«Нет, а кто это?»
«Это крутой модельер, итальянец. Так что куртка у меня «версачевская», вот голова Горгоны изображена, — тыкал мне Серега в изображение злобной змеистой женщины. — Два косаря отвалил».
Еще Серега носил кожаные мокасины без носков и говорил, что так носят все крутые итальянцы и Джанне Версаче с ними.
А потом у него появился пейджер. Помните эти черненькие пищащие коробочки?
Мужик с пейджером тогда — это как сегодня мужик с личным вертолетом. Я Сереге на пейджер диктовала места и даты свиданий. А потом мы катались на разных шикарных машинах. Иногда я спрашивала: «Кем ты работаешь?» А он уклончиво отвечал: «Да так, кукурузу охраняю…» — «А где?» — «Да недалеко от Солнцева…»
Только потом я поняла, что это за плантации кукурузы были в Солнцеве… Погиб Сережка в автокатастрофе. Это было уже после того, как мы разбежались. Через пару лет случайно встретила его брата, который и рассказал мне все… Похвастал также, что схоронили его на Ваганьковском, где-то рядом с братьями Квантришвили.
Поплакала, конечно. Недалекое прошлое с грустным концом, подернутое временем, показалось мне более прекрасным и возвышенным. И мне даже почудилось, что между нами могло быть и что-то серьезное, ведь именно мне он предлагал как-то сходить в церковь на литургию и помолиться. Грехи, говорил, накопились.
«Ма, что это ты только что рассказывала про какие-то черные пищащие коробочки. Пейджеры, что ли… Что это за фигня такая? Это когда еще мобил не было?»
«Никакая это вам не фигня. Это еще было до вашего рождения. Вам не понять, вы не любили, как мы, в девяностые… Идите уже к своим айпадам, дайте с подружками посидеть. Да, девчонки?»
«Да-а-а-а», — раздается нестройный женский многоголосый ответ.
«Валька, наливай».
«А еще помните, у Нельки у самой первой был «Пуазон»! Черт, до чего вонючий был запах. А нам всем нравился».
«Да нам все в семнадцать лет нравилось», — сказала Валька.
Вот так вот.
Владимир Гуга
Москва
В 90-е сменил массу специальностей — от арт-директора рок-клуба до менеджера по продажам. Сегодня — книжный обозреватель, координатор проекта «Народная книга», автор нескольких публицистических книг.
Оргалит
В конце прошлого тысячелетия я, юный педагог, постоянно искал возможность подзаработать. Сил, здоровья, энергии у меня хватало с избытком, поэтому я брался фактически за любую халтуру, исключая лишь ту, что пахла криминалом. Мне приходилось играть на гитаре в холодных подземных переходах, озвучивать мыльную оперу на «Мосфильме», басить в костюме Деда Мороза «Здравствуйте, дети!», торговать книгами с лотка, драться в массовке на съемках фильма Никиты Михалкова «Сибирский цирюльник». Но самой выгодной и желанной работой в те годы у меня и нескольких моих друзей-студентов была «зачистка» небольшого московского завода от оборудования, мебели, бумаг, словом, от всего его содержимого. Новым хозяевам предприятия нужно было, собственно, не предприятие как таковое, а его помещение, которое они, видимо, собирались отремонтировать и сдать в аренду. Я в подробности последнего аккорда истории старенького завода не вдавался, понимая, что чем меньше человек знает, тем лучше он спит. Кажется, это был даже не завод, а настоящее научно-производственное объединение, НПО в сокращении, с экспериментальными лабораториями, сборочными цехами, складами. И вот, значит, мы, несколько полуголодных, но веселых парней, лет этак по двадцать с чем-то, взяли на себя миссию этот завод освободить от его хозяйства. Кстати, к нам иногда присоединялись и девчонки из числа тех, кто покрепче и поотчаяннее. Не сказал бы, что наша работа в цехах и лабораториях старого НПО относилась к разряду «каторжной», но и особо легкой я бы ее тоже не назвал: слишком много на заводе накопилось всякой всячины — и легкой, и тяжелой, трудно транспортируемой. Помимо разнообразной мелочи, типа папок с личными делами сотрудников, нам приходилось выносить и укладывать в кузов грузовика вытяжные шкафы, массивные лабораторные столы, циклопические сейфы.
Во время перекуров я зависал над какой-нибудь архивной папкой и листал старые, покрытые пылью документы — приказы о назначениях, характеристики, табели производительности, отчеты, карточки со сведениями о работнике, и прочее, и прочее, и прочее. Особенно интересно мне было смотреть на приклеенные к документам потускневшие фотопортреты людей, давно ушедших на заслуженный отдых или на вечный покой. Вот слесарь какого-то там разряда, вот технолог, вот нарядчица, вот посудомойка, вот партийный секретарь. Ребят мое археологическое увлечение смешило, а иногда даже раздражало, так как чтение мной личных дел порой слишком затягивалось. Как-то раз в одной из расчищаемых лабораторий я обнаружил в куче пыльного хлама учебник для медицинских училищ «Наркология» под авторством Э. А. Бабаян, М. Г. Гонопольского, 1990 года издания. Цена 85 копеек. Принимая во внимание то, что я и мои друзья-студенты в те годы частенько устраивали масштабные по количеству напитков и продолжительности попойки, можно считать нахождение учебника Бабаян-Гонопольского неким «знаком свыше». Правда, я не обратил на этот знак внимания, увлекшись благодаря найденной книге чисто теоретической борьбой с пьянством. Учебник сей до сих пор стоит на полочке моего книжного стеллажа, и я его периодически почитываю.
