Парень оглядывается на нас, и в глазах его, по-моему, дымка робости. Пока еще не блеск.
Сегодня — да. А завтра?
Уже в Москве я очень многое вспомню. И память сработает совершенно неожиданно. Самое яркое: мальчишка с «толкучки», в руках которого замшевый башмак дрожит, как граната, из которой выдернули чеку. Взорвется?
— Алло, я немного подзалетел…
— В каком смысле? Не понял?
— Я — Владимир, 21 год, образование незаконченное высшее… В Москве — проездом…
— Ну, слушаю тебя? Что замолчал?
— Так вот. Началось все в десятом классе, когда я уже заканчивал школу и сдавал экзамены. Меня ребята обещали устроить на работу.
— Куда?
— В бар…
— В бар? Кем, интересно?
— Там дискотека… Я, еще когда учился в школе, закончил курсы диск-жокеев… Но дело не в этом. В конце концов ребята меня не устроили, но там я познакомился с некоторыми моряками…
— Погоди, а ты сам из какого города?
— Это неважно. Дело не в этом. В общем, я дал одному моряку деньги, чтобы он мне привез магнитофон.
— И сколько дал?
— Полторы тысячи.
— Откуда же такие суммы в десятом классе?
— Как откуда? Я что, не сказал? Я начиная с девятого класса занимался разной ерундой: пластинки, джинсы и т. д.
— То есть фарцовкой?
— Да. В основном работал на моряках.
— И что, смог накопить такую большую сумму?
— Почему большую? Полторы тысячи?
— У тебя, что, и больше бывало?
— Когда как… Но вы дослушайте, не перебивайте.
— Извини.
— Он тогда привез мне магнитофон, кассеты. И еще привозил. А в четвертый раз я ему отдал три тысячи — это уже было полтора года назад. А когда он возвращался из плавания, то его посадили: то ли порнография, то ли еще что. В общем, мне сказали, что мои деньги пропали. И я стал перезанимать, выкручиваться…
— То есть, эти три тысячи были не твоими?
— Я их взял… Надеялся, что потом магнитофон продам, ну, не за три тысячи, конечно, повыгоднее, расплачусь и так далее.
— Ты хочешь сказать, что и раньше ты перепродавал магнитофоны по спекулятивным ценам?
— Вы догадливы… А у нас в городе есть один парень… Он занимается вымогательством. Он нападал на более мелкие группировки, и те ему платили дань. Очень исправно.
— Ты с ним был знаком?
— Да… Сначала с его братом. Я-то был тогда мелкая сошка, он на меня не обращал внимания… А тут — такая ситуация. Я обратился кнему — мне очень нужны были деньги. Это — долг. Я решил, отдам — и все, завязываю. Кое-что продал. Магнитофон, пластинки, но все равно не хватило. Он мне дал тысячу рублей, но потребовал, чтобы я заплатил ему проценты: с тысячи — четыреста рублей.
— И ты согласился?
— Я оказался в безвыходном положении, друзья стали от меня потихоньку отказываться, потому что уже всем был должен по мелочи… И к тому же я занимал у него на год…
— А почему же твои друзья начали от тебя отказываться?
— А кому нужен такой товарищ, который занимает деньги, а потом не отдает?.. В общем, проходит год, и я понимаю, что деньги тому парню я отдать не могу. Ни сумму, ни проценты с суммы. Он начинает за мной гоняться…
— И успешно?
— К тому времени я уже бросил институт, сидел дома. И они приходили…
— Он.
— Да нет, он сам — никогда. Ребята от него. Приходили — били. Так, не очень сильно. Один мне сказал: «Я против тебя ничего не имею, но — такая работа…»
— Не открывал бы дверь, пошел бы в милицию.
— Не смешите… Иногда я отсиживался у девчонок, но город небольшой, куда денешься… А тогда он еще поставил мне «счетчик»…
— Что поставил?
— Счетчик… Каждый день сумма долга росла, и в конце концов долгов у меня стало около десяти тысяч. Еще кое-что продал: стенку, какие-то шмотки — передавал этим ребятам, которые приходили, да им кое-что приплачивал… Чтобы не били… Сейчас у меня осталось долга семь тысяч… Ну вот, возвращаюсь домой около двенадцати ночи — подруливает машина. Темно было… Фары прямо на меня… Останавливаются в полметре…
Выскакивают оттуда четверо, я их раньше никогда не видел… Пистолет, и мне прямо влоб…
— Настоящий пистолет? Может, тебе показалось?
— Настоящий. «Марголин». «Если завтра не отдашь деньги, то мы тебя прикончим». На следующий день рано утром я ухожу к девчонке, целый день сижу у нее. А на рассвете — уезжаю. В Красноярск. Сказали, что там на домостроительном комбинате платят по 250–300 рублей, а оказалось, зарплата 70-100, общежитие залито вином пополам с кровью, каждый день драки, уголовники, бичи и прочее. Уезжаю в Москву, с Главпочтамта звоню матери. Она говорит: все время приходят. Сижу в Москве, жду перевода от матери… Алло, вы слушаете?
— Слушаю, слушаю… Да, Володя, попал ты в передрягу…
— В водоворот…
— Тебе надо помочь выбраться?
— Да не надо этого… Выслушали — и спасибо. Все равно помочь вы мне ничем не можете.
— Давай попробуем!
— Не надо. Как-нибудь выкручусь…
— И куда ты сейчас?
— В Среднюю Азию. Там у меня мужик знакомый в одном месте. Устроюсь на работу, видно будет…
— Володя…
— Только давайте без нотаций. Все, пока!
