– А куда шли? – оживился Том.
– Судя по направлению, – вроде на Караби, через Стол-гору. До Караби там просто делать нечего, если только не вниз, на Генеральское, и дальше к морю. А на Караби метеостанция, при ней что-то типа гостиницы, там можно комнату снять. И электричество есть, и вода привозная. Там и могли остановиться.
Он загреб картошку в угли, затем, сдвинув камни, поставил на них котелок с водой.
– Это они, – уверенно сказал Монгол.
– Если точно не знаешь, куда пошли, то в горах искать бесполезно, – отозвался Игорь. – Они могли и на Большие ворота пойти. Могли на ту сторону, на Пчелиное податься, если на Белогорск нужно. А могли просто кругаля сделать, по красивым местам. Тут же кругом красота, а люди – они же не в магазин идут, они любуются. Они могут за камень зайти, а ты мимо пройдешь, и не увидишь.
– А как долго до этой Караби идти? – не унимался Монгол.
– Так вы и дороги не знаете? – дядя Саша поднял брови. – А карта есть?
– Нету.
Дядя Саша нахмурился.
– А оно вам надо?
Том пожал плечами.
– Мы вас с утра до того края плато подкинуть можем. А там до вечера успеете. Ноги у вас молодые.
– А мы никуда не свалимся? – Том вспомнил заросшую травой щель, в которую не угодил лишь по чистой случайности.
– Если по тропам и дорогам, то проблем не будет. Хотя на Караби возможно все.
– А что это за Караби такое?
– Это большое плато. Степь напоминает, только оно все в ямах, в пещерах, в лунках. Корова, бывало, забредет в такую лунку, спустится на дно, где трава посочнее. И все, нет коровы. Лежит на дне колодца.
– Зато новую пещеру открыла, – усмехнулся Игорь.
– Еще там лошади дикие живут, – продолжал дядя Саша. – Пасутся табунами, но близко к себе не подпускают… Да-а. Ну так вот. Перед Караби есть вершина Кара-Тау. Вы в любом случае мимо нее пойдете. Она над Караби нависает, как бортик у сковородки. И с нее уже метеостанцию видно. Главное – держаться направления, чтобы море всегда справа было. А компас есть?
– Нету.
– Ну вы даете! – рассердился старик, хлопнув себя по коленям. – Тогда лучше вообще не идти. Вы понимаете, куда собрались? Горы шуток не любят. В Крыму больше всего народу гибнет. Больше, чем на Кавказе, на Алтае. А почему? Потому что на высокие горы идут люди подготовленные, со снаряжением. А у нас горы низкие, и все относятся к ним несерьезно. А сколько тому человеку надо? Три метра, чтобы шею свернуть. Горы могут так запутать, – только держись. Я тут все дороги знаю, а и со мной бывало. Или, там, погода. Сейчас курорт, через минуту – дождь или, еще чего доброго, снегопад. Что, погрустнели? Ну, это я так, инструктаж для порядку. Если ходить правильно, – дойдете быстро. В Лучистое можно за полдня смотаться.
– До Лучистого полдня? А мы со вчера идем.
– Если по низу, то тут совсем рядом, – вставил Игорь. – А зачем вам эти музыканты?
– Одного знакомого ищем. Барабанщика, – отозвался Том.
– Он что, с барабанами в горы пошел? – не понял Игорь.
У костра захохотали.
– Тут, кстати, случай был, – смеялся дядя Саша. – Фильм в горах снимали, про пионеров. Актеры бухали между съемками, и, как это часто бывает, в разгар пьянки выпивка кончилась. Так они двумя колоннами в Лучистое спустились, с барабанами. Все помятые, небритые, но в пионерских галстуках и пилотках. Впереди актер шагает, известный такой, с усами. Забыл фамилию. В руке горн, на рукаве – красная повязка с крестом. Врач ихний, значит. Затарились они водкой, и так же под барабанный бой в горы ушли. Так им старики салют отдавали, со слезами на глазах.
– Так и бродят до сих пор, с барабанами, – засмеялся Игорь.
– Ну что? Завтра двинем? – оживился Том.
– Куда? Пальцем в небо? – Монгола вдруг разобрали сомнения. – Идти еще день не пойми как, за компанией неизвестных музыкантов, веря в то, что среди них идет барабанщик без барабанов. Лажа какая-то.
– А что, назад? И ты сам пошел, я же не тащил, – пожал плечами Том.
– Я думал, что горы – это… Как-то попроще. Что мы поднимемся на вершину, а они где-то там и сидят. Ну, или на склоне. А тут не вершина, а целая горная страна. Ищи ветра в поле. Жратвы у нас почти нет. Вода, опять-таки, неизвестно где. Это тут Игорь родник показал. А ты бы его так нашел? Отож.
Том промолчал. Он не разделял уныния друга. Ему все время казалось, что все – не зря, что в любом испытании есть какой-то смысл, что еще немного, и они наткнутся на этого неуловимого Индейца. Что он где-то совсем рядом, за горой, или за вон той рощицей, будто дразнит их своей неуловимостью, будто испытывает их выносливость.
– Я не то что категорически против, – помолчав, смягчился Монгол. – Просто не ясно, сколько еще по горам шататься. Может, лучше Серого на берегу обождать?
– В горах все видно, а перспективы нет, – скаламбурил Игорь.
– Точно. А тут еще и ноги болят, – откликнулся Монгол.
Ноги действительно горели. Болели ступни от острых камней, ныли колени, ныли плечи от сумки. Сейчас, на привале, это было не так заметно, но Том понимал, что назавтра, как и после любой тренировки, мышцы заболят куда сильнее.
