, не проявляя никаких признаков беспокойства. Звери считают трактор самым мирным, хотя и могучим существом.
Солнце взошло по-осеннему холодное и желтое. Не поют жаворонки – их уже нет. Не слышно и не видно людей в степи. И вдруг запел бархатный баритон: «Ой, ты, степь, ты, степь! Степь широкая…» То Кондрат отметил начало нового дня.
Агрономы
Новый человек – редкий гость в тракторном отряде. Любого приезжего трактористы видят с лету и с одного взгляда решают, получится ли польза от этого человека или он зря приехал. Потом, конечно, несколько дней будут обсуждать посетителя: какой у него плащ, как он говорит, как ходит. Всего по косточкам разберут.
В один из летних дней агроном Федор Иванович и тракторист Степа сидели на краю глубокой борозды. Федор Иванович слушал, а Степа рассказывал. Степа был человек веселого нрава и на язык острый.
«Года два прошло с тех пор, – рассказывал Степа. – Работал я тогда на „ХТЗ“. Известно, трактор дряхлый. Вот он и стал, по старости, метров за тридцать от дороги так, что ко мне надо идти через пашню. Стою – мозгую: какую, внутреннюю или наружную, боль лечить у старца? Смотрю, остановилась на дороге легковичка. Вылезает из нее женщина с портфельчиком. Средних лет женщина, канцелярской закваски. Ну, шляпка на ней, конечно. – Тут Степа ухмыльнулся, прищурил глаз и надвинул на него уголок козырька, чтобы не терять серьезности. – Да. Подошла к пашне и кричит:
– Тракторист! Товарищ тракторист!
– Рад стараться! – кричу ей в ответ.
– Подойди-ка сюда!
– А вы кто будете?
– Я, – говорит, – из областного управления сельского хозяйства, агроном.
– Тогда, – отвечаю, – можно. А вы по какому делу?
– По зяби-и!
– По зяби – можно. Вот сейчас налажу трактор и тогда – сию минуту!
Поняла она, что я к ней вряд ли пойду. Вижу: наступила на пашню, попробовала ногой, трошки постояла и тронулась ко мне решительным шагом. Тут-то и обратил я внимание, что на ногах-то у нее туфельки с худыми носами и совсем без пяток».
– Босоножки, – пояснил Федор Иванович.
«Идет агрономша ко мне, а у нее из носочков земля прыщет: свирк! свирк! Полны-ы туфельки земли! Подходит она ко мне. Смотрю я на ее обуву и говорю:
– С такой-то сбруей по зяби негоже ездить.
– А тебе, – говорит, – трудно было подойти?
– Извиняюсь! Не учел обмундирования.
Она, конечно, все всерьез принимает. Я – тоже, вполне серьезно. Дело выясняется, что она едет по проверке данных: в райзо – одни данные по зяби, а в МТС – другие. Вроде бы ей задание – выяснить, кто лучше сводки делает: райзо или МТС.
– Я, – говорит, – проверяю эти сводки. Нет у вас в районе правильного учета. Вот, беру на выборку. За вашим отрядом значится семьсот гектаров. Правильно это?
– Нет, – отвечаю. – Мы напахали шестьсот.
Тут она ухватилась за голову и, скажи, ну прямо пропела, как Сильва:
– Ой, ой, ой! Третья цифра получается!
– А что ж, – подтверждаю, – и получается. Один пашет, а трое учитывают. А вам, как я понимаю, требуется не то, сколько я спахал, а то, кто обо мне правильную сводку дал.
Посмотрела она на меня критически и возражает:
– Мне сейчас не до рассуждений.
Я это присматриваюсь на ее руки и вижу: пятнышко на среднем пальце вдавлено и чернильное окружье вокруг этого пятна. Пишет много, думаю про себя. И ручка не совсем удовлетворительная – пачкает. Разговариваем мы таким манером, а я тем временем трактор лажу. Неполадки, к счастью, оказались пустяковыми – отказали две свечи. Я одну „на разрыв“ поставил, другую заменил. И делаю вид, что мне надо ехать. В заключение говорю ей:
– Никому дела нет, как я спахал. А вот спрошу-ка вас: почему у меня на плуг каменюка в три пуда навалена?
