— Не прощу, — лгу я.
На самом деле, не важно смогу я простить Демона или нет. Все равно оставаться рядом с ним мне нельзя. Это меня разрушит.
— Это ничего, — бормочет он. — Я заслужил. Не прощай. Только не уходи.
— Я уйду, — собрав всю решимость, говорю, а сердце кровью обливается.
Какая же я тряпка.
— Куда? К нему? — он задирает лицо, чтобы снова посмотреть мне в глаза. — Куда ты пойдешь? Я не отпущу.
Разговор двух психов, на первый взгляд абсолютно бессмысленный, но мы друг друга понимаем.
— Это уже не имеет никакого значения. Дим, — голос мой дрожит, давно я не называла его по имени. — Теперь ты и я — это чемодан без ручки. Нет самого главного. А значит, ему место на помойке. У каждого своя дорога.
Заплетающимся языком я несу какую-то киношную ахинею, когда внутри все кричит, полосует, разъедает.
Мне не нужно было приезжать, эта встреча как соль на открытую рану.
Димка кривится.
— Не надо. Не говори так. Я слишком поздно разобрался, но больше нам не помешают.
— Правильно. Слишком поздно, — соглашаюсь я. — Как раньше больше не будет.
— Будет по-другому, — вскидывается Горелов. — Они все заплатили или заплатят…
— Дим, я всегда буду помнить не то, что сделал кто-то, я все равно не понимаю, о чем ты. Я буду помнить, что сделал ты. Уходи и не возвращайся. Я здесь больше не живу. Представь, что я уехала, что меня нет.
— Но ты есть, — он поднимается на ноги, нависает надо мной, встряхивает за плечи. — Я знаю, что ты существуешь. Неужели ты думаешь, что, если ты уедешь, это что-то изменит? Я просто найду тебя.
— Полгода ты меня не искал, — отворачиваюсь я, потому что предательские слезы подступают, и голос уже дребезжит.
— Меня не было в России, я сбежал, как последний мудак, потому что не мог порвать, не мог забыть. Я таскался под твои окна почти каждую ночь. Уехать — единственное, что я мог сделать, чтобы это остановить.
— Тогда… уезжай опять, — подкатывающая истерика накрывает, я уже не контролирую громкость. — Катись, проваливай, убирайся!
— И что? Пусть порадуются те, кто поставил подножку? — Горелов тоже срывается. — Пусть они насладятся тем, что я корчусь из-за того, что больше тебе не нужен?
— Мне плевать, понимаешь ты? Плевать, кто и что чувствует? Мне хватает того, что чувствую я!
Все. Нервы сдают. Я свое слово сказала, можно уходить.
Но Димка рывком притягивает меня к себе, обхватывает руками, впечатывает в свое тело, стискивает так, что не вздохнуть.
— Ты меня любишь? Скажи, любишь? — требует он ответа у моей макушки.
— Люблю, — выдавливаю я. — Но это ничего не меняет.
— Это меняет все, — Горелов сжимает меня еще сильнее, хотя, казалось бы, сильнее некуда. — Только это имеет значение. Ты все еще моя девочка.
— Не для меня, Дим, — горькие слезы впитываются в его одежду. — Для меня не только это.
Его пальцы, перебирающие мои волосы, натыкаются на влажные пряди.
— Ты замерзла, — понимает он, проведя ладонью по моей коже над курткой.
Да, мне холодно в стылом подъезде, но еще крепче морозит изнутри.
Ампутация затягивается, а наркоза нет.
— Поехали, — тянет меня Димка за руку, но я упираюсь, вырывая руку из его хватки.
— Ты поедешь один. Без меня.
Обернувшийся Демон пугает выражением лица. Гримаса боли искажает его.
— Инга… — сглатывая начинает он.
— Не надо, Дим. Я не передумаю. Все кончено. Точка.
Вижу, как он борется с собой, и маленькая девочка внутри меня плачет и просит, чтобы он уговорил меня, убедил, что-то наврал…
— Побудь со мной сегодня, — сипит он.
Просит. Через себя переступает. Горелов не умеет просить. Это, наверное, первый раз за все время, что я его знаю.
— Зачем цепляться за прошлое, Дим? Ты хочешь продлить агонию? На обоим плохо…
— Без тебя хуже. Просто останься со мной сегодня.
Сжав побелевшие губы, Димка протягивает мне руку ладонью вверх.
Он предлагает мне решиться и добровольно расковырять рану.
— Это ничего не изменит, — повторяю я, глядя в сумасшедшие черные глаза.
Он не отводит взгляда, в котором бушуют страшные эмоции. Я вижу их все. Будто его душа обнажена.
Последний раз. На прощанье.
Я вкладываю свою ледяную ладонь в его горячую.
Чтобы возродиться, надо умереть.
Сегодня я сожгу свои чувства дотла.
Глава 47
Демон
В густых сумерках мы заезжаем в ворота моего дома, смотрящего на нас слепыми провалами темных окон. Меня никто не ждет.
Инга прячет глаза. Она, наверное, думает, что я жалок.
Плевать, если нужно давить на жалость, буду давить. В конце концов, зря что ли меня Кравцова звала идеальным манипулятором. Нужно использовать все возможности.
По ее лицу вижу, что она вспоминает что-то неприятное.
И догадываюсь, что именно.
Поэтому веду ее сразу на кухню, не зажигая свет ни в гостиной, ни в холле.
