– Пожалуй, вы соответствуете должности Бритвина. И его зарплате. С завтрашнего дня занимайте его кабинет.
Повернулся и величаво покинул клуб.
Женя не удивилась повышению. Но и не обрадовалась ему.
Должность Бритвина – это, конечно, хорошо.
Но не повторить бы его судьбу…
– Его взяли.
– Что?!
– Взяли Жору.
– Пустого?
– Слава богу, да.
– Когда?
– Сегодня. У фонда. В пять пятнадцать.
– Пять пятнадцать… Ясно… Значит, это она… А где Жора сейчас?
– Не знаю. Его нет нигде. Он исчез.
– Искали?
– Ищем.
– Милиция?
– Нет. Ни в какой милиции его нет.
– Значит, Жору сдала – она.
– Да, она.
– Ну, и что мы теперь делаем?.. Берем ее?..
– Зачем же так сразу: «берем»? Надо понять, на кого она работает… Установим за ней наблюдение. Будем слушать телефончики… Пусть она выведет нас к тем, кому служит… Мата, блин, Хари!
– Может, лучше взять ее, да и потрясти?
– И что она расскажет?
– Расскажет все, куда она денется! Что она, Зоя Космодемьянская? Против лома нет приема…
– Нет уж, давай не будем спешить. Подождем. Поводим ее, посмотрим, послушаем…
– Как скажешь.
– Именно так и скажу: пока не трогаем. Будем ее пасти.
Мама Бритвина проживала, как и все знакомые Жене москвичи, в панельной многоэтажке. Девятиэтажный дом находился на одной из южных окраин, в Тропареве. В похожем человеческом муравейнике обитала и сама Женя. И ее университетские подруги. И Бобров. (Или то место, где она провела с ним ночь, было не его жильем, а конспиративной квартирой?)
Седая женщина встретила Женю на пороге. «Почему она седая? – мелькнула мысль. – Она же на кладбище не была седой… Поседела? Или – я видела ее только в черном платке?..»
– Заходите, – проговорила женщина, словно автомат, посторонилась и пропустила Женю. – Слава богу, вы одна. – Закрыла дверь. – Раздевайтесь. Проходите. Я угощу вас чаем.
Женя прошла на кухню (опять на кухню!). Низкие потолки. Бедная обстановка. Облупившийся потолок. Кое-где отклеившиеся обои.
«Отчего все так убого? Ведь Дима неплохо зарабатывал… Неужели все уходило на лечение дочки – и на ее наркотики?!»
Димина мама куталась в платок.
– Зябко, – пожаловалась она. – Плохо топят.
Включила конфорку, поставила на огонь старый чайник.
– Извините, я забыла, как вас зовут, – обезоруживающе улыбнулась Женя.
– Вера Семеновна.
– Вот, Вера Семеновна, сразу, чтоб я не забыла, – ключи от Диминой машины. – Женя выложила из сумочки на кухонный стол связку.
– Спасибо, – механически произнесла женщина. И – ни одного вопроса: почему ключи вдруг оказались у Жени.
Казалось, маму Бритвина больше ничто не интересует в жизни – как и сама жизнь.
– Давайте я вам нарисую, где находится автомобиль. У вас есть кто-то, чтоб забрал его?
– Я попрошу. Двоюродного брата. Наверно. – Женщина, казалось, пребывала где-то в горних высях – в тех же краях, где находился теперь ее сын, и ничто земное ее не волновало.
Женя вырвала листок из своего еженедельника, достала «Паркер» и стала рисовать на листке схему: как отыскать Димин «Фольксваген». Димина мама тем временем налила ей чаю, достала из шкафа вазочку с абрикосовым вареньем. Придвинула к Жене, села напротив нее, бессильно положила руки на стол.
Женя закончила рисунок, подвинула через стол бритвинской матери.
– Все понятно?
Вера Семеновна непонимающе вгляделась в листок.
– Да. Брат разберется. Потом.
– Скажите, Вера Семеновна, – задала Женя главный вопрос (ради которого, собственно, приезжала), – а среди Диминых бумаг или его вещей, не нашлось ли письма?
– Письма? Кому?
– М-м… Официального. Может быть, в прокуратуру. Или в милицию.
– Нет. Не видела. А что, оно было?
– А вам отдали его вещи? Которые тогда, в ту ночь… были… были с ним?.. На нем?..
– Да. Под расписку…
– И там письма не было?
– Нет. Ни письма. Ни денег. Ни часов… Я не знаю: может, милиционеры это письмо, о котором вы говорите, себе забрали?
– А что говорят в милиции: кто Диму… – Женя помедлила, а затем все-таки произнесла страшное, роковое слово, – кто Диму… убил?
– Их поймали, – спокойно произнесла Вера Семеновна.
– Поймали?!
– Да. Какие-то парни. Лет семнадцати… Три человека… Угнали машину… Катались… Ехали по улице… Ночью… А тут Дима голосует… Они взялись его подвезти… А потом…
Вера Семеновна умолкла. Надолго. Взгляд ее стал невидящим.
– Их что, нашли? Этих парней?
– Да, – после паузы кивнула Димина мама. – Их арестовали. Всех троих. У одного из них, как мне рассказали, нашли Димины часы. Я их… Я Димины часы опознала… – Она помолчала, затем добавила: – Будет суд.
Женя поразилась. Значит, убийство Бритвина не связано с «Глобусом»? С тем, что Бритвин рассказал ей тогда – ночью в ее квартире? Значит, его смерть – просто случайность? Уголовный беспредел?..
