— Не, ну а чо, — продолжает комментировать Милана. — Я тебя, Васильева, не осуждаю. Каждый крутится как может. Одних мозгов ведь мало, на них себе красивую жизнь не купишь, правда?
— В твоем случае точно, — тихо говорю я, уже не в силах молча терпеть это неприкрытое хамство.
— Чегооо ты сказала? — нависает она надо мной, а по аудитории несутся смешки. Иногда мне кажется, что им реально все равно, над кем ржать.
— Говорю, что в твоем случае, Милана, на мозги точно рассчитывать не стоить, — тихо, но твердо повторяю я, поднимая взгляд. — Так что тебе очень повезло, что у твоей семьи есть деньги, чтобы это компенсировать.
— Вот именно! — скалится она, кажется, даже не сообразив, что ее сейчас оскорбили.
И парни из нашей группы, слышавшие весь этот разговор, гогочут в голос.
— Эй, вы чего? — обиженно вопит Милана.
А я встаю и выхожу из аудитории, стараясь не слушать того, что мне кричат вслед. Несмотря на то, что я впервые в жизни собралась с силами и смогла ответить на оскорбление, я не ощущаю себя победительницей. Мне тошно и противно, как будто меня прилюдно измазали в дерьме. Когда я с утра радостно выбирала одежду, предвкушая, как буду идти по коридорам университета в своих серебристых кроссовочках, а нежно-голубая юбка будет красиво развеваться от моих шагов, мне и в голову не приходило, что со стороны я буду выглядеть вот так. Как бедная девочка, которая дала за красивые тряпки.
На глазах выступают слезы, я быстро смахиваю их рукой и иду в туалет, чтобы умыться прохладной водой и успокоиться. «Все в порядке, — твержу я себе. — Просто они ничего не знают. Они видели, как Тимур недавно грубо приставал ко мне в столовой, и решили, что я согласилась на то, что он предлагал. Они не знают, сколько всего между нами произошло. Они не знают, какие у нас отношения. И не надо. Это не их дело».
Немного успокоившись, я возвращаюсь на занятия. Во время лекции мне никто ничего не говорит, все заняты, а на перемене я снова ухожу. На этот раз в столовую. Очень хочется увидеть там Алису, и я даже звоню ей, чтобы мы встретились и вместе пошли пообедать, но трубку она не берет. И уже в самом конце большой перемены я получаю от нее сообщение о том, что она заболела.
Пишу ей пожелание выздоравливать, а сама грустно вздыхаю и иду обратно на пары. У меня остался еще практикум по финансовой отчетности, и можно будет собираться домой. В мой новый дом.
И тут меня зовут:
— Оля!
Я оборачиваюсь: у стены стоит Ян, он тоже учится в моей группе. Мелкий, худой парень с узким непримечательным лицом, зато с кучей пирсинга и в остромодных ярких вещах. Он вроде нормальный: не особенно доставучий, не особенно глупый, мажор как мажор. Правда заядлый тусовщик. К первой паре никогда не появляется, потому что все ночи в клубах пропадает.
Ян улыбается и жестом подзывает меня к себе. Я недоумеваю, что ему надо, но подхожу.
— Хорошо выглядишь, — со смыслом говорит он, окидывая меня взглядом.
— Спасибо, — холодно говорю в ответ. — Это все? Могу идти?
— Да стой ты, колючка, — Ян вдруг хватает меня за руку. — Что вечером сегодня делаешь? Поехали со мной в клуб. Была раньше в «Техно-Мехно»?
Я настолько офигеваю с этого предложения, что даже ответить ничего не могу. Просто открываю и закрываю рот, как выброшенная на берег рыба.
А Ян неторопливо продолжает, расписывая мне программу вечера:
— Потусим, потанцуем, потом ко мне завалимся. Ты «спайсы», кстати, не куришь? У меня друг такие крутые может подогнать, улетаешь сразу. Секс под этим делом вообще огонь! Можем…
— Нет, — обрываю я его.
— Что «нет»? Ну не хочешь «спайсы», не надо. Просто поехали.
— Ян, ты глухой? Нет!
Он вдруг обхватывает меня за талию, притягивает к себе и многозначительно шепчет:
— Не, я ж не дебил, понимаю, что ты не за просто так. Хочешь телефон новый куплю? Или сумку?
Я отвешиваю ему такую пощечину, что он от неожиданности бьется головой об стену. Меня колотит от злости. Я отскакиваю в сторону и брезгливо трясу ладошкой, горящей от сильного удара. Хочется обтереть ее обо что-то или помыть.
— Больная что ли? — орет Ян, держась за щеку.
— Еще раз мне такое скажешь… — я задыхаюсь от ярости.
— Да нахер ты мне сдалась такая бешеная! Я, может, помочь тебе хотел.
— Себе помоги!
Я иду по коридору, а в спину мне несется язвительный голос Яна:
— Думаешь, Соболевский тебя будет теперь обеспечивать? Да он никого больше пары раз не трахает. Сама потом еще придешь. Я подожду.
Я даже отвечать ничего не хочу. Потому что иначе точно стукну его еще раз, а Ян такой хилый, что пострадавшей стороной явно будет он, а проблем с деканатом мне не хочется.
Мне до жути обидно, и я иррационально злюсь на Тимура за то, что бросил меня тут одну. За то, что не пошел на пары и не оказался рядом, чтобы защитить меня от злых нападок. Вот был бы он тут, тогда сказал бы всем, что я…
Хотя, что бы он мог сказать? Кто я Тимуру? Его девушкой он мне точно стать не предлагал.
