Ворота, к счастью, долго не закрываются. Между створками остается щелочка, в которую можно протиснуться. Я протискиваюсь и иду к солдату, который дежурит у проходной. Я говорю ему:
– Здравствуйте! Мы бы хотели шефствовать над вашей пожарной частью. Мне очень нужно поговорить с каким-нибудь вашим начальником.
И что делает постовой? Он кому-то что-то кричит – и меня отводят к начальнику!
Я говорю:
– Здравствуйте! Мы бы хотели шефствовать над вашей пожарной частью. Мы хотим к вам прийти и показать кукольный спектакль. 23 Февраля уже было. Но совсем скоро 8 Марта.
И что говорит начальник пожарной части (или политработник, не могу сказать точно, к кому именно я попала)?
Он говорит:
– Хорошо, приходите 6 марта и покажите нашим бойцам кукольный спектакль.
…Борцов с огнем в зале сидело не меньше ста человек. (Правда, «залом» то помещение со странно низкими потолками, где нам сказали поставить ширму, можно было назвать с натяжкой. Оно напоминало нечто среднее между необжитым подвалом и физкультурным залом.) И они все как-то странно на нас смотрели… Мы играли за ширмой, но у меня почти сразу возникло ощущение, что мы не можем захватить внимание зрителей. Видимо, нам не хватало музыкального сопровождения. Зато какими взглядами «солдатушки» нас провожали, когда мы уходили из зала – пять пионерок неполных двенадцати лет! Почему-то я сразу вспомнила «тот» бассейн «Москва».
В общем, нельзя сказать, что мы выступили удачно…
Но ведь выступили, так?
Случалось, конечно, что ставишь цель – и неожиданно возникают препятствия. Но препятствия – это не плохо. Наоборот, они должны тебя раззадорить и подстегнуть желание двигаться к цели.
Вот, например, ты мечтаешь стать космонавтом (а взрослым очень хотелось, чтобы все дети мечтали стать космонавтами, эта мечта вменялась почти в обязанность – как набор желаний для волшебной палочки). Понятно, что это непросто. И, возможно, у тебя не та группа здоровья… Но нельзя сразу отказываться от мечты. Нужно тренироваться. И верить! Самое важное – верить в свою мечту.
Но я вопреки ожиданиям не хотела быть космонавтом даже после полета Валентины Терешковой. (К тому же мама зачем-то мне рассказала, что в космосе у Терешковой будто бы «случились» месячные. Мама узнала это от кого-то вполне надежного – как по кабине пилота летали красные шарики. Так что, наверное, все-таки это не женское дело.)
Зато я мечтала стать дрессировщицей.
Стала об этом мечтать после поездки в «Уголок дедушки Дурова». Я не хотела себе признаться, что белые мыши в вагончиках меня разочаровали. А обезьяна, которую Дуров почти научил говорить, была представлена чучелом. В слоновнике плохо пахло. И слону было тесно. Я среди экскурсантов была самая старшая, поэтому меня вызвали и велели усесться верхом на слоновий хобот. Я была в платье. Слон стал раскачивать хоботом. Я то и дело оказывалась вверх ногами. Платье задралось. Мне чуть не стало плохо…
Но я все равно решила стать дрессировщицей – так убедительно рассказывал экскурсовод про научную ценность работы дедушки Дурова: о том, как он разрабатывал методы дрессировки, как много узнал о животных, об их поведении и возможностях. Это в чем-то было похоже на систему Макаренко.
Я как раз прочитала «Педагогическую поэму»…
«Уголок Дурова» был далеко от нашего дома. А новое здание цирка – рядом. Поэтому я отправилась в цирк. Дверь служебного входа была плотно закрыта, но когда я ее потянула, она взяла и открылась. Я вошла, увидела гардеробщицу и сказала:
– Здравствуйте! Мне надо поговорить с кем-нибудь из дрессировщиков. Лучше с кем-нибудь, кто дрессирует хищников. Мне очень-очень надо.
И что ответила гардеробщица? Она ответила:
– Посиди тут. Я сейчас позову.
И привела с собой дрессировщицу! На ней было красное платье, а на руках – маленькая собачка.
Я сказала:
– Здравствуйте. Я решила стать дрессировщицей. Что мне для этого надо сделать?
Что ответила дрессировщица?
Она сказала:
– Моя дорогая! Дрессировщицей стать невозможно. Дрессировщицей надо родиться.
– А вдруг у меня есть способности?
– Дело не в этом, моя дорогая. Дрессировщик – наследственная профессия. Чтобы стать дрессировщицей, нужно родиться в семье дрессировщика. Нужно расти при цирке. Если хочешь, нужно расти в клетке с тиграми и медведями. Чтобы жить с ними общей жизнью.
Вообще-то я ничего не имела против. Я бы не возражала, если бы кто-то из дрессировщиков меня усыновил. (Прости меня, милая мамочка, что не сделаешь ради мечты! А папа теперь все равно живет в школе.)
Но по тому, как смотрела дама с собачкой, я поняла, что меня здесь вряд ли усыновят. И не жить мне в клетке с медведем!
– Неужели ничего нельзя сделать? – вот сейчас бы любой Cтаниславский поверил в мое отчаяние.
