Это их имидж — оставлять за собой горы трупов.
И никогда не проигрывать.
Я не помню, что это был за бой, когда против меня позвали его. Одного из братвы.
Когда я увидел его, я понял. Это моя смерть. Хотелось спросить у него, сколько же стоит моя жизнь. Но рот онемел. Мы стояли друг на против друга и смотрели как его клоны убивают моих зверей. Попутно гибли форматники. А я просто стоял и ждал. У меня не было шансов.
Братва не проигрывает.
Он заговорил первым, я до сих пор не могу вспомнить о чём мы говорили. Туман, всё плыло… я уже почти смирился с мыслью о том, что это мой последний бой, но разговор внезапно перешел в другое русло.
Бой закончился вничью. Мне ее подарили. Но понял я одно. Меня стали уважать. Уважать за то, что я убивал за деньги.
В тот день я понял, что я больше не человек. Я игровой автомат, который равнодушно выполнит действие за монету.
Спустя месяц я погубил и себя и весь свой клан, пойдя на дилеров. Сначала меня пытались перекупить. Я спокойно ответил что я наёмник, а не проститутка. Я не боялся смерти в тот момент. Точнее, боялся, но не бежал от неё.
Автомат исчерпал свой ресурс.
Но я не знал, что мой клан вырежут вслед за мной.
Цветов на могилу мне никто не принесет. В этом я уверен.
Наёмников любить не за что. Им надо просто платить.
Но один раз в жизни каждому наёмнику платят его же монетой. Последний раз.
Глава 3.
Дилер.
Мясники выпили море пива
Мясники слопали горы сала
Мясники трахнули целый город
Им этого мало, им этого мало…
Не все дилеры такие, как тот, который влез против Кабана. Есть и те, которым просто плевать на бои. Подобно представителям канадских оптовых кампаний, они ходят по блиндажам и землянкам, предлагая свои услуги в покупке еврокредитов, артефактов и букетов незабудок… только отношение к ним не такое, как к «канадцам».
Нельзя с ними так, как с «канадцами».
Чревато.
Пару месяцев назад я сам едва не разделил участь Кабана. Чудом соскочив с боя против одного гребаного мудака, который переоделся за несколько секунд перед битвой, фуксом оставшись в живых и уйдя непокалеченным, пережив за бой чересчур много, чтобы продолжать дальше биться в этот день, с дрожащими руками я возвращался к себе, когда встретил Малика.
Малик — уникальный тип. Он почти не дерется, у него нет полноформата, однако несмотря на это, периодически он сообщает мне о том, что взят очередной ап. Я никогда не спрашивал его, где и как он прокачивается — такие вопросы здесь не задают — а он никогда об этом не рассказывал. Я про него практически ничего не знаю, и никто не знает ничего про Малика, однако он знает всё про всех. Он знает, когда начнется очередная атака шакалов, он знает всех купленых паладинов, знает, кем и за сколько они куплены, знает, когда в магазин будет очередной завоз, когда и у кого можно купить самую хорошую дурь по оптимальной цене. Но самое главное — он не разбрасывается информацией и не торгует ей — он просто выбирает, кому и когда следует узнать то-то и то-то, а потом сообщает это тому человеку.
Вообще-то, Малик мало с кем поддерживает дружеские отношения. Я — один из этих немногих счастливчиков.
Малик сидел на груде пустых ящиков возле ремонтной мастерской и хитро щурился.
— Как жизнь? — спросил он меня, когда я подошел достаточно близко, чтобы поздороваться.
Вместо ответа я сплюнул. Тягучей, вязкой слюной. Потом облизал губы и махнул рукой.
— Хамелеон? — участливо спросил Малик.
Он всё знал. Иногда у меня даже мелькала мысль, что это мульт Мусорщика или Верховного. Хрен его знает, откуда у него информация о том, что я только что стоял один на один против хамелеона… может, в завершенке глянул, может, кто-то сказал… я уже привык к этому и удивляться не стал.
— Ага. — я кивнул головой. — Повезло, что живой и целый остался.
— Мда… — Малик тоже кивнул. — Мне было бы чертовски жаль, если бы сегодня тебя не стало. Покурим?
Я достал пачку сигарет и протянул Малику. Малик покачал головой и вскочил с ящиков.
— Пошли. — кивнул он в сторону мастерской и достал две забитых папиросы.
Мы зашли в помещение и, не обращая внимания на нескольких типов, закурили.
Помню, вставило меня быстро — план был из Демонс-сити, там хорошую траву выращивают, но, думаю, дело было даже не в качестве анаши. Наверное, быстрый приход случился из-за того, что адреналин в крови после боя повышен был… я в физиологии плохо разбираюсь. Только половину скурил, а уже поплыло всё.
Я не наркоман. Во всяком случае, я так считаю. Здесь половина таких форматников, как я, либо траву курят, либо на иглу садятся. Потому что водка уже не помогает. Потому что когда по несколько раз в день прощаешься с жизнью, когда по несколько раз в день видишь перед глазами эту костлявую суку с заточенной на плюс десять косой… привыкаешь к этому, конечно, только после этого эмоций никаких нет, и к жизни можно вернуться только с помощью вот таких катализаторов.
Не все такие. Кто-то справляется сам. Я не могу. Наверное, я слаб. Поэтому я пошел в мастерскую вместе с Маликом.
