Бриллиантовые яйца

Дети, как говорится, цветы жизни. Вот только никто не поясняет, какие.

Высокий толстый отец, как всегда, шёл впереди с гордо поднятой головой и зажатой между пальцев сигаретой. Стройная миниатюрная мать держала шестилетнего сынишку за руку, а он периодически убегал от неё и хотел схватить за руку отца.

– Серёжа, иди к маме, – устало отвечал тот, продолжая в прострации рассекать тяжёлый московский воздух.

Мальчуган нехотя возвращался к матери. Её он видел каждый день, а вот отца – очень редко. Мать была домохозяйкой, а отец – бизнесменом. Он с бабушкой торговал на рынке, чтобы прокормить всю семью, и очень уставал. Обычно он уезжал из дома, когда сынишка ещё спал, и возвращался домой, когда сынишка уже спал. Сегодня, когда папин выходной пришёлся на первый тёплый апрельский денёк последнего года тысячелетия, они с семьёй сели в машину и приехали в Москву. Их маленький провинциальный городок не обладал никакими достопримечательностями, кроме краеведческого музея и переделанного в казино кинотеатра. А Москва казалась маленькому мальчику чем-то вроде сказочного Диснейленда, куда он мечтал попасть. В Москве были «Детский мир» и цирк, зоопарк и дельфинарий, Мавзолей и «Макдональдс». Но сегодня, как не уговаривал он родителей пойти в «Детский мир», отец сказал веское «нет». А мать всегда слушалась отца, потому как мужчина – глава их семьи. И мальчик знал, что когда вырастет, тоже станет...

Читать дальше