— Я пойду, — волевым усилием подавив растерянность и "держа лицо" согласился Солор, а обладая живым воображением, уже видел свой труп и мину под ним. Заодно он увидел статистику роста посетителей в своем блоге и всплеск комментариев, от соболезнований до откровенного злорадства. "Суки! — с ожесточением подумал он про самых активных комментаторов, — сидят в тепле и безопасности стучат по "клаве", советы дают, а тут подыхай"
Плохиш как ввел, так и легко вывел блоггера из неловкой ситуации.
— Не сегодня, — чуть улыбаясь, сказал он, — Прибыло пополнение и привезли гуманитарку, снимешь, возьмешь интервью, разместишь информацию в блоге. Это важнее чем подрыв на твоем трупе пары необученных мудаков.
Плохиш раздумывая, пальцами выбил на столе старинные раскатистые дробь сигналы барабанщиков "Внимание! Марш! Атака!" и недовольно скривив губы, сказал:
— Ты давно просил дать тебе возможность, — обратился он к Солору, — пообщаться с пленными. Так вот у нас в пристрое оборудовали, что-то вроде КПЗ, там те кого вчера группа Филина захватила. Трое интереса не представляют, рядовая пехота, ноют: "Мы только прибыли. Не стреляли. Нам приказали, мы мобилизованные". Филин их пугнул чуток, без мордобоя, так теперь их приходится ещё и успокаивать, типа "не ссыте тут не пытают и не расстреливают" так не верят, чудаки. А вот один, — Плохиш, сделал интонационную паузу, и продолжил, — серьезный паренек. Раненый отстреливался, в плен попал без сознания. Звание лейтенант, на первом же допросе матом ребят послал. Поговори с ним, тебе интересно будет
И Солору чуть насмешливо с доброжелательно повелительной интонацией:
— Иди, работай!
Снипу сухо и командным тоном:
— Сходи с ним, послушай. Тебе нужно такой психотип знать.
Комнаты в КПЗ были без решеток. Чисто, угрюмая тюремная атмосфера не чувствуется. На подоконниках окон горшки с цветами. Охрана, три немолодых ополченца, сидя за офисным столом, играли в карты. Комендант КПЗ ещё хромающий после недавнего ранения, знал Снипа в лицо.
— Где пленные? — с интересом оглядываясь, спросил Солор.
— Полы в столовой моют, — зевнув, ответил комендант.
— Заставляете?
— Ага, — засмеялся комендант, — плетьми бедных порем, лютуем короче.
— Добавки в обед попросили, — не отрываясь от игры, буркнул один из ополченцев, — А кто не работает, тот добавку не ест. Предложили им полы помыть, они согласились. Один за пирожки с картошкой готов за цветами ухаживать.
Все четверо дружно засмеялись.
— Тут цветы в горшках от прежних хозяев остались, — широко улыбаясь, объяснил комендант, — я хотел выкинуть. Так моя жена пришла с обедом и давай стонать: "Цветы не политы, сохнут бедные, а вам извергам их лень полить" Меня тут же пленный сопляк и заложил, мол, они тетя их ещё и выкинуть хотят. Катька орать на меня, а этот "стукач" цветочки из пластиковой бутылочки поливает и вздыхает жалостливо, агроном херов. Короче мои пирожки, отдали ему "бедненькому".
С лица коменданта как стерло улыбку, и он уже со злобой как обращаясь к отсутствующей жене проговорил:
— А не этот ли "бедненький" в меня стрелял и ранил? Небось я бы раненый в плен попал меня бы пирожками не кормили. Знаем, что там с нашими делают.
И сдержанно бросая слова обратился к Снипу:
— Плохиш звонил. Ты к летехе? Волчонок тот ещё… да хоть овечью шкуру на себя не накидывает. Вот там он в крайнем комнате, лежит и телек смотрит.
— А почему раненый тут, а не в госпитале? — заинтересовался Солор.
— В больницах полно наших раненых ребят и мирных жителей, детки покалеченные тоже есть, — тускло ответил комендант, — к ним родня ходит. Могут и зашибить этого укропа. А потом визг пойдет, что мы пленных пытаем и убиваем. Пусть уж тут лежит, целее будет.
По ТВ показывали информационно-аналитическую программу одного из центральных каналов, лежащий на кровати молодой мужчина с загипсованной ногой на вытяжке, не обращая внимание на вошедших, плевал в экран телевизора.
— Плевать то зачем? — недовольно спросил Солор, — Есть пульт выключи или на другой канал переключи.
— На кой? — не поворачивая голову в его сторону, сказал мужчина, — Изучаю вот, как ваши пустые головы ватой забивают.
— Ваши программы лучше? — разозлился Солор.
Мужчина не ответил. На экране вальяжный и фальшиво — озабоченный шоумен с модно брутальной щетиной вел своё популярное шоу. Статисты то дружно хлопали, то так же дружно возмущались или плакали по указке невидимого режиссера, а скорее всего помощника режиссера. Участники "Pro et contra" "За и против" с казенной унылостью спорили о событиях на востоке Украины, и было хорошо заметно, что они боятся сказать лишнее слово и вообще им на все плевать. Это постановочное шоу на земле где шла война, смотрелось отвратительно. Снип взял пульт и отключил телевизор.
— А вы не безнадежны, — заметил ему мужчина, и представился, — Святослав.