Малика, видимо, тоже вставило — он с задумчивой улыбкой направился в комнату перезарядки.
А я остался.
Через несколько минут я услышал шум двигателя и музыку, играющую из, видимо, очень мощных, купленых за еврокредиты, колонок.
С вероятностью в девяносто процентов это дилер, мелькнула у меня мысль. Любят они врубить музыку на полную и помчаться с огромной скоростью по перегону, разделяющему города. Думаю, они тащатся с тех моментов, когда проносятся мимо плетущихся карет и видят унылые рожи пассажиров, у которых не хватает возможности приобрести подобное чудо техники, да еще и наворотить его под самое «нехочу». Что ж… богатство — не порок.
Я не ошибся.
Он зашел в мастерскую во всем своем великолепии — всё блестит, всё наманикюрено и набриолинено, типа да и всё такое… бля, охренеть, круть какая! Зашел и остановился у входа, глядя на меня, присевшего на корточки возле стенки и курящего папиросу, затем осматривая тех, кто был еще в помещении.
Я смотрел на его Панцирь Злости и Щит Пророчества, думая только об одном — сколько жизней можно было бы спасти, будь у меня такие шмотки.
Мечты… мечты…
Приторный запах анаши сразу же добрался до ноздрей дилера, который осмотрел весь холл ремонтной мастерской и притихших типов, а затем громко сказал, не глядя впрочем на меня:
— Ньюбы вообще оборзели… с анашой уже не в параше сидят, а в местах, где нормальные люди появляются.
Я спокойный. Я терпеливо сношу все наезды — на крайняк, обращаюсь к паладинам за молчанкой…
Но когда эта сытая рожа назвала меня ньюбом, я сдержаться не смог.
— Слышь! — окликнул я его, глядя на сверкающий Шлем Развития осоловелым взглядом.
Дилер свысока глянул на меня.
— Нагнись. — попросил я его. Громко попросил, чтобы остальные услышали. — Нагнись, я не слышу.
Когда до него дошло, что я имел ввиду, он побагровел. Потом обнажил меч. Меч Кромуса.
Не знаю, что бы было дальше, задержись Малик в комнате перезарядки на несколько секунд. Но он вышел вовремя. И успел остановить. Не дилера. Он остановил меня, решившего с обычным топором дать отпор этой машине для убийства.
Потом он говорил с дилером, потом со мной… конфликт был улажен в самом начале…
Но с тех пор я не люблю дилеров. Когда я вижу их значки, я вспоминаю Кабана, вспоминаю тех, кого он пытался спасти… вспоминаю ремонтную мастерскую.
Я пользуюсь их услугами, но в это время я стараюсь представить, что общаюсь не с человеком, а с банкоматом. Я не люблю тех, кто зарабатывает деньги на этой войне. На моей войне.
Глава 4.
Русский сын китайского народа.
Смерть стоит того, чтобы жить…
Не все гибнут именно в боях. Большинство, но не все.
Как-то раз я общался с одним писакой и он попросил меня дать интервью. Не знаю, почему пал выбор именно на меня, я ничем не отличаюсь от тысяч форматников… может потому что читателям его газеты надоело читать истории про великих и могучих, может, потому что я напоил его чистым армейским спиртом, угостил демонской травой и его переть начало не по-детски… хрен его знает.
Суть в том, что я не смог ответить на первый же его вопрос.
— Боишься ли ты смерти? — спросил он.
Дурацкий вопрос. А кто ее не боится? Безбашенные психи-камикадзе, кидающиеся в первую попавшуюся заявку? Философы, которые любят поумничать о том, что смерть неизбежна и боятся ее не стоит?
Что они знают о смерти?
Что ВЫ знаете о смерти?
Я не смог ответить на этот вопрос. Потому что смерть — это такая штука, про которую нельзя сказать просто «боюсь-не боюсь».
Те, на кого прыгали кровавым полноформатники с намного выше уровнем, те поймут меня.
Те, у кого осталось не больше десятка НР, стоящие без всякой брони перед элементалью и не имеющие возможность сменить ее на более слабого противника, те поймут меня.
Те, кто не побоялся высказать в лицо элите БК всё то, что думают… они бы поняли меня. Если бы были живы.
Я не буду приводить примеры из личной жизни — их так много, что я, наверное, мог бы убить форум Кэпитала, рассказывая свой каждый подобный случай в отдельном топике.
Я расскажу вам про Хитачи. Про его жизнь, про его смерть…
Только не судите его. Не надо. Это может случиться с каждым из нас и кто знает, кто как поступит. Не дай, конечно, Бог.
На самом деле у него был другой ник. Сейчас уже и не вспомню, какой, кажется что-то вроде Кхи Тан Чи… не помню. Кто-то назвал его Хитачи и с тех пор он превратился из китайца в японца.
Интересным был тот факт, что он действительно жил в Китае. Малик говорил, что лично проверял это — у него был пекинский айпишник. Но он свободно разговаривал по-русски, про себя рассказывал, что он русский сын китайского народа. Классный был парень. Веселый, общительный… каждый день новый прикол, каждый день новый анекдот или оригинальный стёб. Безотказный — он помогал всем и вся в любой ситуации. И если даже не получалось помочь — что бывало крайне редко — он искренне расстраивался, словно проблема была не у того, кто к нему обратился, а у него самого.