ешно? Ладно, не станем ссылаться на собственное признание Брюса Ромодановскому — но есть же объективные, неопровержимые факты! Одних посланцев Машина использует многократно, о других забывает после первой же миссии — а то и вовсе не задействует. Факт? Факт. Причем, от поведения посланца на миссии выбор Машины очевидным образом не зависит. Далее. Способности Столпа передаются по наследству — это еще один факт. Сын или дочь двоих родителей-Столпов почти наверняка тоже окажутся таковыми. Если Столп — только один из родителей, тут уже возможны варианты…
— Мои папа и мама — оба были обычными людьми, — сухо заметил я.
— Иногда способности проявляются через поколение или два — отсюда, вероятно, рождение Столпов в обычных семьях. Либо их родителей попросту вовремя не выявили и не окольцевали ни Орден, ни Легион. Как моего отца, например… Да вы, сударь мой, были с ним знакомы! — улыбнулся внезапно генерал — будто бы не слишком веселой улыбкой.
— В самом деле? — недоуменно нахмурился я. — Что-то не припомню на своем жизненном пути на одного Фомы…
— Зато наверняка помните некоего Томаша. Если по-русски — как раз Фому. Что ж, раз уж об этом зашла речь, позвольте еще раз представиться: генерал-майор Осип Фомич Ковальский — к вашим услугам!
* * *
— А ведь я вам, Алексей Дмитриевич, даже благодарен, — с кривоватой усмешкой заявил жандарм. — Ваш рассказ расставил последние точки над «i». То, что Машина не смогла предсказать появление на сцене миссии моего несчастного отца, да еще и дважды не смогла, и послужило для меня окончательным доказательством его былых способностей. Угасших в детстве, но все же оставивших свой след. Как вы, вероятно, знаете, Столпы приподняты над потоком времени — и поэтому Машине плохо удается их просчитать…
— Мы защищались… — пробормотал я непрошенные — и, вероятно, бессмысленные — оправдания. — И в 1812-м, и в 1837-м…
Тем временем, замедлив шаг, Осип Фомич остановился перед одной из статуй на аллее — изваянием молодой женщины, попирающей ногой мешок с рассыпанными монетами и прижимающей к груди нечто, напоминающее лавровый венок — припорошивший скульптуру снежок не позволял определить предмет в ее руке с уверенностью.
— Немезида, греческая богиня возмездия, — задумчиво кивнул на нее генерал. — А ведь это, пожалуй, символично… При всей однозначности моих чувств к Ордену, в данном конкретном случае мне не в чем вас упрекнуть, — к немалому моему удивлению заявил он затем. — Вы и в самом деле защищались. Кстати, в течение нескольких лет я и сам мечтал поквитаться с дорогим папашей. Открывшиеся у меня способности он именовал не иначе, как печатью сатаны. Дошло до того, что отец решил утопить меня в Неве! И не просто решил… На мое счастье, вмешался Легион. Лет до десяти я вынашивал планы жестокой мести, а потом, благодаря вам с напарницей, все устроилось само собой. Собственно, не появись вы, отец бы все равно умер в 1837-м, просто чуть позже…
Жандарм еще продолжал что-то говорить, но я уже его не слушал — новость о родстве Осипа Фомича с моим злым гением Ковальским вдруг затмилась иной, куда более актуальной. Ноги у меня внезапно похолодели, лицо обдало жаром, живот подвело, сердце замерло… Как я уже как-то упоминал, прочувствовав раз, подобное уже ни с чем не спутать!
Еще миг, и Летний сад, включая разоткровенничавшегося генерала, пришел в движение, завертелся вихрем — и меня выдернуло из чужого потока времени, словно утопающего из черного омута.
Глава 26
г. Санкт-Петербург, август 20** года
Текущий поток времени
Вот теперь в Летнем саду было под стать его названию — зелено и знойно, несмотря на подступавшие сумерки. Даже мраморной Немезиде, похоже, стало жарковато — богиня аж платье с плеч приспустила, обнажив куда больше, чем требуют приличия что XIX, что XXI века. Может, конечно, она и зимой так стояла, да под снегом я не разглядел…
Оторвав взгляд от равнодушной статуи, я принялся торопливо расстегивать теплую шинель. По мере того, как мои пальцы едва ли не «на автомате» скакали по орленым пуговицам, мозг изо всех сил пытался сосредоточиться на новой реальности — но там, где он мог ожидать ее найти, зияла лишь черная пустота. Я отлично помнил, как отправился на миссию, что видел и делал в 1837-м и в 1881-м, уже привычно ощущал границу, установленную недавним Скачком, но за ней, за этой границей, не было ничего, никакой новой версии бытия!
Судорожно сдернув с руки перчатку, я даже проверил, не исчезло ли с пальца кольцо — уж очень ощущения были похожи на пробуждение утром очередной роковой пятницы в бытность мою до знакомства с Орденом. Облегченно выдохнул: нет, ободок сидел как влитой. Но, может, рано радоваться? Может, кольцо сломалось? Если, как утверждал Осип Фомич, Машина уничтожена — должны были перестать работать и цацки на пальцах? Или как?
Так, стоп. Если бы Машины не стало — как бы тогда меня перенесло сюда? И куда это «сюда» — кстати? До сих пор я почему-то не сомневался, что вернулся в свое родное время, но что, если это не так? Летний сад, как я успел убедиться, он и в далеком 1881 году — Летний сад. Что уж говорить о каком-нибудь там 1917-м или, скажем, 2000-м?
