ться мне точно стоит - специально погуглил, сейчас в РФ штатная численность военнослужащих два миллиона. Два, сука, МИЛЛИОНА, пусть и часть из них являлась всякими поварами-водителями-ремонтниками. А сколько еще можно поставить под ружье, расконсервировав арсеналы СССР, что еще не были разграблены предприимчивыми генералами? Про НАТО и США говорить не стоит, у них своих проблем хватит с толпами мигрантов, свободно шатающимися по улицам сумасшедшими и буйным вооруженным населением, готовым в любой момент рвануть резней всех со всеми, попытку перекройки границ, я из Коровино, увижу, только когда вокруг начнут вспухать шляпки ядерных грибов. Насчет ядерки... не думаю, что все дойдет до сценария Фоллаута, применение атомного оружия, которое вопреки мнению СМИ точно не расколет земной шарик пополам, будет оттягиваться до последнего момента, а там и я достаточно разовьюсь, чтобы зарыться как можно глубже в непроницаемый для радиации бункер.
Мыслил тяжеловесно, притупленно. Пиво успешно снижало уровень Ай-Кью.
Незнайка, Второй Зуб, Краб, Бабай и еще пятерка Солдат Зла, обозначенных "Шакалом", "Гробовщиком", "Вавилоном", "Тостером" и "Мордором", помножили население квартала на ноль. Моя сторона доходящего до пересечения с Лесной куска Московской улицы, сторона с которой жил Цыган, и половина цыганячьей улицы Ильича. Двадцать пять домов. Двадцать пять кирпично-бетонных гробов, где уже никогда не будет теплиться жизнь, а вскоре и их самих разберут по кирпичику.
Я не смог закрыть глаза, трусливо отвел взгляд, когда детское тело, от силы лет двенадцать-тринадцать, мешком костей и требухи перевалилось через забор, подталкиваемое ладонями прислужников, и глухо впечаталось в стесанную до труб, электрокабелей и остатков фундамента давно снесенных хозяйственных построек, землю. Мокро хрустнули ребра и грудина, левая рука сложилась в локтевом суставе, уставившись изогнутым переломанным предплечьем в бесконечность неба. Не разобрать - мальчик или девочка, смуглая кожа, слипшиеся, сбитые в уродливые колтуны густо-черные волосы, синюшные пятна на шее. Задушили. Просто, сука, взяли и задушили, нет, даже не задушили, перемололи гидравлическим прессом стальных пальцев гортань РЕБЕНКУ, РЕБЕНКУ, БЛЯТЬ. Без малейших сомнений или колебаний, есть приказ, и они его выполнят, любой ценой.
Мне страшно от силы, по прихоти мироздания подчиняющейся мне.
Это буквально имба. Не такая разрушительная и смертоносная на первых этапах, как тот же пиромант, хотя... Баланс Зла перевалил через отметку в четыре сотни. И лимита на число призванных юнитов, пока что, во всяком случае, все еще нет. Возможно, мы примерно в равных условиях с другими Игроками. Они - одиночки-убернагибаторы, а я штамповщик армий. С возрастом, приходит понимание, что времена одиночек давно прошли, постапокалипсис не станет исключением. Будет краткий промежуток между прежней цивильной жизнью и грядущим кромешным ужасом, где разобщенные личности смогут что-то из себя представлять, но их сметут, загонят, как бешеных собак. Человек - стадное животное, привычку сбиваться в стаи для загона крупной дичи не искоренить из нашей цепочки ДНК. Банды, культы, общины, группы и давлеющий над всеми Дамоклов Меч государства, шатающегося под собственным весом и имеющим отличные от нуля шансы развалиться на отдельные области-княжества. И, вопрос, кто из нас сможет успешно построить новую державу, новую Империю? К кому бесконечно лояльны слуги, которых можно клепать до бесконечности? За кого они, по неведомой причине, готовы умереть?
Толпой можно забить и мамонта. Даже если мамонт умеет дышать огнем и воскрешать мертвых.
Вдох.
Выдох.
Где-то там, очень далеко и одновременно так близко, в МОЕЙ квартире сидит бывшая жена с МОИМИ детьми, на содержание которых капает солидный кусок МОИХ денег. А зарплата продавца в ларьке посреди гребаной глуши и так не позволяет обмазываться черной икрой. Хотел шабашить в черную, но нет, не здесь, наебут. И вот, Всемогущий Боженька, в которого так сильно верят и на коего уповают жена с тещей, допускает не много не мало - Апокалипсис. И я один из его Апостолов, Творец Кошмаров, Созидатель Ужаса, Архитектор Армагеддона, Император Зла. Я - пуля, выпущенная из ствола загнанных под шконку иллюзии нормальной обывательской жизни потаенных страстей, летящая через вечность во Что-То. В какую-то цель. Есть только пуля и мишень.
Мне же это нравится. Всегда нравилось.
Я мразь. С рождения был таким, чудом мимикрируя под окружение. Я хотел проломить затылок Лене, во время ее очередного приступа нравоучений. Я хотел, я жаждал, размозжить о стену головы близнецов, не желающих спокойно засыпать. Их крик, долгий, тягучий, надрывный, выворачивал меня наизнанку. Я хотел его закончить. Пятно Роршаха на стене из крови, ошметков мозгов и кусочков крошечного хрупкого черепа.