Значит, всего-навсего Диму убили пьяные юнцы-отморозки? И никакая наркомафия – или ФСБ – здесь ни при чем?
Или это – подстава? Заказное убийство? И парней-отморозков все-таки кто-то нанял?
Но если… Если «Глобус» нанимал убийц – почему столь странные исполнители? Трое пьяных семнадцатилетних парней… На угнанной машине… Как-то не похоже на киллеров…
И если убийство Бритвина действительно заказное – неужели милиция не может расколоть пацанов? И выяснить: кто заказчик?..
Вера Семеновна сидела напротив, задумчиво глядя на Женю – а, точнее, сквозь нее, в никуда. Жене вдруг стало отчаянно жалко ее.
Женя не так давно потеряла и отца, и мать. И ей были очень понятны чувства этой женщины, лишившейся сына. «Может быть, ее горе, – подумала она, – даже острее…»
– Может, вам надо чем-нибудь помочь? – тихо спросила Женя.
– Не надо. Нет. Спасибо, – безучастным голосом произнесла Вера Семеновна. – Ваши коллеги оставили мне денег…
– А как поживает… – Женя все-таки решилась на вопрос. – Как поживает Димина дочь?
Лицо женщины потемнело.
– Верка? – отрывисто спросила она. – Не знаю. Гуляет. – А потом добавила, как отрезала, с вызовом: – Я не знаю, где она.
– Ее, как и вас, зовут Вера… – зачем-то вслух произнесла Женя. Будто это что-то объясняло…
Вера Семеновна вдруг заплакала. Слезы полились из ее глаз, и она их не вытирала. Просто сидела напротив Жени и тихо плакала.
На этот вечер у Жени была назначена еще одна встреча – с любовником, «куратором», эфэсбэшником. Короче, с Бобровым.
Он зачем-то договорился встретиться с ней прямо на улице: на Новочеремушкинской, возле супермаркета.
У метро «Коньково» Женя на своей верной «Белке» вырулила с улицы Островитянова направо, на Профсоюзную улицу. Уже давно стемнело. Дорогу освещали желтые фонари.
С некоторых пор хрупкая скорлупка «Оки» являлась для Жени едва ли не единственным убежищем от стрессов, лжи и предательства, что окружали ее со всех сторон. В машине она старалась ни о чем не думать. Ни о чем, что происходило в ее жизни. Просто слушала музыку, автоматически рулила, включала «поворотники», поглядывала в зеркала заднего вида.
Вдруг, еще не доехав по широкой Профсоюзной до метро «Калужская», Женя в очередной раз посмотрела в зеркало и заметила: за ней едет черная «девятка» с затененными стеклами. Она уже видела позади себя эту черную «девятку» – пару кварталов назад.
Женя тащилась по Профсоюзной медленно, в правых рядах – рискуя быть расплющенной «МАЗом» или «дальнобойной» фурой. Движение в сторону центра было, ввиду вечернего времени, не слишком плотным. «Девятка», с ее мощным движком, давно могла бы улететь по левой полосе далеко вперед – однако она предпочитала крутиться позади Жени.
На высоком подъеме Женя совсем сбавила ход. Ехала вдоль тротуара со скоростью километров двадцать. Включила правый «поворотник» – будто хотела остановиться или повернуть направо, во дворы. В зеркало заднего вида заметила: черная «девятка» тоже тащится за ней. Тащится еле-еле…
Сомнений не оставалось: за ней следили. Что за пакость, в самом деле! Что за дрянь! Кому это понадобилось?! Если это однокорытники Боброва – еще полбеды… А если – «глобусовцы»? Если Хилый Босс не просто заподозрил кого-то – а заподозрил именно ее? Сказал, что повысил ее в должности – расслабься, мол, девочка! – а сам приставил к ней слежку?!
Чтобы вовремя встретиться с Бобровым, Женя уже должна была поворачивать направо, на улицу Наметкина. На светофоре загорелся зеленый – однако она поддала газу и помчалась вперед: настолько быстро, насколько могла малютка «Ока». Сразу за перекрестком располагалась остановка автобуса, бестолково сновали одетые в зимнее люди… Крошка-»Белка» проскользнула в трех сантиметрах справа от автобуса, слева в двух сантиметрах остался «КамАЗ»… Женя закусила губу и вдавила в пол акселератор. «Девятка» – она видела в зеркала – не смогла прошмыгнуть следом за «Окой» в узкую дырку. Преследователи с визгом тормознули прямо на перекрестке. Потом принялись выруливать в левые ряды, где было свободней.
Ревя своим моторчиком, «Белка» полезла на новую горку. Женя по-прежнему держалась у самого тротуара. Слева, в двух-трех сантиметрах от нее, на уровне ее глаз, страшно крутились огромные колеса грузовиков. Захватывало дух.
Она не могла рассмотреть, где находится преследующая ее «девятка» – ни в зеркала заднего вида, ни впереди. И только вскарабкавшись на горку – и разогнавшись километров до сорока, – Женя заметила: черная машина едет на том же уровне, что и ее «Белка» – но в крайнем левом ряду. По ширине дороги их разделяло три машины.
С того места, где они находились, начинался длинный пологий спуск. Внизу, далеко на перекрестке, виднелись буквы «М» – метро «Профсоюзная» – и огни светофора. Светофор горел красным. Автомобили табунком столпились перед стоп-линией. В крайнем левом ряду машин, как всегда, торчало больше всего – стремительные легковые иномарки и новенькие «девятки» и «десятки». В крайнем правом ряду, у тротуара, сгрудилась пара-тройка огромных грузовиков. Узкое пространство отделяло их от бордюра и тротуарной ограды.