Иногда ловлю себя на том, что мне его все-таки жалко. Хотя он сам, думаю, очень бы удивился, что именно этого чувства — жалости — достойна его судьба. Как это у него было: «Я думаю, у меня все будет нормально. Спорим?»
Я не стал спорить. Больше того, я не смог сказать нормальных слов на прощание, кроме банальных, ни к чему не обязывающих:
— Надеюсь, там ты что-нибудь поймешь.
Через некоторое время девушка с сержантскими погонами на мундире стояла в дверях комнаты для допросов, легко и безучастно поигрывая связкой ключей, и ждала, пока мы кончим разговор. А Виктор встал, заложил руки за спину, пошел, оглянулся, вдруг подмигнул, бросил через плечо: «Ну, спорим?» И улыбнулся.
Улыбка эта не вязалась ни с его внутренним состоянием — все-таки осужден на три года лишения свободы — ни с внешним видом — убогая черная роба и стрижка под «ноль».
Но он улыбнулся.
Вот так мы расстались.
И я понял, что все-таки мне жалко Витю Полянова.
Витя Полянов стоит перед глазами.
Еще долго после того, как все (какие можно было собрать) факты его жизни были собраны, когда встречи с десятками людей легли строчками в блокнотах, когда, наконец, главный блокнот — запись разговора с самим Виктором — был заполнен от корки до корки, я не мог сесть за машинку и написать фразу: «…все-таки мне жаль Витю Полянова».
Хотя, если подумать, кого еще жалеть во всей этой истории? Охотников за дефицитом, обманутых поляновскими глазами, доверивших ему свои деньги, севших с ним вместе в такси, покупавших вместе с ним на разных квартирах дефицитные шмотки, переплачивавших вдвое, а то и впятеро, сверх истинной цены, то есть заранее принимая нечестную игру? Жалеть из-за того, что они оказались обмануты каким-то мальчишкой, заведены им в конце концов в ресторан «отметить покупки», а потом коварно брошены — ни такси с покупками у ресторанных дверей, ни самого Вити. Плакали денежки!
Деньги не плачут.
Жалеть раззяв, трепетной рукой берущих у Виктора джинсы, запечатанные в полиэтиленовые пакеты с фирменным клеймом, суетливо сующих ему деньги в подворотне, радостно спешащих домой и обнаруживающих, что в пакете — ровно половина джинсов, то есть, говоря по-простому, одна штанина?
Когда мы встретились, ему было всего лишь девятнадцать лет. А сейчас он, если не ошибаюсь, отбывает уже третью судимость. Первую свою торговую операцию он совершил в четырнадцать, а потом пошло, пошло, и он уже не мог остановиться, не мог подумать, а в конце концов и представить, что можно жить иначе: не торгуя, не продавая, не покупая, не вмещая в эти три понятия смысл человеческой жизни.
За дни нашего знакомства Витя Полянов вызывал разные ощущения. Например, удивление.
— Я думал, что вы из прокуратуры — ворошить старые дела. Нет — тем лучше. Записывайте, во-первых, я — фарцовщик. То, чем я занимался до этого печального происшествия, — я имею в виду арест и суд — для меня гораздо выгоднее любой, — подчеркиваю, любой! — работы. Записываете?
Вот так начался наш разговор. Занятная откровенность?
Еще одно чувство — растерянность. Он пускает дым в потолок, улыбается легко и свободно, как будто мы с ним беседуем на свободе, в баре, а не в следственном изоляторе.
— …Хотите, я за пять минут сделаю из вас фарцовщика?
— Попробуй, — отвечаю я.
— Не верите… — констатирует он.
— Нет, но меня разбирает любопытство.
— Эксперимент прост, — начинает Виктор. — Я приношу вам фирменные джинсы. Сообщая при этом, что они мне, допустим, малы. Вы, представьте себе, отказываетесь. Но я как бы между прочим спрашиваю у вас, не нужны ли они кому из ваших товарищей по работе. Вы выходите в коридор, выясняете, что джинсы, несомненно, кому-нибудь нужны. И вы их продаете. Но ведь не по реальной цене, а по той, которую предложил вам я! Вот вы и стали фарцовщиком.
— Ты уверен, что именно так все и случится?
— Угу, — кивает Виктор и одаривает меня одной из своих улыбок, выработанных пятилетней деятельностью у комиссионных магазинов.
Еще одно чувство. Лично я обозначил его так: непонимание. Сам Виктор назвал это по-другому — «некомпетентность».
В один из дней мы сидели с Виктором и подсчитывали, во сколько же он обошелся — в финансовом измерении — своим родителям со дня окончания школы.
— Ну, — начал Виктор, — во-первых, 365 дней (один год, правда, високосный) по рублю. То есть, я прекрасно знал: что бы со мной ни случилось, утром, когда я встану, возле меня будет лежать рубль и пачка сигарет. В общей сложности, этих денег, так сказать, «на прокорм», было затрачено максимум полторы тысячи…
Витя не зря подчеркнул: «что бы ни случилось». После школы (кстати, школы специальной, с изучением иностранного языка) он поступил в институт, где проучился ровно один семестр. Отец Виктора считает, что всему причиной лень Виктора: он не мог заставить себя вставать в восемь часов утра и ехать на другой конец города. Виктор объясняет все проще: «Ну, кончил бы, допустим, стал бы инженером, получал бы 120 рублей. Есть ли в этом смысл? Тем более, что мне легче купить диплом».