“Подключи идиота”, - орет Илария. “Можешь обескровить его, мне все равно. Чертов безумец”.
К тому времени, когда вторая партия пакетов с кровью заполнена, врач находится в полуистерике. Она в бешенстве из-за падения моего кровяного давления и учащенного сердцебиения. Я действительно чувствую головокружение, и мое дыхание прерывистое, но я буду бороться со всеми демонами в аду, чтобы не упасть в обморок. Эта глупая женщина не понимает, что я отдал бы последнюю каплю своей крови за шанс, что Тара выживет.
Мое зрение становится расплывчатым. Пот пропитывает мою кожу. Я слышу, как Илария кричит, чтобы мне вкололи раствор лактата Рингера внутривенно. По мере того как все больше людей суетится вокруг меня, к моим рукам подключается все больше трубок, мой взгляд приковывается к операционным мониторам, и я прислушиваюсь к малейшим изменениям в биении сердца Тары.
Каждый раз, когда машина подает сигнал тревоги, у меня по спине пробегает холодная дрожь, и моя продолжительность жизни сокращается еще на десять лет. И все же я продолжаю наблюдать, пытаясь хоть мельком увидеть свою жену.
Тара, вернись ко мне.
-Артуро. Голос Иларии выводит меня из оцепенения.
Мне с трудом удается даже повернуть голову, чтобы встретиться с ней взглядом через стекло. - Да?
“Были повреждены крупные кровеносные сосуды, и у нее было раздроблено ребро. Пуля также задела ее правое легкое. В конце концов, ей понадобилось три с половиной единицы крови...”
Я внезапно перестаю дышать полной грудью.
Глотает.
Ждите прогноза.
“Если ее выздоровление пойдет по плану, вашей жене придется терпеть многие десятилетия вашего раздражающего поведения. К сожалению, я не могу прописать ей что-либо для этого”.
Глава 26
Я наклоняю голову, присматриваясь к мужчине, обмякшему в кресле рядом с моей больничной койкой. Его рука собственнически лежит на моем бедре, прикрытом простыней, в то время как его голова, обращенная ко мне, покоится на узком промежутке рядом с моим бедром. Он спит, ровно дыша. Но что-то подсказывает мне, что этот сон далек от безмятежного.
Темные круги под глазами портят его лицо, которое выглядит изможденным и немного желтоватым под слоями сажи и пятнами засохшей крови. Его обычно идеально зачесанные назад волосы представляют собой спутанную массу торчащих во все стороны прядей, а некоторые слиплись от того, что, как я подозреваю, также могло быть засохшей кровью. Его одежда в еще худшем состоянии. Некогда девственно белая рубашка теперь изодрана в клочья, покрыта всевозможными пятнами (грязь, кровь, пот) и пропахла дымом. Единственная чистая вещь на нем - это белые бинты, обмотанные вокруг плеча и локтей.
Как долго он здесь? Сколько времени я? Мое последнее четкое воспоминание - это как я провожу пальцами по его лицу. Остальное немного сумбурно. Нападение. Пожар. Звук его голоса. Да, в машине… Он кричал, убеждая кого-то отвезти нас в больницу. А потом...
Его голос так ясно отдается эхом в моей голове. Сначала его приказы, затем мольбы не покидать его. Я помню его слова. Он сказал мне, что не может жить без меня. То, что я жаждала услышать долгое, предолгое время. Но… Но он не сказал тех слов, которые я хотела услышать больше всего. Он не говорил, что любит меня.
Вот в чем дело со словами. Их произнесение почти никогда не требует больших усилий. Известно, что люди говорят все, что приходит им в голову, независимо от того, правда это или нет. Часто слова используются, чтобы манипулировать ситуацией в чью-то пользу. В моей жизни несколько мужчин говорили мне, что любят меня только для того, чтобы затащить в свою постель. Они лгали, и я знал это, но притворялись, что они честны. Я хотел этой иллюзии. Иногда жить в фантазиях может быть прекрасно.
Сказать кому-то, что ты его любишь, так просто. Самое сложное - это иметь в виду и показывать это.
Этот человек рисковал своей жизнью ради меня.
Это был способ Артуро показать, что у него есть чувства ко мне? Смею ли я надеяться, что возможно… просто возможно, он любит меня, но пока не может высказать это вслух? Или показать мне, что ему не все равно, так, чтобы это было более очевидно? Я, конечно, не облегчила ему этот путь. Не могу винить его за то, что он хранил молчание, когда я делала все, что в моих силах, чтобы убедить его, что я его терпеть не могу. И все потому, что я слишком напугана, чтобы ослабить свою защиту и признаться, что влюблена в него.
Дверь напротив меня приоткрывается, заставляя меня поднять взгляд. В палату входит медсестра с пакетом физиологического раствора. Ее шаги по линолеуму почти бесшумны, когда она обходит Артуро, чтобы подойти к капельнице у моей кровати.
“Как вы себя чувствуете, миссис Девилл? Есть боль или дискомфорт? - шепчет она, заменяя таблетки.
Мне удается слегка улыбнуться и покачать головой.
