от лица его величества.
— А, ну да. Выкладывайте.
— В город прибывает ваша родня. Ваша мать, дядя-граф, ну и все остальные. Весь род Могильных.
«Мы были правы!» — тут же мысленно восклицает Дюба.
«Угу. Я уже даже предполагаю, что мне хотят поручить».
— Ну, прибывают, — говорю вслух. — Молодцы. Я с ними не очень-то дружу, какое мне дело?
— Вам поручено встретить их и разместить в безопасном месте. Дальнейшие указания поступят позже.
Заранее знаю, что там будут за указания. Провести с родными ритуал, чтобы тоже сделать из них антимагов. Всё настолько очевидно, что аж смешно.
— А почему я? — спрашиваю. — Может, их СБИ встретит или кто-нибудь ещё?
— Его величество поручил сделать это вам. Если необходимо, вам выделят охрану и транспорт.
— Конечно, необходимо. Я что, их всех на мотоцикле повезу? Сколько там человек вообще?
— Пятеро, не считая прислуги и гвардейцев. Вместе с ними — двадцать человек.
— Ясненько. Они прилетают на самолёте?
— Да, — коротко отвечает хмурый голос.
— Когда?
— Через два часа.
— Вы ещё позже не могли позвонить? — морщусь я. — Ах да, я же был не на связи. Ладно. Короче, предоставьте микроавтобус и машины сопровождения.
— Один микроавтобус? Двадцать человек в него не поместится.
— А двадцать и не будет. Прислуга и гвардейцы отправятся домой. Считайте, что это меры безопасности.
— Принято, — соглашается голос. — Вы уже знаете, где их можно разместить?
— Знаю, — улыбаюсь я. — Не беспокойтесь, всё будет в порядке.
— Хорошо. С вами свяжутся.
Не прощаясь, собеседник кладёт трубку. Ну а я, не переставая улыбаться, продолжаю путь на свою старую квартиру.
Заходя в подъезд, сразу чувствую запах табака. Походу, мой дружелюбный сосед снова дымит на площадке.
Так и есть. Анатолий Владимирович стоит на площадке в изрядном подпитии. Опираясь плечом на стену, медленно затягивается и смотрит на меня через плечо.
Пару секунд он тупит, а потом понимает, кого видит. Резко отлипает от стены и чуть ли по стойке смирно не встаёт. Даже как будто трезвеет сразу.
— Слышь, Димчик! Ты, это, спокойно, ладно?
— А что такое? — спрашиваю я, поднимаюсь на площадку. — Я спокоен.
— Слушай, извини меня! За всю херню. Я же не знал, что ты на императора работаешь!
— Когда ты надо мной издевался, я ещё не работал, — пожимаю плечами. — Так что не парься. Деньги ты мне вернул? Вернул. Так что расслабь булки, трогать не буду. Даже наоборот. У меня есть для тебя задание государственной важности.
— Чего? — бледнеет Толян.
— Того. Слушай внимательно — через пару часов сюда приедут мои родственники. Заселяться в квартиру. Твоя задача — за ними следить. Считай, что они заключённые, а ты надсмотрщик.
— Нифига себе, — вырывается у соседа.
— Вот-вот, — киваю я. — Понимаешь, родня меня терпеть не может. Я их тоже не очень-то люблю. Поэтому давай вместе устроим им сладкую жизнь. Как тебе?
— Дык это… Они же дворяне, нет? Как я могу надсмотрщиком быть?
— Не боись, я всё устрою. Последствий можешь не бояться. Наоборот, включай быдло на полную и обращайся с ними, как с дерьмом. Справишься?
На лице Анатолия расцветает мерзкая улыбка.
— Конечно, — говорит он.
— Вот и молодец.
Зачем я это делаю? Ответ простой. Месть. Воспоминания Димы из детства такие жуткие, что мне хочется ответить родственничкам по полной. К тому же, поместив их в стрессовую ситуацию, легко будет понять, кто они на самом деле. И достойны ли того, чтобы я помог им открыть силу антимагии.
Не думаю, что можно раздавать её направо и налево. Супермана в руках придурка может стать очень опасной.
Забираю из квартиры вещи, заглядываю в холодильник — пусто. Только сиротливая банка тушёнки стоит в глубине. Ну и ладно. За жрачкой Толян сгоняет, включу кормёжку Могильных в его обязанности.
