Одна его ладонь обхватывает мою шею, заставляя меня приподняться, а вторая тут же накрывает грудь. Сжимает ее, будто пробуя, привыкая или, скорее, заставляя привыкнуть меня.
Это уже не массаж. Давно не массаж. Жесткие пальцы раскатывают соски, а пристальный взгляд наблюдает. И ему мало того, что он видит. Мало, потому что ладонь начинает игру: меняет нежность на грубую ласку, заставляя кожу гореть.
Его дыхание падает на мои губы, его руки продолжают изучать мое тело, а его взгляд хочет большего – властный, жесткий, он будто пытается что-то разрушить во мне. Может, даже меня.
Потому что несмотря на то, что я понимаю, что делаю, понимаю, с кем это делаю, я не испытываю к нему отвращения. А ведь должна. Наверное, должна. Но этого нет. Неловкость, стыд, смущение, жар, который медленно разливается по моему телу, – это не то, к чему я морально готовилась.
И когда его ладони опускаются вниз, а я развожу ноги для более легкого доступа – это не то, что я должна делать.
Не должна…
Не должна…
Но изумленно выдыхаю, когда ребро ладони вклинивается у меня между ног, начинает тереть, а потом замирает.
– Дальше сама, – слышится голос Тимура.
Его приказ наталкивается на мои внутренние барьеры, состоящие из сотни «нельзя», «не должна» и «не с ним». А еще одно яркое «не могу»!
Я вновь застываю, прекрасно понимая, что за этим последует. Жду. Просто жду, когда все закончится, когда он устанет от этой игры.
– Посмотри на меня, – знакомый приказ.
Поднимаю глаза и натыкаюсь на бездну, которая в раздумьях за мной наблюдает. Проникает под кожу и выталкивает на поверхность мою темноту. Первое скольжение по его ладони дается с трудом, но, подгоняемая взглядом, я продолжаю. А он подсказывает, как именно нужно: в каком ритме и как плотно к нему прижиматься.
– Смотри на меня, – повторяет, когда мои глаза закрываются.
Ловит мой взгляд в плен, а следом и тело – начинает скользить ладонью быстро, жестко, уверенно, то и дело нажимая на клитор. Заставляя меня схватиться за его предплечья, чтобы удержаться здесь, в этом моменте. Заставляя теряться в нахлынувших ощущениях и забыть обо всем, что вне стен этой комнаты.
Тихая дрожь начинает усиливаться, переходя в лихорадку. Пытаюсь отстраниться, но он сжимает мою шею, заставляя вновь приподняться. А когда меня вдруг качает к нему, склоняется и ловит губами мой стон.
Не целует, это не поцелуй. Он просто впитывает эмоции, которые пронизывают меня, мешают сосредоточиться, путают мысли, скручивают внутренности, выворачивают меня наизнанку.
Его рот напротив моего, будто сторож, и потому успевает поймать и мой всхлип. Страшно, царапаю его руки, задыхаюсь от его пальцев…
– Тимур… – выдыхаю потерянно я.
Но вместо пощады его пальцы становятся лишь безжалостней. Отодвинув ткань в сторону, они прикасаются к моей пылающей коже и пропускают через нее электрический ток, который пронизывает каждую клеточку, выдавливая беззвучную мольбу: «Нет, нет, нет, я…»
И все же выбрасывает меня ненадолго в другую реальность.
Туда, где он понимает или слышит, что я не могу, и отпускает меня, позволяя чувствам утихнуть. Туда, где мне чудится поцелуй на губах, который меня успокаивает. Туда, где его ладони обхватывают мое лицо так трепетно, будто боясь отпустить. Туда, где его губы собирают капельки пота у меня на висках.
Но реальность другая. В ней меня встречает шепот-напутствие:
– Ты делаешь только хуже… Так твоя жажда только усиливается. Тебя ждет бессонная ночь.
– Мне казалось, тебя больше должна беспокоить жажда твоей Вивианы. А я и так не сплю из-за Елисея Вадимовича, – бормочу едва слышно куда-то ему в рубашку.
Чувствую, как в его груди зарождается смех, а потом слышу его и в реальности – не громкий и не колючий, как тогда в кабинете. Согревающий, жаркий, который вовсе не помогает остыть, как и его обещание:
– Теперь ты не будешь спать из-за меня.
Отстранившись, он окидывает меня долгим взглядом, но больше не прикасается. Сообщив, что будет ждать меня в машине, щелкает замком и выходит из массажного кабинета. Едва его шаги удаляются, я окончательно выныриваю из неги, в которую он меня окунул. Одеваюсь, несмотря на то, что разгоряченному телу это не очень нравится.
И быстрым шагом, стараясь не думать о том, куда и за какую сумму пропал массажист, покидаю комнату.
– Вам понравилось? – заметив меня, интересуется администратор.
По взгляду не скажешь, что она о чем-то догадывается. Нет, она точно не может знать, что происходило в массажном кабинете.
– Да, конечно, – вежливо улыбаюсь в ответ на ее улыбку.
– Надеемся снова увидеть вас.
Киваю и толкаю дверь гостиницы. Повернув голову, обвожу взглядом столики, но пассии Тимура не видно.
Осенний ветер дарит успокоение, стирает румянец с моих щек и подталкивает к черному джипу, ожидающему у входа. Сажусь в салон, и ноздри тут же улавливают запах кофе. Прикрыв глаза, делаю вдох, а когда открываю их, в мои руки просится горячий бумажный стаканчик.
– Пытаешься разжечь мою жажду?
