Бездны космоса? Лучи и волны? Магнитные поля и гравитация?
«Я трижды не боюсь».
Дробный перестук копыт. Фыркает лошадь. В лицо бьет ветер, неся запахи чабреца, полыни, конского пота. Пыльная степь, изрезанная оврагами, убегает к горизонту. Там скалятся иззубренные клыки гор. Закат красит вершины запекшейся кровью. Смотреть больно, глаза слезятся.
— Коня, говорю, где потерял?
Отряд идет по степи рысью, давая лошадям возможность размять ноги. Семеро всадников, двое пеших. Безлошадными остались Горакша-натх и дикарь-астланин — в галлюцинаторном комплексе он выглядит точно так же, как и на Чайтре. Остальные преобразились, обзавелись оружием: сабли, пики, мечи.
Помпилианец облачился в доспех.
В собственной руке гуру с некоторым удивлением обнаруживает трезубец: длинный, глянцево-черный, словно облитый смолой. Заточенные «под бритву» наконечники не оставляют сомнений в смертоносности трезубца. Атрибут Рудры Адинатха?! У Благого Рудры отличное чувство юмора. Горакша-натх редко испытывал потребность взглянуть на себя в зеркало, но сейчас бы не отказался.
Увы, зеркала под рукой нет.
Без особых усилий йогин и астланин держатся рядом со всадниками, не отстают. Усталость? Тело легкое, звонкое, мышцы переполняет сила. Босые ступни топчут ковыль и полынь, нечувствительные к буграм и выбоинам. Так можно бежать сутки напролет.
Иллюзия. Пеший ты или конный — иллюзия. Ее обратная сторона. Вторичный эффект Вейса, знакомый любому энергету.
— Я есть все, — отвечает гуру на заданный вопрос. — Сам себе и конь, и всадник.
Ответ приводит астланина в восторг:
— Брат!
От избытка чувств дикарь высоко подпрыгивает на бегу, хлопает в ладоши.
— Ты есть все? Ты есть я!
Йогин не разделяет его восторга, но это не смущает астланина: он ликует. Кажется, он даже начал чуточку светиться. Справа и слева от их колланта пылят еще два конных отряда. Первое потрясение сглаживается, Горакша-натх вспоминает, как в ордене натхов едва не произошел раскол. Это случилось, когда Ойкумену со сверхсветовой скоростью облетела весть о коллективных антисах. «Вот оно! — вскричали горячие головы. — То, к чему мы стремились!» Сам Горакша-натх тогда недавно получил свои серьги и не присутствовал на Совете Духовных Лидеров, но со слов учителя знал, о чем зашла речь.
— Короткий путь к цели! — убеждали одни. — Мы должны им воспользоваться!
— Коротких путей нет, — возражали другие. — В итоге они оказываются длиннее, либо ведут в тупик.
— Пусть так! Мы должны, мы обязаны попробовать!
Трое натхов, носителей серег, сели на корабль и отправились в коллант-центр на Китте. Они вернулись через пару месяцев.
— Я не прошел, — сказал первый.
— Я прошел, — сказал второй. — Это не путь.
— Я прошел. Это путь, — сказал третий. — Но это чужой путь.
Орден уцелел. Было принято решение: любой может выйти в большое тело, став участником колланта. Но при этом он не становится антисом. Какой ты антис, воплощение божества, если не способен уйти в волну сам, по собственной воле, без помощи живых костылей — инорасцев? Десять человек могут поднять камень, слишком тяжелый для каждого из них. Но разве это значит, что ты поднял его в одиночку?!
Помпилианец, возглавляющий отряд, придерживает коня. Встает на стременах, вглядывается из-под козырька ладони. Пики гор полыхают, слепят глаза. Тем не менее гуру видит: от предгорий по степи, прямо к ним, движется бесформенная тень.
— Возвращаемся!
Назад отряд несется быстрее. Размашистый галоп коней, сгусток волн и лучей пронзает космические просторы. Две реальности, две иллюзии накладываются, меняются местами, проступают одна сквозь другую. Копыта грохочут по каменистому распадку. Горакша-натх узнает местность: брови-холмы, лощина, редколесье. Вдали — крыша тренировочного бункера, ржавый гриб в центре широкой плеши на опушке леса.
Коллант вышел в большое тело на полигоне, в двух километрах от бункера. Сейчас коллант возвращается в исходную точку, отрабатывая точность маневра и выход на цель.
— Вас ждут, — доложил охранник в штатском.
Тиран молчал. Молчание дарило ему минуту — ну хорошо, две минуты покоя. Если пойти на поводу у собственной слабости, две с половиной. Выбравшись на белый свет из подземелий, куда упрятали сокровище — первого ларгитасского антиса, — Ян Бреслау сам себе напомнил демона, поднявшегося из глубин ада к голубому небу, белым облакам, шелесту одинокого тополя над головой.
Безмятежность. Вдох. Выдох. Охристо-ржавая свеча кроны. Жестяная ломкость листьев. Горький аромат осени. Вдох. Выдох. Все, хватит. Время вышло. Полторы минуты — компромисс между долгом и усталостью.
— Кто?
— Вот, — неопределенно ответил охранник.
На стоянке у ворот ждал лаково-черный всестихийник. Цивильная модель с частным, незнакомым Бреслау номером. Тиран моргнул, и цивильность превратилась в маскарад. Машина, вне сомнений, делалась на спецзаказ, и Тирану были хорошо известны мастерские, где на таких красавцев ставят скрытое вооружение.
Его собственный «Pegasus» обслуживали там же.