– А ведь и правда! Зачем? Отвечаю ей:
– Хоть вы и не заметили той каменюки, а она является фактом. Плуга нет настоящего на „ХТЗ“. Половина тракторов этой марки не пашет зяби по этой причине. Вот это – плуг старый, ему в субботу сто лет: не навали груз – не спашешь. А я ухитряюсь давать качество.
Тут я завел трактор и поехал. Оглянулся назад: стоит она и вслед мне смотрит. Право слово, мне даже жалко ее стало: может быть, думаю, человек учился в институте, а пропадает ни за грош. И на каменюку внимания не обратила, и глубину не смерила. Не укорила, не похвалила. Одним словом, отставший от жизни человек». Степа безнадежно махнул рукой.
– А как ее фамилия? – спросил Федор Иванович.
– Неизвестно. Прозвали ее в отряде «Сильва».
– И не видел ее больше ни разу?
– Нет. А хорошо бы увидеть. Где-то она теперь.
– Кто ж ее знает, – ответил Федор Иванович. Он помолчал немного и сказал: – Да-а… Плохо, Степа, если такие «Сильвы» иногда попадают «по разверстке» в МТС. Женского они рода или мужского – все равно плохо.
– Я так понимаю, – сказал Степа, – партия говорит, чтобы агрономов из канцелярии – в поле! А какой-нибудь начальник сидит и соображает: «Себе-то надо оставить хороших, а „Сильву“ – в поле».
– Возможно, – неопределенно сказал Федор Иванович.
Оба помолчали, прислушиваясь к звуку трактора «У-2» (на нем работал подсменный Степы), но оба, видимо, думали об одном и том же.
– А эта девочка, что из института недавно приехала, как она? – спросил Степа.
– Тося?
– Ага. Выйдет из нее агроном? Больно уж она молода. Прямо девочка.
– А тебе сколько лет?
– Мне? – удивился Степа. – Двадцать три!
– И ей – двадцать три: ровесники.
– Ишь ты! А вроде бы совсем молодая.
– Я тоже был молодым агрономом. Как и Тося… Степа смотрел на Федора Ивановича и никак не мог себе представить его молодым, да еще таким, как Тося. Он снова надвинул козырек на глаз, ухмыльнулся и сказал:
– Э, нет! Не такой вы были, Федор Иванович, как Тося. Вы вот сидите и обсуждаете со мной «Сильву» и все прочее. Одним словом, душевный разговор. А спаши я плохо – вы мне душу вытрясете.
– Помнишь все-таки?
Оба улыбнулись, вспоминая какой-то случай «с вытрясанием души».
– Кончишь сегодня рыхлить кориандр? – спросил Федор Иванович.
– Надо бы кончить.
– Перед вечером пришлю для проверки Тосю.
Тося быстро шагала через картофельное поле. В короткой юбке, в синей кофточке-безрукавке, без чулок – в одних сандалиях, загорелая, невысокая, она издали и вправду казалась Федору Ивановичу девочкой. Она, запыхавшись, подошла к нему и горячо заговорила:
– Федор Иванович! Через паровое поле была когда-то дорога. Ее вспахали. Теперь там надо было заборонить. А они никак не хотели проборонить дорогу. Никак не хотели! А она засохнет глыбами – нельзя будет сеять.
– Кто они?
– Да трактористы! Я говорю – надо. А они говорят, указания не было. Я говорю, даю вам указание – заборонить. Смеются. «За так, – говорят, – ради уважения можем сделать, но – после». Я доказывала, доказывала, а потом рассердилась и сказала: «Совести у вас нет. Народ за каждый куст картошки болеет душой, а вы целый гектар губите».
