— Ты что, бабушка, — ворчит Фридер и быстро хромает прочь от бабушки. — Ты что, я же просто играю!
— Так не играют! — негодует бабушка. — Я не хочу этого видеть, ты понял?
И она действительно бросает сорняк вдогонку Фридеру.
— Бэ-э-э, — тихонько огрызается Фридер и уходит. В дальний угол сада.
Что это с бабушкой? Почему она так рассердилась? Даже бросила в него сорняком. Только потому, что у Фридера хромая нога. Только потому, что он притворился хромым. Но это же весело. Одна нога может ходить, а другая — нет. И вообще, почему ему никогда нельзя играть так, как он хочет, никогда! И вообще…
— И вообще, в калек бросаться нельзя! — возмущённо кричит Фридер бабушке.
Та не отвечает, только говорит: «Ха!» Фридер замолкает. Так лучше.
Если бабушка говорит — "Ха!", то чаще всего ничего хорошего ждать не приходится.
Фридер отходит ещё немного подальше. За куст смородины. Теперь бабушке его не видно. Вот так! Теперь он будет хромать. Сколько захочет. Прямо сейчас. Вот так! Фридер ухмыляется и высовывает язык. Как можно дальше. Повернувшись к кусту смородины. Но он не ему показывает язык, а бабушке, которая за кустом…
— Теперь я всё-таки буду калекой, — бормочет Фридер и начинает хромать: — Хромая нога — раз-два, хромая нога — раз-два.
И Фридер прихрамывает в такт — то направо, то налево, то вперёд, то назад…
Но он не видит камня, который лежит у него на пути.
Бух! Фридер лежит, уткнувшись носом в землю. Растянувшись во весь рост. За кустом смородины. Фридер ловит ртом воздух… и чувствует… свою хромую ногу! Она болит! Да как! Просто огнём горит!
От ужаса Фридер перестаёт дышать. А потом вопит:
— Бабушка! Ой! Ой, бабушка! Моя нога, моя хромая нога!
— Сейчас же прекрати! — кричит бабушка в ответ. — Сколько раз тебе говорить! Что за отвратительная игра! Слышать ничего не хочу!
Испуганный Фридер снова закрывает рот. Бабушка не верит ему. Он это отчётливо слышит. Но ведь ему действительно больно! Он ушибся. По-настоящему!
Фридер осторожно ощупывает ногу. Он чувствует что-то мокрое… это кровь! Сверху донизу — кровь! Совершенно точно!
Фридер крепко зажмуривается. Наверное, у него оторвалась нога! Но она ведь болит. А если что-то болит, то оно не оторвано, это Фридеру ясно. Фридер осторожно двигает ногой, очень осторожно… она болит. Болит так сильно, как у него никогда ещё ничего не болело. Совершенно точно.
Наверное, нога теперь всегда будет болеть, если ею пошевелить. И Фридер больше не сможет ею двигать. И она перестанет сгибаться. И станет хромой. Настоящей хромой ногой. Тогда он никогда больше не сможет бегать и прыгать. Будет только хромать. Всю жизнь…
Фридер лежит, распластавшись на земле. Он лежит и плачет. Очень тихо и жалобно. Вдруг рядом с ним появляется бабушка, она хватается руками за голову и причитает:
— Да что это такое? Негодник лежит в грязи и ревёт! Сейчас же вставай, грязнуля!
— Я не могу, бабушка, — Фридер жалобно стонет, — у меня нога хромая. И кровь!
— Что-что у тебя? — говорит бабушка. А потом больше ничего не говорит. Она поднимает Фридера, ставит его на ноги и коротко спрашивает:
— Где болит?
Рыдая, Фридер показывает на колено. Там действительно кровь. Две капли. Или три. Бабушка вытирает их. Слюной.
— Негодник ты мой хромоногий, — говорит она и отпускает Фридера. — Ну-ка, попрыгай.
Фридер шмыгает носом. Осторожно делает шаг, потом ещё один и ещё. Получается! Хорошо получается! И нога у него вовсе не хромая! И болит она только чуть-чуть. Или даже совсем не болит.
Дикими прыжками Фридер скачет вокруг бабушки и кричит на самой высокой ноте:
— Смотри, бабушка, как я прыгаю! Я прыгаю высоко, до самого неба!
Фридер подскакивает особенно высоко… и приземляется в бабушкины руки.
Она прижимает его к себе и шепчет, уткнувшись ему в волосы:
— Если бы ты только знал, как я рада, попрыгунчик ты мой непоседливый.
Фридер сияет, и кивает, и чмокает бабушку в щёку. Он тоже рад. И ещё он ужасно грязный.
Оттого, что упал, и оттого, что у бабушки все руки в земле.
— Грязнуля ты, — говорит бабушка и тянет Фридера к бочке с дождевой водой. Фридер вздыхает. Дождевая вода очень мокрая. И страшно холодная. Но Фридер не пищит. Даже когда бабушка поливает ему холодной водой голову. Даже когда бабушка поливает ему холодной водой руки и ноги.
Фридер терпеливо всё сносит.
— Теперь попрыгай, чтобы высохнуть, — говорит наконец бабушка и улыбается. Фридер набирает побольше воздуха и прыгает. Так быстро и так высоко, как только может. Он скачет вокруг бабушки, он подпрыгивает высоко — до самого неба. Почти до самого неба. На целых и невредимых ногах. И с грязным пятном на носу. Его бабушка не заметила.
Послеобеденный сон
— Бабушка! — кричит Фридер и дёргает за бабушкину юбку. — Бабушка, вставай и поиграй со мной! Прямо сейчас!
— Да отстань от меня, шпингалет! — ворчит бабушка, не открывая глаз. — Поиграй сам. Ты же видишь — я сплю.
