– Она Охотница. Стальная баба... – отвечает ему один из сидящих в машине.
– А я слышал, что она никогда не стреляет в людей в форме. Это ее принцип... – добавляет другой сотрудник.
– Она – офицер? – спрашивает мой недавний собеседник, протирая вспотевшие очки.
– Нет, – отвечают ему, – она нигде не служит. Никто не может ей ничего приказать...
Я в это время стою на шоссе, и около меня останавливается частник, которому я махнула рукой. Он видит перед собой усталую женщину с бледным, лишенным косметики лицом, с убранными под платок волосами и с сигаретой в ненакрашенных губах. Я прошу отвезти меня в Москву, он кивает. Сидя на заднем сиденье, я продолжаю воображать себе происходящий в эти минуты разговор между спецслужбистами:
– Ее отец – капитан, офицер «Альфы». Погиб при обезвреживании террористов.
Это неправда, но мне пока что не хочется ничего опровергать. Пусть для кое-кого это будет так!
– Ликвидация Шамиля Басаева часом не ее рук дело?
– Говорят, ее... Но я вам об этом не говорил.
Дело не моих рук, но, опять же, опровергать до поры до времени не буду.
– У нее какая-то фантастическая энергетика. Мне говорили, она взглядом факелы тушит...
Явное вранье! Не факелы, а свечку, и всего один раз.
– Зачем она этим занимается?
– Она не может без этого жить...
Последнее почти правда.
– Прямо-таки русская Никита...
Вот на это могу и обидеться! Никита – психопатка, а я умею держать себя в руках. Даже сейчас руки ничуточки не дрожат. Для водителя-частника я усталая, полусонная дачница, возвращающаяся в столицу.
– Ее на самом деле зовут Евгения?
Этот вопрос задает очкарик, остальные в ответ лишь пожимают плечами.
На самом деле никакого такого разговора не происходит и происходить не может. В спецслужбе не принято задавать лишних вопросов.
А зовут меня и в самом деле Евгения.
Гладкова Евгения Федоровна. Можно назвать меня блондинкой, можно рыжей. Телосложение среднее, рост тоже средний, глаза серые. Иногда ношу очки, зрение, увы, немного подвело. Возможно, из-за детского увлечения чтением фантастических книжек перед сном. Вожу машину, неплохо играю в волейбол, могу в подлиннике читать англоязычных классиков, что, впрочем, делаю крайне редко. И еще могу без пауз и запинок произнести скороговорку: «Хироманты и хирурги характеризуют хвори рахитов хрупкостью хрящей и хроническим хромосомным харакири...»
Часть IИгра на вылет
Глава 1
Сегодня утром меня впервые назвали женщиной. А до этого лишь «девушка» да «девушка»... А с сегодняшнего утра я – женщина!
– Женщина, вы не подскажете, где ближайшее метро? – спросил меня строгий дяденька в очках, лет эдак на тридцать постарше.
Где метро, я подсказала, затем оглядела себя в зеркальной витрине ближайшего маркета. Еще не окончательно вышла из образа усталой дачницы, что, впрочем, не так плохо. Не будут всякие придурки по пути клеиться. Я прохожу мимо очередной столичной стройки (в Москве постоянно что-то строят и перекапывают!), сворачиваю в переулок. Затем в арку. Останавливаюсь у двери выселенного подъезда. Распахиваю ее и оказываюсь перед другой дверью, на сей раз железной и с кодовым замком. Набрав код, оказываюсь в длинном слабо освещенном коридоре. Пока я двигаюсь по нему, меня тщательно изучают на экране видеомонитора. Как выглядит лицо, походка, во что одета, имеется ли под одеждой оружие. Просвечивают точно рентгеном. Останавливаюсь в конце коридора у следующей двери, вновь набираю код.
– Оружие сдайте, пожалуйста, – произносит откуда-то сверху голос невидимого привратника, как только дверь открывается.
С местными порядками не поспоришь. Вынимаю оружие и кладу перед запертым окошечком. Не ПСС (ПСС уже и в помине нет), а заурядный газовый шпалер, годный пугать пьяных бомжей. Окошечко не открывается, но пистолет автоматически сам въезжает под него и исчезает, точно его и не было. Я вновь иду по коридору, пока не дохожу до двери с буквою Н, которая сама распахивается перед моим носом.
– Проходите, Евгения Федоровна!
Итак, я в самом чреве спецслужбы, точнее, в ее штаб-квартире. Окон в этой штаб-квартире не имеется, но освещение и вентиляция прекрасные. И еще имеется несколько «нижних этажей», а также лифт, ведущий в подземный бункер, в так называемое метро-2. Я там еще ни разу не была, но знаю, как попасть туда из нескольких столичных точек и подземными тоннелями добраться до штаб-квартиры...
В кабинете начальника со мной здоровается среднего роста человек лет пятидесяти, подтянутый, с внешностью и голосом школьного учителя точных дисциплин. Разумного и доброго.
– Вы отлично выполнили задание, – произносит он. – Милиция, скорее всего, закроет дело, следов никаких. Предварительная версия – обкурившиеся отморозки сами перестреляли друг дружку, а пистолет выпал из рук умирающего от ран, упал в сточную канаву, и его унесло течением.
Сточная канава имелась, течение тоже. Быстрое и холодное. Против такой версии трудно возразить.
– Вы-то сами как? – спрашивает хозяин штаб-квартиры.
– Как обычно, – отвечаю я дежурной фразой.