Моя неудачная шутка – маленькая ширма, но она с легкостью отодвигается словами Тимура.
– Наоборот, слегка ее утоляю. Мой прогноз, если помнишь, был относительно ночи.
Если помнишь…
Как будто это можно забыть.
Взяв в руки стаканчик, вновь делаю глубокий вдох. Попробовав кофе, жмурюсь от удовольствия: хороший, правда хороший. Бросив взгляд на Тимура, замечаю в его руке еще один стаканчик, такой же, как у меня.
На языке вертится вопрос: его пассия тоже ушла со стаканчиком? Она ведь тоже хотела кофе. Но я не решаюсь спросить. Неинтересно. Зачем это мне?
В салоне нет музыки. Тишина разбавляется только нашим дыханием. Но постепенно, глоток за глотком, напряжение сбрасывает свои колючие градусы, перестает давить мне на плечи.
Может быть, потому, что Тимур, как и я, сосредоточенно смотрит в окно.
Глава 32. Анита, настоящее
Я стучу пальцами по рулю и без особой надежды смотрю на длинный ряд машин сбоку и перед собой.
Хочется свободы, ветра, я задыхаюсь, чувствую себя запертой среди чужой груды металла, которая неохотно шевелится с разных сторон от моей яркой Мазды. Металлическое серебро нависает и сверху, готовясь пролиться дождем.
Перед глазами в который раз возникает картинка – два пустых картонных стаканчика, стойкий аромат кофе в салоне и вопрос Тимура:
– Как ты?
Два слова, в которых скрыто куда больше, чем кажется. И на которые я честно отвечаю:
– Пока хорошо.
После. Накроет после.
Я думала, это случится, едва я выйду из машины Тимура, но нет. Я спокойно поднимаюсь в офис, беру задание у Елисея Вадимовича, натягиваю беззаботную улыбку, встретив в коридоре секретаршу Тимура.
Так же спокойно сажусь в свою Мазду и тянусь в пробке, понимая, что идея выехать за город сегодня не воплотится. Пока готовлю ужин, усаживаюсь на кухне с ноутбуком и копаюсь в юридических нюансах.
Часа через два домой приезжает и Макс. Я думала, что у меня будут потеть ладони и бегать глаза и я сразу же выдам себя. Но ничего этого нет. Внутри по-прежнему штиль.
– Я заезжал в главный офис, – говорит Макс, заходя на кухню, – но мне сказали, что ты давно уехала.
– Если бы ты мне позвонил, я бы сказала тебе то же самое. Только еще бы и уточнила куда.
Усмехнувшись, задерживает взгляд на моем ноутбуке, и я торопливо убираю его на подоконник. Накрываю на стол, пока Макс переодевается. Прежде чем сесть, он достает коньяк. Мне предлагает вино, но я киваю в сторону подоконника.
– У матери в субботу день рождения, – напоминает Макс. – Нужно что-то придумать с подарком.
Я бы предложила купить ей часы – судя по ее подаркам, она питает к ним слабость. Или оплатить ей курс омолаживающих процедур – чтобы подарок был с таким же откровенным намеком, как у нее. Если бы она не была матерью мужчины, который мне дорог.
– Придумаем, – обещаю.
Интересно, если бы свекровь узнала, что подарки все эти годы выбираю ей я, хвалилась бы она ими перед гостями? Угодить ей, к счастью, несложно – старинная ваза, драгоценная антикварная брошь, картина известного художника, которую не стыдно повесить в гостиной. Будь у меня такой талантливый сын, я бы украсила все стены только его картинами. А для нее это блажь.
Самое печальное, ей удалось убедить в этом и Макса. Если бы он посвятил себя тому, что ему действительно дорого, сейчас все могло быть иначе…
Откидываю от себя эту мысль. Поздно искать обходные пути, когда единственный мост уже пройден.
И мы вместе.
Пока все еще вместе.
Макса что-то тревожит. Это легко понять даже не по коньяку, который он себе обновляет. А по складке между его бровей, по усталости в синих глазах, по тому, как часто он мысленно ускользает.
После ужина он вновь уединяется в своем кабинете. Даже не заходит в свою мастерскую, будто поставил табу получать удовольствие от того, без чего не может существовать, пока с деньгами вопрос не закроется.
Я остаюсь на кухне: один на один с терминами, законами, юридическими аспектами и блестящей огнями рекой за окном. А еще с ощущением прикосновений Тимура. Каждый жест, малейшее движение, поворот головы – все неумолимо возвращает к нему.
Его руки на моем теле… мои стоны в ответ…
Его вдох… и мой выдох…
Наши взгляды…
Отодвигаю от себя ноутбук, когда понимаю, что в пятый раз читаю одну и ту же строку, прислушиваюсь к тихому дому и захожу в нашу спальню. Макс так и спит, хмурясь во сне.
Осторожно, стараясь не разбудить его, ложусь с другой стороны и смотрю, как скользят по его лицу утренние тени. Протягиваю руку, чтобы разгладить упрямую складку на лбу, но не решаюсь.
Моя ладонь опускается на покрывало, ложится рядом с его. Рядом, не соприкасаясь. А большее нам пока… вернее, уже недоступно.
И вот теперь меня накрывает, сворачивает пополам от ноющей боли, режет глаза слезами, которым я не позволяю сорваться, саднит горло от всхлипов, которые никто никогда не услышит, рвет изнутри от прощальной тоски. Расставаться с тем, кто пока еще рядом, сложнее. Остается иллюзия.