Много, много интересного вынесли мы с завода и выкинули в реку забвения. Например, несколько упомянутых выше вытяжных шкафов. Они напоминали кухонные плиты, украденные у великанов. Эти неподъемные махины надо было спустить по лестнице с пятого, что ли, этажа (в двери грузового лифта они не влезали), затем доволочь до грузовика и закинуть в кузов. Учитывая, что в нашей бригаде грузчиков кто-нибудь всегда являлся на такелажные работы после бурной бессонной ночи, вынос и погрузка старых вытяжных шкафов превращались в дело тяжелое и опасное даже для жизни. Однажды мы не удержали вытяжной шкаф, он съехал по каменным ступенькам лестницы, погнув перила, и безнадежно застрял на межлестничной площадке. Как-то так получилось, что потолочная панель шкафа гладко зашла под висящую на стене батарею отопления, и объект намертво застрял на малюсеньком пятачке пространства. И все бы ничего, если бы между стеной и шкафом не оказался один из грузчиков — студент с философского факультета.
— Тебя что, зажало? — спросил беднягу взрослый матерый мужик, руководящий нашими действиями.
Философ лишь страдальчески исказил лицо.
— А почему же ты не кричишь тогда, чудак-человек?
— Неудобно, — простонал студент, — я стесняюсь кричать.
— Да… Ребятки, с вами не соскучишься, — резюмировал наш руководитель. — Ну-ка! Раз-два, взяли!
На предприятии, напоминающем попавшее в сети паука и постепенно высасываемое изнутри насекомое, находилось некоторое количество заводчан. Они передвигались по помещениям, словно тени. Иногда работяги просто сидели на ящиках и наблюдали за нами, покуривая. Мы с аборигенами не общались. Да и о чем с ними разговаривать? У нас свои дела, у них — свои. Вернее, не дела, а безделье. Трагическое, иссушающее, убийственное безделье, как я осознал позже. Повзрослев, я вообще многое понял и о тех рабочих, и о нас, грузчиках, и о новых хозяевах гибнущих предприятий. А тогда меня волновал вопрос, ответ на который нынче мне кажется очевидным: «Почему эти рабочие, здоровые мужичины, более крепкие и опытные во всех смыслах, чем мы, студентики-интеллигентики, сами не занимаются погрузкой-разгрузкой? Ведь они, стремительно нищающие в начале 90-х «гегемоны», могли сделать то же самое, что и мы за более скромную оплату».
Одну из заводских халтур я запомнил на всю жизнь. Наш бригадир, родственник нового хозяина завода, решил, чтобы получить в два раза больше, вдвое сократить бригаду. Арифметика простая. Таким образом, в тот злополучный день на работу вышло вместо четверых грузчиков двое — я и, собственно, бригадир. Нам предстояло поднять на какой-то там этаж пятьдесят или шестьдесят огромных оргалитовых листов. Не помню уже. А может, и сто. Этот материал предназначался уже для «новой жизни» здания. В грузовой лифт ноша не влезала. Да, собственно, лифт и не работал.
Изначально для этой работы предусматривалось четыре свежих сильных работника, а не два измотанных недавней пьянкой парня. Но мы погнались, как говорится, за «длинным рублем».
Во время переноски приблизительно двадцатого листа я понял, что скоро сдохну. То же самое чувствовал и мой напарник. Однако отступить или растянуть свои мучения мы уже не могли: нам велели «закинуть» все листы, указав конкретные временные ограничения. Так мы, два очкарика, стали главными действующими лицами увлекательного шоу, отвлекающего пожилого лифтера и двух усатых рабочих от их печальных дум. Мы карабкались со своим грузом на подкашивающихся от усталости ногах, а работники агонизирующего предприятия следили за нами остекленелыми глазами.
Кто-то наверняка скажет: «Вот и поделом им, совковым бездельникам. Привыкли, понимаешь, жить, не предпринимая никаких действий, выходящих за рамки раз и навсегда прописанных инструкций, привыкли всегда плыть по течению или валяться лежачим камнем, значит, так им и надо!»
Но я не стану поддерживать эту реплику. Думаю, рабочие просто не могли добить свой умирающий завод. Действительно, какой сын или какая дочь сможет отключить аппарат, искусственно поддерживающий жизнь своего родителя, находящегося в состоянии «овоща»? Но кто-то должен был нажать на последнюю кнопочку, закрыть тему. Вот ими и стали мы — энергичные, часто выпивающие, молодые, не склонные к рефлексии ребята. Возможно, когда-нибудь и в нашей жизни появятся такие же новые бодряки и ампутируют кусок нашего бытия или вообще поставят в хронике его истории жирную точку.
Владислав Щербак
Химки
В 90-е годы — воспитатель, слесарь, столяр, счетовод, главный бухгалтер, милиционер, продавец, финансовый директор, кассир, администратор ТЦ.