– Во сколько завтра придешь?
– Не знаю.
– Что значит – не знаю?
– Не знаю, зачем я прихожу.
Жизни могут научить только те, кто не будет тебя жалеть.
– Если это твоя женщина, ты просто обязан ее любить, она этого заслуживает.
– А если нет?
– Тогда ее полюбит кто-нибудь другой.
По Фрейду я уже пробовала, хочется по любви.
– Знала бы ты как мне хочется собрать все свои старые отношения, мелкие интрижки, случайные встречи и разменять на одну большую любовь.
– Если найдешь такой пункт обмена, дай мне знать, я бы тоже не отказалась.
Любовь кормится поцелуями.
– Почему для женщины путь к близости всегда дальше, чем для мужчины?
– Потому что у всех женщин – далеко идущие планы.
Я люблю осень. Это время подсчитывать урожай адамовых яблок после бурных летних ночей. Пусть даже женщины уже спрятали свои выдающиеся детали страсти в ткань, и воздух относится к тебе с прохладцей. Вместе с мыслями, которые спокойны и свежи, ты вдыхаешь торжественный фейерверк леса. На улице пахнет дынями, они выступают золотом из декольте осени, напоминая тебе, что все еще будет, будет гораздо слаще, только попробуй.
– Я же тебе отправил вчера sms-ку, ты мне не ответила.
– Sms-ка не цветы.
Я могла бы его полюбить, но он же женат.
Думала, у меня с ним на одну ночь. Черт, затянулось на целую жизнь.
– Страдания, знаешь, откуда они берутся?
– Нет.
– От необразованности. Когда ты уже научишься уходить первой, раньше чем любовь.
– Не хочется вставать с постели, не хочется никуда идти, – обнял он ее еще крепче.
– Чего так?
– Здесь лето, там осень.
– Я бы ушла, но мне некуда. И ты прекрасно знаешь это.
– Ну, что я такого сделал, что ты все время порываешься уйти.
– Вот именно что ни-че-го. Мне нужны поступки, а их нет. Мне нужно внимание, а его и след простыл. Ты зажал меня в угол.
– Есть слова и поступки, которые можно увидеть только под определенным углом.
Ты – мой выходной день. Сколько бы ни выходил, хочется чтобы непременно вернулся.
– Все мужчины хотят любить девушек красивых, добрых и умных.
– Вот я не отношу себя ни к первым, ни ко вторым, ни к третьим. Что делать мне?
– Для тебя есть я.
– Можешь ты ответить? – она протянула Фортуне трубку.
– А кто это?
– Понятия не имею. Дала одному телефон, теперь звонит постоянно.
– Зачем дала? – приложила она к уху незнакомца.
– Не волнуйся, только телефон.
– Алло… Ее нет, она вышла… Куда-куда? Из себя вышла… Конечно, вернется, как только вы перестанете ей звонить.
– Чем займемся вечером?
– А что, любовь еще не пришла?
– Что-то с утра голова болит.
– Вечернее похмелье?
– Да, вчера встретила одного и опьянела. Теперь из головы не выходит.
– Позвони ему.
– Боюсь, он же может переехать в сердце.
Нет, осенью без любви никак нельзя. Иначе она непременно превращается в зиму.
Те, кто пытаются толковать свои сны, явно не удовлетворены реальностью.
– Хватит мне писать, хватит мне звонить.
– Не понял, ты меня больше не любишь?
– Можешь просто прийти.
Я могу быть какой угодно: веселой, грустной, печальной, сумасшедшей. Не надо обращать внимание, его надо уделять.
– Ненавижу одиночество.
– А я твое обожаю. Так как знаю, что пока ты с ним, рядом никто не будет водить своим похотливым жалом.
Женщина для мужчины и есть та самая река, куда он все время норовит нырнуть, чтобы искупаться во влажном омуте глаз, вытереться насухо шелком волос, сесть к костру ее сердца, ощутив волнующий аромат кожи, выпить одним глотком ее губы, съесть с аппетитом все ее время, потом залечь в душу и уснуть. Спать до тех пор, пока его не начнет будить какой-нибудь мужик со словами: «Вставай, ты проспал свое счастье, теперь это моя река».
– Для того чтобы влюбиться в тебя, мне понадобилось несколько лет.
– Я так и подумал, что с первого взгляда.
– Знаешь, что меня больше всего пугает?
– Что в какой-нибудь замечательный день ты забудешь меня поцеловать, и я умру от нехватки тебя.
