В тот момент Светлана расценила это как проявление полного доверия к ней со стороны мужа. Он даже пароль не поставил, а когда она впервые вышла в Интернет с этого компьютера, то увидела, что почту Виктор Семенович закрепил на домашней странице: заходи и читай в полное свое удовольствие, никаких тебе логинов и паролей. Светлана Дмитриевна тогда не удержалась, полюбопытствовала, но быстро убедилась, что ничего эдакого в переписке мужа нет, все исключительно по службе, по делу, или какие-то рассылки с нормативными документами. Скучное, короче. На рабочем столе и в документах тоже были сплошь указания, инструкции, разъяснения, аналитические справки, что-то про нормотворчество, прецеденты, одним словом, всё сугубо юридическое, ничего компрометирующего. Просматривать папки и бумаги ей даже в голову не приходило: там наверняка такое же скучное, служебное. Виктор никогда не запирает кабинет, значит, секретов здесь нет. Да и быть не может. Виктор Семенович Гнездилов не позволит себе ничего, что хотя бы в малейшей степени может угрожать его безупречной репутации. Все открыто, все прозрачно, все кристально честно.
Много часов провела Светлана Дмитриевна в этом кабинете, пока муж был жив. Писала письма, искала товары в интернет-магазинах, оформляла заказы, записывалась к врачам, читала новости, смотрела фильмы, сериалы, концерты и театральные спектакли. После похорон компьютер ни разу не включила. Ни одной лишней секунды в кабинете не провела. Быстрая уборка – и всё. Интернетом пользовалась, конечно, но ей вполне хватало смартфона.
Одежда Виктора Семеновича по-прежнему висела в шкафах и лежала на полках. Что с ней делать? Продавать? Светлана не знала, как и где. Отдавать? Некому. Выбрасывать? Рука не поднималась.
Для того чтобы войти в кабинет, сесть за стол и включить компьютер, потребовалось выпить еще немножко. Совсем чуточку. Компьютер едва слышно зажужжал и тут же вывесил на экране объявление, что будет обновляться. Ну, немудрено, много месяцев не включали, обновлений накопилось множество. Смотреть на темный экран с неторопливо меняющимися цифрами, показывавшими процент завершенных обновлений, было муторно, и Светлана Дмитриевна решила пока сделать себе кофе. Правда, чашка кофе каким-то немыслимым образом превратилась в широкий стакан с толстым дном, наполненный красновато-коричневой жидкостью с пузырьками и сладковато-острым обжигающим вкусом, но какое это имеет значение? Зато стало легче.
Она вошла в Интернет и уже занесла пальцы над клавиатурой, чтобы написать запрос на сайты знакомств, но вместо этого ввела в строку поиска слова «Леонид Гнездилов». Написала и тут же испугалась. Что она сейчас увидит? А вдруг такое, о чем лучше бы не знать?
Поисковик сообщил, что найдено более миллиона результатов. Светлана дрожащей рукой взяла мышь и принялась по очереди просматривать найденные материалы, начиная с верхнего. Всё не то. Люди не подходили по возрасту или по отчеству. Подвела курсор к строке «Фото», щелкнула, экран заполнили бесчисленные фотографии людей, носящих имя «Леонид Гнездилов». Она быстро скользила глазами, определяя примерный возраст, и пристально рассматривала лица тех, кому было на вид чуть за тридцать. В последний раз она видела Лёнечку пятнадцатилетним подростком. Прошло восемнадцать лет… Долгих восемнадцать лет, за которые он мог сильно измениться. Если вообще жив.
Вот этот, кажется, похож… И вот этот тоже… Лёня вполне мог бы за восемнадцать лет стать именно таким…
«Я обманываю себя, – думала Светлана, разглядывая очередную фотографию. – Я бы сразу его узнала. В пятнадцать лет черты лица уже вполне сформированы, Лёня не мог бы стать неузнаваемым для меня».
Фотографий было очень много. Примерно через час Светлана Дмитриевна почувствовала, что глаза устали, а размягченный алкоголем мозг не в состоянии сохранять сосредоточенность и концентрацию внимания. Взгляд ее упал на стаканчик с ручками и карандашами. Металлический, с выгравированной фигуркой Фемиды с весами в руке и с повязкой на глазах. Этот стаканчик Светлана носила в граверную мастерскую, готовила подарок любимому мужу на День юриста. Она вспомнила, как принесла домой нарядно упакованную и перевязанную ленточкой коробочку, как вручила ее Виктору, как он радовался и благодарил, сразу же поставил на письменный стол, сунул в стаканчик первую попавшуюся ручку. Но вместо горького умиления, которое прежде всегда появлялось, стоило Светлане Дмитриевне увидеть какую-то вещь покойного мужа или прикоснуться к ней, вдруг захлестнула ярость. «Я ненавижу его!» – прокричал голос в голове.
– Я ненавижу его, – осторожно прошептала Светлана, едва шевеля губами.
Сделала глубокий вдох, встала из-за стола, прошла в кухню, налила в стакан немного виски, буквально глоток, и выпила, не разбавляя колой. Подождала примерно минуту, прислушалась к себе и повторила громко и отчетливо:
– Я ненавижу его.