Ставлю чайник, моя девочка замерзла. С самой верхней полки достаю пачку черного цейлонского, оставшегося еще от счастливых времен. В этом доме чай пила только Инга.
Почему-то мне страшно включать верхнее освещение, будто оно может что-то разрушить. Словно оно проявит на свет что-то такое, из-за чего Инга сбежит, она и так выбрала не свое привычное место в кресле, а стул, ближайший к выходу. В последнее время я узнал, каково это — бояться. И сейчас я боюсь.
И я вожусь с заварочником при свете тусклой лампочки на вытяжке над плитой. Я и чай-то сам завариваю тоже впервые за много лет. Сколько, блядь, ложек?
По нервам ударяет рингтон телефона Инги, взорвавший тишину.
Хочется закричать, чтоб нам не мешали.
Воловецкая смотрит в мобильник и, нахмурившись, поворачивает его экраном вниз, не собираясь отвечать. Я закипаю вместе с водой в чайнике, и одновременно со щелчком у меня вырывается:
— Это он, да?
А самого корчит, как грешника на сковородке.
— Кто? — она бросает на меня короткий взгляд и снова отворачивается, разглядывая магниты на холодильнике, будто они — самое важное, что может быть сейчас.
Мобильник беззвучно жужжит, елозя по столешнице.
Все хуево.
— Тот, у кого ты сейчас… — и я затыкаюсь. Я, блядь, не могу договорить. Пока не произнесено вслух, этого как бы нет. Всего лишь догадки. Ересь. Нереальные предположения.
— Это не он, — тихо отвечает Инга, и меня кидает в лаву.
Ошпаривают ее слова. Значит, он есть. Он существует. Дан не ошибся.
Страшные картины в моем воображении тянут из меня жилы.
Она позволяет ему себя обнимать? Целует его в ответ? Меня корежит так, что я не сразу замечаю, что кипяток попадает мне на руку.
И у меня нет права голоса, мне не в чем ее упрекнуть.
— Тогда почему не берешь?
— Потому что это Жанна… — почти шепотом говорит она, и я еле разбираю слова. — Ей будет неприятно, что я здесь…
Согласно киваю:
— Да, я думал, она мне глаза выцарапает. Могла бы, наверное, вилкой заколола.
Инга смотрит на меня как-то странно.
— Что ты ей сделал? — в голосе слышу нервяк, и это меня напрягает.
Кем же она меня считает? Моральным уродом? Что я даже ее подружку тираню, решила?
— Ничего, но встречаться с ней второй раз мне, пожалуй, не стоит… — пытаюсь повернуть все в дебильную шутку, только мне не смешно, да и Воловецкая сверлит меня недоверчивым взглядом.
Походу, я для нее настоящее исчадье ада.
И ведь любит… считает гребаным чудовищем, и все равно…
Пусть она не верит, но шанс для нас есть.
Не может не быть.
Или шанс есть только для нее? Шанс забыть все к чертовой матери…
Я демонстративно ставлю кружку с чаем на стол перед креслом, и, немного помедлив, Инга перебирается на свое место, привычно заплетая ноги во что-то непостижимое и умещаясь в нутре клетчатого монстра целиком. Разворачиваю кресло вместе с ней к окну, и мы почти в полной темноте таращимся в подступающую ночь, грустно машущую нам ветками в отсветах фонаря.
Это было бы очень уютно, что ли… если бы не было так щемяще, так безвыходно и мучительно.
Инга не смотрит на меня, а я не могу отвести от нее глаз.
От острых коленок, от тонких пальцев, обхвативших кружку, от профиля, от теней, упавших на нежные щеки…
И хочется завыть.
Это ведь все мое, мне принадлежит, зверюга внутри беснуется, и я держусь из последних сил, чтобы не напугать Ингу.
Осторожно вытягиваю из ее рук остывший чай и тяну ее за собой.
Наверх. На второй этаж.
— Это ничего не изменит, — одними губами произносит она, и мне хочется все расколотить к ебеням.
Я слышу эту фразу за сегодня в третий раз и понимаю, что буду ненавидеть эти слова до конца жизни.
На пороге моей комнаты Инга запинается, что-то мешает ей войти, и я опять догадываюсь, что именно.
— Тут никого другого не было.
Врать, что у меня за это время не было подстилок, я не стану.
Но не здесь. После того пьяного траха, я пытался встречаться с девчонкой в Лондоне, но она была пресная, глупая и вообще не Инга. И я забил.
И уж точно я не привел бы к себе.
Спать рядом с кем-то, кто не Инга… Это гребаное извращение.
Я подхватываю ее на руки, пинком распахиваю дверь, делаю пару шагов и прямо с Ингой на руках падаю на огромное кресло мешок, которое обнимает нас со всех сторон, как кокон. Волосы Воловецкой лезут мне в лицо, но я ни за что не разомкну руки, чтобы их убрать. Да и пусть лезут. Лучше так, чем, когда я не могу к ним прикоснуться.
Даже зарываюсь носом поглубже в эти плети-волосы, добровольно отдаваясь этим злым чарам. И плыву в их шелке. Инга — наркота. Дурман. Яд проникающий в поры, отрава, бегущая по моим венам. Моя, блядь, зависимость.
Я буду держаться пока могу, но надолго меня не хватит. Она это понимает.
Воловецкая рвано дышит мне в шею.
Нас накрывает.
Чуть шевельнувшийся пальчик, прижатый к моей груди, становится спусковым крючком.