– Так, так! Отлично, Тося!
– А потом села рядом с трактористом на крыло трактора и прямо говорю: «Поехали!»
– Ну и что же? Поехали?
– Заборонили. – Она обмахнула лицо платком. – Заборонили, – повторила она. – Только если так всегда будет, то это невыносимо.
– Откуда такая мрачность? – спросил Федор Иванович, и в глазах у него мелькнула улыбка.
– Вот вы говорите – «непримиримость – главное достоинство агронома». Это легко сказать. А они не слушают. «Девчо-онка!» – протянула она иронически. – Это очень, очень трудно – быть молодым агрономом.
Тося заметила искорку улыбки Федора Ивановича, и губы у нее задрожали.
– Вот и вы смеетесь, – обиженно сказала она и отвернулась.
Плечи ее вздрогнули. – Каждый день, каждый день… – но что Тося хотела сказать, было непонятно: слезы не давали ей говорить.
«Плачет, – подумал Федор Иванович. – Или уж и в самом деле не женская эта работа – агрономия?»
– Ну полно, не надо расстраиваться, – утешал он. – Непримиримость – непримиримостью, а реветь-то не надо.
Тося повернула к нему заплаканное лицо и вытерла глаза.
– Я, наверно, не гожусь в агрономы, – тихо произнесла она. Федор Иванович посмотрел на нее и неожиданно спросил:
– Хотите, я расскажу вам про «Сильву»?
– Я видела на сцене, – ответила она, удивившись.
– Все-таки послушайте.
Они присели у копны люцернового сена, и Федор Иванович повторил рассказ Степы. Тося повеселела, но все еще молчала. Федор Иванович говорил:
– Такие вот «Сильвы» тоже считают себя агрономами, а к плугу боятся подойти. Знал я одного такого мужчину – «Сильву». В белых брюках и желтых полуботинках… боялся ходить по жнивью, чтобы не запачкаться…
– Разные бывают агрономы, – сказала Тося. – Вот вы – агроном, и я – агроном. Вам легко, а мне трудно. Попробовали бы на моем месте!
Федор Иванович задумался. Он снял фуражку. Седина заблестела на солнце. Он смотрел вдаль, в поле, туда, где колыхалось марево.
Старый и молодой агрономы сидели на стыке трех полей: здесь тихонько шушукался овес, почти неслышно шелестела ботва картофеля, пахло сеном, и над всем этим простиралось бескрайнее небо, заполненное редкими облачками-барашками.
– Да, – сказал наконец Федор Иванович, – разные бывают агрономы. По биографии агрономов можно разделить на три категории. Одни – сначала учатся в институте, а потом работают в поле.
– Это я? – спросила Тося.
– Ну хорошо, пусть вы… Другие – «доучиваются», не уходя с поля: это больше народ пожилой, с серебром в волосах. Идут они от среднего образования к высшему заочно или самостоятельно, в одиночку. Это «киты» колхозных полей: глянул – и все видит до тонкости.
– Это вы про себя, – решила Тося. – Вы «кит».
– Их много, – уклончиво сказал Федор Иванович. – Такие хорошо помнят беспокойные ночи над первой картой первого колхоза. Помнят первые борозды первых тракторов. А кое-кто помнит и свист кулацкой пули… – Федор Иванович говорил все тише. – Это было тогда, когда вас еще и на свете не было. Любят такие агрономы свою землю, и запах ее знают хорошо, пропитались им насквозь; любят свои колхозы, которые они создавали и растили. Редко кто из них выразит это чувство, но оно есть у каждого такого агронома. Есть! Потому что у тех, кто общается с природой, никогда не наступит «профессиональное» притупление. Благо тому, Тося, кто и с седыми волосами умеет радоваться каждому восходу солнца, кто сам волнуется, когда волнуется тридцатицентнеровая пшеница. Благо тому, кто каждый день живет под этим небом.