С разворота посылаю в ад еще двоих за столом, тех, чьи люди нас захватили. Оставлять их в живых я также не намерен. Наши мафиози сидят за столом, руки скованы за спинками стульев. Показываю им рукой, чтобы не шумели, и, быстро обыскав охранников, достаю ключи от наручников. Отцепив «папиков», поднимаю автомат одного из охранников с теплым южным названием «кипарис». Мне нравится эта игрушка, тем более она с глушителем. Засовываю «стечкина» за пояс и, взяв в левую руку парочку запасных рожков, подхожу к двери, ведет она не в страну чудес, а, скорее всего, наоборот. Но кто знает, может, все именно так и есть? Вылетаю в коридор и вижу, что в дальнем его конце, возле двери в комнату отдыха с запертыми нашими ребятами, торчит охранник. Он как раз вытаскивает из кармана пачку сигарет. Бесшумно даю охраннику прикурить, и, по-моему, даже слишком. Голова у него раскалывается, как перезрелый арбуз. Лечу по коридору и, свернув влево, заскакиваю на огонек к мальчикам в бильярдной. Привет всем! У нас гастроли! Только один день, проездом!.. Мое выступление, кажется, не очень по душе этой публике. Крошу всех присутствующих. Лопаются лбы, летят куски дерева и лоскуты материи, брызгает фонтанчиками кровь, разлетаются вдребезги стекла в стенном шкафу и с грохотом разваливается большое оконное стекло. Вот тут я не рассчитал, увлекся немного. Меняю рожок и, с удовлетворением оглядев пять полноценных трупов в бильярдной, снова выскакиваю в коридор. Никого. Пробегаю к выходу на улицу, но дверь не открываю. Со второго этажа по деревянной винтовой лестнице слышен топот быстро спускающихся людей.
Не всегда следует спешить навстречу гостю с таким рвением, как делают эти парни. Навскидку разряжаю весь боекомплект удлиненного рожка снизу вверх. Слышу грохот скатывающихся по ступенькам тел — значит, я не промахнулся. Будем надеяться, что друзей среди них не было. Бегу наверх, перепрыгивая через трупы. Один вроде еще жив. Выскакиваю на второй этаж и быстро осматриваю комнаты. Выглядываю осторожно на улицу. Никого. Чисто. Возвращаюсь назад, к нашим баранам на лестнице. Наклоняюсь к раненому — у него начинается агония.
— Сколько вас было? — спрашиваю его.
Он силится что-то сказать, но слова из него не идут. Я жду.
— Шест… н… а… ть… — слышу невнятный ответ, но это все-таки ответ. Тут же у парня с бульканьем идет горлом кровь, тело его изгибается в агонии, и он еще долго сучит ногами по ступенькам.
Быстро прикидываю, что если приплюсовать его к боссам, то действительно все сходится — шестнадцать. Стало быть, двое еще пасутся где-то, и, скорее всего, на территории. Мою догадку подтверждает доносящийся с улицы легкий шум покрышек по снегу. Вылетаю в дверь и, уже скатываясь на брюхе по ступенькам, вижу отъезжающий «пятисотый». Луплю ему вдогонку по колесам и бензобаку. Хрен там! Для того машина и выполнена по спецзаказу, чтобы ее не взял даже пулемет, не то что мой «кипарис». «Мерседес» уходит, набирая скорость. Встаю и, плюнув машине вслед, возвращаюсь в дом. Наши парни вместе с боссами уже осматривают помещения.
— Влад, — обращается ко мне Седой, выходя из бильярдной, — скоро должны приехать москвичи, здесь необходимо все прибрать. — Седой медлит, вижу, он что-то хочет сказать еще. — В общем, спасибо… — наконец выдавливает он и, словно испугавшись своей слабости, уходит.
Что ж, «спасибо» от Седого — это неплохо.
Подзываю парней, собирающих оружие. Ко мне подходит Шурик.
— Перенесите всех жмуриков в первый отсюда коттедж. Да постелите там что-нибудь на пол, чтобы не пачкать… — Шурик кивает. Он все понял и преданно смотрит мне в глаза.
К нам подходит водитель минивена и, немного смущаясь, протягивает мне руку.
— Дима… — представляется он.
— Влад… — пожимаю его лапу.
— Ты извини, что я тогда брякнул… — говорит Дмитрий. — Круто ты здесь в одиночку разобрался. В Афгане был? — Понятно, парень — бывший «афганец».
— Легче спросить, чем ответить… — уклоняюсь от прямого ответа.
— Ясненько… — качает головой Дима. — Значит, ты из ТЕХ «волкодавов»… — говорит он задумчиво, но тут же вскидывается: — Приказывай, командир!
Я улыбаюсь, показываю кивком на Шурика:
— Он все объяснит.
К нам подходит Полынский. Он бледен — наверно, насмотрелся на останки моих бывших клиентов.
— Влад, я вызвал подкрепление. Скоро наши подъедут. Встретишь их, объяснишь, как и чего…
— Сделаем, Геннадий Борисович, — обещаю ему и собираюсь уйти, но он меня останавливает:
— Влад…
— Да?
Полынский, как и Седой, почему-то немного тормозит в словах. Шурик с Димой уже отвалили наводить порядок. Хорошо, что обслуга охотхозяйства ушла домой раньше, чем началось все это безобразие. Мне хочется взглянуть на кочегара. Когда мы уезжали, он со стаканом в руке предлагал мне выпить с ним, но уже еле держался на ногах.
— Ты… это… здорово тут с ними разобрался. Спасибо, Влад… — Полынский с жаром трясет мне руку.
