Ладно, подумал я, чего уж теперь, всё равно разбудил человека.
– У тебя спички есть?
– Что?
– Ну чем огонь разжечь?
– А-а, вот ты о чём… Нету, – сказал он и отвернулся.
– А как ты разводишь огонь?
– Редко, – глухо сказал мой компаньон от стенки. – Не люблю огонь.
IX
Утро особой радости не принесло.
Ломота в костях, стылые мышцы. И главное – я по-прежнему далек от своей цели.
Мы невкусно позавтракали холодным мясом и сухарями, кои мой компаньон вынул всё из того же сундука, и запили все это холодной водой. Рекомендовал бы этот мир любителям старины – он научит их ценить комфорт, уют, хорошую кухню и прочие приятные пустяки, именуемые цивилизацией.
Солнце всё выше поднималось над горизонтом, быстро нагревая землю. И уже через час я снова был готов стойко переносить все тяготы и лишения, выпавшие на мою долю.
На оранжевом небе – ни облачка. Только темной точкой парит высоко над нами орёл.
– Это орёл? – спросил я.
Компаньон мельком посмотрел в небо, в направлении указанном мною.
– Ну что, пошли? – сказал он, игнорируя мой вопрос.
– Я ночью выходил во двор. И обнаружил на дереве орла. Разве орлы ночуют на деревьях?
– Давай договоримся так, – сказал мой компаньон. – Я человек простой и в общении необременительный. Но даже у меня есть свои недостатки. Например, я не люблю орлов. Даже разговаривать о них не люблю. Пошли?
– Пошли.
И мы побежали искать лекаря.
X
Этот рисунок я увидел в пятом или четвертом по счёту доме. И лишь через час беспокойство, глодавшее меня, превратилось в понимание.
– Стой, – сказал я.
– Что такое? – остановился он. – Опять устал?
– Нам надо вернуться, – сказал я.
– Куда ещё вернуться? – мой компаньон был недоволен.
– К гончару.
– Брат, – сказал он, положив мне руку на плечо и заглянув мне прямо в глаза. – Если мы будем всё время возвращаться или сожалеть о том, что уже сделано, мы никогда…
– У гончара на стене рисунок.
– У пахаря тоже на стене рисунок.
– У какого пахаря?
– Не помню. Пахарей много.
– Ты не понимаешь. Там на рисунке… короче, мне надо его как следует рассмотреть.
– Ну что сказать, – сказал он. – Ценитель искусства, дитя муз. Сын у него в беде, а он будет картинки… Ладно, пошли, – быстро перекинулся мой компаньон, увидев, как изменилось моё лицо.
И мы побежали к дому гончара.
Надоело мне всё это уже порядком. Все перемещения бегом. Абебу Бекила хренов.
Сдохну я здесь.
Хотя нет, не сдохну. Потому что нельзя.
Мимо дома ткача, через кустарники, мимо свалки.
Мне вспомнилось, как я участвовал в зимней отраслевой Спартакиаде, защищая честь родной конторы. Первый день бежал индивидуальную гонку, а на второй эстафету. Издевательство над людьми, конечно, все эти спартакиады и прочие весёлые старты. Весь год куришь бамбук, и вдруг в один прекрасный день, согласно списку, представленному профкомом, трясешься в автобусе с коллегами, посмеиваешься при этом, дескать, подышим свежим воздухом, вечером, в день заезда на базу, само собой – за приезд, за удачный старт, за спорт и физкультуру, а потом, на старте, неожиданно для тебя самого вдруг прорезается в тебе неведомо где спавший весь год спортсмен. И ты надсаживаешься на этой лыжне, стреляя лыжами-деревяшками, полученными на местной базе, и не хочешь уступать лыжню, а уступив, пытаешься зацепиться за этим молодым на пластике и в гоночном комбинезоне, с подозрительно техничным ходом, это в каком-таком учреждении такие работают? – и отстаёшь на каждом шаге, и терпишь-терпишь, чтобы на финише королём пронестись последние пятьдесят метров. На следующее утро с лёгким ужасом думаешь о том, что вот опять бежать тот же трешник, только в эстафете, мама моя, да я же сдохну! а на деле всё оказывается гораздо легче, чем ты думал, потому что вчера продышался как следует, и организм подтянулся чуток, пытаясь соответствовать внезапно изменившимся условиям существования.
Так вот к чему я всё это. Я в этом мире второй день. И всё бегом. И всё никак не втянусь.
Господи! как ноги-то болят.
XI
– Есть, – сказал я тихо.
– Что такое? – спросил гончар. Мой компаньон никаких вопросов не задавал, но всем своим видом выражал заинтересованность.
Я аккуратно снял рисунок со стены, положил его на стол и разгладил ладонью. Где-то на заднем плане сознания мелькнула мысль: бумага офисная, плотность восемьдесят граммов на квадратный метр, откуда?
– Смотри, – сказал я, – змея и мальчик.
– Ты же вроде искал игрушку? – внимательно разглядывая рисунок, сказал мой компаньон. – А, понял. Змея в очках?
– Да, – сказал я. А сам думал, как же это я сообразил-то: совсем ведь не похоже на змею в очках. Пропорции не соблюдены – змея больше мальчика. Не шибко талантливый художник рисовал.
– Кто это нарисовал? – спросил мой компаньон.
– Сын, – сказал гончар. – А что, хороший рисунок? Может, сменяемся на что-нить?
