– А?.. – тупо переспросил ошарашенный каплей.
– Тропой Ихтиандра, – терпеливо повторил полковник. Собеседнику явно требовалось какое-то время, чтобы погасить инерцию, понять, что происходит, и лечь на новый курс. – Луна уже высоко, а путь неблизкий.
– А! – воскликнул наконец-то разобравшийся в ситуации каплей. – Так, это… как его… Дорогу осилит идущий!
– А также плывущий, летящий и едущий, – закончил обмен идиотскими репликами Маковский.
Пароли, которые менялись ежедневно, он сочинял сам, получая от этого занятия тем большее удовольствие, чем глупее они звучали. Это была особая разновидность литературного творчества, помогавшая скрасить однообразие серых будней и дававшая выход творческим наклонностям полковника Маковского.
На пирсе его уже поджидал командирский «уазик» со снятым ввиду сильной жары верхом. Сконструированный много лет назад и почти никогда не приводившийся в действие механизм не заржавел и не испортился – он функционировал четко и безотказно, без малейшего скрипа, радуя сердце полковника, который ежедневно прилагал массу усилий к тому, чтобы содержать эту громоздкую махину в рабочем состоянии.
Вскоре Маковский как был, в расстегнутом на груди влажном гидрокостюме и босиком, уже сидел за столом в кабинете начальника особого отдела. Хозяин кабинета, добродушный с виду толстяк в летней форме с погонами капитана третьего ранга, стоял рядом. Конвойный ввел задержанного. На задержанном был основательно пропыленный и изорванный комбинезон хорошо знакомого полковнику покроя, но одутловатую, слегка похожую на поросячью мордочку, перемазанную засохшей кровью и серыми разводами смешанной с потом пыли физиономию этого человека Маковский видел впервые.
– Вот, извольте полюбопытствовать, – потирая пухлые ладони, сказал начальник особого отдела. – Задержан ночью вблизи запретной зоны. Документов нет, плетет какие-то небылицы… Ваш?
– Нет, – задумчиво разглядывая задержанного, покачал головой Маковский, – не наш. Но, думаю, вскоре к нам присоединится. Мы тут немного посекретничаем, если позволите. Да, и сделайте одолжение, распорядитесь, чтобы привели второго.
– С удовольствием, – сказал капитан третьего ранга и вышел, смешно переваливаясь на ходу.
Оставшись с задержанным наедине, Маковский первым делом встал, подошел к нему и для верности, чтобы исключить малейшую возможность ошибки, отвернул левую сторону расстегнутого до пупа, пыльного, пропахшего тяжелым мужским потом комбинезона. На темной ткани подкладки белел выведенный хлоркой номер. Полковник знал этот номер наизусть; это был номер военного билета охранника, которого убил при побеге объект Б5/18-1453.
– А вы таки влипли, – сообщил он, снова усаживаясь за стол и кладя перед собой сцепленные в замок руки. – Вас задержали ночью, вблизи запретной зоны, без документов, в комбинезоне, снятом с убитого военнослужащего, который охранял особо секретный военный объект…
– Я все объясню! – горячо воскликнул задержанный.
– Да уж, будьте так любезны, – сказал Маковский. – Предлагаю вести нашу беседу в форме интервью: я буду спрашивать, вы – отвечать… Итак, первый вопрос: фамилия, имя, отчество?
– Бородин Алексей Иванович.
Полковник в веселом изумлении округлил глаза.
– Да что вы говорите?! – воскликнул он. – Кто бы мог подумать… Ну-ну, расскажите, каким ветром вас занесло в наши края…
Бородин стал рассказывать. Поскольку он не имел даже отдаленного представления о том, с кем разговаривает, рассказ его был весьма далек от истины. Маковский, в отличие от него, знал, кто такой Алексей Иванович Бородин, и ему было нетрудно додумать то, о чем умалчивал интервьюируемый. Вранье не имело большого значения; полковник знал верный способ вызвать собеседника на полную откровенность, но время для этого еще не наступило.
Конвойный привел второго задержанного – крупного, слегка грузноватого мужчину с широким и загорелым, обманчиво простодушным лицом отставного прапорщика. Этот был одет в камуфляжные брюки, поношенные кожаные мокасины и майку-безрукавку той же популярной, немаркой расцветки, что и брюки.
– О, и ты здесь, друг ситный! – с какой-то нехорошей радостью воскликнул вербовщик, увидев Бородина.
– Вы знакомы? – спросил Маковский, заранее зная ответ.
– Увы, – сказал вербовщик.
В отличие от Бородина, он более или менее представлял, кто, по какой причине и с какой целью вызвал его в этот кабинет, так что его рассказ был чуточку более правдивым. Впрочем, вранья хватало и в нем, но полковник не осуждал вербовщика: тот не чувствовал за собой особой вины и не пытался себя выгородить, а просто соблюдал условия данной когда-то подписки о неразглашении.
– Одно из двух, – закончил свою повесть Андрей Константинович, неприязненно косясь на Бородина. – Либо химия на этот раз подкачала, либо они с самого начала были в сговоре и водили меня за нос.
– И то и другое весьма сомнительно, – задумчиво произнес Маковский.