– Ну… – дрессировщица попыталась смягчить приговор. – Можно поступить в цирковое училище. Правда, там нет отделения по работе с животными. Но можно выучиться на жонглера. Или на акробата. И попасть в цирк. А там…
Впервые действительность так вызывающе воспротивилась моей «заветной мечте». Но я не отступила. Я стану самоучкой – как Михаил Ломоносов, как Максим Горький, как Ленин! Никто не учил Ленина делать Октябрьскую революцию.
Бороться и искать! Найти и не сдаваться!
Цирк, цирк, цирк!
Мы с братом срезали верх у пластмассового вагона игрушечного поезда, красиво разложили на дне кусочки морковки, насыпали толстых семечек – и посадили в вагон наших хомяков. Зазвонил колокольчик. Поезд тронулся…
Хомяки неприятно поразили меня своей нечувствительностью к дрессировке: несмотря на пищевые стимулы, они так и норовили выскочить на ходу из вагона. Поезд с пассажирами не смог проехать и двух метров.
Такое непредсказуемое поведение подопытного материала убивало всякое стремление стать дрессировщиком.
Но вообще я много делала для того, чтобы детство мое могло считаться счастливым. Я сознательно наделяла его необходимыми признаками.
В книжках, к примеру, часто писали про «босоногое детство». Босоногость была почти синонимом счастья.
Ну и в чем дело? Берешь и ходишь все лето без обуви, в любую погоду, невзирая на легкий насморк. Кто сказал, что счастливое детство проходит без легкого насморка? Проблема лишь в том, что летом ты живешь в пионерском лагере. Как проскочить в столовую? Как идти на линейку? Но тут главное – выбрать тактику. Прибегаешь чуть позже остальных и встаешь в задний ряд. Для вожатых важно, чтобы на шее был галстук. А на ноги они не смотрят. И от флагштока, с трибуны твоих ног никому не видно.
И хорошо, что не видно – потому что ты их не моешь. Если уж босоногость – так уж в полную силу. Или тот, кто воспел свое босоногое детство, каждый день перед сном мыл ноги?..
Любите книгу – источник знаний!
«Чтение – вот лучшее учение!» – сказал А. Пушкин в 1937 году.
И еще, конечно, «секретики».
Если я вдруг не скажу про «секретики», то все решат, что у меня вообще не было детства.
«Секретики» – это проверка на своих и чужих.
Так вот, время от времени мы делали «секретики».
Роешь в земле неглубокую маленькую ямку, на донышко кладешь золотце, на золотце – цветочек (можно два-три цветочка), сверху придавливаешь цветным стеклышком, по краям присыпаешь землей. И «секретик» готов. Его нужно как-то замаскировать, а тайное место – пометить.
«Секретик» показывают своей лучшей подруге или лучшей подруге подруги.
Главное – все делать втайне, иначе твой «секретик» найдут другие (а им только бы найти!). Эти другие – «враги». Они его уничтожат.
В нашем обществе по спасению птенчиков у «секретиков» было особое применение. Мы украшали «секретиками» могилки почивших птиц, преимущественно воробьев. И мы достигли известных высот в кладбищенском искусстве.
Но зато когда наши «секретики» стали известны «врагам» и когда их «рассекретили», из мира исчезло не просто какое-то количество красоты. С лица земли было стерто целое воробьиное кладбище.
Детство мое, постой…
Ты погоди, погоди уходить навсегда.
Ты приводи, приводи, приводи нас сюда
Иногда!
Мое детство, однако, по степени концентрации счастья не шло ни в какое сравнение с маминым.
Мама, конечно, поддерживала меня в моих высоких целях – в том, чтобы стать дрессировщицей (с помощью хомяков) или поставить спектакль – сценку из «Сына полка» (в театре маленьких мальчиков чаще всего играют молодые, невысокого роста актрисы, так что я была Ваней Солнцевым): «Нужно чувствовать каждое слово, быть живым и раскованным, но не переигрывать».
Но мама то и дело вынуждена была констатировать прискорбный факт: всё не то, не то! Вот в «ее время»!..
«Мамино время» – это когда меня еще не было.
Как они пели! Какие были тогда голоса – и у певцов, и у актеров, и у них, обычных девчонок! Разве сейчас услышишь хоть один такой голос?
А песни! Какие замечательные в их время были песни!
И в качестве доказательства мама пела песни из довоенного кинофильма «Свинарка и пастух». Каждая песня, конечно, увязывалась с сюжетом, который мама мне много раз пересказывала.
Она – русская красавица, живет в северном колхозе и выращивает поросят. Он – красавец, страстный джигит, пасет овец на склонах Кавказа. Оба – передовики производства, и по такому случаю обоих посылают в Москву на ВСХВ (Всесоюзную сельскохозяйственную выставку, правда, к моменту моего появления на свет она уже называлась ВДНХ – Выставка достижений народного хозяйства). Там северная красавица демонстрирует выращенных поросят, а красавец-джигит – овец. Оба стремятся как можно больше узнать о передовых методах ведения колхозного хозяйства. Но встречаются – и тут же влюбляются друг в друга. Однако им приходится расставаться. Ее в колхозе ждут поросята, его – овечьи дела. Но они так тоскуют в разлуке!