Когда другие дети в моем возрасте хотели стать пожарниками и космонавтами, я хотел стать Адольфом Гитлером. Или Иди Амином. Или Бенито Муссолини. Папе не стоило оставлять книгу "Диктаторы: кровь и ужас" на нижней полке, до которой я мог дотянуться. Я вырос, а амбиции остались все те же, неуклонно мутируя под воздействием внешних факторов, перекраивающих мою личность. Кто запомнится лучше всего? Только злодей из злодеев, Антихрист во плоти. А кто живет лучше всех? Только он, подмявший под себя весь мир.
Лучшее вооружение досталось Солдатам Зла, но совсем оставлять прислужников безоружными не позволила обострившаяся параноидальность. Солнце высоко сияло в зените, трепетно поглаживая жаркими лучами прикрытые футболками, свитерами, кофтами и пайтами плечи однояйцевых ближнецов, поголовье которых давно перешагнуло отметку в два десятка. Каждый имел за поясом шорт, трусов, спортивок и джинс нож, дубинку, тяжелый гаечный ключ или топорик. Оружие - признак свободного человека, хе-хе.
Баланс Зла - 424,573 единиц
Прирост +20 единиц Зла/час
Расход - 102.5 единиц Зла/день
Глава 8. Злобный Злодей Злобно Злодействует ч. 1
Выстрел, гулкий, ружейный. Пятнадцать секунд задержки. Бахнул второй.
Знаю, знаю, знаю - это плохая идея. Очень плохая. Но, блять, во мне было слишком много пива, самокопаний и я малость подзаебался просто сидеть и нихуя не делать. А ведь обещал себе не геройствовать, коленки до сих пор после фаер-шоу мелко подрагивают. Тот повернутый на адреналине маленький и злобный пиздюк во мне, что любил ввязываться в потасовки с черкашами, гопниками и пацанами с соседних микрорайонов, еще не сдох. Постарел, раскабанел, полысел, но не помер, живучая мразь. Говно не тонет, а такие, как он переживают всех порядочных людей.
Я подскочил с качелей и, не рассчитав количество выпитого помноженное на первоначальный импульс движения, не удержался на ногах, рухнув на землю. Благо, корку асфальта давно содрали прислужники и падать было не так уж и больно, скорее больше измазался в пыли, чем ушибся или поранился. Уродец материализуется рядом, помогая подняться. А он довольно крепкий, сильный для своих тщедушных габаритов. Я тащем-то ожидал, что если обопрусь всем весом на неуклюжую человекоподобную подделку, она сложится вовнутрь карточным домиком из искусственных костей, мышц и требухи, но нет, выдержал, чертяка. Че-то он нихера не "хлипкий" и не "несколько глуповатый", как гласила системная справка. Или так на нем сказалось присвоение имени? Оно вообще на что-то влияет? Стоило уточнить, какого хуя, они каждый раз за это благодарят.
Заказ Бугая и двух Солдат влетает в интерфейс на каких-то совершенно новых, еще до конца не прижившихся в мозгу рефлексах - стоит наращивать военную мощь, могут и потери быть. Правда, вряд ли очаг внезапного сопротивления продержится те же пятнадцать минут выращивания многообещающего Бугая. Я срываюсь с места, херачу бодрым спринтом... первые метров десять, а потом тело вспоминает, что возраст у меня далеко не тот, да и на поддержание формы я малость подзабил. Помню, в нулевых, обносили мы с пацанами водочный ларек, смутное время, да и мы долбоебы, все такое, и вместо сторожа-дедушки в почтенных годах, внезапно обнаружилась пачка заряженных парней - хуй знает, кто-то стуканул или просто совпало. Драпали мы так, что тогда еще никому неизвестный Усейн Болт точно бы почернел от зависти, хе-хе.
Славные денечки.
В боку закололо, одежда мгновенно прилипла к вспотевшим складкам. На голых морально-волевых я, насилуя свое ленивое нутро, запыхавшейся тушей добежал до перекрестка Лесной и Московской, со стороны которой раздавались выстрелы. Остановился, согнулся пополам, сдавленно хрипя, скользкими от пота пальцами едва не роняя ТОЗ. Мышцы ног гудели наэлектризованным свинцом, вкус металла расползался по ротовой полости. А нахуя я сюда поперся? Вспышка адекватности полыхнула едва выветрился запал мотивации и желания делать действа. Чем я, центнер сала и метр с кепкой, херовастенько умеющий стрелять, могу помочь своим солдатикам?
Еще выстрел. Опасно близко, буквально в двух домах отсюда. По прежнему ружье, пистолет молчит. Стремно. Не Игрок? Незнайка забыл, как пользоваться ПМ-ом? Выронил? Потерял? Его убили первым? Так уведомления не приходило.
Я физически не способен бежать дальше, а посему упрямо ковыляю вперед, с хрипом заглатывая ртом новые порции обжигающего гортань кислорода. Пот заливает глаза, жжет кожный покров. Ебучее Солнце. Нахуй мне нужен Арсенал, если тут у каждого сраного цыганячьего выблядка есть ствол? Шиферный забор ныне покойной бабы Иры заканчивается, переходя в покосившиеся, рассохшиеся доски. Кто тут живет я понятия не имею, Коровино маленькое относительно Екатеринбурга, но не настолько чтобы знать всех в лицо, а я вообще можно сказать приезжий, городской, и стараюсь с цыганами и остальными черножопыми каких-либо дел не вести - привет из юности, когда каждый уважающий себя парень, даже никоим боком не относящийся к скинхедской тусовке, считал своим святым долгом закуситься с понаехавшими чурками. Ну, то есть, уже тогда этот вопросик стоял остро, сейчас, по прошествии стольких годков, зреет полный пиздец на национальном и конфессионном уровне, усугубляемый Системой.