Глава первая. Квест — начало
Мир вокруг раскалывался. Его обломки распадались на мелкие разноцветные частицы, и эти радужные осколки вертелись перед глазами, как будто я попал внутрь гигантского калейдоскопа. Ветер выводил в ушах причудливые мотивы с угрожающими глиссандо. В голове вертелась строчка из какого-то стиха:
Гарун бежал быстрее лани,
быстрей, чем заяц от орла.
Хорошо ему, неведомому Гаруну, а мне, возможно, надо сейчас удрать от новехоньких бронированных иномарок. Куда до них каким-то лани и орлу! Если догонят — конец сказке под названием "Жизнь Германа Картазаева". Против этих ребят никакие приемы не помогут: пристрелят, как того зайца, или взорвут — клочки полетят по закоулочкам.
А начиналось все по привычной, давно отрепетированной схеме: явиться в кабинет одного из местных денежных мешочков и толкнуть речь, достойную великого Остапа Ибрагимовича Бендер-бея. Больше часа я в красках расписывал проект, который может принести триста двадцать процентов прибыли, жонглировал цифрами, то просил в долг, то предлагал стать компаньоном. Дяденька, восседавший напротив в кожаном кресле, все это время сверлил меня инквизиторским взглядом. Однако к концу моего горячего выступления денежный мешочек вызвал секретаршу с длинными ногами и ресницами, тонкой талией, большой грудью и упругой задницей и потребовал кофе и коньяк.
Я еще подумал в тот момент — какие же они все одинаковые, предсказуемые. И кофе у них как будто из одной банки, и очаровашки-секретарши с томными взглядами — словно клонированные, и говорят денежные мешочки одно и то же, с одинаковыми интонациями. Аж скучно становится!
"Теперь тебе весело, придурок?" — мысленно спросил я себя, ныряя в какой-то узенький вонючий проулочек.
Весело не было. Кинуть родного брата местного вора в законе оказалось совсем не смешно. И ладно бы я тут же свалил из города, так нет! Меня угораздило всю ночь протусить в местном казино в поиске полезных знакомств. Оправдание одно: я был уверен, что в запасе есть несколько дней и можно будет быстренько провернуть еще что-нибудь. Кто же знал, что брат обманутого дяденьки с инквизиторским взглядом за несколько часов успеет навести обо мне справки? Не помогли ни выдуманное имя, ни поддельные документы.
К утру меня уже ждали в гостинице, и не сработай моя реакция — скорее всего, в номере в самом скором времени обнаружили бы труп. А местный следователь быстренько сделал бы вывод: данный труп повесился, или перерезал вены, или неудачно обращался с электроприборами. В общем, Германа в землю, дело — в архив.
Я петлял по переулкам-закоулкам, забегал в подъезды. Понятное дело, что теперь мои шансы покинуть город живым еще ничтожнее, чем быть причисленным к лику святых. Наверняка оскорбленный в лучших чувствах авторитет приказал перевернуть в поисках меня всю область.
К своей машине можно даже не соваться. На стоянке меня точно ждут, как и на вокзалах, и в аэропорту. Даже попутку искать опасно — не сомневаюсь, что у стражей порядка, стоящих на выездах из города, есть не только мои приметы, но и качественная фотка.
Вообще-то удача мне пока не изменила. Я успел сигануть в окно от двух ребят с рыбьими глазами и каменными лицами, а перед этим они объяснили мне в номере гостиницы, кого именно я кинул. Итого — я жив и представляю всю глубину задницы, в которой очутился. Это уже немало.
Руки саднило от порезов. Ничего, могло быть хуже. По крайней мере, разбитым оконным стеклом не повредило вены и не задело лицо. К счастью, я влетел со второго этажа в какие-то мягкие кусты, сломать ногу в моем случае было бы еще хуже, чем сломать шею. Главное теперь — не упустить ни единого шанса на спасение. Затаиваться в городе мне нельзя: эти люди найдут где угодно и довольно быстро. Значит, надо найти способ выбраться.
Из разноцветного мельтешения перед глазами всплыли четкие красные буквы: "ОБЛАСТНАЯ ЯРМАРКА". Как провинциально! Я, не задумываясь, ринулся под яркий плакат, к торговым палаткам на большой людной площади. Тут-то искать будут в последнюю очередь. Отдышусь, подумаю, пошатаюсь среди покупателей, а дальше, может, и соображу, как отсюда выезжать.
Вскоре я с аппетитом жевал пережаренный беляш и разглядывал чересчур разнообразные товары. Домашние творог и сметана соседствовали с женскими халатами, дальше продавались амулеты от злых сил, подержанные учебники, фигурные пряники, дешевые спортивные костюмы…
А вот сменить шмотки мне не помешает! Серый костюм, сшитый леворукими мастерами, и кошмарные кеды — уже половина маскировки. Остричь бы еще длинноватые волосы и сбрить бородку! Но парикмахерских услуг на этой ярмарке, вроде, не предусмотрено. Хотя чего тут только нет!
Взгляд уперся в старый "москвич" с надписью: "Квест! Тропа приключений! Реалистично, ярко, незабываемо!"
Рядом с ним лысый дед с хитрой улыбкой и ленинским прищуром задорно выкрикивал:
— Тропа приключений! Воспоминание на всю жизнь! Ничего подобного вы не видели и не увидите!