– А где он? – спросил я.
– Сын-то? Я почём знаю. Бегает где-то.
Бегает, подумал я, кто бы сомневался.
– Чего встал? Пошли, – уже от двери сказал мой компаньон.
– Это я возьму с собой, – сказал я и взял рисунок.
– Э! – сказал гончар. – Куда потащил?
– Я принесу что-нибудь взамен, – сказал мой компаньон.
И мы что?
Правильно – побежали.
XII
Пацана мы нашли через час на реке – он ловил рыбу удочкой. На вид ему было лет двенадцать. Место было красивое: тихая река, плавно катящая свои воды к оранжевому океану, и орёл высоко в небе. Следит он за нами, что ли?
Хоть кто-то тут не никуда не бежит, подумалось мне.
– Это твоё? – спросил компаньон, сунув под нос рыбачку бумажный лист.
Что-то в этом есть – не тратить время на всякую словесную шелуху.
– Моё, – ответил сын гончара, коротко посмотрел на рисунок.
– А почему ты это нарисовал? – спросил я, присев рядом на корточки и положив руку ему на плечо – на всякий случай. Непохоже, что он собирается убегать, но кто знает…
Парнишка посмотрел на мою руку на своем плече и ответил, глядя на меня исподлобья:
– Захотел и нарисовал.
– Ты где-то это увидел? – спросил я негромко.
Сами понимаете, злиться в моём положении – удовольствие непозволительное.
– Да, – ответил сын гончара.
– Где? – спросил компаньон.
– На озере. Они купались.
– Никита плакал?
– Чего? – удивился сын гончара.
– Мальчик плакал? – покосился с лёгким недовольством в мою сторону компаньон.
– Нет, – сказал сын гончара. – Чего ему плакать. Наоборот. Если бы у меня был такой змей, я бы тоже радовался.
И это «тоже» больно кольнуло меня в самое сердце.
Мальчик мой. Что он такое с тобой делает, почему тебе хорошо без нас, так быть не должно, не должно быть так.
– О каком озере ты говоришь? – слава богу, хоть компаньон мой был деловит и напорист.
– Возле рощи ореховой.
– А кто там живёт?
– Болтун-спаситель.
– Кто? – спросил я невольно.
Можете обвинять меня в черствости. Но скажите, положа руку на сердце, – вы бы не удивились?
Ответа, однако, я не услышал. Точнее мне не дали его услышать.
– Пойдем, – потянул меня за собой компаньон. – Я знаю, где это.
XIII
Орехи оказались похожими на грецкие, а болтун-спаситель – на проповедника. Был он кряжистый, с окладистой бородой, и по крайней мере внешне на высокое звание болтуна-спасителя тянул вполне. Мы нашли его на берегу озера возле кучки орехов, которые он разламывал при помощи ножа.
– Да, поистине так, – сказал он, выслушав нас. – Зрел я очами своими мальчика и зрел змея. И говорил он со мной. И рёк мне змей долго и велеречиво…
– Что рёк? – спросил я. Торопливо спросил. Очень знать хотелось.
– Да ерунду всякую рёк, – убавил пафоса болтун-спаситель. – Похоже, он сомневался в чём-то. Очень, знаете ли, многоречивый змей попался.
– А ты просвети нас, – неторопливо сказал мой компаньон, умащиваясь на оранжевом бережку оранжевого озера. – Что за ерунда, куда пошёл, что делал.
– Да говорил, дорога начатая должна быть закончена, – с хрустом лопнул очередной орех. – Иначе это будет без толку – кому нужна дорога, которая никуда не привела? И если судьба даёт возможность сделать себя таким, каким ты хочешь быть, то надо не раздумывая за соломину эту хвататься, и тогда, может, спасешься и исполнишь то, для чего рождён был.
Ерундовина какая-то, подумал я. Но всё это лирика, а нам нужны факты.
– Когда это было?
– Вчера утром беседу эту вели мы. (Крак! еще один орех.) Ежели тебе сильно их увидеть надо, то может ещё и успеешь.
– Так разве они не ушли? – спросил я.
– Не должны, – сказал болтун-спаситель. – Он сказал, что им тут надо побыть, чтобы впитать в себя этот мир. Так, что ли… – и уже уверенно: – Да, что-то в этом роде. Такой вот бред.
Крак!
Бред ли, ой ли, подумал я.
– Пошли, – сказал я, глянув на компаньона.
– Многие в этом мире не доходили до цели, поелику недослушав до конца людей разумных и дороги не разузнав, к цели своей летели, думая, что летят точно, а сами, аки стрела, пущенная с небрежением, понапрасну силу тратили, – сказал проповедник внушительно.
Крак!
– А и в самом деле, – сказал компаньон, – куда нам пойти-то?
– В роще они, – сказал проповедник.
Мой компаньон тут же упруго вскочил, подошёл ко мне и протянул сложенные пригоршней ладони:
– Возьми.
Камушки.
Полупрозрачные. Оранжевые. Окатанные волной.
На вид совершенно обычные, похожие на округлые стекляшки. Таких под ногами у нас – целый берег.
– Возьми, – сказал болтун-спаситель.
– Зачем мне это? – спросил я.
– Не отказывайся от того, что судьба посылает. Грех!
– Давай, давай, – сказал мой компаньон, ссыпая камушки в карман моего халата. – Здесь это пыль под ногами, а в других местах – кто знает… Выбросить всегда успеешь.