Она поудобнее устраивается в кресле и принимается храпеть. Фридер стоит рядом и сердится. Бабушка спит. У неё послеобеденный сон. Воскресный послеобеденный сон. Сам Фридер давно уже не спит после обеда. Спать ужасно скучно. Но вот бабушка — она спит. По воскресеньям после обеда она всегда спит. Вот ведь глупость какая.
Играть одному скучно. Особенно в воскресенье, когда бабушка спит. Фридер тяжело вздыхает, очень глубоко и довольно громко. Может быть, бабушка сейчас проснётся и поиграет с ним? Но она не просыпается. Она храпит.
Фридер стоит и размышляет. Бабушку будить нельзя. Если разбудишь — она рассердится. Но можно ведь спросить бабушку о чём-нибудь? Спросить — это ведь не будить.
Очень тихо Фридер дёргает бабушку за юбку и очень тихо шепчет ей в самое ухо, в левое:
— Эй, бабушка, ты ещё долго будешь спать? Бабушка чмокает губами и поворачивается на другой бок. И храпит себе дальше. Фридер стоит рядом. Он разочарован. Чмоканье — это не ответ. А вот бабушкин храп — пожалуй, ответ…
Что же ему теперь делать? В голову ничего не приходит, совсем ничего… или всё-таки?.. Да, он кое-что придумал! Если бы сегодня было не воскресенье, то бабушка не стала бы спать. Значит, надо сделать так, чтобы сегодня было не воскресенье. И он уже знает, как это сделать!
Фридер тихо, очень тихо хихикает и тихо, очень тихо подкрадывается к отрывному календарю, который висит в углу. На его листке — ярко-красное число. Если число ярко-красное — это всегда воскресенье. Фридер давно это знает. Если число чёрное — это рабочий день. По таким дням бабушка не спит. Никогда. Значит, теперь надо сделать так, чтобы число на календаре стало чёрного цвета. Фридер ухмыляется, тянется вверх и отрывает от календаря сразу несколько листков. Теперь воскресенья нет, число на календаре чёрного цвета, и бабушке придётся проснуться.
— Бабушка, — вопит Фридер, — бабушка, вставай! Сегодня среда!
С громким «Ха!» бабушка вскакивает с кресла, трёт глаза, нашаривает свои очки, вглядывается — и начинает причитать:
— Какая муха тебя укусила? Ты зачем рвёшь календарь! Глазам своим не верю!
— Верь, бабушка, — кричит довольный Фридер. — Воскресенье прошло!
И гордо указывает на листок календаря.
— Я, конечно, старая женщина, но не слепая! — ворчит бабушка. — Хоть десять листков оторви, негодник ты эдакий, — всё равно сегодня воскресенье! А после воскресенья будет понедельник, сколько раз я тебе говорила. А до понедельника ещё дожить надо, если хочешь знать.
И с этими словами бабушка снова закрывает глаза и храпит так, что дрожат стены.
— А в воскресенье всегда ужасно скучно, сколько раз я тебе говорил, — ворчит Фридер и сердито бросает листки календаря на пол.
Бабушка не видит этого. Бабушка не слышит. Бабушка спит. Гадство.
Недовольный Фридер уходит в детскую. Недовольно хватает своего плюшевого медвежонка и дёргает его за ухо. Мишка тоже спит. Но он не должен спать. Никто не должен спать, если Фридер бодрствует.
Мишке, наверное, больно… и тут у Фридера появляется идея. Ему нужно заплакать. Как следует заплакать. Когда он плачет, бабушка всегда вихрем мчится к нему. И утешает. И играет с ним. Фридер старается выжать из глаз слёзы… Но ничего не получается! Из глаз не выдавливается ни слезинки. А они нужны позарез!!
Фридер делает глубокий вдох, крепко зажмуривается и начинает тихонько хныкать. Слёзы не показываются, он хнычет слишком тихо, это ясно.
Фридер перестаёт выдавливать из себя слёзы и размышляет. Слёзы — это вода, а вода есть у него во рту. Это слюни. Их огромное количество. Слюни — они ведь почти как слёзы, правда? Фридер широко разевает рот и навешивает капли слюны себе на щёки. И около глаз. И на подбородок.
И ещё одну большую порцию плюхает на нос. Отлично! Теперь у Фридера всё лицо в слюнявых слезах. Осталось просто изобразить плач. И он принимается хныкать: «Ы-ы-ы-ы!» А потом погромче: «Ы-Ы-Ы-Ы!»
Немножко похоже на собаку, которой наступили на хвост. А ещё немножко похоже на Фридера, которому не с кем поиграть в воскресенье.
— Внук! — кричит бабушка. — Играй потише, не то дом обрушится!
— Я вовсе не играю, бабушка! — кричит Фридер в ответ и усердно наносит на щеки новые слюнявые слёзы. — Я плачу!
И он издаёт прекрасное, замечательно громкое хныканье.
— Плачь потише! — кричит бабушка. — Я сплю, ты же слышишь!
— А мне надо плакать, ты же слышишь! — вопит Фридер в ответ, хихикает, слушает и ждёт… Сейчас бабушка явится, вот сейчас. Но бабушка не приходит. Она храпит. Фридеру всё хорошо слышно. Плач не помог, это ясно.
И Фридер возмущённо верещит:
— Глупая, глупая, глупая бабушка!
Он хватает мишку и дёргает его за лапу. И за другую. И за третью. А потом щиплет его за нос. Примерно так, как ущипнул бы бабушку… И тут мишкин нос внезапно рвётся и из дыры сыплются опилки. Они жёлтые, и их очень много. Они сыплются на Фридера.