– Я все объясню! – опять преисполнился энтузиазма мгновенно оценивший произошедшие изменения в обстановке и собственном статусе Бородин.
– Обязательно, – кивнул полковник. – Но не здесь. Конвой!
Вошел конвойный матрос.
– Уведите задержанного, – распорядился полковник. – Вот этого, в черном комбинезоне. В накопитель его.
При упоминании о накопителе вербовщик нехорошо улыбнулся: куда именно отправляют доставленных им на базу людей, он, конечно, не знал, но ему было известно, что оттуда не возвращаются.
– Минутку, конвойный, – сказал Маковский. – Пожалуй, и этого тоже. Каждому да воздастся по делам его, – добавил он, обращаясь к вербовщику, улыбка которого уже погасла. – Вам у нас понравится, ребята. Может, даже знакомых встретите…
– За что? – помертвевшими губами с трудом выговорил вербовщик.
Маковский сделал нетерпеливый жест, каким отсылают прочь надоевшего официанта, и конвойный, не особо церемонясь, вытолкал задержанных в коридор.
Глава 14
Старику было уже под девяносто, но дряхлым он не выглядел. Белоснежная шевелюра оставалась густой, плечи, хоть и стали костлявыми, не согнулись под грузом прожитых лет, движения были уверенными, а взгляд утонувших в морщинах глаз – острым и испытующим. Глядя на него, Борис Иванович подумал, что по-настоящему крепких людей невзгоды лишь делают сильнее, не сокращая, а, напротив, продлевая их век.
– Как вы меня нашли? – спросил старик.
Рублев, которому был адресован вопрос, молча кивнул в сторону Подольского, поскольку затруднялся с ответом, сам не вполне ясно представляя, как и, главное, зачем была организована эта встреча.
Они сидели за столиком летнего кафе и под тихий шелест дождя по полотняному тенту осторожно приглядывались друг к другу.
– Ваш внук помог, – сказал Подольский. – Он записал ваши воспоминания и выложил их в Интернет…
– Приду домой – уши оборву, – пообещал старик. – Тридцать лет человеку, а как был оболтусом, так оболтусом и остался. Писатель, чтоб его… Все никак не успокоится. Такие, как ты, дед, – это он мне говорит, – такие, значит, как ты, войну выиграли, а тебе не то что ордена – медали завалящей и то не дали. Про то, что ты сделал, говорит, люди должны знать… И того не понимает, голова еловая, что никто в эти басни не поверит, – как тогда не поверили, так и сейчас не поверят…
– Зря вы так, Иван Ильич, – сказал Подольский, делая микроскопический глоток из кофейной чашки. – Конечно, все это сильно смахивает на приключенческий роман. Был такой, назывался «Секретный фарватер» – читали? По нему потом еще многосерийный фильм сняли – между прочим, неплохой. Приключения, фантастика… Бункер в толще скалы, секретная база немецких подлодок и геройский торпедный катер, который всего двумя торпедами лихо, с разворота, ставит жирный крест на далеко идущих планах вражеского генштаба…
– Я же говорю, никто не поверит, – дуя на чай, проворчал старик. – И вы не верите. А зачем тогда позвали? Посмеяться захотелось? Или вы из этих, с Лубянки? Чтобы, как тогда, в сорок шестом: выслушали, запротоколировали и припаяли новый срок…
– Обижаете, Иван Ильич, – сказал Подольский. – У нас к вам особый разговор. Очень важный. Очень секретный. И очень-очень серьезный. Вы ведь, если я правильно понял, какое-то время провели на этой базе в качестве военнопленного?
– Было дело, – признал старик. – Камень долбил, штольни бетонировал, торпеды грузил, которыми эти гады наши корабли на дно пускали…
– То есть, – подхватил Николай, – как военнопленный, задействованный на различных работах, имели возможность неплохо изучить план объекта. А как морской офицер, который его впоследствии уничтожил, знаете его точное местонахождение…
– Ни фига себе, – не удержался от комментария Сергей Казаков, который, как и Борис Иванович, не знал, с какой целью Подольский назначил эту встречу в кафе.
Рублев озадаченно хмыкнул, теребя ус, и покачал головой, выражая осторожное сомнение: Интернет, по его твердому убеждению, представлял собой чудовищных размеров информационную помойку, отыскать на которой что-либо заслуживающее доверия практически невозможно.
– Если вы, ребятки, насчет трофеев хлопочете, – неприязненно поджимая губы, заговорил старик, – то я вам так скажу: а не пошли бы в ж…! Ради забавы мертвецов тревожить – последнее дело. И неважно, наши это мертвецы или немецкие. Солдаты они, на войне убитые, и, если вы эту свою затею не оставите, я вам лично, своими руками, головы носом к пяткам поставлю!
– Ни фига себе, – повторил Казаков, и на этот раз в его тоне сквозило искреннее восхищение.
– Так его, буржуя! – с усмешкой поддакнул Рублев и, посерьезнев, подался к старику: – Все не совсем так, Иван Ильич. Вернее, совсем не так. Мы не гробокопатели, не чекисты и не зеваки, и вас мы побеспокоили не ради забавы или, упаси бог, наживы, а по важному делу. Понимаете, похоже на то, что бункер ваш и по сей день активно функционирует и там до сих пор насильно удерживают людей…