В комнате по-прежнему бардак, шмотки и всякий хлам кучами валяются по углам. У меня так и не было времени сделать уборку. Пофиг. Пусть родные посмотрят, в каких условиях я жил, и почувствуют на себе.
Еле успеваю забросить вещи в служебную квартиру, как мне звонят. Мол, самолёт уже на подлёте. Окей, несусь в аэропорт, где меня встречают сотрудники СБИ.
— Господин Могильный? — спрашивает один из них и указывает на парковку. — Микроавтобус и две машины сопровождения, как вы просили.
— Прелестно, — киваю я. — Самолёт уже сел?
— Да. Ваши родные и их люди уже сошли с трапа. Их выведут через отдельный вход, ждём лишь вашего приказа.
— Правда? Тогда пускай подождут. Хочу кофе выпить.
Безопасник теряется, ну я спокойно иду в здание аэропорта. Беру себе латте и свежую булочку с корицей. Не спеша наслаждаюсь, листаю новости в смартфоне. Ого, да здесь половина про меня. Лестно.
Покончив с кофе и булочкой, возвращаюсь на парковку и говорю:
— Ведите их.
Сотрудник СБИ отдаёт приказ по рации. Мои обожаемые родственнички вскоре появляются.
— Дима! — вперёд выходит худой мужчина с пышными усами. — Здравствуй, дорогой мой!
Это мой дядя, граф Владимир Могильный. Он распахивает руки и собирается меня обнять. Но я выставляю руку и упираюсь ему в грудь.
— Ага, привет, — говорю. — Давай без обнимашек обойдёмся.
— Что такое? — граф теряется, но виду не показывает. — Ты не рад меня видеть?
— Нет, конечно. Как и никого из вас.
— Дима, как ты можешь так говорить? — встревает красивая женщина с убранными в шишку волосами.
— А ты ещё кто такая? — спрашиваю я.
Брови женщины подскакивают к волосам, челюсть отвисает. Все остальные из рода Могильных выглядят примерно так же.
— Я… твоя мать…
— Правда, что ли? Насколько я знаю, матери обычно любят детей. От тебя я помню только ненависть, — сквозь зубы говорю я.
Да уж. Мне, вообще-то, пофигу на всех этих людей. Я их впервые в жизни вижу. Но эмоции настоящего Дмитрия Могильного бьют по мозгам. Смотрю вот на его-своих родных и чётко осознаю — ненавижу.
Сволочи, которые всю жизнь надо мной издевались.
— Надо же, — фыркает молодой мужчина, глядя на меня с неприязнью. — Наш Димочка возвысился и решил отыграться.
— Братишка, ты ли это? — улыбаюсь я. — Прикуси язык, будь добр. И да, ты прав. Я возвысился и полон намерения отыграться за всё. Короче: слуги и гвардейцы свободны. Им запрещено оставаться с вами.
— Как⁈ — восклицает граф Владимир.
— Очень просто. Эй! — восклицаю я, обращаясь к слугам. — Забросьте багаж в машину и до свидания. Вам организуют полёт обратно. Все из рода Могильных — садитесь в микроавтобус.
Разворачиваюсь на каблуках, не слушая, что говорят родные мне вслед. Тем более что ничего приятного они не говорят.
Сообщаю водителю адрес, и мы все едем на квартирку, где я имел удовольствие жить. Для пятерых человек там будет совсем мало места. Но ничего. Потерпят.
Я ради того чтобы стать антимагом и не такое вытерпел.
Умер, вообще-то. Дважды. Или даже трижды, если считать смерть настоящего Дмитрия.
Приезжаем. Когда Могильные вылезают из машины, видят старый дом и ушатанный двор, им становится не по себе. Особенно по моей «матушке» видно, как она шокирована.
— Куда ты нас притащил? — грубо спрашивает граф Владимир.
— Туда, где сам жил. Вам здесь будет не очень удобно, но мне плевать. В общем, слушайте: покидать квартиру запрещено. Во дворе будет дежурить охрана. А ещё там есть очень милый сосед, который будет за вами следить. Его зовут Анатолий Владимирович. Потом познакомитесь.
— Почему нам запрещено покидать квартиру⁈ — возмущается мама.
— Считайте, что это приказ императора, — пожимаю плечами я.
— Похоже, твой двоюродный брат прав, — цедит Владимир, подходя вплотную ко мне. — Ты решил за всё отыграться.