– Не говори глупостей.
– Это не глупости, это женское.
Мудрость женщины заключается в умении управлять своими глупостями.
– Улыбнись!
– Зачем?
– Ты же уникальна. А грустные все на одно лицо.
– Что-то печально мне сегодня.
– Это все осень.
– Да, безумие закончилось, море закончилось, закончилось даже солнце. Лета как всегда не хватило.
– Как обычно, не успеешь раздеться, как природе уже стыдно за тебя и она торопится прикрыть твою прекрасную наготу желтыми листьями.
Если вы сомневаетесь в своем избраннике, значит, не вы выбирали, а вас.
Любовь не зависит ни от мужчины, ни от женщины. Независимость – ее сильная сторона.
– Как я могу сказать ему, что я ухожу, что все кончено? Как? Я слишком сильно его любила, чтобы причинять эту боль.
– А себя?
– А себя, видимо, так и не научилась.
– Мне нужно серьезно с тобой поговорить.
– О каком серьезном разговоре может быть речь, если ты даже не материшься?
– Не смотрите так строго, девушка всегда может быть лучше, достаточно предложить ей кофе.
– Может, лучше шампанского?
– Почему не кофе?
– Не люблю прелюдий.
– А кофе это, по-вашему, прелюдия?
– Да. Шампанское – это флирт.
– Терпеть не могу флирт. А что нужно для безумия?
– Водка – это безумие.
– Тогда можно мне водки с апельсиновым соком.
– Почему с соком?
– Хочу сочного безумия.
– Знал бы ты, сколько их уже съедено, этих счастливых билетов, а счастья все нет.
– Да, не билеты надо есть, а сердца.
– Не знаю почему мне всегда нравились взрослые мужчины?
– Не волнуйся, это возрастное, где-то после сорока потянет к юношам.
– Не могу же я его просто так взять и послать.
– Почему не можешь?
– Беспокойся потом: вдруг он заблудится и не дойдет до адресата.
– А что их понимать? Мужчины всего хотят одного.
– Ты хотела сказать одну?
– Нуда, одну.
– Твоя задача убедить, что этой единственной являешься именно ты.
– Что с тобой? Выглядишь как-то потеряно.
– Так и есть, ты меня потерял.
– Когда ты уже поумнеешь?
– А ты? Ведь если я поумнею, мне с тобой станет скучно.
– Как только оказываюсь вне дома, я начинаю испытывать к тебе дикий голод. Может это и есть привязанность?
– Нет, это и есть любовь. Позвони, как проголодаешься.
Меня не интересуют мужчины, меня интересует их отношение ко мне.
– Я согласна любить тебя по четвергам, только с одним условием.
– С каким?
– Быть любимой в пятницу, субботу, воскресенье, понедельник, ну и, пожалуй, во вторник.
– А в среду?
– По средам у нас будет санитарный день. Будем отдыхать друг от друга. Ты в своей среде, я в своей.
– Как ты, мой цветок?
– Чахну в офисе.
– Полить некому?
– Сама себя освежаю кофе.
– Может быть, все же стоит найти работу более творческую?
– Это предложение?
– Это диагноз.
– Тогда хочу быть лазурным побережьем: положить себя у моря на массаж волнам и бризу, глаза на горизонт, положить на все и собирать мед с твоих губ.
– Ну что ты все время молчишь? Надо радоваться жизни.
– А разве молча нельзя?
– Можно, но зачем?
– Чтобы не мешать тем, кому грустно.
– Ты так много работаешь, что не остается времени для любви.
– Надо же приносить пользу обществу.
– Я пас. Я не хочу быть полезной.
– Почему?
– Потому что сразу же найдется тот, кто начнет извлекать из этого выгоду.
– Определенный риск есть во всем, что нам нравится. Если говорить о любви, то любовь – это всегда риск, а большая любовь – это большой риск.
– Думаешь я этого не знаю? Рискнешь так и ходишь потом в неопределенности.
Думаешь, так легко быть стервой? Это же адский труд. Сколько погибших нервов, сколько избитой посуды. Ты думаешь, мне легко ее бить, такую красивую? А губы? – сомкнула она их в поцелуй. – А язык? – показала мне его. – Ты думаешь им так легко браниться? Нет. Все это стоит нечеловеческих усилий. Так что, я тебя прошу, впредь будь со мной человеком.
– И каков твой главный принцип по жизни?