Я хмыкнул. Кто клюнет на такую рекламу? Тропа приключений! Лучше бы пиратов каких-нибудь обещал, рыцарей, вампиров, зомбиков, эротический тур по временам и странам… А вот "москвичонок" — это хорошо. У меня есть все шансы стать единственным игроком, а там, может, я и уболтаю старикана вывезти меня куда-нибудь в безлюдное место за городом.
— Мне это неинтересно, — проговорила совсем рядом девушка.
Я машинально обернулся. Нет, не девушка, а мышь бледная — без косметики, в мешковатом сером пиджаке и серых джинсах. Картину дополняла линяло-зеленая водолазка под горло и прическа — волосы девицы были стянуты в короткий хвостик дурацкой темной резинкой. Не представляю, какое нижнее белье носят такие мышки. Хотя, наверное, это лучше и не представлять.
Рядом с бледной особой важно вышагивал солидный, дорого одетый мужик в возрасте. Видимо, папаша — вряд ли она могла бы заинтересовать респектабельного мужчину как любовница. Вид у мужика был такой, будто вся эта безумная ярмарка принадлежит ему.
— Ольга, мы ведь договорились, — настойчиво загудел он. — Ты хорошо проведешь время, и мы с твоей мамой — тоже.
— Я и так могу прекрасно провести время, — сопротивлялась девица. — Здесь есть музеи, старинные дома…
И на какой фабрике выпускают таких Олечек? Впрочем, до серой мыши и поклонника (или мужа) ее матери мне не было никакого дела. А вот до старого "москвича" — было.
Я решительно шагнул к деду.
— Ну что, отец, где там твоя тропа приключений?
— Далековато, километров тридцать от города будет, — не слишком приветливо буркнул он.
— И что там? — небрежно поинтересовался я.
— Э, нет, — старикан хихикнул, обнажив крепкие желтые зубы. От него пахнуло дешевым куревом. — Заранее о квесте не рассказываю. Так сюрприза не выйдет.
— Ну, хоть намекни, что ли, — хмыкнул я.
— Вот и мы, — произнес сзади важный бас.
Я мысленно чертыхнулся. Теперь точно придется потратить уйму драгоценного времени на дурацкую игру для взрослых. Ну, откуда взялись еще желающие побродить по тропе приключений?!
— Да-да, ждал, ждал, — дед расплылся в почти приветливой улыбке. — Незабываемый квест, красавица не пожалеет!
Вперед выступила Ольга-серая мышь.
— Ну, раз такая красавица едет, то и я посмотрю тропу приключений! — подхватил я, без приглашения распахивая дверцу машины. — Девушка, только после вас!
Случайная попутчица одарила меня брезгливым взглядом и с видом королевы уселась на заднее сиденье "москвичонка".
Из города выбрались без проблем. Дед всю дорогу нахваливал свою приключенческую тропу, обещая нам непередаваемые ощущения. Ольга угрюмо смотрела на дорогу, я прикидывал, что теперь делать. Вернее, что делать, было как раз понятно — убираться все дальше и дальше от города. Неясно только, как действовать после "незабываемого" квеста. Еды нет, воды нет, смены белья — и той нет, не успел купить. Ладно, посмотрим, кто пасется на этой "тропе приключений". Возможно, там окажется кто-нибудь из области и у меня получится набиться ему в попутчики. Деньги-то есть, и это уже немало.
Пока что маршрут меня устраивал: "москвич" скакал по колдобинам проселочных дорог, словно старикан выбирал путь подальше от людей. За десять минут нам не встретилась ни одна машина и, разумеется, ни один дорожный патруль. Мы ползли по широкой тропе, не знающей, что такое асфальт, и на глаза попадались лишь одинокие кривоватые деревца и реденькие пучки травы.
— Приехали, — радостно сообщил дед.
Ольга страдальчески поморщилась. Я тихо выругался. Похоже, мы нашли то место, куда Макар из пословицы таки не гонял своих телят. Перед нами простиралась глубокая черная грязища. Из нее торчали все те же одинокие кривоватые деревца и собравшиеся в маленькие компании травинки.
На улице я лихорадочно огляделся — никаких следов того, что здесь вообще когда-нибудь появлялись люди. Пахло сыростью и гнилью. Поблизости что-то хлюпнуло.
— Папаша, ты куда нас привез? — прищурился я, оглядывая мрачный пейзаж.
— На тропу приключений, — бодро ответил дед. — Останетесь довольны, никто из клиентов не жаловался!
— Это же болото! — подала голос бледная мышь.
— Это начало квеста, — заявил старикан. — Сейчас мы подойдем к тому дереву и будет первый сюрприз.
Ольга смотрела на деда как на сумасшедшего.
— Ну, пошли, — включился я в идиотскую игру.
По крайней мере, здесь меня точно не найдут. Дед, конечно, ведет себя странновато, но чего его бояться? Физически я все равно сильнее.
Вслед за стариканом мы подошли к единственному среди тоненьких деревцев здоровенному раздвоенному дереву, уходящему обоими стволами далеко в серое небо.
— Поглядите между стволами, — сказал старик таким тоном, будто обещал детсадовцам невиданный фокус, если они хорошо покушают.
Он обошел дерево и оказался напротив нас. В тот же миг вокруг сгустился туман, поглощая и ненормального старикана, и дерево, и Ольгу, стоявшую рядом со мной. Я услышал ее ис