– Вот поэтому я и решил быть с тобой.
– Но я еще ничего такого не решал.
– Твоя воля.
Мальчику становилось все веселее и веселее. Кто бы мог подумать, что судьба (нет, чушь, стоп: никакой судьбы не бывает), то есть, конечно, не судьба, а стечение обстоятельств (а это как-то сухо) и (вот именно – и) невероятное везение сведут его с таким полезным человеком.
Понятно, что, помимо прочего, мальчишке льстило признание взрослого – да еще и обладающего правом носить оружие! – мужчины. Но, с другой стороны, он ощущал себя вполне достойным этой лести, а потому посчитал милиционера очень умным субъектом, что было весьма недурно для потенциального партнера. В общем, совсем подфартило.
– Твоих предков дом? – спросил милиционер, когда они достигли цели.
– Да.
– Это не годится. Пора осваивать собственные территории.
– Сам знаю, – огрызнулся мальчик. – Это только на время. Да деньги и не залежатся, я собираюсь их быстро пустить в оборот.
– Сначала мы пустим эту машину в далекое плавание.
И они разгрузили деньги и утопили машину в реке. За триста километров от дома.
– Тебя будут искать, – предостерег мальчика милиционер.
– Меня не найдут, – пообещал тот. – А если найдут…
Милиционер не дал ему договорить и сам закончил фразу:
– Тебя все равно не найдут.
Стоит ли рисковать, оставляя такого серьезного свидетеля?
Его вымуштрованная, как сука охотничьих кровей, интуиция подсказывала, что стоит.
– Почему ты хочешь убивать людей? – спросил он милиционера.
– Потому что я их ненавижу.
– Что они тебе сделали?
– Ничего.
Тут мальчик искренне удивился.
– Как ничего? Обычно за фасадом ненависти прячутся темные чуланы, доверху набитые всяким дерьмом, вроде издевательств над невинным дитятей, сигаретных ожогов или инцеста.
– Ничего такого не было. Я имел вполне спокойное детство.
– Тогда почему?
– Нипочему. Ненавижу. Всегда ненавидел. Они мелочны. Глупы. Безвольны. Подлы. Эгоистичны.
Мальчик снова улыбнулся.
– Иных набор перечисленных качеств тянет заниматься облагораживанием людской природы.
– Меня тянет ее уничтожать.
– А может, проще умереть самому?
– Я думал об этом. Наверное, еще не готов. Еще жду чего-то.
– Ну ты если надумаешь, всегда обращайся.
Милиционер посмотрел на него пристально, так и не изменив выражение лица.
– Это я в том смысле, – пояснил мальчик, – что могу помочь умереть.
– Я понял.
– Но пока можем разыграть что-то поинтереснее.
– Поинтереснее…
– Да. Я вот, например, рано или поздно собираюсь стать Богом.
– Богом?
– Да. А ты можешь выбрать себе какой-то иной вакантный пост. Как насчет президента?
– У этой страны есть президент.
– Есть. И я не обещаю, что ты будешь следующим. Но третьим после нынешнего, максимум четвертым или пятым вполне можешь стать.
– А зачем мне становиться президентом?
– Чтобы делать с людьми, что в голову взбредет. Разве ты не этого хочешь?
Трясясь в попутке до города, мальчик все прикидывал, сколько лет займет реализация его грандиозного плана.
Пожалуй, что лет тридцать. А то и больше.
Но ему некуда торопиться. Ведь и по пути должно быть весело.
Глава 2. 2009 год
Старичок из Конторы слишком зажился.
Неслучайно он казался некоторым девушкам злым волшебником из страшной сказки. А как известно, всем злым волшебникам приходит время пасть в битве с настоящим героем.
Правда, в этой сказке герой тоже злой. Но это уже издержки сюжета. И поменять тут ничего нельзя – так получилось, и некому переписать построенную под себя злым героем историю.
Старичок-волшебник, кстати, пока ничего об этом не знает. Устроился себе в своем покрытом фальшивой кожей кресле, которое, равно как и его близнец напротив, имеет обыкновение всасывать садящихся с мягким и тихим хлюпом, и чинит карандаши.
Ему всегда нужно много остро отточенных карандашей, потому что он не терпит писать тупыми, которые неприятно шуршат по бумаге, вместо того чтобы впиваться в нее с бодрым солдатским скрежетом и выводить тонкие, как волоски ребенка, линии.
Кстати, о детях. В последнее время что-то начало меняться. Заказов на детей все меньше и меньше. А это плохо, ой как плохо. Как бы теперь без работы не остаться и не скатиться на одно только пенсионное пособие, цинично тощее на фоне сторонних барышей.
«Что произошло? – думал старичок и свою нерастраченную на дело прыткость вкладывал в свистящие взмахи бритвой. – Почему детей больше не запрашивают?»
К сожалению, ответа от заказчиков он потребовать не мог – не по статусу. Вот и приходилось довольствоваться лишь собственными предположениями, весьма иллюзорными, впрочем, так как старичку неведома была прежде всего сама цель, ради которой эти дети сотнями собирались им ранее.
Он, конечно, и этим вопросом задавался. Но тоже подкармливал свое любопытство лишь доморощенными гипотезами.