В трех метрах от машины прогуливалась молодая женщина лет тридцати, в шелковом летнем пальто до пят. Тиран моргнул еще раз: ну да, конечно. Кто бы ни прибыл повидаться с Яном Бреслау, он, во-первых, имел надлежащую степень допуска, а во-вторых, пользовался мимикратором. Человеческий глаз с трудом, но улавливал слабое дрожание контуров избранного облика. Оптика не отслеживала ничего: женщина, и ладно. Вряд ли кто-то снимал эту приватную встречу — даже с орбиты! — но в случае съемки гостья (гость?!) сохраняла инкогнито.
«Скорпион?» — мелькнула безумная мысль.
— Здравствуйте. — Он направился к женщине.
— Прогуляемся? — не поздоровавшись, предложила та хрипловатым контральто. Мимикратор обеспечивал не только внешность, но и звук. — Хочу ноги размять.
Тиран кивнул.
Пропустив женщину вперед, он махнул охраннику — мы тут, рядышком! — и двинулся вдоль забора. Женщина шла медленно, и Тиран старался не обгонять ее.
— Не надо было мне прилетать, — сказала женщина.
— Да, сэр, — согласился Тиран. — Не надо было.
— Идите к черту! — брюзгливо проворчал генерал-лейтенант ван Цвольф. Чувствовалось, что у шефа скверное настроение. — Раскомандовались! Сам знаю, и нечего пальцем тыкать…
Пальто он носил с невыразимым изяществом. Наверное, программа слизала видеоряд у какой-то звезды подиума.
— Мы прячемся? — Следовало бы замолчать, но вредный бес тыкал Бреслау шилом в задницу. — От кого? Ваш визит секретный?
— Идите к черту! — повторил шеф. — Мой визит на объект не может быть секретным. Уйма людей в курсе. Я отметился, вылетая, и отмечусь по возвращении.
— Тогда зачем вам мимикратор?
— Кретины, — объяснил ван Цвольф. — Кругом одни кретины. Инструкция, значит, требует. Требует, мать ее, и никаких послаблений. Как я выгляжу?
— Отлично.
Тиран ни капли не покривил душой.
— Отставить! Как я выгляжу? В смысле, кем я выгляжу? Когда я смотрю на себя, я вижу старого пердуна, каким видел себя утром в зеркале. У мимикраторов нет обратной связи.
— А я вижу красотку. И не отказался бы ухлестнуть за вами.
— Шутите?
— Я вам нравлюсь, сэр? Я женат, но если бы вы знали, как я, в сущности, одинок…
— Сволочи! — вяло ругнулся шеф. Серенаду Бреслау он проигнорировал. — Программисты хреновы! Чувство юмора у них! Я им вставлю чувство юмора, и сатиру вставлю, и фельетон…
Без огонька, отметил Тиран. Обычно шеф ругался ярче, напористей. Чем-то озабочен? Чем? Нужна весомая забота, чтобы сорвать ван Цвольфа с места, настолько весомая, что о ней и думать не хотелось. «Примерно такая же, — подсказал бес с шилом, — какая была у тебя, когда ты полетел в управление докладывать о Скорпионе. Помнишь? Парк, беседка, двойной конфидент. Чуешь? Предчувствуешь?! То-то же…»
Парка на объекте не было. Забор по левую руку, опушка леса, бурого и чахлого, — по правую. Под ногами хрустели сухие сучки. Казалось, люди идут по черепкам битых кувшинов, а может, по костям давно истлевших мертвецов.
— Извините за прямоту, сэр. Зачем вы прилетели?
Так было легче.
— Скорпион, — после краткой паузы ответил ван Цвольф. — Он придет, да? Он обязательно вернется.
— Да, обязательно.
— Он ведь придет не убивать тебя? Он придет за информацией. За оправданиями. Так?
— Так.
— И ты ему ничего не предъявишь?
— Ничего, сэр.
— Почему?
— Потому что вы запретили. Потому что эта информация засекречена. Потому что я давал подписку о неразглашении. — Повторяя слова шефа, сказанные при прошлой встрече, Тиран испытывал мучительное, извращенное удовольствие. — Как высокопоставленный сотрудник Управления научной разведки, я не имею права разглашать ее постороннему.
— Да. — Шеф скривился, словно разжевал лимонную дольку. Прекрасное лицо женщины, плод уникальной работы мимикратора, на миг превратилось в печеное яблоко и снова вернулось к идеалу. — Вы отличный работник, Бреслау. Мне было бы жаль вас потерять — и как сотрудника, и как человека. Конечно, вы ничего не скажете Скорпиону. Но думать-то вам нельзя запретить? Мышление — непроизвольный, неконтролируемый процесс, как акт дефекации. Если вы не ментал, а вы не ментал…
— Думать? — По спине Тирана побежали мурашки. — О чем я должен думать?
— Не должны, совсем не должны. Я бы сказал — обязаны не думать. Но можете не удержаться, правда? Взять и подумать в самый неподходящий момент.
— О чем?!
— Обстоятельства, повлекшие за собой исчезновение шадруванской миссии, в том числе доктора ван Фрассен. Обстоятельства, способные превратиться в ваш спасательный круг. Вы подумаете, Скорпион прочтет ваши мысли… Он наверняка способен отличить правду от лжи. Что же до нас…
«Нас», вздрогнул Бреслау. Не до «меня», до «нас».
— Телепат-сякконец, — развивал идею шеф, — совершил насилие над мозгом ларгитасца. Оказать сопротивление упомянутый ларгитасец не мог…