Снип назвал свой позывной, блоггер свой ник.
— Это же смешно господа, — с явной иронией заметил и чуточку презрительно усмехнулся Святослав, — я в плену не боюсь назвать имя данное мне родителями, а вы даже у себя в берлоге прячетесь за кличками.
— Ничего смешного, — тихо ответил Снип, — вы враг, имя — это оружие, зачем я буду давать вам в руки своё оружие?
— Допрашивать пришли? — поджал губы Святослав, — так вот хрен я вам что скажу, идите на хер или что ещё хуже, валите туда откуда пришли.
— Допрашивать вас нет необходимости, — равнодушно ответил Снип и дальше негромко назвал воинскую часть в которой служил лейтенант, количество личного состава, вооружение, техническое обеспечение, имя и звание командира части, место дислокации, поставленные боевые задачи. Все это он знал из ежедневной оперативной сводки, которая доводилась Плохишом до сведения командного состава ополчения и командиров ДРГ.
Глядя на мрачно удивленное лицо лежавшего на кровати Святослава, Снип снисходительно улыбнулся и заметил:
— Лейтенант! Был бы ты кадровым офицером, то знал бы, это азы разведки, их любой грамотный и толковый сержант в армейской разведроте знает. У вас же весь кадровый состав частей и их вооружение в открытом доступе размещен. Где вы сейчас расположились, визуально обнаружить не трудно, исходя из этого, можно определить круг поставленных задач.
В разговоре возникла неловкая пауза. Сквозь открытое окно задувал легкий теплый августовский ветерок, из коридора доносился говор ополченцев обсуждавших последние сводки с фронта. Порыв ветра сдул со стола цветную фотографию. Солор поднял ее с пола, мельком глянул, передал в руки раненому, заметил:
— Красивая! Твоя девушка?
— Мама, — убрав фото от чужих глаз под простынь и дрогнув голосом, ответил Святослав.
— Знает где ты? — сочувственно спросил Солор.
— Нет, — хмуро ответил военнопленный.
— Звони, успокой, — Солор достал из поясной сумочки и протянул Святославу свой сотовый телефон.
Тот чуть поколебавшись, набрал номер, пошел сигнал вызова.
— Мама? Это я Слава! Не бойся я живой.
— Где? Да в плену. Да нет, всё нормально. Не бьют, кормят хорошо, скоро обменяют.
— Мамуленька миленькая, ну не плачь, не надо. Да не обманываю я тебя. Все хорошо, видишь даже телефон дали позвонить. Ну всё пока, Аринке привет передай, если с работы бригадир будет звонить, скажи что все запасные части в пятом блоке. Ну целую…
— Спасибо, — возвратив телефон, с натугой поблагодарил Святослав и настороженно спросил:
— Та вы чего пришли то?
— Расскажи о себе, — попросил Солор, — Я блоггер, меня в России многие читают. Нам надо знать, кто вы? Не одни же бандеровцы, верно?
— Мама украинка с Белой Церкви, — устало заговорил Святослав, — отец русский с Владимира, они познакомились во Владивостоке еще при СССР, оба после окончания своих институтов там работали. В 1995 г. мне тогда четыре года было, мама как прочитала, а потом и увидела по ТВ, что собаки жрут в Грозном брошенные трупы солдат, так и сказала: "Мой сын, рашке служить не будет!" Собралась, и мы в Украину уехали, сначала у родни жили, потом квартиру в Киеве купили. Отец дома во Владике остался, всё обещал приехать, а потом развелся, теперь у него другая семья. Врать не буду, до последнего с деньгами помогал, учёбу в университете мне оплатил, а все равно уже чужой он мне, не родной. Я инженер — электрик и офицер запаса. Работа есть, получал нормально. Только тошнило от всей этой гнили, вор на воре сидит и все суки об Украине "плачут". А мы хотим просто нормально жить, без ворья, как в Европе, вот с тем на майдан и вышли. У вас врут мол проплаченные наркоманы там собрались, да бандеровцы. Нормальные люди там были, нормальные люди которые хотят жить в нормальной стране без ворья и бандитов во власти. Почти с голыми руками против "Беркута" шли и остановили их. Но ваша рашка не упустила момента, урвала свой кусок и дальше хотела Украину на части рвать, да не вышло. Я добровольцем в наше войско пошел, вот хрен вам, а не Украина, так и напиши, если не обосрешься!
— Я сам с Крыма, — зло заявил Солор, — всё у меня на глазах происходило. Мы в Крыму больше с вами жить не хотели. Идите вы на хрен с вашей державой прямо Европе в жопу, а мы домой в Россию вернулись. Понял? Почему вам можно свою судьбу решать, а нам нельзя? То что для вас рашка, для нас Россия и Родина. И тут на востоке также люди думают. Потому и восстали.
Святослав побагровел и стал отвечать. Солор не намеренно зевнул, все эти аргументы он уже слышал и не раз читал в комментариях своего блога. Все со своими доводами как по кругу ходили, ничего нового. Новой была только гражданская война, а этот Святослав, был офицером вражеской армии. От слов обе стороны уже перешли к убийствам.
— Ты вот что мне скажи, — выслушав оппонента, спросил Солор, — Раз уж вы за свободу и демократические ценности, то зачем в Одессе людей заживо жгли?
— Суки, — как выплюнул ругательство лейтенант, — с обоих сторон суки. Наши