что мысленно кружась, я думаю о вас…
Я в байтах памяти иду и растворяюсь,
и излучением дисплей коснётся глаз,
и виртуальные беседы мне являя,
я в интернете думаю о вас…
Fortissimo! Я думаю о вас
в многоголосиях и перезвонах,
и в карцере, на небесах и на амвонах
бесчисленно… я думаю о вас…
Желтеющей берёзой, цветом синим неба,
впиваясь в день земной рассветом,
переходя шоссе под красным светом,
рассеянно я думаю о вас…
И наша осень в своём дивном цвете
Марии Пуаре поставит класс…
А благовест — прозрачней и нежнее,
вновь умолкает, думая о вас…
Fortissimo! Я думаю о вас
в многоголосиях и перезвонах,
и на земле, на небесах… бессонно,
бесчисленно… я думаю о вас…
2016.09.24.
Мне нравится…18
Мне нравится читать твои стихи
Не обо мне, и чувствуя их время
Я слышу, оставаясь здесь глухим,
Твоей любви прекрасные мгновенья,
И боль твоя становится ясней,
И горечь слов убийственна, как тяжко
Одышка слов, но брошенных не мне…
И дыма сигаретная затяжка…
Своей любви я тоже ведь солгу,
Что мне вовек не полюбить другую,
Одежды я срываю на ветру
Гармонии, как путы вековые,
И ты вдохнёшь удушливую ночь,
И сбросишь день безжизненно и вяло,
И будешь уходить всё дальше прочь
Так медленно, меня благословляя…
И буду неприкаянно я лгать,
Что не люблю, и в пустоте кромешной
Я наложу последнюю печать,
В сургуч вдавлю свою я неизбежность.
Я так люблю читать твои стихи
Про давнюю любовь… пребуду с вами,
Как на листах таинственная ночь
Слегка меня задела рукавами.
И циферблатов медленный разбег,
И мимолётные часы над вами,
И лунный свет, как вечный оберег
Над вашими красивыми словами.
2016.09.23.
Бессмертные…19
Бессмертные страницы самиздата,
поруганы молчанием комментов,
лишь многоточие и скобки, или дата,
а где же всё-таки аплодисменты?
Бродягам словоблудия у Лиры
ведь не хватает слов и эйфории,
харизма разукрасит наши вирши,
как заклинаниями Кришны…
Ах, землекопы грязи и застоя,
о власти ведь писать уж лучше стоя,
не на коленях и не на лопатках,
нокаутируя лишь жёсткие тетрадки.
Холопы Страдивари… Гименея,
о, как же сложно жить нам без измены,
и вдохновение бомбажит стансы,
распутинских светил протуберанцы.
Прелюбодеи мысли, предрассудков,
истопники каминов… незабудок
садовники и заклинаний Вуду,
дойду я всё ж до вас, я с вами буду.
Тореадоры, мушкетёры, Франкенштейны,
искатели словес и приключений,
Андреи, Алексеи и Валерии,
все, безусловно, и, бесспорно, гении!!!
2016.09.25
Бросаю я писать…
Бросаю я… ведь иногда писать,
Скабрезность мысли превращая в порох,
Идя по улицам, набрасывая полог,
на осень или речку…
описать, мне очень просто…
Иногда я жгу мосты, взрываю перепонки,
и разливаясь лавой очень громко,
и просто так, из-за большой тоски
бросаюсь я… в постели облаков,
не расставляя белых маяков,
не оставляя никакой надежды,
я просто так живу…
с лицом невежды…
Перебирая дни моих монет
в альбомах нумизмата,
рисую драхмы и пишу сонет
по-русски, странно, что без мата…
Не для кого… не для чего…
в прострации единственной октавы.
И вы, конечно, да, бесспорно, правы
Мой мир круша… на рельсы поездов,
в секвестры уходя, под гильотины, в сортиры,
шатаясь, в испепелённость языков, вращаясь
из ангельских мистралей в тлен…
я славлю… время перемен…
Бросаю я писать… в решётках сточных вод,
юродствуя, цепляясь за октавы,
такой вот недословный перевод,
пусть бог пребудет с вами…
Кончаю я… смотреть в гелиоскопы,
в весну и лето, вычисляя дроби
и в лунные галопы… разлюбив,
бросаю я несыгранные ноты…
2016.09.27
Сказка про Великого Умбо.20 (по мотивам сказки народов манси)
А Маша — истинная таитянка,
качаясь на ветвях, жуя бананы,
и мир вокруг себя не замечая,
простая жизнь древесной обезъянки.