— Все путем, Геннадий Борисович. Так я пойду?
— Да, да! Конечно, Влад. Делай, что считаешь нужным.
Кивнув ему, иду к дверям на улицу.
— Я ведь сразу понял, что ты нам нужен… — говорит мне вдогонку Полынский.
Не оборачиваясь, поднимаю руку в знак того, что все слышу, и выхожу на крыльцо. Котельная расположена на удалении от особняка, за коттеджами. По тропинке, пробитой в снегу, иду туда. С собой у меня только «кипарис». Зараза, забыл найти в доме свои пистолеты. Проникаю в котельную не очень и таясь. Интуиция подсказывает, что здесь все в порядке. Так и есть. На грязном топчане, зарывшись в какие-то удивительно мерзкого вида тряпки, спит вдрабадан пьяный его величество — оператор котельной. Так их теперь называют. Интересно, если бы в объявлениях писали: требуется оператор метлы, понятно было бы, что имеется в виду дворник? В общем, кочегар пьян, в помещении тяжелый храп и вонь винных паров. На сколоченном из неструганых досок столе стоят пустые бутылки, вскрытая банка рыбных консервов, валяются ломти зачерствевшего хлеба. Подхожу, убеждаясь, что кочегар действительно спит: об этом свидетельствуют его пульс и спокойные глазные яблоки под закрытыми веками. Похоже, и те, в масках, увидев, в каком состоянии пребывает работяга, не стали его трогать. Алкашам частенько везет. Прохожу к котлам. Два дэкавээровских котла с мазутными форсунками на небольшой объем. Киповская аппаратура новенькая, четко работает в автоматическом режиме. Смотрю на манометры экономайзера и отваливаю из котельной. Здесь все в ажуре, если, конечно, не считать в жопу пьяного кочегара.
Возвращаюсь к особняку. Парни вытаскивают из дома жмуриков, уложив их в скатерти. Уборка помещения идет полным ходом. Закуриваю у крыльца и жду, когда появятся на дороге машины с подкреплением. Седой, конечно, мужик умный, и все такое, но по большому счету все же болван. Это ж надо было так облажаться при возвращении! Должна быть постоянная связь с временной базой, пароль на случай неприятностей и тому подобное. Даже сейчас ни у кого нет раций. Их просто не взяли. Только у Седого и Полынского два радиотелефона. Нет, тут надо многое менять. С такими проколами я быстренько вместе с шефами переселюсь отсюда на тот свет, а мне пока и дышать, и ходить не трудно, да и не надоело…
От ворот к дому быстро приближаются фары. Отхожу и, сняв «кипарис» с предохранителя, прячусь за «мерседес». К парадному подъезду подлетают семь машин. Все наши «бээмвухи». Первым выскакивает из машины, чуть ли не на ходу, конечно же, Лев. Он увешан железом, в руках у него такой же, как и у меня, автомат. Он замечает меня и летит навстречу. Обнимаемся, как однополчане. Да, в общем-то, все так и есть — воюем потихоньку.
— Слава Богу, живой! — говорит Лев радостно, отстраняясь и осматривая меня с головы до ног. — Не ранен? — спрашивает озабоченно.
— Ты же знаешь, в меня попасть можно только случайно и то с моего разрешения, — смеюсь я.
Лева улыбается и хлопает меня по плечу.
— Вопросов нет, братишка! — смеется он и говорит уже серьезно: — Ну давай, Влад, командуй!
Парни, высыпавшие из машин, ждут моих приказаний.
КОНЕЦ ПЕРВОЙ ЧАСТИ
ЧАСТЬ ВТОРАЯ
На залитом солнцем аэродроме нас с Левой уже встречают. Два мрачных типа в тропической форме рейнджеров и темных очках вылезают из армейского открытого джипа и идут к трапу небольшого реактивного самолета, доставившего нас на маленький аэродром в Испании, в области Мурсия, километрах в шестидесяти от ближайшего отсюда городка с названием Вальдепеньяс. Здесь, недалеко от истока Хавалона, являющегося притоком крупной, но несудоходной реки Гвадиана, расположена база, на которую нас сейчас отвезут. У мрачных типов, видимо, имеются фотографии, потому что они, ни слова не говоря, подхватывают наши чемоданчики с небогатым дорожным скарбом и уходят к машине, не оглядываясь. Подразумевается, что мы должны идти за ними. Мы и идем. Рейс самолета из Барселоны был частным, заказанным кем-то для нас. Здесь придется общаться с народом на английском. Знать о том, что мы русские, местным парням совершенно не обязательно.
Дорога занимает минут тридцать. Пыльные проселочные дороги, ухабы и колдобины. Местность в этой засушливой области Испании полупустынная, лесов практически нет. На довольно обширной территории вокруг базы растет мелкий местный кустарник гарига, а дальше, метрах в двухстах, виднеются вечнозеленые кроны маквиса. Жара капитальная, но климат тут сухой, и поэтому переносится вся эта банная канитель немного легче, нежели у нас в Питере. На базе мы будем дожидаться остальных из нашей будущей группы, они добираются сюда все разными путями.
Лагерь, огороженный сигнальной проволокой и высоким сетчатым забором, выглядит совсем как туристический городок, если бы не полувоенная форма его обитателей. Кто тут ошивается, нам неизвестно, нас на этот счет не информировали, и вопросов мы не задаем. Впрочем, и нас никто ни о чем пока не спрашивает.
Палатки не похожи на армейские шатры, они разноцветные, с тамбурами, а некоторые даже с чем-то вроде веранды. В центре этого гор