— Простите, какова цена? — раздалось вдруг у меня за спиной.
Я резко обернулся: возле меня стоял мужчина лет тридцати, одетый в джинсы и футболку, на ногах — кроссовки. Такого, пожалуй, легко можно встретить и в конце XX века, и в первой трети века XXI…
Несколько позади незнакомца, возбужденно переговариваясь, толпились человек десять восточного вида людей — китайцев или, возможно, японцев… Даже удивительно, что я не услышал, как они подошли! Эти также были одеты вполне универсально, разве что на груди у одного паренька в обрамлении каких-то замысловатых иероглифов красовались синие цифры: «2020». 2020 год? Олимпиада, или что там у них, в Азии, тогда было? Грызи Уроборос, как же плохо не знать текущих реалий! Ну, по крайней мере, с веком более или менее ясно…
— Что, извините? — переспросил я у обратившегося ко мне мужчины — в отличие от остальных, внешность у него была вполне себе славянская, да и говорил он по-русски чисто.
— Спрашиваю, сколько стоит с вами сфотографироваться? — пояснил тот, кивнув на мой слегка потрепанный при покушении на Императора, но еще довольно представительный вицмундир.
— А-а… — сообразил я наконец, что меня принимают за ряженого актера. — Это… Извините, рабочий день закончился… — привел я первую пришедшую на ум отговорку.
— Да ладно! — слегка нахмурился незнакомец. — Что вам, трудно, что ли? Я — гид, туристы очень просят, — указал он на азиатов позади себя. — В долгу не останемся!
— Прошу прощения, нас серьезно штрафуют за работу в неурочное время… — не уступал я — сама идея позировать для фотографий почему-то казалась мне в этот момент едва ли не кощунственной!
— Ну, так вы бизнес не наладите… — разочарованно протянул гид, отворачиваясь к своим подопечным, но тут его окликнул уже я:
— Извините… А какое сегодня число?
— 11 августа, — обронил он, чему-то усмехнувшись.
— А… год? Год какой?
— У вас, должно быть, какой-нибудь там 1825-й от Рождества Христова, — хмыкнул гид. — Хотя нет, — мотнул он тут же головой, — судя по мундиру — скорее 1840-й. Но точно не скажу — не мой период: я больше по XX веку…
— А у вас какой? — не отставал я.
— Что, брат, машина времени сломалась? — хохотнул он, почти в точности повторив, сам того не подозревая, слова Осипа Фомича. Я даже стрельнул глазами на его правую кисть — мой собеседник как раз картинно вознес руки: нет, кольца там не было. — Две тысячи… — он таки назвал год. Год моего текущего потока.
— Спасибо! — пробормотал я.
— Не за что, обращайтесь!..
Гид наконец вернулся к своим туристам, я же твердо вознамерился поскорее убраться от них подальше, как вдруг меня снова окликнули — на этот раз с противоположной стороны:
— Эй, постойте!
Теперь это был парень приблизительно моего возраста — может, даже чуть младше. Торопливо приближаясь, он тянул с плеча рюкзак — в какой-то момент мне даже показалось, что это некое оружие, и я успел неловко попятиться.
— Рабочий день закончился, — выдал я уже опробованный однажды ответ.
— У меня — так только начался, — невозмутимо заметил парень. — Игорь Одинцов? — спросил он вдруг затем.
— Э… Да, — растерялся я. — Мы знакомы?
— Вам просили передать, — запустив руку в недра рюкзака, парень извлек оттуда пухлый картонный конверт и протянул его мне.
— Что это? — сдвинул брови я, машинально беря посылку.
— Понятия не имею, — развел руками парень — свой рюкзак он уже успел снова закинуть за плечо. — Но если вдруг там окажется бомба, и она взорвется — у вас будет право подать жалобу! — должно быть, с его точки зрения это была очень смешная шутка — курьер так и зашелся хохотом.
— Нужно где-то расписаться? — зачем-то уточнил я, вертя в руках полученный пакет.
— Нет, на этом все, — заявил парень. — Хорошего вечера!
С этими словами он повернулся и удалился по аллее восвояси.
Проводив его недоуменным взглядом, я осторожно надорвал конверт — и мне на ладонь выпал плоский черный прямоугольник смартфона. В следующий миг он беззвучно завибрировал от входящего звонка. На ожившем экране высветилось имя абонента — «Хозяин».
Не найдя лучшего решения, я ткнул пальцем в зеленый кружочек приема вызова и поднес гаджет к уху:
— Алло?
— Игорь Одинцов? — раздалось из трубки. Голос был мужским. Незнакомым.
— Да, я слушаю. С кем имею честь?
— Вы говорите с новым хозяином Машины, — послышалось в ответ. — А еще с тем, чьи приказы вы отныне станете безоговорочно исполнять — если, конечно, не хотите снова вернуться в 1881 год. Или в 1837-й. Или куда еще мне вздумается вас забросить. Это ясно?
— Ничего не ясно! — заявил я — чистую, в общем-то, правду. — Что значит, «хозяин Машины»? Вы из Ордена?.. Или… — мелькнула догадка, — из Легиона? Что вообще вам от меня нужно?