А на охоту выходил великий Умбо,
покои неба нарушая луком,
стрелял он в птиц, и жизни их взрывая,
И бесподобно… точно попадая…
в сердца и темечко…
Да, Умбо был велик, и было времечко…
Все подчинялись его жёсткой хватке,
его коварству и в жестокой перепалке
он выходил всегда с победой…
Одному ему в тех джунглях Маша
отдала свою свободу,
и жизнь, и небо…
И в любую непогоду
она любила великана Умбо,
его разящий лук и стрелы…
а ещё любила джунгли,
сыночка-малыша Карелла…
Но, приручив огонь, Великий Умбо,
забыл, что он сильнее всех на свете,
огонь не приручаем,
он бессмертен, велик,
как диск всходящий на рассвете…
И в гневе он испепелил ведь джунгли,
и в страхе все бежали звери…
И только Маша с малышом Карелла
с тоской смотрела,
как сжигает время его одежду
и веру в то, что он непобедим,
великий Умбо…
2016.09.28.
Чтоб мне не перепало…
Так, дай нам, бог, немного и немало,
Полна ладонь и дом, она — со мной,
Ты дай мне, бог, чтоб нам не перепало
с чужих столов объедков жалких горсть…
Ты дай мне, бог, любви, которой мало…
в пустыне дней… опустошённо… выпить
чтоб, как воды напиться, умирая…
Не дай мне, бог, чтоб стал я с нею третий…
Как рысь и шаг… благослови аллюр
дорог моих… вершинами в горах…
закрой мои уста… когда люблю…
моей неосторожности в словах…
Так, дай нам, бог, немного и немало,
Полна ладонь и дом, она — со мной,
Ты дай мне, бог, чтоб нам не перепало
с чужих столов объедков жалких горсть..
2016.09.30.
Сказка про Кикимору, Лешего и Кота-Баюна
Достал же леший болтовнёй,
пойдём Кикимора со мной,
на буераки-реки-маки,
где даже не живут собаки.
А он же ведь болотный гений,
и Лире неприметно служит,
сказал, что он с ветрами дружит,
и семенами пашни сеет…
Так уболтал в болотной жиже,
что я дела все отложила,
травой болотной нарядилась,
и долго так пред тем молилась,
чтоб чаща косяки забыла,
где я случайно согрешила.
А Леший говорун был сладкий,
шептал на уши мне загадки,
мне космы зачесал сам гладко,
но истерил чуток в припадках.
Ах, Леший был кудрявый парень,
из этих, из столичных спален…
Но всё ж разбойник он порока,
душил нас сигаретным смогом.
Он был примерным семьянином,
ваял он души и сортиры,
шептал траве, орал ромашкам,
ох, незабудка — ты ведь, Машка!
И был бесовски неприметен,
но всех пригожее на свете,
мою кикиморскую душу
он уболтал, не спи, послушай!
Но старый друг Баян-Кошара
всё ж был милее и пушистей,
и с ним мы были точно пара,
он мыл от красок мои кисти,
которыми я малевала цветы и песни,
кикимОрски его всегда я посылала,
а он не уходил, притворщик.
А Леший тот упал в занудстве
в моих глазах, и «до» фальшивил,
пел про гаремы и беспутство,
и про Канары, и Мальдивы.
А я зелёною душою растрескалась
на торф залётный…
Ведь верный друг Баюн болотный
мурлычет лучше, превосходней…
И что сказать, меняю мыло
с душистым запахом лаванды
на плоскогубцы или шило,
с печалями шепчу им мантры…
Баюн, мой кот мурлыкал мило,
пушистостью он терпеливой,
всех превзошёл, и так игриво
он пришлых обошёл кумиров.
2016.09.28.
Центрифуга…
Письма… но слова
не складываются в мысли,
заскорузлые… бьющие неистово
мысли — шрапнели, дроби, пули,
со смещённым центром тяжести,
разрывающие ткани и сосуды,
невидимыми чернилами пишущиеся,
письма, а, может, это кровь,
хлынувшая из аорты,
липкая и горькая, испепеляющая,
волосы вздрагивают…
это, наверное, сквозняки…
ветрено, холодно…
надо бы закрыть окна…
и пятна на экране дисплея,
виртуальные… невыводимые…
на какой центрифуге
отжимали твоё сердце,
выжимали, и за грудиной
ничего не осталось — мышца…
но она всё равно болит?..
2016.09.20
Гнездо кукушки
Скажи, кукушка,
в дебрях чёрных
За что бросаешь
ты детей?
И на погибель
обречённых,
Младенцев-
дочек, сыновей?
В их горе-