, мозолистую руку.
— Здравствуйте. Значит, и вы тоже…
— Что? — глаза у него были вовсе не глубоко посаженные и настороженные, а веселые и яркие. Серые.
— Из ветеранов. — нашелся я. Чуть не сказал «шарашки», но это было бы невежливо. — И папу, значит…
— И папу, и Константин-бека… Царство ему небесное. — он на мгновение опустил глаза. — А сам-то будет? — это уже Кацману.
— Ждем… — ответил тот, почему-то покосившись на меня.
Аксакал одним могучим движением снял барана с седла, аккуратно опустил в снег.
— Куда я могу отвести Карлыгаш? — он похлопал лошадь по лоснящейся шее.
— Пойдем! Я тебя провожу… — Кацман взял у гостя уздечку, а Алибек, в свою очередь, взвалил на плечо барана.
Старики удалились куда-то за дом.
Какой-то тайный орден вытанцовывается. Союз тех самых ветеранов… Как там отец говаривал? Скучно на пенсии. Ну-ну… Дядя Костя, Воронцов-старший, или, как назвал его старик, Ворон… Дед Кидальчик с дедом Али… И не стоит забывать нашего повара. По-русски он говорил свободно, с Кидальчиком был на короткой ноге — вернее, это старик с ним был, а Сякэн-сан со всеми держался подчеркнуто ровно. Хотя… Может, это я в японской культуре ни в зуб ногой, а он рубаха-парень и балагур… Да и те прохожие старички, что приносили время от времени посылки и оставались — когда попить чаю, а когда и… Что? Даже не знаю.
Пока на заднем дворе творилось действо по превращению барашка в шашлык, я не отсвечивал. Сидел себе мирно, телик смотрел. Точнее, пялился в экран для виду, а сам размышлял, о всяком. И вот…
— Тук-тук, пускают погреться?
Шаляпинский такой бас. Или — как у деда Мороза…
— Заходите, коль не шутите! — я распахнул дверь. Даже в голову почему-то не пришло, что это может быть кто-то чужой.
Сначала я ничего не увидел — стемнело уже. Только белки глаз и белые же, в широкой улыбке, зубы. Затем он вышел на свет… Да уж, дед, так дед! Скорее всего, кубинец. Седой, как лунь. Лицо… породистое такое лицо, мощное…
— Доктор Дабуламанжи Адьеми. — мы церемонно раскланялись. — А где все?
— А за домом. Барашка режут… — я просто обалдел, поэтому и выдал первое, что в голову пришло.
— Барашек — это замечательно! Значит, Али здесь. Правильно?
— Истинно так… — не знаю, чего это меня вдруг потянуло на высокий штиль, но во-первых: он представился доктором. И потом… По-русски, кажется, этот черный доктор говорил лучше, чем я… Интеллигентно очень. — Соблаговолите проследовать, или здесь обождете?
Он не успел ответить. Со второго этажа ссыпались, как двое подростков, держась за руки, Лёшка и Ассоль. Новый гость улыбнулся еще шире и с восторгом уставился на пару…
— Лёха! — позвал я. — Тут у нас гости. Доктор Дабуламанжи Адьеми. — в учебке нас и не такое заставляли выговаривать. — Док! Это мой друг, Алекс Мерфи, и Ассоль. Она…
— Позвольте! — гость шагнул навстречу Лёшке. Тот сразу закрылся. — Вы и есть тот самый Алекс? Премного наслышан!
Он внимательно, как заморскую диковину, рассмотрел парня со всех сторон, покивал чему-то, а затем повернулся к девочке. Взял её за руку, но не как обычно здороваются. На одну свою черную, широкую, как лопата, ладонь положил её бледную лапку, а другой накрыл. И зажмурился. Постоял так пару секунд, и промолвил, не открывая глаз:
— Молодец Рашидик. Очень необычно, очень… — поцеловал девочку в щечку, согнувшись чуть не вдвое, и отпустил. Повернулся ко мне. — А теперь — соблаговолите к барашку!
Я молча указал направление. Идя следом, вспомнил, что сам-то так и не представился…
— Как поживает ваш уважаемый батюшка? — с участливым выражением лица спросил кубинец, повернувшись ко мне. Я онемел. Все. Буквально все знают моего уважаемого батюшку. Кроме меня, как выясняется.
— Э-э-э…
— Не удивляйтесь, Илья. Просто я вас помню еще во-о-от таким! — показывает ладонью где-то на уровне колена. — Имел честь познакомиться с четой Воронцовых, в бытность их на Кубе, по обмену. Тогда все хотели заполучить советских студентов. За них давали паек: кофе, рис, бананы, иногда — курицу… Неслыханная роскошь! Наш команданте, когда речь заходила о русских, бывал чрезвычайно щедр…
Мангал — исполинское сооружение на ржавых металлических ногах, воткнутых прямо в снег, жарко пылал, распространяя «тот самый» вкусный аромат саксаула. У забора, на веревке, висела шкура, с которой капало в снег. Там суетились сороки. Они ссорились, как базарные торговки, склевывая красные капли.
