Выплеснув свою жгучую ярость, Ворен сполз по люку, вцепившись в лицо в безумном горе. Вместе с углями гнева погас и свет в зале.
Тьма. Повсюду тьма.
Я — Ворен Авидий. Я — сын Фулгрима.
Он повторял это вновь и вновь, словно мантру, отчаянное соглашение между неведомыми и незримыми силами в надежде сохранить себя. Но и этот покой покинул его, и Ворен поднялся на ноги.
Нечто глубоко в Сдвиге взывало к нему, и он вглядывался в непроницаемый мрак. Там что-то было. Возможность. Нечто, чего он ещё не испытывал. Шеар обрек его на судьбу, что была хуже смерти, но даже в ней было обещание. Обещание исполнения предназначения.
Я — вечный воитель. Сдвиг — вечное поле битвы.
Когда Ворен отошёл от люка и направился в бесконечную тьму, по его телу растеклась дрожь удовольствия.
Я — сын Фулгрима. И я…
Где-то во тьме он услышал такой знакомый шум.
Перестук.
Ворен улыбнулся. Улыбка была безумной усмешкой воина, который навсегда оставил надежду вернуть рассудок.
— Склонитесь перед Чемпионом Тирана… — прошептал он, исчезая во тьме.