— Но с чего эта история началась, чёрт бы тебя побрал?
«Когда он, наконец, спросит, что ему делать?» Уолкер пожал плечами.
— Я был пьян — вот и всё. Подумал почему-то, что они украли мою машину… Позднее я вспомнил, где её оставил. Но когда я увидел этих ниггеров, я решил, что машину украли они.
— Почему? Потому что они черномазые?
— А то почему же?
— Гм-гм… Но третий?
— Боже мой, а что мне оставалось? Убив первого, я не мог остановиться, так ведь? Второй видел меня, значит, я просто обязан был убрать его. А третьего я не тронул бы, не встреться он мне…
— Мне тебя жаль! — пробормотал Брок.
— Мне тебя тоже, — сказал Уолкер.
— Да… Для Дженни это будет страшный удар. Но послушай…
— Я не об этом, — перебил его Уолкер, не подозревая даже, что хочет шурин ему предложить. — Я насчёт того, что стреляю я быстрее тебя…
С минуту оба молчали…
«Он ничего не желает понять и никого не хочет слушать», — подумал Брок с сожалением и твёрдо, спокойно проговорил:
— Конечно. Но рисковать тебе не стоит, твой пистолет зарегистрирован.
— Я знаю, — сказал Уолкер. — Но, начав дело, нужно доводить его до конца.
У Брока было такое чувство, будто прошла вечность, прежде чем он положил руку на свой пистолет. Но не успел он его достать, как увидел пистолет в руке Уолкера и услышал выстрел. Он был удивлён, услышав тут же собственный выстрел. Ещё больше его поразило маленькое тёмное пятно, появившееся вдруг между глазами Уолкера.
Уолкер медленно повалился со стула…
Брок не сразу осмыслил происшедшее. Он видел дыру в стене над своей головой и понимал, что чудом ушёл от смерти.
Тяжело ступая, он прошёл в спальню и снял телефонную трубку…