-Доктор скоро придет вас осмотреть. Я напомню ему, чтобы он также проверил состояние вашего мужа. Она указывает подбородком на Артуро. “ Его жизненные показатели были не слишком хорошими после того трюка, который он выкинул, пока ты был в операционной. Потерял сознание вскоре после того, как тебя привезли сюда. Не оставил бы тебя. Даже для того, чтобы привести себя в порядок”.
Должно быть, она прочла замешательство на моем лице.
“Наш запас O-отрицательной крови был исчерпан”, - уточняет она. “ Кстати, это твоя группа крови, если ты не знал. Она особенная. O отрицательный результат может быть получен любому человеку, независимо от его группы крови, но такие люди, как вы, с O отрицательной кровью, могут получить только этот тип. Итак, пока вы были в операционной, ваш муж, — ее взгляд останавливается на Артуро, и она продолжает благоговейным тоном, — заставил нашего техника взять у него кровь для переливания. Видите ли, он вам подходит. И это было не просто разовое пожертвование. Он заставил их взять четыре единицы его крови. Это чрезвычайно опасно. Я слышал, что его действительно пришлось усмирить, прежде чем у него начался геморрагический шок. Безмятежная улыбка растягивает ее губы. “Должно быть, он тебя очень любит”.
Ошеломленная, потерявшая дар речи, я смотрю, как она удаляется, прежде чем мой взгляд метнулся к моему спящему мужу. Артуро даже не пошевелился за все это время.
Острая боль пронзает мою руку от места введения капельницы, когда я протягиваю руку, чтобы убрать прядь волос, упавшую ему на лоб. Вместо обычной мягкости мои пальцы ощущают ломкость и сажу. В горле першит, как будто я несколько дней не пила воду. Говорить кажется невозможным, но мне удается прохрипеть: “Артуро”.
Его голова вскидывается так внезапно, что я чуть не выпрыгиваю из собственной кожи. Его взгляд немедленно находит мой и застывает на месте. Ни один мускул на его лице не двигается. Он даже не моргает. Просто... смотрит.
-Артуро?
Ничего.
Я даже не уверена, дышит ли он. Его усталые, налитые кровью глаза пронзают меня молчаливым, безумным взглядом, обшаривая мое лицо с тревожащей интенсивностью.
Это чертовски странно.
Медленно я кладу свою руку поверх его руки, которая все еще лежит на моем бедре. В момент контакта сильная дрожь пробегает по его телу, но в остальном он остается неподвижным. Он просто ... продолжает смотреть на меня. Что с ним случилось? Что-то должно было случиться. За последние несколько месяцев я узнал Артуро достаточно, чтобы понимать, что это ненормально. Я никогда не видел, чтобы он так себя вел. Это заставляет меня серьезно усомниться в его нынешнем душевном состоянии.
-Эм... Может быть, нам стоит вызвать врача?
Это заставляет меня моргнуть. Затем он практически вскакивает со стула, как будто его шокировали, и выбегает из комнаты. Через несколько секунд он возвращается и наполовину тащит, наполовину несет парня средних лет в белом халате. Не говоря ни единого слова, он кладет тяжело дышащего мужчину рядом с моей кроватью.
-Я имел в виду тебя, - бормочу я. - Я чувствую себя прекрасно.
Еще одно моргание, и бедного доктора выпихивают из комнаты. Дверь с громким хлопком захлопывается, и Артуро снова оказывается рядом со мной. Медленно и осторожно он берет мою руку, накрывает ее другой ладонью и возобновляет свое безмолвное, странное бдение.
-Ты выводишь меня из себя, Артуро.
Хватка на моей руке усиливается. Он наклоняется вперед, очень медленно, пока его лицо не оказывается всего в нескольких дюймах от моего.
-Ты умерла. Его голос такой тихий, что его с трудом можно назвать шепотом. “На минуту и сорок семь секунд твое сердце остановилось. И в течение каждой из этих ста семи секунд я умирал тысячью смертей. Это, блядь, сломало меня, гаттина.
Я втягиваю воздух.
Я никогда по-настоящему не думал о смерти. Ну, я никогда не задумывался о том, что происходит с нашими телами и душами после смерти. Однако были времена, когда я задавался вопросом, окажет ли моя жизнь какое-либо влияние на этот мир. Ответ всегда был: маловероятно. Я не совершил никаких великих поступков. Ничего, что оставило бы после себя наследие, которое можно было бы продолжить. Никаких удивительных подвигов, о которых стоило бы говорить.
Поскольку я не из тех, кого большинство назвали бы “приятным человеком”, моя смерть, вероятно, вообще не повлияет на многих людей. Драго и Кева, конечно. Они бы тяжело это восприняли. Возможно, также горстка друзей. Елена. По состоянию на несколько месяцев назад, Сиенна. И, возможно, мой механик. Он будет скучать по мне только потому, что заработал небольшое состояние за годы ремонта моей старой машины. Я так и думал, учитывая мою роль.
Никогда и за миллион лет я не ожидал, что моя смерть сломит могущественного Артуро Девилля.
“Я не смогу пережить это во второй раз”, - продолжает он нетвердым голосом. “Я лучше умру, чем испытаю это снова. Ты меня понимаешь?”
Настала моя очередь ошеломленно уставиться на него. Единственное, что я могу сделать, это кивнуть, слишком потрясенная его тоном и дрожью в голосе, чтобы сделать что-то еще. Он звучит опустошенным и абсолютно серьезным.