Каменская
Леонид Петрович побоялся оставлять жену в одиночестве, поэтому сумки с продуктами Настя тащила сама, но в приготовлении еды на три дня отец активно поучаствовал, так что справились довольно быстро. Найти специалиста-медика, готового выехать на дом, оказалось намного проще, чем мастера, который согласился бы приехать в воскресенье монтировать шкаф, но и эту задачу Насте удалось выполнить, хотя и не без труда. Латыпов, как и ожидалось, орал в телефон, не стесняясь в выражениях, а Стасов только удрученно вздыхал и грустным голосом желал Надежде Ростиславовне здоровья. И даже Кислов не позвонил, что тоже соответствовало плану. Если накануне дела шли наперекосяк, то сегодня все складывалось вполне благоприятно. Настя перед уходом в тысячный, наверное, раз измерила маме давление, убедилась, что цифры не показывают ничего страшного, убрала тонометр в коробку и стала собираться домой. Уже спускаясь в лифте, подумала, что можно прямо сейчас заехать к Кислову. А почему бы нет? Он не позвонил позавчера, не позвонил вчера, не позвонил сегодня, а приехавшая из Рязанской области тетенька так долго ждать не может, прозябание в столице – затея недешевая. Логично же, правда? Она не станет ждать до завтра, еще только шесть вечера. Не застанет дома – оставит в дверях квартиры записку, код домофона она успела вчера увидеть и запомнить, когда Володя Шилов его набирал. После ночного разговора с Леонидом Петровичем она даже мысленно набросала примерный план разговора с Кисловым, чтобы наверняка убедиться, не шантаж ли или какая другая страшилка влияют на поведение неуступчивого автора.
Настя вышла из подъезда и на несколько мгновений остановилась, упершись взглядом в свою машину, припаркованную в «кармане» перед домом. Может, ну его на фиг, Кислова этого, вместе с вспыльчивым продюсером Латыповым? Плюнуть на все и поехать домой. Поговорить с Лешкой, подробно рассказать о событиях минувших суток, принять душ и завалиться в постель. Ночью она поспала совсем мало, да еще и нервничала из-за мамы, переживала, расстраивалась, и сейчас у нее ни на что нет сил.
Она колебалась, стараясь заставить себя принять наконец хоть какое-то решение, и вздрогнула от неожиданности, когда прямо перед ней возникли две мужские фигуры, приближения которых Настя умудрилась вообще не заметить.
– Каменская Анастасия Павловна? – строго спросил один из них, совсем молодой, лет двадцати пяти, наверное.
– Да, – машинально ответила она, потом встряхнулась, опомнилась, посмотрела внимательно. – Слушаю вас.
– Вам придется проехать с нами, – проговорил второй, такой же молодой, постарше первого всего года на три, раскрывая на мгновение перед ее глазами красную книжечку служебного удостоверения.
Ей удалось выхватить глазами аббревиатуру, обозначающую округ, в котором служит владелец книжечки, ни фамилию, ни звание, ни должность она прочесть не успела. Округ тот самый, где живет Кислов. Значит, пожаловался на нее, злыдень. Потому и не звонил.
Где-то поблизости хлопнула автомобильная дверь, Настя повернула голову на звук и увидела, что от припаркованного автомобиля отходит еще один мужчина и направляется прямо к ним. Весь сценарий сразу стал ей понятен: двое собираются везти ее, а третий отгонит машину. Она молча достала ключи и протянула третьему.
Так же молча села в машину с первыми двумя и в который уже раз за последние годы подумала, что Зоя Печерникова не так уж и не права. Не надо задавать вопросы. Как только ты задал вопрос, ты сразу поставил себя в подчиненное, зависимое положение. Давным-давно, еще в подростковом возрасте, Настя читала в какой-то переводной американской книге о роли информированности в построении социальной иерархии. Чем выше твоя позиция, тем к большему объему информации ты имеешь доступ. Если ты в самом низу иерархической лестницы – знаешь мало, если ты наверху – знаешь намного больше. И тот, кто задает вопрос, автоматически расписывается в своем незнании и стремлении узнать, иными словами – признает, что стоит на более низкой ступени и хочет подняться. И не так страшно признать, что ты ниже, просто не хочется давать тому, кто знает, почувствовать свое превосходство, свою власть. Не станет она, Настя, ни о чем спрашивать. Если бы эти двое парней считали, что ей следует о чем-то знать, сами бы и сказали сразу. Но они молчат.
И она будет молчать. Придет время – ей все скажут. Плохо только, что Лешка станет волноваться, она ведь позвонила ему перед уходом от родителей, сказала, что выезжает. Впрочем, он вряд ли будет следить за временем, уткнется в работу и обо всем забудет. С годами его природная рассеянность и привычка полностью погружаться в то, чем он занимается, стали намного сильнее, чем были лет тридцать назад.
Можно было бы, конечно, спросить, надолго ли ее увозят и нельзя ли воспользоваться телефоном, но язык отчего-то стал тяжелым и неповоротливым, губы отчаянно не хотели размыкаться, а тревожная кнопка в голове настойчиво сигналила: «Молчи! Не произноси ни слова!» Своему внутреннему голосу Настя Каменская никогда особо не доверяла, ибо полагала, что интуиция и чутье у нее полностью отсутствуют. Но сегодня решила прислушаться. Хотя бы ради разнообразия.