– Ну что ж, получите вашу зарплату, расписываться не обязательно.
Он выкладывает из ящика письменного стола еще три пачки денег. Сам за них где-то расписался, а я ведь не сотрудница, я наемница... У хозяина штаб-квартиры плохо сочетаемые имя и отчество – Сократ Иванович. Фамилия – Прохоров. Он генерал, но я совершенно не представляю его в форме. А несчастный генерал, сына которого убили юные отморозки, – близкий друг Сократа Ивановича.
– Когда эти ублюдки насиловали и убивали других детей, никто и не чесался... – убрав деньги, произношу я.
Поскольку не ношу погон, то могу позволить себе мнение, не всегда совпадающее с генеральским. Впрочем, генерал и не спорит.
– Да, это так, – согласился со мною Сократ Иванович и добавил отстраненным тоном: – В стране дураков построили наконец хорошие дороги, но, как оказалось, не туда.
– Эту шутку я уже слышала. Правда, не от вас.
– На авторство не претендую, – кивает генерал Прохоров. – Евгения Федоровна, я знаю ваше состояние, знаю, что вам необходим отдых...
Я молча поднимаю вверх ладонь. Дескать, все ясно, у Сократа Ивановича что-то срочное, персонально для меня. Надеюсь, не охота на уголовников, а по профилю.
– Пропал один человек. Совсем пропал, – проговорил Сократ Иванович, добавив немного смущенным голосом: – Никаких концов.
– Этот человек... – начала я и тут же сделала выразительную паузу, давая Прохорову докончить.
– Конструктор, доктор технических наук. Разработчик технологий двойного назначения, – стараясь быть подчеркнуто невозмутимым, продолжил генерал. – То есть таких технологий, которые с одинаковой эффективностью могут использоваться как в мирных, так и в военных целях.
Я лишь усмехнулась. Сократ Иванович забыл, что у меня два высших образования. Одно, правда, незаконченное. М-да, моему генералу есть отчего впасть в смущение. Из-под носа у его могущественной конторы исчез оборонщик-секретоноситель. Фраза «никаких зацепок» означает, что их действительно нет. Наверняка подчиненные Сократа Ивановича уже обшарили всю квартиру секретоносителя, сняли все возможные отпечатки пальцев, исхитрились законсервировать и исследовать запахи, опросили всех-всех родственников, знакомых, любовниц, собутыльников. Проверили лиц из числа иностранцев, имеющих связи с разведслужбами, установили за ними контроль... И НИЧЕГО! Исчез человек, точно растворился в воздухе.
– Вечером ваш доктор наук вошел в свою квартиру, и с той поры о нем ни слуху ни духу, – кивнула я. – Это было двое суток назад?
– Ровно двое суток, – подтвердил Сократ Иванович.
За это время конструктор-секретоноситель мог оказаться где угодно. Я лишь морщусь.
– Если он вне пределов РФ, то вернуть его мне одной будет проблематично, – только и произнесла я.
– Ваша задача, Евгения Федоровна, найти след, направление, в котором мои сотрудники смогли бы работать дальше. Не более того.
– Я попробую, – произнесла я. – Секретоносители мне не безразличны. Оплата прежняя?
Сократ Иванович кивает. Затем осведомляется о моем самочувствии.
– Вы же видите, я на ногах! – отзываюсь с заметным раздражением. – Когда упаду – похороните за счет вашей конторы. Больше не спрашивайте меня на эту тему!
Генерал лишь вздыхает. Затем протягивает мне папку и диск с информацией о пропавшем секретоносителе.
– Я знаю, вы обычно работаете одна, – кивнув на папку, произносит Сократ Иванович. – Но здесь особый случай. Есть один человек, который смог бы оказать вам помощь. Он, правда, довольно-таки тяжел в общении, но другого помощника у меня для вас нет.
– Кто он? – интересуюсь я.
– Из армейской разведки. Спецназ ВДВ.
Я вторично морщусь и категорически качаю головой:
– Пожалуй, я обойдусь без помощников.
В самом деле, на кой ляд мне войсковой разведчик с мерзким характером?! Да еще из ВДВ?! Ведь не укрепрайон штурмовать собираемся?!
– Как знаете, – разводит руками генерал Прохоров. – Просьбы, пожелания?
– Есть одна просьба личного характера, – тут же отзываюсь я. – Мне нужна пони... Ну, такая маленькая лошадка, катающая детей.
Кажется, я не совсем правильно выразилась, пони – он, как, например, тигр, а не она. Поэтому правильно говорить – мне нужен пони. Однако Сократ Иванович не стал меня поправлять. Как и выяснять, для чего мне нужна такая маленькая лошадка.
– К какому числу? – уточнил он.
– Чем быстрее, тем лучше, – ответила я.
– Я вам позвоню, – кивает генерал, и я покидаю его кабинет.
Маленькая лошадка пони. Да, она нужна мне. Очень нужна. Может быть, даже больше, чем генералу Прохорову исчезнувший секретоноситель.
Уже покинув штаб-квартиру, в переулке я нос к носу столкнулась со вчерашним полнеющим очкариком. Он сделал вид, что не узнал меня, как этого и предписывала этика, свойственная офицерам спецслужбы.
Спустя пару часов я уже подходила к блочной многоэтажке, в одном из подъездов которой проживал доктор технических наук Павел Владимирович Шорников. Именно на ступенях подъезда номер четыре его видели последний раз двое суток назад.