— Лукас…
— Ну?
Март положил руку ему на запястье:
— То, что я всего лишь выполняю приказ, уже внесено в дело — на «Зигфриде» осталась запись. Не беспокойся об этом.
«Как будто тебе не о чем больше беспокоиться!»
Этого Март вслух не сказал. Но, к сожалению, все-таки, подумал.
Навигатор доложил о завершении расчетов. Лукас подтвердил выбранный курс. Цель — планета Сосфен. Двести шестьдесят четыре часа полета в «подвале». Рукой подать до того Сосфена.
— Все завязано на тебя, да? — вновь заговорил Март. — Не только свобода аристократов, но и жизни телепатов-детей. Церкви было на кого надеяться, она могла позволить себе выжидать, поэтому не предпринимала ничего решительного. Рано или поздно ты должен был все изменить.
— Естественно и мирно, — Лукас произнес это и прислушался к ощущениям.
Нет. Повторенные Мартом, доводы отца не стали убедительнее. Они были верны, логичны, разумны. Даже милосердны. В широком смысле. Обещали спасти многие жизни в обмен на одну. Сейчас и Лукас, и Март губили эти жизни, спасая одну больную девочку. Но жизни мирян нельзя взвешивать, оценивать и менять. Для размена годятся только священники. В идеале — рыцари.
Получается, что ситуация идеальна. Ну, и бред.
— Давно они знают?
— Лет тридцать. Думаю, и это тоже как-то связано со мной.
— Все в Империи как-то связано с тобой. — Март встретил его взгляд, покачал головой и улыбнулся: — это я так… озвучиваю ощущения. Что-то завязывается или… не знаю, как будто, знаешь, пространство, где правила не действуют. Вокруг тебя, из-за тебя. Правил нет, опереться не на что. Остается идти за тобой. Кстати, вот… — он выставил прямо на пульт две серебряные фляжки. — Наши боевые двести. Я свою забрал, и твою — из кельи. Думаю, за этот вылет нам коньяка уже не нальют.
— Даже и не знаю, кто, в итоге, повлиял на тебя сильнее, Андре или, все-таки, Дэвид.
— Ты.
— Не припомню, чтоб я тырил коньяк из монастыря.
— А как учил меня вскрывать винный погреб, помнишь? А как отмычку подарил? А как…
— Лучше выпьем. — Лукас забрал ближнюю фляжку. — А потом ты снова свяжешься с девушкой, и изложишь ей план действий. И вот что, Март, выпускать ее из каюты я запрещаю.
Скоро тридцать лет, как миновало то время. Время, когда хотелось просто спрятать его за неприступными монастырскими стенами, оградить от пересудов, вырастить не рыцаря — отшельника. Это решило бы множество проблем. Не пришлось бы постоянно переживать из-за вспышек его ярости, из-за агрессивности, контролировать которую казалось невозможным. Не пришлось бы постоянно бояться за его жизнь. Невозможную жизнь, потому что таких как он убивают, и это даже не называется убийством. Просто выбраковка.
Спрятать. И рано или поздно о нем забудут. Пусть центром его жизни станет монастырская библиотека, черные на белом строки сутр, пусть единственными друзьями будут книги. Это возможно. Аристократы, даже фон Нарбэ, созданы не только для войны.
Самый простой путь, самый заманчивый. И, как любой простой, заманчивый путь, он, конечно же, вел в Эхес Ур. Монашествующий отшельник? Не нужно много воображения, чтоб представить, чем станет аристократ-книжник, на что способен человек с таким интеллектом и скоростью обработки информации, если научить его думать.
Нет. Пусть уж лучше летает.
Растить его, воспитывать было невероятно сложно. Веди себя хорошо, мальчик, веди себя хорошо. Не позволяй себе сердиться. Не позволяй себе радоваться. Не позволяй себе чувствовать.
Иначе они заберут тебя, они убьют тебя. Стоит тебе хоть раз дать волю чувствам, они убьют тебя.
Его нельзя было пугать. Никого нельзя воспитать через страх, да и невозможно, учить ребенка бояться тех, кто правит Империей. Пастыри из ордена Скрижалей, специалисты по психологии аристократов из ордена Всевидящих Очей и сам отец Александр — все учили Лукаса не страху людей, но страху Божьему. Только Бога должен был бояться Лукас фон Нарбэ, единственный в Империи свободный аристократ, доказательство того, что и аристократы могут жить как люди.
Успехи были несомненны. В том возрасте, в котором дети аристократов понимают в качестве доводов только порку, карцер и голод, направляют все силы и возможности на нарушение правил и запретов, ломают все, что ломается, а бывает, что и калечат воспитателей, Лукас уже казался идеальным ребенком. Был воплощенным послушанием и терпением. Не походил на аристократа. И не походил на человека. Человеческие дети не бывают такими неестественно спокойными, будто вместо сердца у них кусок льда, а души и нет вовсе.
Глядя на него, ко всему равнодушного, замерзшего изнутри, отец Александр спрашивал себя, что же делает с приемышем: учит или калечит?
Другого пути, однако, все равно не было.
