– Это Валентин, – представился я. – Простите за беспокойство, мадам. Могу я поговорить с Насимом?
– Насима больше нет… – вздохнула она, и резкости в ее голосе заметно поубавилось. – Насим умер.
– Примите мои соболезнования, мадам, – сказал я в растерянности. – Как это случилось?
– Благодарю вас, месье, – ответила она совсем тихо. – Насима убили… Всего вам доброго…
– Погодите… – воскликнул я, но она уже повесила трубку. Звонить еще раз я не стал.
– Что случилось? – спросила Ольга. По-французски она вряд ли понимала, но ей достаточно было взглянуть на мое мрачное лицо.
– Моего друга убили. Того самого, у которого медальон.
– Ну вот… – сказала Ольга обреченно.
Что она имела в виду, я не стал уточнять, но, кажется, ее это известие напугало.
– Это произошло в Марселе, – пожал я плечами. – Далеко отсюда…
– Я понимаю, – кивнула она. – А как это случилось?
– Не знаю. Не успел расспросить.
– Все это очень странно… У Виталика был медальон – его убили, у твоего друга был – убили… Да и этого мистера Хайда ведь тоже…
– Ты хочешь сказать, что дело в медальоне?
– А по-твоему, это просто совпадения?.. Ты ведь и сам так не думаешь. Но знаешь… Этот твой двойник, он…
– Что еще?
– Я почему-то до сих пор сомневаюсь… – задумчиво сказала она. – Просто не верится…
– Во что?
– Что это был не ты. – Она внимательно посмотрела мне в глаза. – Эти царапины… Может быть, мне просто показалось, что я тебя сильно исцарапала…
Она отвела взгляд и задумчиво выпила глоток вина: здорово ее кидало… Но я ведь и сам в себя еще не слишком-то уверовал.
– Я тоже об этом думаю, – признался я. – Но тогда получается, что… я законченный псих. Тебя это больше устраивает?
– Ты мне его покажешь? – не очень решительно спросила она.
– Ну, поехали… – пожал я плечами: мне и самому не мешало убедиться, что хотя бы морг мне не пригрезился…
В морге мы пробыли недолго. Хватило и пяти минут, чтобы удостовериться: хладнокровные обитатели этого заведения иногда проявляют удивительную живость: моего почившего альтер эго так нигде и не нашли. Когда мы вернулись на улицу и вдохнули свежего воздуха, Ольга вдруг принялась креститься.
– Извини, – сказал я, – не надо было тебя сюда тащить.
– Нет-нет. Все в порядке, – натянуто улыбнулась она. – Это я так… о своем.
– Ты по-прежнему считаешь меня психом?
– Нет, теперь я тебе верю.
– Это почему? Он же исчез.
– Ну, раз исчез, значит, он, по крайней мере, тут был. А этот доктор на тебя так странно поглядывал все время. Может, он тебя подозревает?
– В чем?
– Думает, что ты вампир, – усмехнулась Ольга. – Отлежался немного и смылся.
– Точно, – осклабился я, демонстрируя клыки. – Ты меня боишься?
– Еще бы!
– Только все равно непонятно, куда он подевался.
– Какая разница? Он ведь тебе не родственник.
– Ладно, раз ты так считаешь…
Она поднялась на цыпочки и поцеловала меня в щеку:
– Все, давай забудем это ужасное место…
У меня зазвонил мобильник. Я взглянул на экран: номер был незнакомый.
– Слушаю, – сказал я.
– Валентин?
– Да.
– Добрый день, это Каргопольский, Игорь Моисеевич.
– Очень приятно. Чем могу?
– К сожалению, я ничего не нашел.
– А вы что-то искали?
– Ну конечно. Вы же просили меня разузнать про медальон.
– Я?..
– Вам неудобно сейчас говорить? Давайте я перезвоню позже…
– Нет-нет!.. Игорь Моисеевич, мне удобно, просто… Возможно, я чего-то не помню…
– Бывает. Ну так вам это еще интересно?
– Конечно.
– Что ж. Как я уже сказал, никаких упоминаний об этом медальоне нет, и никаких документов с такой печатью тоже.
– С какой печатью?
– Разве я не говорил, что это печать?
– Да-да… – пробормотал я.
– Надпись зеркальная, – мягко напомнил Игорь Моисеевич.
– Понятно…
– Я вижу, вы и правда ничего не помните, – настороженно заметил Игорь Моисеевич.
– Это после травмы, – нашелся я: очень мне не хотелось заканчивать такой любопытный разговор.
– А что случилось? – Его настороженность мгновенно исчезла, сменившись искренним сочувствием, так что мне даже стало неловко.
– Попал в аварию, – выкрутился я.
– Господи… Извините…
– Нет-нет! Ничего страшного, уже все в порядке. Вот только с памятью проблемы, так что вы не удивляйтесь.
– Конечно, конечно…
– Вы не расскажете о медальоне поподробнее? – попросил я, понимая, что ему нельзя давать времени на раздумья, иначе он вполне может разоблачить меня. И в этом случае у меня есть все шансы вообще ничего не узнать. А объяснять, что происходит на самом деле, я, разумеется, не собирался.
– Подробнее? Что именно?
Знать бы – что именно…
– Вы говорили про надпись, – припомнил я. – Она что-нибудь означает?
