Ах, что за блажь,
Ах, мой маразм,
Ах, мой маразм,
где мой оргазм?
Взлетел наш Петя на полок,
Он в баньке посидит чуток,
И что… Ему поможет бог.
Поможет, не чета он Вам,
Ведь наш Петух-он полигам,
Он — полигам,
не полиглот.
Давай же, Машенька, пасьянс
раскладывай,
В какой же год
который гад
вернётся?
Расцветёт ли сад?
Наш полигам,
наш поли-гад
вернулся?!
Я не верю, Маш.
А с милым раем и шалаш
покажется,
Ты плачешь, Маш?
Белый свет
Мне бы разжечь этот свет
в белой роще,
Только шептались вокруг,
Жить надо проще…
Проще никак не могу,
Жить я проще.
Без остановки бегу.
И полощет
Ветер в моём
Белом дне
Эти грусти…
Пусть же меня
Белый свет
Никогда
не отпустит…
Берега России
Благословенны
будут берега,
Как вечный сон
любви неутолимой,
И не испить до дна,
Как дорога
Земля России,
и не объяснима
Моя извечная тоска
в чужом краю,
В песках —
мираж заснеженной России.
О, небо! О земле моей молю,
Чтобы нам всем
всегда хватало мира,
Добра и хлеба!
Мне не прекословь,
Ведь в тяжкой тяжбе
путь многострадальный,
Пусть не прольётся
больше наша кровь
На этот берег и
на тот, на дальний.
Мой оберег
Цитадель моей жизни и мой оберег,
Кто воздвиг его в памяти так непорочно,
На лодчонке своей я прошёл много рек,
А мой дом для меня был звездою полночной.
Он меня провожал, и горел, и не тлел,
Белым светом лелеял надежды,
Я под светом его совершил много дел
Знойным летом и вьюгою снежной.
Для меня он — фундамент, и старт, и причал,
Для меня он — колосс, монумент, изваянье,
Он был богом моим и началом начал,
Шлифовал мою душу, как грань, и за гранью.
Он был мастер великий, из наших сердец
Высекал он огонь филигранно, нетленно,
Как по белому камню — умелый резец,
Жизнь ваял, как шедевр, несомненно.
Фото я положил в медальон на груди,
А когда уходил, я ведь думал вернуться,
Мне он сердце сберёг той звездою в ночи,
Спину он мне держал и не дал мне согнуться.
Памяти В. Высоцкого29
Когда-нибудь… Быть может, летом
Я упаду в забвенье волн,
Тоннель увижу с белым светом,
С рождения я обречён…
И будет моё место пусто…
Ни огонька, ни тишины,
Летящей в небе белой грусти,
Как миг-в-огни, во-дни, в-огни…
И нет уже тоски подспудной,
Исписанных листов и дней,
Зеркально-тёмных полнолуний…
Налей-запей-налей-запей…
Увижу я тоннель без света,,
Промчась по лабиринту дней,
Ещё жива? Но нет ответа,
Молчание… Душа, налей!
Ещё жива? Как много судей?
Я — лист, плывущий по реке,
Ещё стою в своей запруде,
Чистильщика я жду во-дне…
Дышу? Упитая? В пороке?
Да, всё равно, какая я…
Ещё жива! Не вышли сроки,
Ещё дышу в рассвете дня…
Ещё могу идти на праздник
Весенних дней в своей ночи…
Двадцатый век-кровавый мальчик
Рвёт полотно стальной души.
Ещё жива! Тоннель замёрзший…
А свет?…Не вижу я ни зги…
Христос! Его убийство кожей
Я чувствую… Его долги мы отдадим…
Не вышли сроки…
Ещё дышу? Надежда есть…
На свет иду… В крови — дороги…
Несу, сутулясь… Мой ли крест?
Кривой стих…
Пусть иногда выходит криво —
Твои нелепые мотивы
Никто не в силах повторить.
М. Цветаева
А на листах моих разводы
И чашки на столах не бьются,
В чернильницах отходят воды,
Рожают, в строчках остаются,
Такие стойкие чернила,
Невыводимые разводы,
Я в белизну кидаю бледность,
Чтоб отбелить свои не всходы,
А кто-то рыщет по кладбищам,
Уничтожая приношенья,
Безликий деспот, вечно нищий,
Сальери — зависть или мщенье?..
Куда же нам деваться стервам,
Не часто мы так пишем криво,
И что ж ещё?.. а стих не первый
И жалкий пёс, и шелудивый.