Зачем же тогда ему умирать?
Это уже не его вопрос. Он-то о надвигающейся смерти и не думает вовсе.
Это вопрос человека с мертвым лицом человеку с лицом красивым – таким красивым, что может принадлежать лишь святому, и никак иначе.
– Что ты сказал? – переспрашивает красивый человек.
– Зачем ему умирать? Он же не знает ничего.
– Он знает слишком много. Чьи дети. Кто забрал. Когда забрал.
– Но куда забрал – не знает. И для чего забрал – тоже не знает.
– Неважно. Зажился он – и не о чем тут спорить.
– Так уж и сам на ладан дышит.
– А это уж нет. Такие долго не мрут, присасываются к почве липким мхом. Так что надо отдирать.
– Сделаю.
А старичок и не подозревает, что жизни ему осталось только на пять карандашей. А он-то дюжину незаточенных припас – вот беда.
«За границу они их продавали, за валюту. Вот в чем дело! – думает старичок, поигрывая бритвой. – Что ж теперь? Не требуются больше детки-то?»
Нет, не требуются. Эта часть грандиозного плана выполнена.
А для других деталей плана и дети постарше сойдут. Детдомовские, например, которых не надо выкупать у глупых мамаш ни деньгами, ни квартирной платой, ни усиленным питанием.
Так что извини, седобровый волшебник, пришла тебе пора пасть от руки молодого богатыря. Он уже едет к тебе в своей черной машине. Едет и светофоры промахивает не глядя.
– Вжик-вжик, – говорит карандаш, не то страдая под кусачим лезвием, не то радуясь своей новой парадной форме.
Старик откладывает его в стакан и берется за следующий.
«Закрывать контору надо, – думает он. – И уехать к родным в деревню. Все. Пожил. Заработал. Домишко организовать на кровных сотках и жить не тужить».
Жить. А жизни-то на два карандаша.
А обо всех этих детях старичок и не думает вовсе. И никогда не думал. Что ему думать-то было? Его дело до роддома довести, а дальше…
К тому же разве ж эта дурная какая работа была? Матери все эти непутевые, невесть от кого залетевшие, детей бы своих в грязи держали и мимо детских кроваток кобелей бы к себе водили.
А так… Детки его наверняка по заграницам подрастают. На иностранных языках шпарят.
А то, что родного не разумеют, так и что с того? Невелика печаль. От нашего языка только помутнение одно в голове. На нем под водочку хорошо беседовать. А на чужом – про бизнес балакать.
Так что радуйтесь, детки, что дедка вас удачно пристроил.
И он берет очередной карандаш и рассматривает его под лампой со всех сторон.
Ладный карандаш. Последний, хотя он об этом еще не знает.
– Ну привет, что ли, старик, – говорит ему человек с деревянным лицом, открывая дверь снаружи.
Скрип – и дверь настежь.
Скрип – и она уже закрывается за спиной незваного гостя.
А на двери табличка. С простой и ни к чему не обязывающей надписью: «Контора». А что за контора, по какому поводу контора – об этом никому знать не обязательно. А те, кто знает, не расскажут, проси не проси.
Тем более что один из тех, кто что-то знает, сейчас тоже уже перестанет знать. И даже карандаш не успеет доточить.
«Зачем пришел? – думает старик. – Без предупреждения. Вдруг».
Подвижные стариковские брови живут своей жизнью. Дергаются. Наползают на прищуренные глаза. Кустятся косматым серебром.
А палец что-то уж чересчур сильно нажимает на бритву, так что она впивается в дряхлую кожу и перегрызает капилляр.
Человек с одеревенелым лицом смотрит на маленькие красные капли, которые медленно, в темпе стариковского пульса, выползают из рассеченной плоти на бумагу. Но ничего в его лице, как и обычно, не меняется. И старику, стало быть, в его мысли не проникнуть. Не разгадать, что тут к чему.
– Ну, добро пожаловать! – говорит он гостю. – Давненько не наведывались. Или опять старичок понадобился?
– Как никогда, – говорит гость. И по голосу его слышно, что вроде как он улыбается. Но губы недвижимы, читай по ним не читай.
А думает он о том, как старичка убить.
И не просто так, а артистически. Раз уж убивать, то со вкусом.
Стрелять? Размозжить голову здесь же стоящим, прямо-таки ко всем услугам, пресс-папье?
И тут на глаза человеку с недвижимым лицом попадаются остро наточенные карандаши.
Последний из них еще у старичка в руке – прирос намертво, ни за что не выпадет из напряженных подозрением и страхом мышц.
Гость же его не торопится. Деловито усаживается в кресле, расспрашивает о житье-бытье.
– Контору, что ли, закрывать будем? – догадывается, куда тот клонит, старичок.
– Верно говоришь.
– А мне выходное пособие, наверное, полагается по такому поводу?
– Выходное пособие? – веселится, не улыбаясь, человек с омертвелым лицом. – Еще как полагается. Выйти-то, конечно, подсобим.
Брови старика мечутся на лице, как два маленьких беспомощных зверька.
«Не к добру это, – думает он. – Не к добру».
– А книги все твои, ведомости эти, мне надо забрать, – требует гость.