– Да, конечно… Вы и этого не помните? «Весь мир в твоих руках», – примерно так я перевел. Хотя такой короткий текст сложно интерпретировать однозначно.
– А что, длинный было бы проще? – удивился я.
– Конечно… В контексте, – сами понимаете, – все становится ясней.
– А на каком языке эта надпись?
– На шумерском, – вздохнул Игорь Моисеевич, и я вновь ощутил в его тоне оттенок недоумения.
– На шумерском? – переспросил я: в моем тоне недоумения явно было не меньше. – На этом логотипе?..
– Что вы имеете ввиду? На каком логотипе?
– Этот медальон… Или мы говорим о разных вещах? – разочарованно уточнил я. – Я имею ввиду логотип «Мерседеса»… Золотой медальон.
– Забавно… – сказал он. – Действительно… Только этот символ несколько древней, чем логотип любого автомобиля. И даже чем любой логотип вообще… Этот символ означает единство трех стихий. Хотя и не совсем ясно, какая тут связь с надписью. Но это не подделка, не беспокойтесь… Собственно, именно надпись и определяет возраст.
– Чей возраст?
– Возраст медальона, разумеется. Ему не менее трех-четырех тысяч лет.
– Сколько?.. – недоверчиво переспросил я. – Вы шутите?
– Возможно, и больше. Такими вещами я не шучу, молодой человек, – холодно заметил Игорь Моисеевич. Очевидно, он очень почтительно относился к «пожилым» логотипам.
– Понятно… – сказал я, пытаясь звучать как можно более уважительно. – А что за документы, которые вам не удалось найти?
– Документы, на которых имелась бы подобная печать… И по поводу мифов тоже ничем не могу вас порадовать. Этана, конечно, упоминается в эпосе, но речь там идет о камне родов или траве рождения, как я вам и говорил. Правда, конец этого мифа утрачен.
– Этана? А кто это?
– Этана – один из аккадских царей… – уже совсем безнадежно вздохнул Игорь Моисеевич. – Знаете, Валентин, поскольку я ничем вам больше помочь не могу, да вы и сами, как я понимаю, утратили интерес к вопросу… Давайте на этом пока и остановимся.
– Хорошо, – смиренно согласился я. – Спасибо вам огромное, Игорь Моисеевич. Ничего, если я вам как-нибудь еще позвоню?
– Буду рад, – буркнул Игорь Моисеевич, но, кажется, это была обычная вежливость.
Мы распрощались, и на всякий случай я забил его номер в память.
– Кто это? – спросила Ольга.
– Понятия не имею, – пожал я плечами. – Какой-то Каргопольский. Рассказал про медальон.
– Я поняла. Так что рассказал-то?
– Древний он… Шумерский.
– Шумерский? Не может быть.
– Почему?
– Тогда ему несколько тысяч лет должно быть.
– Четыре, – кивнул я.
– Четыре тысячи?
– Ну да.
– Очуметь… А почему он тебе позвонил?
– Я же говорю – не знаю. Хотя он-то меня как раз знает.
– Интересно…
– Слушай! – Я остановился. – Так это, наверно, мой двойник ему звонил… Только почему он дал мой номер?.. И где он его взял?
– Может, у вас и номер один? – усмехнулась Ольга.
Я посмотрел на нее без тени улыбки:
– Знаешь, – сказал я, – видимо, так и есть…
С самого начала моих злоключений у меня возникло чувство, будто какой-то «монтажер» нарезал мою жизнь, как кинопленку, а потом склеил заново. Только некоторые куски пленки почему-то оказались совсем из другого фильма. И этот «другой фильм» тоже был про меня, но его сценарий заметно отличался. Я гнал от себя эту абсурдную мысль – просто-напросто отказывался сходить с ума, что ж тут удивительного… Однако теперь я уцепился за нее: похоже, именно эта безумная мысль только и могла защитить меня от безумия… Руки бы этому «монтажеру» оторвать!..
Одним лишь моргом наши визиты к усопшим не ограничились. Ольга уговорила меня сходить к Виталику на могилу – очень уж ее беспокоило, где мой двойник откопал медальон. Меня этот вопрос тоже интересовал.
– И что ты думаешь? – беспомощно спросила она, скрупулезно осмотрев новенькое надгробье, у подножья которого лежали увядающие цветы. Никаких следов того, что надгробие пытались сдвинуть с места, не было, не говоря уже о «раскопках». Однако надгробие ведь установили совсем недавно, так что отсутствие следов еще ни о чем не говорило…
– А когда бы он успел? – усомнился я. – Вчера он побывал у тебя, выяснил, что медальон в могиле, – и вчера же нашли его труп… Любой на его месте, по крайней мере, дождался бы ночи.
– Он же был не в себе.
– Он бы был не в себе, если бы это был «я», – скорчил я кривую ухмылку. – Но и я не решился бы посреди бела дня вскрывать могилу: тут же охрана какая-никакая… Да и народ ходит.
– Так у него был свой медальон, а он еще от меня что-то требовал?! – искренне возмутилась Ольга. – Да вы, ребята, действительно чокнутые.
– Я-то тут при чем? – улыбнулся я.
Она только покачала головой.
Глава двенадцатая
В центр мы вернулись только к вечеру.
– Давай где-нибудь поужинаем, – предложил я. – Мы ведь с этого и хотели начать, если мне память не изменяет.
– Начать?.. А, в этом смысле… – рассеянно откликнулась она.