Но я ведь все равно для него что-то значу? Правда?
И вместо того, чтобы идти на практикум, я набираю его номер.
— Детка, срочное что-то? — отрывисто спрашивает он, беря трубку после пятого гудка.
— Нет, я… я просто закончила уже… — мямлю я.
— Ну бери такси, дуй домой.
— А ты?
— У меня тут дела, по работе. Все, прости. Пока.
Тимур первым кладет трубку, но потом присылает сообщение:
«Буду вечером детка, жди меня голой в кровати. Я тебя вылижу а потом оттрахаю до звезд перед глазами. Скучаю»
Вот как он может такое писать!
Я прижимаю руки к покрасневшим щекам. От его слов внутри разгорается желание, с которым я ничего не могу поделать. С Тимуром так хорошо, что мне хочется это испытать снова и снова. В его руках я ощущаю себя любимой и ценной. И пусть это иллюзия и пусть это временно, но я согласна сейчас и на это.
Я вызываю такси, еду домой, а по дороге звоню маме и говорю, что домой не вернусь. В ближайшие дни точно. Выдерживаю ее истерику, кладу трубку и принимаю для себя еще одно решение: не говорить ничего Тимуру о том, что происходило сегодня в универе. Он и так постоянно решает мои проблемы, я не хочу, чтобы я стала его головной болью.
Мне хочется, чтобы ему со мной было хорошо, легко и радостно. И тогда… тогда, может, у нас что-то получится…
Что-то большее, чем есть сейчас.
Глава 19. Медовый месяц
Я жду Тимура так долго, что начинаю зевать. Он еще час назад написал, что выезжает, почему его так долго нет? Надо чем-то заняться, иначе усну.
Вылезаю из кровати, надеваю футболку и иду на кухню ставить чайник. Ну а что еще делать? Хотя бы чаю попью, пока жду его. Других дел все равно нет.
Вернувшись из универа, я уже успела переделать все: и к завтрашним занятиям подготовиться, и вещи разобрать, и продуктов заказать, и даже пирог испечь. Просто так, от нечего делать. Правда, печь пришлось в стеклянной миске, потому что нормальной формы я на этой красивой кухне не нашла. Ну вот кто ее обустраивал, а? В шкафах лежит куча всякой ерунды типа ножа для сыра и каких-то странных вилочек разного размера, а вот реально полезных вещей не найти. Ни сковородки нормальной, ни формы для выпечки.
Тем не менее, пирог вышел хоть и необычным по виду, но довольно вкусным. А я поняла, что мне было в удовольствие его готовить. Печь мне всегда нравилось, но дома на это обычно не было времени. Дома мне вообще всегда не хватало времени, даже на то, чтобы доделать все задания по учебе, и поэтому я часто сидела со своими тетрадками до глубокой ночи.
А на что же я тратила все свое время? Ну приходила сначала из школы, а потом из университета, готовила ужин, наводила порядок в квартире, кормила брата, родителей, мыла посуду после еды, а только потом уже шла заниматься уроками. В выходные тоже было много обязанностей: и белье погладить, и стирку развесить, и генеральную уборку сделать, и опять же еду приготовить… Хм. Кажется, я дома делала гораздо больше, чем мне думалось раньше. И времени и сил это, оказывается, занимало прилично. Неудивительно, что мама так настойчиво зазывала меня обратно. Удобно же, когда можно на кого-то скинуть все домашние дела.
В доме Тимура я чувствую себя иначе. У меня здесь нет обязанностей, уборкой занимается клининговая служба, еду всегда можно заказать, но от этой свободы как раз и возникает желание что-то сделать. Приготовить что-то вкусное, например. Или реанимировать цветок, который почти увял: полить, обрезать засохшие листики и переставить горшок на более солнечную сторону. Надеюсь, Тимур меня не будет ругать, что я тут так хозяйничаю.
И тут раздается долгожданный щелчок открывающегося замка.
Я вздрагиваю и тут же мчусь в коридор. В груди часто-часто бьется сердце.
— Привет!
Я жадно смотрю на него. Тимур выглядит уставшим, но от этого не менее красивым. Темные волосы растрепаны, в вороте распахнутой куртки видна крепкая смуглая шея, и мне так сильно хочется прижаться к ней губами и вдохнуть вкусный терпкий запах его кожи, что внутри становится горячо. Я и не думала, что так соскучилась.
— Детка… — он делает шаг и притягивает меня ко мне. Руки мгновенно задирают футболку, под которой ничего нет, и жадно шарят по моему телу. — Как же я скучал…
— Почему ты так долго? — неожиданно жалобно спрашиваю я, сладко вздрагивая и выгибаясь под его касаниями. — Я ждала-ждала…
— Да, бля, отец с этой своей корпорацией. А давай еще вот эти бумаги посмотрим… а давай я тебе это покажу… Нахуй все. Не хочу про это думать. Иди ко мне.
Он подхватывает меня под бедра и усаживает прямо на стоящий в коридоре столик, перед этим смахивая с него все вещи. На пол со звоном падают ключи, шуршат какие-то бумаги, кажется, что-то разбивается, но нам сейчас все равно.
— Хочу тебя, — торопливо шепчет Тимур, яростно целуя меня. — Блядь, ты бы знала, как я тебя хочу. Раздвинь ножки, детка.