– Но даже, предположим, мы их нашли, – продолжал Монгол. – И даже этот барабанщик среди них. Но он нас вообще не знает. Одно дело – его дома застать, и, в случае чего, откланяться и отчалить. На берегу погода потеплее, ништяков много, есть где спрятаться. Другое – здесь. Они тебе скажут: пиплы, а тут, на Карабях, можно четкий номер снять, и пожрать неслабо. Но – только за бабки. А у нас бабок нет. Я, может, и не против добрым людям на хвост упасть, но тут же не набережная, не рынок. Они ж когда жратву в горы тащили, на нас не рассчитывали. Он пошлет нас подальше, и все. А дома бы не послал. Вот я о чем.
– Плохо ты Лелика знаешь. Не такие у него друзья, – уверенно сказал Том. – И вообще, мир не без добрых людей. Везде выживали. А вот то, что ноги болят, – тут ты прав, даже как-то слишком.
– Не найдете, – повторил свое Игорь.
– Согласен, – подтвердил дядя Саша. – А и вправду, зачем вам Караби?! Оставайтесь! Завтра машина приедет, на покос мотнемся. Траву покосить хотите? Завтра как намантачим!
– Монгол, ты как?
Помрачневший совсем было Монгол вдруг расхохотался.
– Ну а чем же нам еще тут заниматься? Приехали человека искать, не нашли. И остались траву косить. Все логично.
– А мне нравится, – сказал Том. – Мы же не спешим. Я за покос.
– Завтра дождь будет, – снова сказал Игорь.
– А может, и не будет. В горах всякое бывает, утром посмотрим, – ответил дядя Саша. Ему явно не нравилась всезнающая Игорева категоричность.
Наконец закипел-забурлил кипяток в котелке.
Они разлили воду по кружкам и банкам, набросали туда собранные травы.
– Уфф, душистый какой.
– Мята, чабрец, зверобой, ромашка, шиповник, лимонник, шалфей, – не без гордости сказал Игорь. – Звучит как музыка, только для сбора поздновато.
К вечеру еще похолодало, но костер и чай не давали замерзнуть. С балки понесло сыростью. Вверху, почти над головой, бычился в наступающих сумерках крутой затылок Лысого Ивана.
– Вон она, Северная Демерджи, – дядя Саша повернулся и кивнул на вершину, где торчали напоминающие локаторы железки. – Кажется, гора тебе, и все. Но если рано утром, на восходе солнца в ясную погоду залезть во-он туда, к ретрансляторам, а Чатырдаг будет еще в тумане, то на нем можно увидеть редкое явление. Такой радужный круг, а в нем – как бы фигура человека. «Брокенский призрак» называется. Я всего два раза видел.
Он умолк, шумно втянув воздух ноздрями и слегка зажмурившись от удовольствия.
– Я горы люблю. Жить без них не могу, – продолжил он, помешивая чай. – Все, кто родились на равнине, до конца своих дней будут удивляться горам. Мы с женой как приехали сюда в 60-е, – так и остались тут, и ни разу не пожалели. Сказка.
Внезапным порывом ветра разметало жухлые буковые листья, закружило пепел над костром. Сырым холодом, будто из погреба, снова повеяло откуда-то снизу. И все стихло.
Лишь потрескивал костер, и в темнеющем бездонно-сиреневом небе гортанно хрипел ворон.
– У нас дома гор нет. Но тоже интересное случается, – неспешно сказал Монгол, многозначительно посмотрев на Тома. – Том не даст соврать. Местечко одно у нас в лесу, угол между двух рек. Мостов рядом нет, дорог нет. Короче, глухомань. Мы там весной с пацанами отдыхаем. Была там одна заброшенная дорога, от реки. Когда-то там песок намывали, и вывозили по этой дороге в город. Но это давно было, – теперь одни ржавые железки на берегу валяются. Дорога эта уже деревьями заросла, еле заметно. Как-то раз мы с пацанами там отдыхали. На третий день слышим: в чаще кабан визжит. Там вообще следов кабаньих полно, но живого еще ни разу не видели. Том такой говорит: пошли кабана зарежем. Мешок мяса будет. Пошли, говорю. Ну, взяли мы ножи и пошли. Так, Том?
– Ножи у нас знатные были, – подтвердил Том. – Охотничьи.
– Что ж вы, с ножами-то и на кабана? – усмехнулся дядя Саша.
– Так понты карман не тянут, – хохотнул Монгол. – Но это ж на третий день было. Третий день на природе – это уже совсем другой человек.
– Есть такое, – засмеялся дядя Саша.
– Вначале, конечно, на понтах пошли, – вставил Том. – Когда уже близко подобрались, тут реально страшно стало. Но назад же не пойдешь, это ж не по-пацански.
– А кабан уже где-то рядом верещит, будто режут, – продолжал Монгол. – Мы идем медленно, на деревья смотрим, чтобы было куда, в случае чего, тикать. А лес, как назло, старый, – ветки высоко. Река недалеко, но там бурелом. Даже бежать некуда. А звук уже совсем рядом, за бугром. Ну, короче, высовываемся. А там… – Монгол глянул на Тома.
– А там…
– А там – лесник с бензопилой! Дерево пилит, а пила визжит так, будто кабана режут!
У костра снова захохотали.
– А вообще не отличить было, – подтвердил Том. – Чистый кабан. Уууиии-ууиии!
– Но это не все, – продолжал Монгол. – Ну, поржали мы, конечно, что пилу с кабаном перепутали. Облегченно поржали, не скрою. И на обратном пути случайно вышли как раз на ту заброшенную дорогу. Она к полю ведет. До наших там крюк получался, зато идти полегче. И вот идем мы по ней, и вдруг слышим сзади, – разговор.