Ах, лучше бы от аграфии,
Страдала ты, промолвил Мендель
Святой водой бы отпоили,
Чтоб на бумагах не строчилось.
Без нервов и словесных стружек,
А получилось нечто складно.
Пиит России ведь не нужен,
И что теперь.. да, что… и ладно…
Всё ладненько срослось во мне ли?
В пророчествах, без предрассудков…
Я предсказала жизнь… досадно…
Всё получилось… очень складно…
2016.09.13
Пёс по кличке «Персик»
Ты рыжекудр, лохмат… Какой дикарь,
И убегаешь от людей стрелою,
Скажи мне, пёс, где взял такой загар,
И почему не встретимся с тобою.
Отец твой был, наверно, царь зверей,
От рыка джунгли уходили в сопор,
По морде вижу-голубых кровей.
И мне смешно, как испугал ты копов.
И почему, четырёхлапый сфинкс,
Ты так боишься нас, двуногих…
И видел я, что ты душой — артист,
Крутил ты сальто, стоя на дороге.
Выпрашивал ты манну у небес,
У нас, двуногих, сытых, ты-голодный,
Тебя ведь бог послал, чтоб у сердец
Не исчезала жалость, пёс безродный.
И понял я тебя, ты — однолюб,
И под гипнозом глаз уж очень строгих,
В которых — память, был хозяин груб,
Подумал я, ты лучше нас, двуногих.
Последний снег
Сегодня мне поёт апрель,
Весна летит к душе открытой.
И ты сегодня мне поверь
В метели белой позабытой.
Последним снегом — как нибудь,
Не закрывай ты окна нынче,
Вместе с метелью позабудь,
И явь, и сон, как неба притчу.
Ты разбуди, апрель, меня,
И снова кошкой строчка трётся,
И память гребнем теребя,
С весной душа не расстаётся.
Не расстаётся и зовёт
В грядущий день садами белый,
И сердце, и душа поёт,
Весна летит к нам птицей смелой.
За облаками манит даль,
Иди — зовёт она с порога,
Цветёт в любви зелёный май,
И вновь легка моя дорога.
Речная долина
Не развести, как чайный цвет,
Эмали на фарфорных бликах.
И череда… И этот брег
В чарующих под солнцем липах,
И с ивами зеркальных лиц
не рассмотреть… И на причале
Под белый свет моих ли лет?
It does not matter30, как в начале…
В потоке на полночный свет
Течёт река… Зелёный берег,
Ты подари и мне букет
Твоих-моих стихо-сплетений…
It does not matter, как в начале…
Beautiful river valley…31
Как мало я любил тебя
Ах, девы-девочки. подружки наши,
Простите вы меня, но безутешно
Рыдает скрипка над строкой тогдашней,
Прости нас, господи, утешь нас безутешных.
Простите, девочки, мои вы недотроги,
А дни, как яблочки, рассыпались и вышли,
Зачем любил слагать слова я в рифмы?
Но мне досталось много и немного…
А что осталось мне — твоя рябина,
Вся в жёлтых листьях, плачет об ушедшем,
И в отблесках грозы, давно прошедшей,
На землю падают души моей слезинки,
Под градом их в своих воспоминаньях
Погреюсь в снимках солнечного лета,
В цветах садов — весны благоуханья
Рассыпал я свои золотоцветы.
Как мало я любил тебя и лето,
Всё больше строки, что надсадно, хрипло
Душили жизнь мою тяжёлую с похмелья
В тоске на одинокую погибель.
Уж лучше бы я спал мертвяцки пьяным,
Чтоб не писать с тоскою о разлуке,
Уж лучше б я всё также рьяно
Расцеловал твои следы и руки.
Она сбылась, разлука, и наверно
Я жду тебя хмельной и очень трезвый,
Который год под этим небом серым,
Ты помнишь нашей встречи место?
Дух медвежий
Я что-то поняла в тщете дорог,
Я что-то обрела, как дух медвежий,
В меня вселился он из родников,
Из уголков таёжных, побережий
Приволжских, как разлив весенних вод,
Как гром небесный на исчадье тленья
Всей лжи и клеветы, поможет бог
Нам отвратить её прикосновенья.
Нам — дух славянской мощи, не мольбы,
Не преклонения перед пороком,
Всесилие небес, огонь борьбы
За свет, за солнце над родным порогом!