Рядом с мангалом дымил пузатый самовар. Такой, знаете, на углях. Его еще сапогом раздувают. Рашид возился у стола, где были разложены розовое, с белоснежными прожилками, мясо, помидоры, лук, пук яркой зелени…
Я огляделся. Старички нового члена тайного общества приняли на ура. Заобнимали, захлопали по спине, называя почему-то Ананси… Теперь они все толпились вокруг самовара, потирали руки и сизые носы, смеялись, обмениваясь шутками, такими древними, что никто, кроме них, этих шуток не понимал, отхлебывали крепкий чай из стаканов в серебряных подстаканниках — тоже древность и раритет, где их только взяли…
Я вспомнил других стариков: с согбенными спинами, тусклыми младенческими глазами, безвольными серыми ртами, дрожащими руками и плохо выбритыми подбородками… Видя их, я всякий раз со страхом думал: а ведь и отец когда-нибудь может стать таким. Да что далеко ходить — я и сам… Но старость всё-таки бывает разная.
Невольно улыбнулся: каждый из наших старичков годится в отцы моему папе, или дяде Косте, например… А мы с Рашидом тянем на внуков. «И эти люди собираются изменить историю?» — пришла в голову мысль, но, как ни странно, она успокоила: эти — могут. Более того, они уже неоднократно спасали мир…
Кидальчик что-то рассказывал: размахивал руками, подскакивал, как задиристый петух, сверкал глазами из-под воображаемой шляпы с перьями… Док Ананси соответствовал: вскрикивал в нужных местах, бил себя ладонями по бедрам. Его густой, наваристый смех гулко разносился меж елей. Дед Али и дед Сякэн только флегматично улыбались. Одинаково щурили узкие глаза, от которых расходились одинаковые лучики морщин. Только у Алибека лицо было обветренное, узкое, как кинжал, а у Кусуноги — круглое, с плотными, как пышки, щеками… Дородный подбородок, мощный загривок сумоиста…
Меня легонько толкнули в спину: Лёшка. Видно, робеет в обществе старичков. Он только к Кацману относится доверчиво, как к родному дедушке. Ассоль отошла к Рашиду. О чем-то с ним заговорила, почти не слышно. Я достал сигареты, протянул пачку Лёшке. Закурили.
— Даже не верится, что эти люди творят современную историю. — тихо сказал Алекс.
— И я вот об том же самом думал. Считаешь, получится?
— Кидальчик пусть считает, у него способности.
Я внимательно посмотрел Лёшке в лицо.
— Что-то ты опять хандришь, брат-боец. Завязывай. Для здоровья вредно.
— Я вот тут всё думаю… Как он может таким уродом быть? Неужели совсем никого не жалко? Самолеты, бомбы, поезда под откос… — я только через секунду сообразил, что это он про Траска.
— А он нас за людей не считает. Мы для него — средство. И вообще… Он не один такой. Всякая шваль на свете водится, что ж теперь, мировой джихад объявить?
— А почему нет-то? — он встрепенулся. — Кто-то же должен, а? Если все будут сидеть и молчать, что тогда?
— Ну, ты прям революционер… «Весь мир насилья мы разрушим…» Только не забывай: когда убиваешь, даже очень плохого человека, сам становишься убийцей. А это ничем не лучше.
— Я готов. — скулы у него побелели. — Я готов стать кем угодно, чертом, дьяволом во плоти, только бы остановить это безумие. Понимаешь, я вдруг понял, что не хочу, не могу жить в таком мире.
— В каком это — таком?
— Где любой человек, просто так, по чьей-то прихоти, или даже без оной, может умереть.
— «Человек смертен. Более того, смертен внезапно…» — процитировал я по памяти. — он только дернул плечом. — Люди — хищники. Об этом не принято говорить, но нам чертовски нравится воевать. Ты в детстве играл в войнушку? Бегал с автоматом, со шпагой? Мы с пацанами обожали кино про войну… Я потом уже понял: вся жизнь — большое вранье. Весь этот гуманизм, толерантность… Хотим выглядеть добренькими, а в глубине души жаждем крови. Когда на экране появляются здоровенные парни с квадратными подбородками, в камуфляже, с автоматами наперевес, внутренне мы трепещем от желания быть похожими на них… — я понял, что увлекся… — Я что хочу сказать: война — старинное и благородное занятие для мужчин, а теперь и женщин всего мира…
— Есть войны, а есть — войны. — Лёшка говорил глухо, в сторону. — Территории, ресурсы, добро… — это всегда было. Другое дело, когда нас стравливают, как пауков в банке. Я так не могу. Я не хочу, чтобы меня стравливали. Я, конечно, пошел в армию и отслужил, сколько положено, но лично мне — не понравилось. Та же травля пауков. Хотел отказаться от всего этого, зажить мирной жизнью… Но меня продолжают травить! — я боялся дышать. Первый раз Лёшка так открылся. Может, получится его понять… — Теперь у меня есть вы: друзья, девушка… Вторая семья, можно сказать! И каждую секунду, каждый миг я боюсь, что вас у меня отнимут. Просто потому, что где-то, кому-то, — не понравится, что я счастлив…
Я молча курил и думал. Изменился брат Лёшка… А я? Какое будущее у меня? Мотаться по горячим точкам, пока не убьют? То, что я больше не вернусь к канцелярской работе, будь она хоть трижды важна для государства, общества, отца… — это однозначно. Не мое. Может… Взять Лильку, уехать на Байкал, лесным обходчиком, детишек нарожать…
А потом на нас рухнет самолет.
Стало муторно от того, что моя любимая женщина, например, давно всё поняла. Бросила дом, ребенка, и стала помогать старичкам разгребать мусорную кучу, что у нас планетой зовется. И Михалыч давно всё понял… Выбрал сторону, и стал пахать. У него проснулись способности к компьютерному делу, и теперь мой старый боевой товарищ сутками сидит с Максом в подвале. «Пасет эфир».