Когда Лукасу исполнилось семь, из Столицы пришла настоятельная рекомендация отдать его в школу. Обычную школу, где учились обычные дети. Любую — на выбор. Отец Александр выбрал интернат на станции Кинчу. Никаких планет, это было решено именно тогда. Оставалась надежда, что в условиях станции, хоть немного привычных, похожих на монастырские набором правил техники безопасности, Лукас сможет… выжить.
Поддаться эмоциям означало для него смерть. Он это знал. Но поверить в то, что он справится, не получалось. Мальчику было семь лет. И он так отличался от других детей, что школа должна была стать для него преддверием Эхес Ур. Дети жестоки к тем, кто на них не похож, это естественно, такими их создал Бог. А Лукаса создали люди, и его жестокость, если верить описаниям детства обычных аристократов, должна была превосходить воображение.
Веди себя хорошо, мальчик…
На Кинчу за Лукасом присматривали пастырь-исповедник и двое церцетариев из псионического дивисио. Тогда они еще не занимались «борьбой с пси-преступлениями», Преступников среди псиоников было нисколько не меньше, чем среди обычных людей, но Капеллы еще не существовало, и не было терроризма, и понятие «псионическое преступление» никто еще не придумал. Тогда сотрудники этого дивисио искали нелегальных псиоников, и, по обстоятельствам, либо проводили воспитательную работу, либо арестовывали. Либо убивали.
Церцетарии, курировавшие Лукаса, должны были, если понадобится, обезвредить его, и ждать распоряжений. Пастырь должен был следить за малейшим отклонением в эмоциональном фоне. А сам Лукас должен был позаботиться о том, чтобы ни пастырю, ни церцетариям не нашлось работы.
И им не нашлось работы.
Когда через полгода отец Александр прилетел на Кинчу, Лукас спросил его: «вы можете забрать меня отсюда?». И, услышав, что должен остаться, кивнул: «ладно». Как всегда равнодушный голос, равнодушный взгляд.
— Тебе не нравится здесь?
— Нет. Мне скучно.
Конечно, ему было скучно. Обычная система обучения не подходила аристократу, усваивавшему информацию быстрее и в большем объеме, чем люди.
— Но здесь большая библиотека, — добавил Лукас. — И дун-яриф всегда доступен.
В монастыре он довольствовался лод-ярифом, внутренней сетью, и редкие выходы в сеть глобальную, со станций во время стоянок, были как подарок. А со школьных терминалов Кинчу можно было зайти можно было зайти на любой ресурс, не имеющий ограничения по возрасту, хватило бы только терпения — для связи с другими системами требовалось несколько суток.
– Много читаешь?
— Да.
Отец Александр, с тоской понял, что не знает, как и о чем говорить с этим ребенком. С собственным сыном, который показался чужим, хотя почти не изменился за полгода. Неужели он всегда был таким? А, может дело в других детях, которых предостаточно попалось на глаза, пока классная наставница, сахе Ундлиг, показывала ему интернат, рассказывала, как тут живут и учатся. Эти, другие, дети, они были шумными, подвижными, очень яркими, они громко кричали, громко смеялись, громко спорили, с полной отдачей проживали каждую секунду.
А контрастом — вот он, темнокожий ангелок. Никогда не повышает голос. Никогда не смеется. Разве это возможно — ребенок, который никогда не смеется, и никогда не плачет?
«Очень замкнутый мальчик, — так сказала сахе Ундлиг. — Очень талантливый, прекрасно учится, но… отец Александр, Лукас молчит, всегда молчит, говорит, только если ему задают вопросы. И он так и не нашел друзей. Дети его не приняли. Сначала даже обижали. Все есть в его личном деле. И я отправляла вам отчеты. Сейчас его просто сторонятся. А он молчал и молчит. Всегда. — Она вздохнула. — Я учу детей уже шестьдесят лет, я люблю их и понимаю, но я не могу понять, о чем молчит ваш мальчик. Отец Александр?»
«Он молится».
«Но ведь не все же время?!»
«Все время».
Наставница взглянула на него укоризненно. Почти обвиняюще.
«Пока Лукас жил в монастыре, вам следовало бы объяснить ему, что кроме молитв и чтения книг в жизни есть и другие занятия. Теперь на это потребуется гораздо больше времени».
Она не спросила, о чем он молится. О чем молчит спросила, и решила, что этого достаточно. Впрочем, отец Александр все равно бы не ответил. Незачем сахе Ундлиг знать, что его сын всегда, постоянно, молит Господа о том, чтоб тот лишил его способности чувствовать.
Дома он любой книге предпочитал авиа-тренажеры, а когда выгоняли из тренажерного кресла, отправлялся отнюдь не в библиотеку. Несся в спортзал, или в бассейн, или в денники — помогать техникам. За книжки, альбом для рисования, пластилин или еще какое, не требующее повышенной активности занятие брался лишь незадолго до отбоя. Спокойный мальчик, ненормально спокойный, необщительный, но подвижный и любопытный, как бельчонок.
А сейчас не двигается, даже, как будто, не моргает. Смотрит вниз. Глаз не видно под ресницами. Дышит ли?
— Сахе Ундлиг сказала, что тебя обижали.
— Нет.
— Она ошиблась?
— Да.
— Как же так вышло?
Поднял взгляд. Обдал холодом:
— Здесь никто не может меня обидеть.
— О. — Только и сказал отец Александр, окончательно растерявшись.